Уборка по - больному: инструкция по саморазрушению.

Проснулась я с ощущением, будто меня переехал товарный поезд. Голова раскалывалась, в горле – как будто наждачкой поскребли, а градусник предательски показывал 37.8. Идеальный день, чтобы зарыться под одеяло, включить "Симпсонов" и жалобно поскуливать, выпрашивая у мироздания таблетку и понимание.

Но, видимо, мироздание имело на меня другие планы. Вместо пледа и ленивого просмотра мультфильмов, какая-то безумная сила подняла меня с кровати. Словно одержимая, я начала сгребать в кучу разбросанные вещи, застилать постель, а потом… пошло-поехало.

Сначала "слегка" протерла пыль. Потом "немного" пропылесосила. А потом, как в тумане, оказалась в ванной с бутылкой уксуса и щеткой, отмывая межплиточные швы, о существовании которых даже не подозревала.

Муж, вернувшись с работы, застал апокалиптическую картину. В квартире пахло хлоркой и лимоном, мебель была отодвинута от стен, а я, с красным лицом и искрящимися глазами, стояла на стремянке, протирая люстру.

- Дорогая, ты… ты заболела? – осторожно спросил он.

Я оторвалась от люстры и посмотрела на него, с оскаливающейся улыбкой гиены, рявкнув: - Да, дорогой!

Он молча отступил назад, опасаясь, что следующим объектом моей генеральной уборки станет он сам.

Весь вечер я, невзирая на растущую температуру, драила, чистила, натирала. Дошло до мытья окон в три часа ночи. Муж, окончательно смирившись, принес мне чай с малиной и предложил ватные диски для ушей, чтобы не слышать скрип тряпки по стеклу.

Заснула я, обессиленная, в четыре утра, в окружении гор чистых полотенец и сверкающего кафеля.

На следующее утро проснулась с температурой под сорок, кашлем, насморком и… чувством выполненного долга. Квартира блестела. Правда, ходить по ней я могла только с посторонней помощью.

Пришел врач, осмотрев меня, покачал головой: - Ну что я могу сказать? Классика жанра. Трудовой героизм на фоне ОРВИ. Вы, голубушка, умудрились не только убить все микробы в квартире, но и остатки иммунитета в себе.

Он прописал мне постельный режим, гору таблеток и строжайший запрет на любую активность, кроме созерцания потолка.

Муж, как примерный сиделка, бегал вокруг меня, заваривал травяные сборы и подсовывал под нос тарелки с куриным бульоном. Квартира, правда, начала стремительно зарастать пылью и грязью. Но я держалась. Держалась из последних сил, чтобы не сорваться с постели и не начать отмывать налет с кранов зубным ершиком.

На третий день моего заточения муж, видимо, не выдержал и предпринял робкую попытку протереть стол. Сделал он это настолько неуклюже, что у меня чуть не случился инфаркт. Я, задыхаясь от кашля, начала кричать ему, как правильно держать тряпку, и какой стороной водить по поверхности. Он, бедный, чуть не выронил вазу с цветами.

И вот, в этот момент, я поняла. Поняла всю абсурдность ситуации. Лежу больная, еле дышу, а меня больше всего волнует, как кто-то другой моет стол.

Теперь, каждый раз, когда я чувствую признаки простуды, муж с ужасом смотрит на швабру, а я стараюсь держаться подальше от чистящих средств. Потому что, как показывает практика, болезнь и генеральная уборка – это опасное сочетание. Особенно для окружающих. И для люстры.