В каждом вкусе - ты

Дождь не лил — он будто нашёптывал городу что-то на ухо, тонко, не спеша. Лужи на тротуарах сверкали, как живые. Кира шла по знакомой улице с раскрытым зонтом, под которым сиял мягкий розовый свет — совсем слабый, едва уловимый. Магия. Такая же простая и обыденная, как чай утром. Никто не обращал внимания — и слава богу. Здесь, в городе, магия была не для всех.

На витрине её лавки отражались фонари.

«AROMA» — так называлась её маленькая мастерская запахов.

Официально — бутик парфюмерных капель. Неофициально — место, где можно было купить вкус, который вызывал слёзы, дрожь… или улыбку, которую невозможно было сдержать.

Сегодня Кира снова колдовала над жевательной резинкой.

На мраморной доске лежали щепотки специй, стружка сушёного цветка и тонкий след мёда, впитавшего солнечный свет — не обычный, а июльский, первый, самый пронзительный.

Она добавила каплю эфирного масла, вдохнула и тихо выдохнула:

— А теперь — тёплая память о том, чего ещё не было…

Дверь в мастерскую мягко щёлкнула.

Звонок, как тонкий колокольчик, дрогнул в воздухе.

Он вошёл.

Высокий. Чёрное пальто. Волосы тронуты ветром. От него пахло свежестью дождя и чем-то… тревожным.

Кира подняла глаза — и замерла. В нём было что-то неправильное для обычного человека.

Как будто в нём хранился ответ на вопрос, который она ещё не успела задать.

— Выбираете подарок? — спросила она, стараясь не выдать дрожь в голосе.

Он улыбнулся. Не широко — но будто знал её.

— Не совсем. Мне сказали, у вас можно попробовать... вкус прикосновений.

Она едва заметно нахмурилась.

Этот вкус — вкус прикосновений — она придумала сама. Просто так, не для продажи. Для себя.

Только пара жевательных резинок.

Никто, кроме неё, о них не знал.

А он пришёл — и попросил именно её.

Это было… слишком странно.

Слишком точное совпадение, чтобы быть случайным. Она на секунду замерла, словно взвешивая что-то внутри. Может, случайность. Может, совпадение. А может, знак.

Она решила: будет интересно посмотреть, что из этого выйдет — для них обоих.

— У меня есть одна пробная… — наконец сказала Кира, глядя на него чуть внимательнее, чем обычно. — Очень мягкая. Очень… личная.

И, будто проверяя, достала коробочку, обёрнутую в бумагу цвета румянца.

Он молча взял её, развязал ленту, положил жвачку на язык — и на секунду закрыл глаза.

Кира едва успела вдохнуть.

Что-то горячее, как ток, скользнуло по её шее — не просто прикосновение, а будто разряд, живой, трепещущий.

Она вздрогнула, не от страха — от внезапной, глубокой, почти сладкой дрожи.

Магия откликалась. Но уже не на неё. Она чувствовала его. Его желание, его трепет, его невысказанное... что-то.

И он почувствовал тоже — это было видно по тому, как на миг задержал дыхание, как взгляд его потемнел и стал глубже, внимательнее, будто всматривался в неё не глазами, а чем-то другим, неведомым.

Между ними повисла дрожащая искра, тонкая, как натянутая струна.

Оно било между телами, как электричество. Она стояла совсем близко, и каждое её движение отзывалось в нём.

Стало трудно дышать. Не от тревоги — от желания. От этой новой связи, пульсирующей, живой.

Это было пугающе.

И невыносимо притягательно.

— Ты — ведьма, — сказал он спокойно, без упрёка.

— Я — парфюмер, — улыбнулась Кира, сдерживая дрожь. — А ты?

— Случайный везунчик. — Он коснулся пальцами внутреннего кармана и положил на стойку тёплую банкноту, свёрнутую уголком.

— Думаю, я вернусь.

— Но вкус будет уже другим. — сказала она.

Он кивнул.

— Я на это и надеюсь.

И, не дожидаясь прощаний, вышел в дождь.

Зонт не раскрыл. Как будто не боялся промокнуть. Или хотел.

Кира смотрела ему вслед — и не могла понять:

то ли он унёс часть её магии,

то ли, наоборот —

оставил часть себя внутри неё.