Ум Роджера

Пластиковая карточка с фотографией упала в траву. Светловолосая женщина на ней улыбалась, а рядом было две строчки: “Мартина Бенкс, журналист”. В темноте она и не заметила потерянный бейдж. Трава тут же спрятала его в своей мокрой зелени.

Девушка не спеша обходила огромный особняк, боясь издать лишний шорох. В руках ее был маленький черный диктофон, а на теле футболка с надписью “Народ жаждет второй том”.

Мартина нажала на красную кнопку и зашептала в него:

— Сегодня 152 день с тех пор как Вильям У. перестал выходить к своим читателям. Он перестал отвечать на письма, не ходит на интервью и игнорирует поклонников у его дома. Я нахожусь у особняка Вильяма, чтобы лично узнать, что случилось с лучшим автором-фантастом 21 века. Его романы уже давно вытеснили всех конкурентов из раздела “фантастики” в книжных и продолжают издаваться до сих пор. Новинки выходят каждые две недели, хотя раньше он публиковался не чаще раза в год. Невероятная продуктивность для пожилого писателя. Сегодня я тут, чтобы узнать у него, из первых уст, в чем его секрет. Так ли ему помог затворнический образ жизни или же есть иные причины? И я не уйду без ответов.

Мартина снова нажала кнопку и прервала запись. Вокруг было тихо, даже слишком тихо. Осеннее солнце давно зашло, по одному начинали загораться уличные фонари вокруг особняка. Мартина огляделась, сад вокруг дома был невероятно огромен. Самый настоящий лес из плодовых деревьев и кустарников.

— Странно, что тут нет птиц, — тихо усмехнулась Мартина.

Тишина немного пугала ее, но в тоже время давала сфокусироваться на других звуках: на шагах охраны. Несколько крупных мужчин ходили вокруг особняка, осматривая местность. Их вид настораживал девушку, а особенно то, что они были вооружены. «Зачем писателю охрана с пистолетами?»: подумала она про себя.

Дождавшись, пока патруль отойдет, Мартина продолжила свой путь навстречу особняку. В паре окон первого этажа горел желтый свет. Темная тень гуляла по комнате туда-сюда.

Мартина отошла чуть в сторону, осматривая здание на наличие открытых окон, и чудо, оно нашлось. Девушка быстро подбежала к дому и прижалась спиной к стене, вслушавшись в окружение — тишина. Охрана отошла на достаточное расстояние, и девушка смело влезла в открытое окно, подтянувшись на руках. Оказавшись в комнате, она снова включила диктофон.

— Среди фанатов Вильяма ходят слухи, что автор давно отошел в мир иной, и вместо него романы пишут наемные сотрудники издательства, опираясь на его черновики. Это также могло бы объяснить, почему его лучшее произведение “Ум Роджера” так и не получило продолжения. По второму тому “Ума” автор мог просто не успеть сделать наработок.

Мартина поставила запись на паузу и прильнула ухом к закрытой двери комнаты — все так же тихо. Она не спеша опустила ручку вниз и вышла в длинный темный коридор.

— Ум Роджера признан самым сложным и пугающим романом последних десяти лет, — она вновь зашептала в диктофон. — История о гениальном ученом, который научился извлекать мысли напрямую из мозга в компьютер. Роман о хрупкости человеческого тела и торжестве разума.

Мартина медленно двигалась по коридору на цыпочках, вслушиваясь в пугающую тишину. Пахло легкой сыростью.

— Роман закончился на самом интригующем месте, — продолжила она, — Мозг Роджера был извлечен из тела и соединен с компьютером. И что было дальше — неизвестно. Автор не давал никаких комментариев и обещал в скором времени опубликовать второй том. Но книга так и не вышла, а сам Вильям пропал из массовых медиа, закрывшись в своем особняке.

В конце коридора, наконец, показался свет. Это была та самая комната, которую Мартина видела с улицы. Она выключила диктофон и маленькими шагами пошла к нужным дверям. Мертвая тишина растворилась. Из-за закрытых дверей слышалось тихое напевание какое-то незатейливой мелодии. Скрип дерева и щелканье клавиш. Чем ближе Мартина подходила к дверям, тем громче оно становилось.

Девушка замерла у двери, приставив ухо к косяку: скрипучий старческий голос, уж больно знакомый журналистке, что-то неразборчиво бубнил. Мартина выпрямилась и поправила воротник рубашки, готовясь ворваться в комнату и потребовать интервью. Ей было все равно на то, что она нарушает закон, проникнув в чужой дом, ей было все равно и на то, что писатель может просто ее выгнать, она была готова на риск, и не хотела уходить без материала.

“Хотя бы увидеть его живым уже достаточно.”- подумала девушка и приготовилась войти.

Ее рука зависла над дверной ручкой, сердце забилось в тревоге. По ту сторону послышался громкий кашель, а затем тяжелые шаги к выходу. Мартина отскочила в сторону и вжалась в стену, скрывшись во тьме. Мужчина пулей вылетел из комнаты, зажимая рот рукой и сильно кашляя. Он скрылся в темных коридорах, в противоположной от Мартины стороне. Где-то вдали хлопнула дверь, зашумела вода.

Девушка выдохнула и отлипла от стены. Проход в комнату оказался открыт. Она осторожно взглянула внутрь через узкую щелочку у петли. Никого не обнаружив, она поспешно вбежала внутрь, прикрыв за собой дверь. Мартина повернулась спиной к выходу и нажала кнопку диктофона.

— Я попала внутрь! Вот она, обитель великого писателя! — девушка раскрыла глаза и обомлела от ужаса.

Десятки колб стояли на металлических стеллажах. В белесом растворе плавали человеческие мозги. От стеклянных сосудов тянулись сотни проводов к каким-то примитивным приборам, напоминающим печатные машинки. Они нескончаемо что-то печатали, щелкая металлическими деталями. Молоточки стучали об бумагу, листы с текстом падали в корзинки под машинками. Некоторые из корзин были уже полные и бумага падала на пол.

— Что за… — вырвалось у Мартины.

Она сделала несколько неуверенных шагов вперед, не веря в то, что видит. Подойдя к одной из корзин, она взяла листок и бегло прочитала текст.

— Это же… Новые романы Вильяма…

Листок выпал из ее руки. От ужаса по телу пробежали мурашки. Мартина прошла чуть дальше. На некоторых колбах были наклейки с именами: Марк Баврос, Сьюзи Пемс…

— Те самые писатели, которых Вильям вытеснил с рынка…

Она ускорила шаг, продолжая читать таблички. Практически каждое имя было ей знакомо: забытые писатели, коллеги - журналисты. Темная колба в самом дальнем углу привлекла внимание девушки больше всех. Вода в ней была темно-синей, а не белесой, как у других. Имя на стекле размазано, что разобрать было не возможно, а сам мозг плавал “вверх ногами”, как дохлая рыба. Корзина под машинкой была на половину полная. Девушка взяла один листок:

Я не хочу. Я не хочу. Я не хочу. Помогите. Помогите. Помогите.

Мартина коснулась пальцами своих губ. Ужас пробрал до костей. Позади что-то скрипнуло. Она испуганно обернулась. У самого входа стоял Вильям, с чашкой дымящегося кофе.

Мое расследование завершено. Я лично убедилась в том, что знаменитый писатель-фантаст жив и продолжает свою работу без каких-либо помощников! Я, и все фанаты Вильяма радуемся всей душой и ждем новых, свежих историй от любимого автора.

p.s. Кстати, информирую вас, дорогие читатели, что я решила взять отпуск на неопределенный срок, устроить так сказать, детокс от городской суеты! Буду пока работать из дома в тихом домике на окраине города. Прошу, не нужно меня навещать или искать. Я все всем сообщу и расскажу, как только полноценно отдохну!