Утро началось с некролога. Его собственного.

Он медленно разорвал газету, наблюдая, как его фотография (подобрана не лучшая, кстати) расползается по швам.

«Король теней мёртв. Давайте танцевать на его могиле» — заголовок кричал жирным шрифтом.

Внизу — подпись: Лия Кроуд.

«Значит, война.» — подумал он, заказывая кофе.

Загрузка...