Ветки без листьев

Почему-то в осеннем лесу мне всегда кажется, что кто-то рядом. Кто-то хорошо знакомый, и этот человек обязательно встретится. Даже когда я точно знаю, что никого нет на километры вокруг.

Летом и весной не так, тогда просто интересно бродить среди цветущих трав, слушать ветер в кронах, да наблюдать за странной жизнью насекомых. Но вот приходит осень, и среди голых деревьев, мне слышатся шаги в шуршании листьев. Шаги кого-то очень близкого.

Пасмурно. И сухо. Ветер перебирает лёгкие кленовые листья. Всё лето они словно висели в воздухе, будто обходясь без веток. И теперь, пожелтевшие и сухие, они стали ещё воздушнее. А ветки наконец открылись. Клён -- ровное дерево, во всём любит порядок, и ветки без листьев красивые, ровные. А вот дубы, могучие как древние богатыри, словно постарели за несколько дней.

Пасмурно. Но светло. В голове звучит тихая грустная мелодия, это светлая грусть, от неё хочется улыбаться.

Не знаю, что я забыл в этом месте. Может быль немножко покоя, чуть-чуть уединения.

Ветер. Шуршание листьев. Шаги. Снова чьи-то шаги. Тихие-тихие, как шуршание листьев на ветру.

Но я знаю, это шаги. Кого-то очень родного. Улыбаюсь. Да, я немножко сумасшедший.

Осень, время прозрачности. Свет пасмурного неба свободно проходит сквозь лес, и среди жёлтых листьев видится тень Тайны. Кора клёна шершавая, чуть прохладная, приятная на ощупь. Пахнет осенью. Здесь всё пахнет Осенью. Здесь прохладный ветер, и он тоже пахнет осенью. Он несёт этот запах, перебирая сухие листья. Шорох. Ветер касается тела. Не холодно, тело одето в тёплую куртку, и я чуствую лишь прикосновение ветра. И запах. Руки и лицо открыты. Ветер касается их.

Для них он тёплый. Закрываю глаза. Запах осени. Спокойно всё. Шуршат листья. Шаги.

На ветке ветер треплет лист. Он последний остался. Жёлтый уже. Маленький, а упрямый. Ветер его несильно треплет.

Я люблю осень. Сейчас я целиком принадлежу ей. Вот этому хмурому небу, ветру. Этому запаху. Вот так, любовь, и никакой ревности. Стало темнее.

Иногда я хочу увидеть её. Ту, которую только чуствую. Но для этого нужно сойти с ума. А это трудно.

Уже вечер. Пасмурно. Темно совсем. Я замёрз и проголодался. Сколько часов прошло? Это не имеет значения. Темнота медленно вкрадывается в прозрачность. Ветер всё шуршит листьями. Тело не чуствует его холода, для меня он тёплый. Скоро темнота займёт всё. На меня кто-то смотрит. Я медленно оглядываюсь. В вечерней пасмурной мгле ветер шумит и качает голые деревья. И листьями шуршит. А на меня кто-то смотрит.

Шаги близко. Полумрак скрывает лес. Всё темнее и темнее. Кто-то ходит, шурша листьями. Я пропитался запахом осени. Я теперь как деревья, как этот ветер. Сам стал осенью.

Шаги близко. Я её почти вижу. Она тихо бредёт по осеннему лесу. В сумерках что-то есть. Почти различимое. Идёт, рассеянно касаясь рукой стволов. В другой руке держит жёлтые листья. Просто идёт по осеннему лесу. Она есть. Только не все это знают.

Темнота поглотила всё. Пропитала прозрачный лес. Она и меня поглотила. И ничего нет. Только здесь -- лес, ветер, запах осени.

И шаги.