В джазе только девушки?

"В джазе только девушки".

Ты медленно ведёшь по позолоченным, вышитым нитками на огромном ковре буквам, осторожно касаясь тонких нитей. Ты сосредоточена и тиха, пальцем ведя эту тонкую линию чужого почерка - кто-то ведь из дизайнеров постарался, когда поступил заказ на такое огромное полотно. Индивидуальное, с вензелем мастера работы, единственное в своём роде.

В прошлой жизни суммы, которая была потрачена на этот ковёр, хватило бы тебе на безбедное существование надолго - на месяцы, годы вперёд, если распорядиться с умом. А в этой - вот, покупаешь ковры.

Так глупо.

Пятна на ковре кажутся пролитым вареньем - такие яркие, такие тягучие. И аромат от намокшей шерсти такой сладкий, будоражащий. Такой желанный.

Долго же тебе пришлось ждать, пока слёзы девичьи аукнулись обидчику. Зато теперь никто не посмеет назвать шлюхой, поднять руку, таскать за волосы. Резать кожу, добиваясь идеально-ровного узора.

У него был утончённый вкус художника. И когда-то это казалось таким романтичным и правильным... До тех пор, пока белое платье невесты не оказалось окрашено первыми кровавыми росчерками. Одними из многих.

Наверное, ты бы не выжила. Не осилила в одиночку - но оказалось, что ты не одна. И если всё правильно рассчитать - свободу смогут получить и двое.

Ты встала, опираясь на протянутую руку, поправила платье, съехавшее набок. И улыбнулась тому, кто всё это время был рядом. Тому, кто однажды вылечил, защитил, укрыл от лишних глаз. Подарил утешение и дал обещание, которое выполнил сполна - даже не побоялся обагрить руки лично, когда взялся за нож.

Ковёр, который тебе любезно доставили в доказательство твоей свободы, был лучше любых слов любви.

Ну а последствия... Что же. Бывший муж был прекрасным учителем.

Оставалось только правильно станцевать.