Небо чистое — чист и лист мой,

Так и рвётся тот небесный крой,

Им Фрирен быстрое, забей болт,

Люди — суть липкое, умой боль.


Небо чистит, чистит души лист мой.

Ткач любит, рвётся небесный крой,

Сила мыслит, и вот рушится устрой,

Устрой поминки, больше не будет мира...


«Любовь...»

Загрузка...