Во имя нового мира

Стоит открыть глаза – хочется материться. Красиво. Вычурно. Строя сложные конструкции и интересные аллегории, запутывая слушателя в тенетах мыслей и словоформ.

Почему?

– Да еб твой мать через забор на дышло! Чтоб через жопу целая дивизия вышла! – выплевываю прямо в лицо смотрящего на меня человека. – Чего уставился? И лыбишься еще…

Он смеется.

Тварь крылатая. Я вот тут трупик изображаю. А он – смеется! А я… Я…

– Я трактирщику нажалуюсь, Пит! Он жутко не любит, когда его девочек всякие крылатые обижают!

– Да уймись ты, рогатая, – снова смеется. – С сотворения этого мира не было так смешно, как сейчас. А я ведь тебя изгнать хотел.

О. Я помню. Пулю в грудь. Красивишно было. Я даже с крыши тогда грохнулась под дикие визги проходящих мимо дам. Дырка вместо сердца – такое себе технологическое отверстие, как говорил мой сопроматчик. Но… тут уже ничего не попишешь.

Зато вот, сидим. Точнее, я лежу, а он – сидит. И смеется, аки ирод. Вот только какой он ирод, если этим разделом нашей двоицы заведую я, как обладательница хвоста и рогов. И что делать? Что мне, дери меня в зад гвардейский гренадерский полк, делать? Я ведь наконец-то сдохла. И лежу вот тут под заливистый смех.

А там… там Вэл. И трактирщик. И Стейша. И все остальные.

Ах, как хочется вернуться…

Ах, как хочется ворваться в городок!

– Не ори дурниной, Лен. Распугаешь тут всех. Они и так на тебя поглядывают недовольно.

– Так я тут при чем? Это вы меня сюда затащили! Сам говоришь, тебе смешно же. А мне… Мне вот не очень!

– Законы были заданы при сотворении мира. Ты пожертвовала собой ради любви. Вот теперь будешь мученицей в Райских кущах.

– Не-не-не-не!!! Какая мученица?! Ты о чем?! Какие к черту Райские кущи?!!!

– Так положено. Вот ты и здесь.

– Я на такое не подписывалась! Тут с тоски же сдохнуть можно…

– Нельзя. Ты как бы уже умерла. Причем, как я понял, дважды.

– Так. Все.

Открываю глаз. Встаю. Пытаюсь стряхнуть с себя белую пыль… На поверку оказавшуюся белым же балахоном, в которых все тут шастают на босу грудь. Точнее, не шастают, стоят. А если еще точнее – пялятся. Пялятся на такую красивую меня в белом с огненно-рыжими волосами с травой и сучками и прочими опилками.

– И что же ты намерена делать?

– Я пойду к главному!

– Зачем?

– Надо переделать все обратно. Демонам вот тут не место, слышишь, Пит?! Не место! Все по-новой. Сча я его быстро переубежу… – стоп, кривая форма, – переубежду… – еще кривее, – переубедю? Короче, я точно ему покажу, насколько главный неправ, создав этот мир таким!

– Ох, Лена-Лена… Ты никак не хочешь измениться, а все пытаешься изменить этот мир. Да вот только и раскачиваешь его… И умираешь, спасая кого-то.

– Ну если долго биться головой об стену, стена точно рухнет! Это мой девиз по жизни, – смеюсь в ответ. И начинаю петь. – Но есть мы!

Раскачаем этот мир –

Или волки, или мы!

Здесь для слабых места нет,

Для слабых места нет.

Если кто-то при генерации мира совершил ошибку, программист найдет ее и исправит. Это я по второй профессии суккуб. А по первой…

Держитесь, Кущи, короче. Будем код пересобирать.