
Утро началось с некролога. Его собственного.
Он медленно разорвал газету, наблюдая, как его фотография (подобрана не лучшая, кстати) расползается по швам.
«Король теней мёртв. Давайте танцевать на его могиле» — заголовок кричал жирным шрифтом.
Внизу — подпись: Лия Кроуд.
«Значит, война.» — подумал он, заказывая кофе.