В одиноком ожидании

Ты только представь: рассвет проснулся. Утро уже наступило, золотистое, прохладное, но тебя еще нет.

Оно сидит в твоей комнате, приговоренное к странному одиночеству. Это такое непривычное чувство – иметь пространство, наполненное ароматами сна и вчерашних грез, но не иметь его главного обитателя.

Утро не скучает. Оно подходит к окну и с легкой иронией, словно открывает старинный буфет, распахивает раму. Пространство тут же наполняется свежим запахом осенних листьев и далекого дождя.

Утро «достает» солнце, как банку густого, тягучего меда, и осторожно мажет им на подоконник. Оно ставит на стол свой крошечный чайник, согревая воду теплом первых лучей. Заваривает крепкий, ароматный чай из диких трав, что принесло с востока.

Пьет неторопливо, наблюдая за тем, как облака за окном устраивают свой фарфоровый хоровод – белоснежные, словно свежевыстиранные салфетки, они медленно плывут по небу. Утро наслаждается тишиной, но ее нарушает мягкое тиканье. Оно бросает взгляды на часы: 10:00.

"Ну, что же ты?" – проносится мысль, невысказанная, но ощутимая. Еще полчаса. Рассвет ждет, немного переживая, что его свежесть исчезнет зря.

Но ты все спишь. Ты запутался в одеяле, не желая отпускать красочный, иллюзорный мир сновидений.

Наконец, Утро вздыхает. Пора уходить, ведь скоро нагрянет его более суровый брат – День – и заполнит мир шумом, спешкой и суетой.

Оно берет бумагу и быстро, всего в несколько строк, выводит послание. Кладет его на стол, рядом с чашкой. Чай еще горячий.

А затем, Утро тихо исчезает, оставляя взамен лишь ощущение легкости и эти короткие, словно вздох, слова:

"Я буду завтра. Напиток еще свеж. Не теряй больше времени, ведь День уже близко, и он не будет столь ласков. Твое Утро".