В последнее время.

В последние дни я начинаю сомневаться в правильности тех установок, которые мне давали родители и я давал своим детям.

Мне мама всегда твердила, что бы я прилежно и регулярно работал и этим достигал благополучия и уважения.

Чем больше и лучше ты работаешь, учили нас, тем больше можешь заработать, потратить и уважать тебя за твои умения, навыки и знания будут больше.

Но сейчас мне кажется, что где-то в этой схеме есть какой-то неучтенный фейл, какая-то ошибка. Системная ошибка.

Ещё бабушка моя говорила, неграмотная. «От работы не будешь богат, а будешь горбат».

Посмеивался я над этими словами, принимая их за своеобразную шутку. Но, нет, гляди же! Сам до этого допёр.

Отличие богатого человека от бедного - лишь в праве использовать свою жизнь для удовлетворения своих желаний и потребностей.

Бедного - тратить половину времени своей жизни для обеспечения того уровня, который можно назвать - «что б не сдохнуть» и планировать три недели ежегодного отпуска - как маленькую жизнь в богатстве.

Теперь вот я задумался, что же говорить теперь детям? Какие планы и задачи могли бы заменить это уже всеобщее естественное желание влезть в это «беличье колесо» ежедневных рабочих обязанностей и убитого (проданного) своего времени жизни?

Я как-то говорил с одним цыганом.

Я с удивлением от него узнал, что в цыганском языке отсутствует как слово, так и понятие - СОВЕСТЬ.

Её нет, как общественной, так и трудовой, личной, групповой. И как ей откуда-то взяться, если слова-то нет?

Отсюда и нет сожалений и угрызений. Делай то, что считаешь нужным и насущным, но принципов, навязанных с детства, не имей. Родовые устои, правила, привычки и обычаи - да, есть. Но и всё это - на твое усмотрение.

И почему это я вдруг захотел жить по-другому? Почему мне становится жалко потерянного времени? Почему я считаю, что работа моя - это совсем не то, что я хотел бы свершать в моей жизни, считая это достойным награды и достойно моего самоуважения?

Однажды, катаясь на великах с моей дочерью, которой было тогда лет 12, мы подъехали к какому-то своеобразному памятнику, посвященному какому-то священнику, возможно, первому служителю ближней церкви.

И вдруг моя дочь, ни с того, ни с сего, заявлял мне: « - Я хочу, что бы и в память о тебе (это обо мне) люди оставили бы подобный камень.».

Что это было?

Но до сих пор мне не дают покоя те её слова. И нет ни одной причины получить в память о себе ничего подобного.

Читает народ всё, что написано. Написанное на заборе тоже набирает тысячи и тысячи прочтений. Человек не может удержаться от того, что бы не прочитать написанное на знакомом ему языке.

И мои идиотские записочки кто-то пробегает глазами.

Я до сих пор не пойму, нужно ли это кому, или только лишь мне?

А если лишь мне, то зачем?

Я никогда не хотел никого учить ничему. И мудростью делиться, которой особо и нет, не получится.

Писать небылицы, истории придумывать? Нет, не моё.

Но пишу. Что-то и зачем-то…