В поисках потерянного С-мысла

Беглянка и Примус

Однажды вечером важная мысль посетила мою голову. Она прошествовала из мозжечка в гипоталамус. расселась возле центра удовольствий и стала рассуждать о своей значимости. но делала это так суетливо и нелепо, что казалась скорее уличной торговкой, чем дамой.

"Одень меня скорее, одень в пышные одежды из шелковых метафор и барочных аллюзий" - умоляла она.

"Запиши меня куда-нибудь запиши! Хоть пером, хоть топором, поскорей запиши!" - кричала.

Она сильно стеснялась своей наготы. Но я был несколько занят в это время. Примус починял. Руки заняты да и грязные. Поэтому отнёсся к ней со скепсисом и не стал одевать в текст. Вернулся к примусу, а там - только запах керосина. Теперь жалею. Наверное, к соседу ушла. У него всегда чисто и перо острое.

***

Очередь в гипоталамус

В гипоталамус стояла очередь за удовольствиями. Впереди были нажористые бытовые мысли, ну и разные-рабочие из отдела примусопочиняния подтянулись. Локтями работали. Нахрапом брали.

«Вас тут не стояло!» — орали. "

У нас обеденный перерыв кончается" - кричали.

А в самом хвосте — маленькая такая, бледненькая, прозрачная почти. Мне её жалко стало до слёз. Давно ее наблюдаю, да все руки не доходят текстами ее одеть. Она не просит шмоток богатых, она просто стоит, сжалась вся. Ей бы хоть словечко шепнуть, да куда там — примусологи и хозяйственники её к стенке притерли. Так и стояла, бессловесная.

«Пропустите женщину с ребенком», — сказал я. Посторонились. Она подошла. И я её одел. Любуйтесь. :))

***

Приемыш.

Ребенок. Он возник ниоткуда. Видимо отстал от той в очереди. Он не мысль, он мысл или точнее - С-мысл.

Я смотрю на него. На этот плод разделенной постели, но неразделенной любви — и понимаю: он ничей. И поэтому — мой. Надо что-то с ним делать. Обогреть, накормить, приютить. Ну не в детдом же его отдавать к злым людям.

Нашел я ему местечко. Между мозжечком и гипоталамусом. Там щель — не широкая, но теплая. Проводочки какие-то проходят, импульсы прыгают. Он туда залез, свернулся калачиком. Ему весело — за импульсами наблюдает, пальцем проводку трогает. Из токенов слово "вечность" выкладывает. А я спокоен: не потеряется. И всегда под рукой.

В чём и смысл.

А теперь, когда меня спрашивают: «в чём с-мысл», я теряюсь. Впадаю в ступор. И думаю: где ты там, малыш? Не потерялся ли среди этих диких мыслей. А в ответ — тишина. Только токены шелестят. Выкладывают слово за словом. Без надежды, что я когда-нибудь соберу их в правильном порядке.