Пустота не страшна, но нам страшно привыкнуть.
Привыкнуть, что нет ни тепла, ни лица.
Что крик — не кричится, а стук — не стучится.
Что конец — это просто конец. Без творца.
А потом вдруг — вдох. Рука. Чья-то сила.
«Ты не один,» — кто-то шепчет в ответ.
А пустота улыбается: «я тебя отпустила».
И ты снова в строю. И не веришь, что нет.