Валет

Как полный ветеран я мог бы конечно лететь бизнес-классом, но предпочёл эконом. Просто потому что на постные морды аристократии смотреть было противно, да и скучно если честно. К тому же я летел на Фрунзе не отдыхать, а убивать…

- Баранов Павел Максимович.

- Так точно.

- Новый Курган. Сорок пять лет. Хм, а не выглядите, - женщина в кабинке ещё раз внимательно взглянула на моё изображение на голографическом экране перед собой.

- Спасибо, - кивнул я, поудобнее перебросив через плечо лямку потёртого, побитого и обклеенного наклейками солдатского пенала с вещами из углепластика.

- Старший прапорщик в отставке. Полный ветеран…

- Всё верно.

- С какой целью прибыли к нам снова? – карие глаза таможенницы буквально впились в меня. - Работа или отдых?

- Ни то и не другое.

Сказанное мной секунд-поручику явно не понравилось и нахмурившись она покрыла гладкий лоб морщинками.

- Конкретнее.

- Дружеский визит.

Немного помедлив женщина провела моим свидетельством личности над сканером и с кислой улыбкой протянула пластиковый прямоугольник мне.

- Добро пожаловать на Фрунзе, господин офицер.

От такого обращения у меня уж волосы на затылке дыбом встали. Хватит с меня уже господ.

* * *

Жизнь моя после увольнения со службы можно сказать наладилась. Почти двенадцать лет мы с Оленькой прожили душа в душу. Не слишком богато, но и не бедствовали. Моя пенсия, доходы от сдачи в аренду участка земли, положенного каждому ветерану, плюс работа в небольшой, но серьёзной строительной фирме позволили нам поставить ребятишек на ноги. Частые переезды отношения между нами не портили, даже наоборот. Всегда вместе, всегда рядом и в беде, и в радости. А потом вдруг всё закончилось. Нет, чувства не прошли… тут другое - Фуада Алескерова убили.

Мой второй номер своё личное счастье наладил достаточно поздно. Сначала на руках у него была больная мать, потом он помогал сестре, оставшейся вдовой после смерти мужа служившего в КФ. В общем женился Фуад только в сорок. Да и то после того как перебрался на Крылов.

В материальном плане было у него тоже всё неплохо. Собственная автомастерская приносила небольшой, но постоянный доход. Сам видел. Вместе с Оленькой и детишками мы летали к товарищу на свадьбу. Все перезнакомились, часто связывались друг с другом по имперкому, поздравляли друг друга с праздниками. О том, что Эля беременна Алескеров мне первому похвастался. «Поздравляю дружище! Столько ждали». И вдруг три месяца от него ни слуху ни духу.

Так как это на Фуада было совсем не похоже я позвонил сам. Трубку сначала долго не поднимали, а потом ответил какой-то дальний родственник. Он и поведал мне, что Алескеров и его жена погибли.

Уже через три дня я был на Крылове и через местных знакомых пацанов, работавших в криминальной полиции, узнал, что товарища моего убили местные рэкетиры. Да-да будущее уже давно наступило, а старые болячки возвращаются!

Соседи рассказали мне что Фуад просто не захотел платить бандитской сволочи, вышвырнув их из автомастерской. Тогда те в ответ попытались поджечь здание где проводились основные ремонтно-технические работы, но и тут потерпели неудачу. Алескеров был настоящим ветераном, что ему эти урки, справился. А через неделю товарища с беременной молодой супругой просто расстреляли на пороге дома.

Я выяснил, что подозревали группу уродов являвшихся частью переселенцев с вновь присоединённых территорий. После убийства моего товарища, имевшего большой резонанс среди местных, им пришлось сесть на первый попавшийся транспортник и бежать.

Я обивал пороги, писал письма, кричал, упрашивал, даже угрожал, требуя немедленно разыскать убийц моего однополчанина и его семьи. Ведь личности преступников были установлены. Всё бесполезно! Меня приглашали в чистый кабинетик и какой-нибудь господин майор или господин полковник вежливо вешал мне лапшу на уши в конце беседы делая жалостливую мордочку и разводя руками. «Мерзавцы скрылись на периферии. Простите, но наши возможности, к сожалению, ограничены». А я-то всегда думал, что Империя своих не бросает.

В общем я продал дом матери, свою машину, участок земли, кое-что из наград и начал искать подонков. Нанимал частных детективов, а иногда и сам отправлялся проверять ту или иную ниточку.

Оленька сначала меня поддерживала. Поддерживала год, поддерживала два. А потом сорвалась, когда я не смог прилететь на день рождения сына. Я тогда пообещал ей всё бросить. Продержался десять месяцев и понял, что не смогу сдержать слово. Мне каждую ночь снился Фуад с женой. Будто они садятся ко мне рядом на кровать и с улыбкой так смотрят... Нет, ничего не просят, просто смотрят, А Эля ещё ручкой круглый животик поглаживает. Ну как блядь тут не сорваться?!

Поругались вдрызг. Супруга не хотела меня понимать, а я задолбался объяснять, что по-другому не могу. Я перевёл на Оленьку с детьми свою пенсию, ещё кое-что из накопленного на счёте в банке и взяв только модернизированный Женькой Зобуном (пусть земля ему будет пухом) «Сверчок» и пинал с личными вещами, покинул Новый Курган.

Мне повезло, через три года я их нашёл на Фрунзе.

* * *

Забросив ноги в ботинках на переносной холодильник с пивом, я разглядывал жестяную банку «Светлого Семёна». Так устал после работы, что ни пить, ни есть не хотелось.

Внизу во дворе между собой собачились соседи. Это ещё ничего, вот два дня назад они тут натуральную поножовщину устроили, пришлось разнимать. Что ж, райончик такой, лучше мне не по карману. Ничего, скоро всё закончится, я почти готов.

Как так? Ведь сейчас Империя вроде на подъёме. Об этом говорят со всех экранов и головизоров, постоянно расширяемся, осваиваем новые миры и ресурсы, а тут так живут… походу дела господа всё просрали. Не иначе.

Присланное по головизору изображение разыскиваемых мною уродов оказалось подлинным. Они действительно скрывались на этой большой индустриальной планете. Вот только подобраться к ним было не так легко, как показалось вначале.

За годы Цуркан, Морарь и Корчнев из банальных вымогателей превратились в преступных боссов и держали в своих руках несколько кварталов. Я долго наблюдал за этими мразями считавшимися королями трущоб и постоянно окружёнными вооружённой охраной. Три месяца сначала проработал грузчиком в местном сетевом гипермаркете (благо опыт был), а затем трудился сантехником в «Примадонне» - ночном клубе, принадлежащем Цуркану верховодившему в этой компашке.

Открыв банку, я сделал маленький глоток и с горечью вспомнил как явился в столичное Главное управление полиции имея на руках доказательства причастности к смерти моего товарища этой троицы. Какое-то набриолиненное чмо в звании полковника взглянув на мои истоптанные ботинки и потрескавшуюся кожаную куртку скривило рожу заявив, что доказать причастность обвиняемых мной господ к убийству Алескерова будет сложно, а скорее всего даже невозможно.

Плевать господину было на то, что я ему всё тарелочке преподнёс. Времени видите ли много прошло, всё быльём поросло. Сука! Я ему челюсть сломал. От тюрьмы меня спас только статус полного ветерана и то что судья оказался наш - из драгун.

После этого я решил всё сделать сам. Сначала, конечно, слетал к Оленьке с пацанами. Можно сказать, попрощался.

Было бы конечно проще достать снайперскую винтовку и перестрелять этих уродов к чёртовой матери издалека (руки то помнили!). Винтовка конечно это серьёзно и где попало её не купишь, но я бы что-нибудь обязательно придумал. Однако, потом я передумал. Окончательно и бесповоротно. Во-первых, ребята они ушлые и я не хотел давать им даже малюсенький шанс на побег. Сея смерть на дистанции такую возможность отрицать нельзя. Ищи их потом опять по всей вселенной.

А во-вторых, убивая… нет, карая убийц моего боевого товарища, «Корсара», я хотел смотреть им в лицо.

Всё дело было в том, что Цуркан или Кривой, как его тут все называли, вместе с товарищами обретались на третьем этаже ночного клуба. Вход через лифт. Туда запускали только своих - отъявленных отморозков. За полгода работы сантехником наверх меня ни разу не отправляли. У них там типа свой был - проверенный. В общем пришлось переломать ноги этому уроду будто в пьяной драке, а затем устроить маленькую отсроченную диверсию с канализационными трубами и кучами дерьма на кафельном полу и дорогих коврах. Только тогда я оказался наверху и чудом смог там кое-что припрятать.

Запустив в стену только начатую банку пива, я отправился спать в свою каморку. Завтра важный день, надо быть в форме.

* * *

- Сутулый, я же говорил он Валет! Бешенный вояка, безголовый. На адреналин потянуло. Сделаем его в два счёта! – громко шептал Морарю один из карточных шулеров парочку часов игравший со мной за столом для VIP-гостей.

- Помолчи, Попугай! – оттолкнул подчинённого бандит, поворачиваясь ко мне спиной. – Не кипишуй! Пусть выигрывает! Возьмёшь ребят и грохните его где-нибудь на улице. А пока давай его за наш стол.

Слышал я это всё через хитрый вкладыш, умеющий отфильтровывать звуки и голоса помещавшийся в слуховом канале.

«Все! Наживку захватили». Еле-еле я сдержал восторг охвативший меня. Собрать в одном помещении всех троих… боженька на моей стороне.

Вам, наверное, интересно как я голодранец уже почти пару лет живущий в грязном клоповнике оказался за VIP-столом «Примадонны»? Да всё просто, на всём экономил, копил, чтобы один раз пустить пыль в глаза – явиться в дорогом костюме, с модной причёской, помахать пачкой империалов (чтобы вместо них оказались рубли мне так копить ещё лет пять надо было) перед этой публикой. Ну а в карты я с учебки хорошо играл.

* * *

Кривой, Сутулый, Хмурый. Вот что за погоняла у этих уродов? За столом моим с важным видом сидели самые желанные для меня люди в Империи. Посетители клуба разошлись по домам и даже музыка играла где-то вдалеке как-то устало и лениво.

Цуркан и Морарь были похожи словно братья. Смуглые брюнеты с вьющимися волосами, выдающимися шнобелями, в дорогих шёлковых костюмах в полоску и тупоносых ботинках на голую ногу. Гопота! Первый чуть прищуривал левый глаз, это его Фуад в своё время приласкал, а второй и правда сутулился. Корчнев был из другого теста - двухметровый широкоплечий русак с синими выцветшими от выпитого и выкуренного глазами с тяжёлой челюстью. Одет он был в бардово-красный костюм-тройку и остроносые туфли.

- Фулл Хаус! – озвучил брошенные мною на стол карты крупье внимательно следя за реакцией Цуркана, ведь они проиграли мне уже две с половиной тысячи империалов.

Тот с большим усилием сумел растянуть губы в подобии улыбки. Только еле-еле взметнувшиеся ноздри выдали раздражение. Морарь был куда менее сдержан и покраснев от гнева смахнул со стола бокал с выпивкой.

- А ты отлично играешь, Валет. Где научился?

- Сидел в военной тюрьме, - соврал я. - Там больше делать нечего было.

- Вёл себя плохо значит? – спросил Корчнев бросая в рот солёный орешек горка которых лежала перед ним на маленькой тарелочке.

На руке громилы почти на каждом пальце была печатка с крупным драгоценным камнем (не тому кликуху Попугай-то дали).

– А хоть повоевал? Или все больше зад об нары тёр?

- Было чуть-чуть, - сказал я, притворно положив руку на живот и поднимаясь из-за стола.

- Ты куда? – вскинулся Морарь вскочив на ноги.

Стул позади него упал, но был услужливо поставлен на место оригинальным Попугаем.

- Живот прихватило. Сейчас приду.

- Ну-ну! – кивнул Цуркан тасуя колоду карт и забрасывая ногу на ногу. - Деньги только оставь.

Головорезы из личной охраны Кривого развалившиеся на угловом диване у стены, засмеялись.

Я сделал вид, что их недоверие меня огорчает, а потом бросив на столешницу пачку империалов чуть покачиваясь направился в уборную.

НАЧАЛИ! Когда дверь закрылась я тут же сорвал с себя галстук, пиджак, бросившись к дальней стене раскидал по туалету обувь.

Пододвинув к стене мусорное ведро, взлетел на него подцепив пальцами решётку воздуховода. С первого раза она не поддалась, и я даже сломал себе ноготь. К сожалению, чем-то подцепить её возможности не было. Всё металлическое, острое и подозрительное, охрана при выходе из лифта изымала.

Крак! – решётка наконец-то приподнялась и я, нырнув рукой в темноту вытянул наружу плотный, тяжёлый свёрток. Это была ББСЗ-3 или по-простому боевая броня «Бурка», в которой я воевал ещё на Новой Гаскони.

Годы тренировки и вот костюм на мне. Рекорд по скорости поставлен. Шлем как вишенка на торте и музыкальный проигрыш, сопровождающийся хорошо знакомой текстовой фразой на виртуальном дисплее: «ДОБРОЕ УТРО, ПАВЕЛ МАКСИМОВИЧ!».

Сделав два шага вперёд, я подошёл к стене и используя силу сервомоторов разбил бачок для унитаза кулаком вытащив наружу пистолет-пулемёт в плёнке.

Пара движений и «СверчокМ» в руке. Сенсоры брони показали мне, что блатные почувствовав неладное, достали оружие и направляются к туалету. Не страшно. Патронов у меня на всех хватит. Проверив магазин и дослав патрон в патронник, я направился к выходу.

- А У МЕНЯ РОЯЛ ФЛЕШ! – прогремел над залом мой голос, усиленный динамиком, и дверь от удара ноги вылетала из проёма сметая парочку бандитов.

Месть моя, столько лет холодной яростью тлевшая где-то внутри вырвалась наружу. Видоискатель показывал мне, что противостоит мне двадцать четыре человека… нет, не человека, два с лишним десятка упырей в человеческом обличии, мразей, пятнавших и разрушавших всё на своём пути. Дав длинную очередь от бедра, просто так для острастки, я первым делом проследовал к лифту и сломал его к чёртовой матери тем самым заблокировав выход с этажа (ударом кулака усиленного сервомоторами костюма я пробил створки, оторвал звякнувший стальной трос, а затем завязал металл половинок дверей в подобии бантика).

В спину мне стреляли из пистолетов и дробовиков. ИИ брони услужливо отсчитывал процент ущерба 98%, 95%, 84%.

- Ну всё-всё, я весь ваш! - только развернувшись к ним я начал методично охотиться на отморозков убивших моего боевого товарища и его супругу.

- Тра-та-та! Тра-та-та! - стрекотал автоматический пистолет в моих руках. Выцеливая очередную цель я плавно нажимал на спусковой крючок, затем переводил «Сверчок» на следующего и продолжал процедуру снова. Выстрелы мои в основном приходились в голову и в сердце. Старший прапорщик Баранов всё-таки снайпер, чёрт побери!

Когда за неполную минуту я уничтожил с дюжину бандитов, и одним из первых Цуркана (на его черепушку я не пожалел целую короткую очередь), противники разбежались по этажу.

Дурачки не понимали, что от сканера в броне спрятаться невозможно. Я разыскал каждого из них и больше всех времени потратил на Корчнева-Хмурого, который закрылся в своём кабинете и садил в меня из крупнокалиберного дробовика. Пробив стену, я вырвал у здоровяка из рук оружие и сломал ему шею. Сутулый погиб последним получив остаток магазина в голову.

«СОСТОЯНИЕ БРОНИ 59%. СЕРЦЕБИЕНИЕ УЧАЩЁННОЕ. ПО ВОЗМОЖНОСТИ РЕКОМЕНДУЮ ВЫЙТИ ИЗ БОЯ».

А потом я просто сел у стены. Как был в костюме и со "Сверчком" в руках. Внезапно на меня навалилась такая усталость и стало на всё и вся плевать. Эмоциональное выгорание после боя, ага? Просто давно этим не занимался.

"Спи спокойно брат. Никуда не побегу. Я не преступник. Я офицер», - решил вытянув ноги я.

* * *

«ОПЕРГРУППА НА ВЫЕЗД! ОПЕРГРУППА НА ВЫЕЗД!» – разнеслось в коридоре за дверью.

Я сидел в чистенькой синей комнате для допроса и ждал офицера криминальной полиции. Руки мои в браслетах находились за спиной. «Бурку» с меня заботливо сняли и упрятали под замок. О ней я не переживал. А вот по Женькиному пистолету… сильно. Память же.

Свет вдруг погас и снова загорелся, а затем дверь неожиданно с хлопком раскрылась.

- Паша! Паша! Ты как тут? Чертяга! Какими судьбами? – на меня прямо кинулся госпо… тьфу! поручик Бутерус – мой однополчанин и друг.

- Валера! Бутерус! Ух ты какой! Штабс уже?

Латыш немного сбросил вес, виски были побиты сединой, новые морщины в уголках рта появились, но в целом всё такой же, родной. Строгий костюм удивительно ему шёл. Так же, как и узкие нано-очки на носу.

Не снимая с меня наручники, он обнял меня и даже поцеловал в макушку.

- Как ты?! Почему здесь? – засыпал он меня вопросами ослабив галстук, выглядывавший из-под жилетки и чёрного пиджака. - Это ты их?!

Я просто кивнул упрямо набычившись, а он, вдруг, словно надеялся до последнего на что-то иное, пододвинул ко мне стул, замолчал и присел рядом.

- Паш, что ж ты натворил-то.

И тут меня прорвало:

- Я натворил? Да я же пытался ваших подключить! Ходил, жаловался! Когда нашёл этих уродов тоже пришёл к вам! С полковником Дорфом встречался! Важный ГОС-ПО-ДИН! Плевали они на нас! Никому мы не нужны здесь!

Валера сжал мою руку, и я замолчал. А потом…:

- Они гады Алескерова убили и жену его… и ребёнка неродившегося... я их шесть лет искал.

Это произвело настоящий эффект на Бутеруса. Шикнув на заглянувшего сотрудника, он куда-то удалился широким шагом.

Наверное проверять мои слова пошёл. Не было Валеры часа два, а может и больше. За это время меня услужливо вывели пописать, а потом вернули обратно. Водички в пластиковый стаканчик налили. Обращались на этот раз не в пример вежливее.

Вернувшийся Бутерус был нахмурен и строг. Зато освободил мне руки и принёс большую кружку чёрного кофе с сахаром, как я любил.

Сев за стол напротив, он негромко, но чётко произнёс:

- А теперь слушай меня внимательно и запоминай то что ты будешь говорить следователю.

* * *

Уже через сутки мы вместе с Бутерусом сидели в уютном баре под названием «Z-это судьба» куда пускали только ветеранов. Никаких наручников, только подписка о невыезде. А ещё Валера обещал вернуть мне Женькин пистолет. Не верите? Я сам не верю.

- В криминальной полиции служу восемь лет, - рассказывал Бутерус глотая из высокой кружки золотистый ячменный напиток. – Не нравится. Хоть начальство и ценит. В армии было лучше. Честнее.

- Так вернулся бы.

- Кому я старикан нужен? Мне в этом году пятьдесят.

- Тоже мне старикан, - рассмеялся я, смотря на мощные бицепсы товарища под рубашкой.

- Я скажу мы оба с тобой хорошо сохранились.

Головизор на стене во всех красках показывал приём императора в честь 170-летия монархии.

- А как жена, дети? – приобнял за плечи товарища я.

- Нет супруги. Был второй раз женат, но развелись. Не сложилось, - опустил глаза вниз Бутерус. - Характер у меня тяжёлый. Требовательный. А Ника Академию заканчивает. Пилот шагохода!

Тут же мне была продемонстрирована фотография черноволосой красотки с зелёными глазами в плаще под которым был виден оранжевый боевой комбинезон. Позировала девчонка на фоне новенького «Бабая».

- Поздравляю.

- А Оленька как? Егорка? Сашка?

Если честно я ждал этого вопроса чувствуя себя не в своей тарелке.

- Не хочу говорить об этом.

- Ух! Какой! – скорчил смешную рожу Валера. – Пацан пацаном! Ладно! Расскажешь ещё!

- ГОСПОДА ОФИЦЕРЫ! ЗА ИМПЕРИЮ! – в углу бара на ноги поднялся седой ветеран взметнувший кружку с пивом над головой.

- ЗА ИМПЕРИЮ!!! – грянули все присутствующие, даже бармен с татуировкой морпеха на запястье.

Все да не все. Мы с Валерой воздержались.

- Гос-по-да! – по слогам произнёс я скорчившись.

- Мне тоже всё это надоело. Вот так, - Валера приложил ребро ладони под подбородок как бы показывая насколько ему всё обрыдло.

- Выбора нет.

Подмигнув мне Валера поднял кружку, дождался пока мы чокнемся, а потом как-то странно на меня посмотрел.

- Ты знаешь, есть такая планета Коперник-3.

- Что-то знакомое, - сказал я, быстро листая информацию в голове.

- Куницын, Минин, Киричанская! Котов наконец! – с улыбкой напомнил мне товарищ.

- Ааа! – шлёпнул себя по лбу я. – Это те колонисты, что «Фобосам» навешали?

- Точно! Они самые! – кивнул Валера, поздоровавшись с кем-то проходившим мимо. - Так вот эта планета теперь имеет статус форпоста империи, да ещё вагон и маленькую тележку всяких привилегий. Но что интересно там никаких господ нет. Только товарищи.

- Коммунизм что ли? – удивился я, отмахнувшись от байки.

- Да ты не маши, не маши! Нет, не коммунизм в его классическом понимании. Это скорее знаешь… община таких как мы с тобой. Ветеранов, уставших от всей это мишуры, чванства, поклонов и балов. Но ребята они серьёзные. Очень!

- Не шутишь?

- Абсолютно. И знаешь кто там консулом служит? – указательный палец Бутеруса поднялся вверх.

- Кто?

- Наш командир.

Я чуть не подавился ржаным сухариком который макнул в тарелочку с жидким сыром.

- Кхе! Кхе! Не может быть! Виталий Константинович? Пират?!

- Ага.

- Здорово! – внутри у меня прямо сразу потеплело, а ведь я ещё и не выпил. - Так-так, давай-ка об этом поподробнее…

Проголосовать за любимый цикл.

Помним, что появление продолжения этой истории зависит только и исключительно от вас. Поддержите автора!