Утиная охота

Осень, пятница, вторая половина дня, сижу в офисе с нетерпением поглядывая на часы.

Ура! Пять часов вечера! В машину ещё утром забросил свои вещи, заезжаю за другом, быстро грузимся, поехали! Вот за окном автомобиля мелькнул знак «Граница города». Наконец- то! Свобода!

Свобода! Пожалуй именно за нее больше всего сражался человек за всю историю своего существования. Только эта капризная птица никак не хочет быть с нами постоянно. Так, подразнит, пофлиртует и упорхнет. Ну вот как так? Рабства давно нет, а работа осталась! Конечно есть счастливчики, которые гордо заявляют:"Я люблю свою работу!» Но думается мне, что от общего числа работающих, их процент равен статистической погрешности. И потому, ищет каждый эту птицу-свободу там где она по его собственному разумению живёт, и если удается найти и полюбоваться на неё краткий миг, человек безмерно счастлив.

А если никак не удается увидеть её? Бегаешь, крутишься, кажется ещё чуть-чуть и схватишь эту птицу за хвост, но в руках только пух с того места, где она совсем недавно сидела. Разочарование страшная штука, сколько хороших людей через него ушло в мир иной раньше срока?

Приезжаем в деревню, разгружаем легковушку. Погрузка в УАЗик, отличное настроение, шутки. По дороге к лесу заезжаем на родник. Он внизу, в овраге, где течет мелкий ручей, который мы, местные, почему-то гордо называем речкой. Здесь, на дне оврага тишина, не слышно шума машин и тракторов в полях, только журчание воды, да шум деревьев от налетающего ветерка. На ум сразу приходит известная песня: «Тянет осенью из леса…». Эх, молодец, Александр Яковлевич, верно подмечено, да и песня замечательная!

Набрав воды, мы с другом закуриваем, и какое-то время просто стоим молча, облокотившись на теплый капот «Козлика».

— Ну что, с Богом! — говорит друг.

— С Богом! — соглашаюсь, я.

Садимся в машину, и под разговоры о том о сём, катим к ближайшему болоту. Урчит двигатель, скрипит кузов на кочках, от «печки» тянет приятным теплом. Вот и болото. Солнце клонится к закату и уже начинает цепляться за верхушки деревьев. До вечернего «лёта» уток осталось полчаса, не больше.Собираем ружья и идём каждый к своей засидке. Я аккуратно крадусь сквозь камыш, но осторожные птицы, задолго до подхода на верный выстрел взлетают и уходят на другой водоём. Не беда, прилетят ещё! Сажусь на высокую кочку, и в ожидании вечернего «лёта» оглядываю окрестности. Каждому охотнику известно это чувство ожидания заветного свиста крыльев, когда ты ещё не видишь птицу, но уже слышишь её. Прилетит ли она к тебе, или, заложив крутой вираж, плюхнется на соседнее зеркало воды, где ты её ну никак не достанешь, кто знает?

Темнеет, от воды начинает подниматься туман и вскоре полностью захватывает болото. Что ж, есть ещё возможность стрелять «влёт». Пару раз слышу свист крыльев, но птица проходит далеко от меня. Не повезло, да и «лёт» сегодня какой-то вялый. Становится совсем темно. На небе, сквозь разрывы облаков пытается выглянуть луна, но они, похоже, не собираются выпускать свою пленницу сегодня.

— Уходим? — слышу голос друга в рации.

— Да, пора! — отвечаю я. И начинаю осторожно выбираться из болота на тропинку, что идёт вдоль него, только теперь я осторожничаю исключительно для того чтобы не упасть.

Встречаемся у «Козлика», делимся впечатлениями.

-Эх, уток подсадных надо было брать, с ними охота поинтересней была бы, — говорит мой друг.

Садимся в машину, и снова урчание двигателя, скрип кузова и тепло от «печки». Едем на «заимку». В свет фар время от времени попадают косули, некоторые убегают, а некоторые замирают глядя на нас и, кажется, высунь руку из окна и погладить сможешь.

Дорога идёт через низинку, там грязь, колеи, включаем первую передачу, подключаем «передок». Натужный вой трансмиссии, грязь летит из-под колес, ещё немного и… Ура! Проскочили!

Вот и «заимка». Горит костёр, освещая стол на котором лежит нехитрая еда. Мы с другом, с аппетитом ужинаем и пьём чай, обсуждаем планы на завтра, да и вообще, «за жизнь беседуем». «Лесные жители» время от времени дают знать о своём присутствии, то хрустом веток, то криками. Особенно выделяются косули, их басовитое раскатистое: «Б-р-а-у!», ни с чем не спутаешь.

— Б-р-а-у! , — подражая косуле, кричит мой друг в ночной лес.

И тут же со всех сторон в ответ: «Б-р-а-у! Б-р-а-у! Б-р-а-у!».

— Ишь ты, «неместного» обнаружили, сейчас на «разборки» придут, — подшучиваю я.

За болтовнёй о том о сём время летит незаметно.

Ух ты! — спохватывается друг, — Первый час уже! Ну что, отбой?

— Да, пожалуй!

Мы идём в заранее протопленную избушку и забираемся в «спальники». В железной печке потрескивают дрова, от тепла начинает наваливаться приятная дрёма. Завтра суббота, и утром мы снова поедем за птицей, или может быть за Свободой?