Усталость

На людях улыбаться, притворяться, что всё хорошо и в порядке,
Выстраивать стены, играть с другими и с самим собой в искажённые прятки,
Никогда не плакать при ком-то.

Ведь всё же нормально, верно?

И ты просто выдумал свои проблемы, наверное.
"Это всё только в твоей голове", -
Каждый день напоминает призрачный голос тебе,
Но где-то в глубине души ты всё равно знаешь - это ложь.
И каждый день надеешься и ждёшь,
Когда ты умрёшь.
Просто уснёшь

И больше не проснёшься. Никогда.

На улице пока ещё лето, но в душе холода,
Безысходность, пустота, бесконечная боль и апатия,
И так хочется в истерике биться с криками "Хватит!"
Только сил уже ни на что не осталось.
И ты плывёшь по течению без цели, чувствуя лишь безграничную усталость.

Кажется, ни один психолог, психотерапевт или психиатр не поможет,
Как вообще возможно разобраться в чём-то настолько сложном
И запутанном в тугой комок в горле и в петлю на шее?
Выхода нет. И для всех проблем ты видишь только одно решение.

Очередной психиатр что-то пишет в своём блокноте и пичкает тебя лекарствами;
Специалист она классный, и это прекрасно...
Однако ты уже не видишь смысла лечиться.
Зачем? Если есть вариант куда дешевле и проще - самоубийство.
Эсциталопрам, флуокситин, венлафаксин - не спасает уже ничего.
Ты снова куришь в окно, Залипая часами в одну точку,
И наблюдая за тем, как твой хрупкий мир рассыпается на миллиарды кусочков.

Наглотаться таблеток. Не получилось - стошнило.
Пробуешь вскрыть вены - нож режет мимо.
Чувствуешь себя невыносимо паршиво - даже здесь ничего не получается,
А что-то внутри с каждым днём всё сильнее сжимается,
Ломается всё, что ты годами так старательно и упорно строил...
Созидание - сложное, разрушение - до смешного простое.

Зачем-то опять идёшь на работу утром,
Мимикрируешь под счастливого человека, считая минуты
До того, как вернёшься обратно домой
И сбросишь с себя все маски - одну за одной,
Разрыдавшись от бессилия на холодном кафеле в ванной
И ощущая себя одной сплошной кровоточащей раной.

Рутина циклична. Ты ходишь по кругу в запертой клетке.
Всё проходит мимо тебя. С каждым разом всё незаметнее.
Иногда набираешься сил и пытаешься вырваться, но оказываешься на той же орбите;
Это как чёрная дыра... И ты уже пересёк горизонт событий,
Тебя затягивает в этот беспросветный омут по кругу,
И никто тебя не спасёт. Никто не придёт, не подаст тебе руку;
Как всегда в одиночестве средь пустых стен.
Нет ни сил, ни желания подниматься с колен.

По ночам ты порой слышишь песни крылатых китов,
Они словно зовут тебя следом... Но ты ведь уже давно готов.
Открыто окно нараспашку, на полу пустые пачки от таблеток.
Ты веришь, ты знаешь - киты улетают из тьмы ближе к свету;
До их крыльев всего один шаг...
Ты взлетаешь. Уже не спеша.
Не дыша.

Белым мелом обводится тело.
Очередной суицид. Закрытое дело.
Никто не узнает ни имени, ни причин -
Никому не интересно. Всего лишь один
Из многих, кто покончил с собой точно так же.
Таких миллиарды. А значит неважно.