Пустота не страшна, но нам страшно привыкнуть.

Привыкнуть, что нет ни тепла, ни лица.

Что крик — не кричится, а стук — не стучится.

Что конец — это просто конец. Без творца.


А потом вдруг — вдох. Рука. Чья-то сила.

«Ты не один,» — кто-то шепчет в ответ.

А пустота улыбается: «я тебя отпустила».

И ты снова в строю. И не веришь, что нет.

Загрузка...