Небо чистое — чист и лист мой,
Так и рвётся тот небесный крой,
Им Фрирен быстрое, забей болт,
Люди — суть липкое, умой боль.
Небо чистит, чистит души лист мой.
Ткач любит, рвётся небесный крой,
Сила мыслит, и вот рушится устрой,
Устрой поминки, больше не будет мира...
«Любовь...»