Вестник - сын смерти

Пролог

Прохладный вечерний бриз ласкал лица прогуливающихся по парку пары молодых людей. Несмотря на ранний вечер, уже вовсю горели уличные фонари, соперничая с уходящими лучами солнечного диска. Но ночь неотвратимо вступала в свои полноправные права.

Строго одетый кавалер молча сопровождал элегантную молодую деву.

Юноша внезапно остановился. Как будто что-то почуяв, он оглянулся, устремив взгляд вдаль, и промолвил:

— Несомненно, этот выбор определит мою дальнейшую судьбу.

Ушедшая вперёд девушка остановилась и поинтересовалась с оглядкой:

— Ты что-то сказал?

Тот, словно выйдя из оцепеневшего транса, оправдался:

— Нет, ничего, просто мысли вслух. Пойдём, — сказал он, пытаясь отогнать неловкое наваждение.

И они пошли в тёмный парк под светом фонарей и полумесяца. Вымощенная аллея, вдоль которой горели огни, манила пейзажем выложенных деревьев и беседок. Они приближались к фонтану.

Раздался ни с чем не сравнимый шум выстрела. В опустившемся мраке истекал кровью одинокий красавец.

«Умру молодым, в одиночестве… Холодно, как же холодно… Вот бы кто-нибудь подержал бы мою руку».

«Прошу…»

«Хоть кто-нибудь…»

«Возьмите меня за руку…»

Глупо было надеяться, что кто-то откликнется на его мольбу о помощи. Предчувствуя скорую кончину, он решил:

«Погибать — так с песней».

— В новолунье под луной лежал он — путник одинокий, — дальше он продолжил петь уже про себя: — «По его рукам стекала кровь, являясь вестником кончины неотвратимой. Утопая в море алом, иду ко дну. Стихи, ненастье — всё ко дну, не умоляя. Лишь лунный свет окрашивает его предсмертное лицо, истёкшее во мраке, и хоть кто-нибудь откликнулся на зов его…»

Всё это выглядело очень уж сюрреалистично. И неудивительно. Что общего между бредом, увиденным в дурмане сна, и реальностью?!

Но действительно ли увиденное было обычным сном?