Во власти Скорпиона. Том 5. Враг моего врага

Камера.

Не самая худшая, надо признать. Скамья деревянная, но без заноз. Стены каменные. Даже окошко есть — маленькое, зарешеченное, но лунный свет пропускает. Для городской тюрьмы Симферополя — почти люкс.

Сажусь на скамью. Достаю из кармана горсть конфет, которые прихватил со свадебного стола. Раскладываю рядом с собой. Орешки в карамели, мини-трубочки, пара безе. Булкин превзошёл себя — даже не помялись в кармане.

Полицейский у двери смотрит на меня круглыми глазами. Парень, лет двадцать, форма с иголочки. Явно недавно на службе — ещё не научился скрывать эмоции.

— Ваше сиятельство... вам нельзя...

— Что нельзя? — беру безешку, отправляю в рот. Она хрустит на зубах, тает на языке. — Сидеть? Есть? Дышать?

— Вы должны были сдать личные вещи при поступлении...

— Должен был. Но не сдал. И что ты сделаешь?

Он мнётся. Переглядывается с напарником — тот постарше, поопытнее, стоит чуть поодаль. Оба понимают — связываться со мной себе дороже. Видели, наверное, как я шёл сюда. Спокойно, не торопясь, будто на прогулку вышел. Командир их пытался рявкать — я его игнорировал. Пытался схватить за плечо — я посмотрел на него так, что он руку отдёрнул, будто обжёгся.

Магические наручники так и остались у него в руках. Не надел. Даже не попытался второй раз. Вино тоже никто забрать не смог.

— Ладно, — говорю полицейскому. — Расслабься. Я тут ненадолго.

Он сглатывает. Кивает. Уходит, бросая на меня опасливые взгляды. Думаю, таких наглых заключённых он ещё не видел.

Остаюсь один. Ну, почти один — снаружи топчутся двое охранников, но в камеру не суются. И правильно делают.

Откидываюсь на стену. Закрываю глаза.

Губернатор, губернатор... Павел Андреевич Щеглов, его превосходительство, представитель Императора в Крыму. Ты думаешь, это месть? Думаешь, унизил меня? Посадил в клетку и показал, кто тут хозяин?

Дурак.

Ты просто показал всем, что боишься. Что не можешь справиться со мной честно — лицом к лицу, как мужчина. Что прячешься за полицейскими, бумажками и должностью.

Я пришёл к тебе в кабинет, посмотрел в глаза, сказал всё как есть. А ты? Ты дождался, пока я буду на свадьбе друга, прислал вооружённых громил и попытался арестовать при всех.

Это не месть. Это истерика испуганного человека, который не знает, что делать дальше.

А я сижу тут, ем вкусняшки и жду. Потому что знаю — долго это не продлится.

Арест без санкции прокурора — это раз. Никакого официального обвинения — это два. Процедуру ареста тоже нарушили, я дворянин, а они решили ворваться ко мне как варвары — это три. Свидетели, про которых мне по дороге говорили, наверняка липовые, показания сфабрикованы — это четыре.

Всё это — дыры размером с мой Вепрь. Любой грамотный юрист разнесёт это обвинение в пух и прах за полчаса.

А грамотные юристы у меня найдутся. Деньги есть, связи появились, репутация работает. Я уже не тот мальчишка из психушки, которого все пытались обойти. Теперь у меня отряд охотников, союзы с аристократами, победа над морским монстром за плечами. Теперь со мной считаются.

Беру ещё одну конфету. Мини-трубочка с помадкой. Надо будет сказать Булкину, что он гений.

Мысли возвращаются к губернатору.

Интересно, а можно ли его снять с должности? Губернатор не святой. Наверняка за ним водятся грешки. Взятки? Контрабанда? Связи с криминалом? Надо покопать. Найти доказательства. Передать кому надо — в столицу, в канцелярию и ещё прессу.

И когда его снимут — посадить на место своего человека. Кого-то лояльного, управляемого, благодарного за возвышение.

Идея мне нравится. Очень нравится.

Это будет непросто. Губернатор — фигура крупная, связи наверняка серьёзные. Но я справлялся и с более сложными задачами. Морской монстр был покрупнее Щеглова — и где он теперь? На дне морском.

Усмехаюсь про себя.

Ладно. Это потом. Сначала — выйти отсюда. А потом — планировать.

Проходит час. Может, два — часов у меня нет, а окошко слишком маленькое, чтобы следить за движением луны. Снаружи темно — значит, ещё ночь.

Неважно. Ждать я умею.

Съедаю ещё одну конфету. Остаётся три штуки. Надо экономить — неизвестно, сколько ещё сидеть.

Хотя нет. Известно. Недолго.

Раздаются шаги в коридоре. Много шагов. Голоса — приглушённые, но взволнованные. Кто-то спорит, кто-то оправдывается, кто-то отдаёт приказы.

Дверь открывается.

Входит человек. Костюм дорогой — тёмно-синий, шерстяной, явно пошит на заказ. Портфель кожаный, потёртый от времени, но добротный. Взгляд цепкий, оценивающий. Лет сорок пять, седина на висках, аккуратная бородка, уверенная осанка. Адвокат — это видно сразу.

За ним — двое полицейских. Мнутся у двери, переглядываются, не знают, что делать. Начальства нет, инструкций нет, а тут какой-то тип в костюме требует доступа к заключённому.

— Граф Скорпионов? — адвокат подходит, протягивает руку. Рукопожатие крепкое, деловое. — Позвольте представиться. Я здесь, чтобы помочь вам в этой... неприятной ситуации.

Пожимаю руку. Смотрю в глаза — спокойные, умные. Не суетится, не лебезит. Знает себе цену.

— От кого?

Он наклоняется ближе. Понижает голос до шёпота:

— От друга. С турнира.

Щербатов, чиновник из городской управы. Кажется, пришло время отрабатывать полученные деньги. Это, конечно, серьёзный риск, но Щербатов, видимо, решил, что ставка на меня — выгоднее, чем лояльность Щеглову. Умный человек. Надо будет его отблагодарить.

— Присаживайтесь, — киваю на скамью рядом. — Конфету?

Адвокат усмехается — едва заметно, уголком рта. Садится. Конфету не берёт — достаёт из портфеля бумаги. Много бумаг — протоколы, справки, выписки.

— Я изучил материалы вашего дела, — говорит он, раскладывая документы. — Вернее, отсутствие материалов. Потому что дела как такового нет.

— Неужели? — делаю удивлённое лицо. — А мне казалось, меня арестовали по всем правилам. С автоматами, криками, угрозами стрелять.

— Арестовали — да. По правилам — нет, — он берёт один из листов, показывает мне. — Вот протокол задержания. Обратите внимание на графу «санкция прокурора».

Смотрю. Графа пустая.

— Пусто, — констатирую.

— Именно. Арест произведён без санкции. Это — грубейшее нарушение процедуры. Само по себе — основание для немедленного освобождения.

— А обвинение?

Адвокат берёт другой лист.

— Вот здесь должно быть официальное обвинение. Статья, состав преступления, доказательства. Что мы видим?

Смотрю. Лист почти пустой. Только дата, моё имя и размашистая подпись начальника полиции.

— Ничего не видим.

— Верно. Обвинения нет. Вас задержали, но не обвинили. Формально вы даже не подозреваемый — вы просто человек, которого по какой-то причине посадили в камеру.

— Интересно. А на каком основании тогда меня держат?

Адвокат откладывает бумаги. Смотрит на меня.

— На основании показаний свидетелей. Анонимных свидетелей, которые якобы видели, как вы угрожали гостям на собственной свадьбе оружием.

— Оружием? — не выдерживаю, смеюсь. — Каким оружием? Вилкой для торта?

— В показаниях не уточняется. Просто «оружие». И ещё — имена свидетелей не указаны. Адреса — тоже. Показания не заверены нотариально. Фактически — это анонимный донос, который не имеет никакой юридической силы.

— Ложные показания.

— Именно, — адвокат собирает бумаги обратно в портфель. — Граф, это даже не дело. Это фарс. Плохо срежиссированный, наспех состряпанный фарс. Любой судья выбросит это в мусорную корзину через пять минут после ознакомления.

— Видимо, собирались заполнить позже, но тут появились вы…

— Думаю, вы правы, — кивает адвокат.

— Так чего мы ждём?

Он встаёт. Одёргивает пиджак.

— Ничего. Я уже связался с судьёй Мироновым. Он — дежурный судья на эту ночь. Разбудил его, объяснил ситуацию. Он едет сюда лично.

— И как он отреагировал?

Адвокат позволяет себе улыбку — холодную, профессиональную.

— Скажем так: он очень недоволен тем, что его подняли посреди ночи ради этого... недоразумения. И он намерен выразить своё недовольство тем, кто это недоразумение устроил.

Откидываюсь на стену. Хорошо. Очень хорошо.

— Передайте моему другу благодарность, — говорю. — И скажите, что я не забуду.

Адвокат кивает. Выходит.

Остаюсь ждать. Но теперь — с улыбкой.

Следующий час — хаос.

Сначала — крики в коридоре. Начальник полиции, судя по голосу, пытается что-то объяснить, оправдаться. Ему отвечают — резко, жёстко, безапелляционно.

Потом — топот ног. Кто-то бегает туда-сюда, хлопают двери, звенят ключи.

Потом — тишина. Долгая, напряжённая.

И наконец — шаги. Размеренные, тяжёлые. Шаги человека, который никуда не торопится, потому что знает: все подождут.

Дверь открывается.

Входит судья Миронов.

Пожилой мужчина — лет шестьдесят, может, больше. Седые усы, аккуратно подстриженные. Тяжёлый взгляд из-под кустистых бровей. Мантия накинута поверх домашнего халата — видно, что оделся наспех, не до церемоний. Но осанка — прямая, властная. Человек, привыкший, что его слушают.

За ним — адвокат, начальник полиции и ещё какие-то люди в форме. Начальник — бледный, потный, мнёт фуражку в руках. Остальные — стараются не отсвечивать.

— Граф Скорпионов? — голос судьи — низкий, хриплый.

Встаю. Киваю.

— Он самый.

Миронов оглядывает камеру. Смотрит на скамью, затем на конфеты, вино и, наконец, меня. Хмурится.

— Вам хоть воды предложили?

— Нет.

— Еду?

— Только то, что сам принёс, — показываю на свою провизию.

Судья поворачивается к начальнику полиции. Тот съёживается, будто ждёт удара.

— Значит так, — голос Миронова становится ещё ниже, ещё опаснее. — Я ознакомился с материалами. С тем, что вы называете «материалами». И у меня один вопрос: вы идиот или предатель?

— Ваша честь, я...

— Молчать, — судья делает шаг вперёд. — Вы арестовали графа — дворянина, героя, победителя морского монстра — на торжестве в его собственном особняке. На глазах у десятков гостей. Без единого законного основания.

— Мне приказали...

— Кто приказал?!

Начальник молчит. Смотрит в пол.

— Я спрашиваю: кто приказал?!

— Я... я не могу...

— Можете. И скажете. Потому что, если не скажете — сами окажетесь под следствием. За превышение полномочий, за незаконное задержание, за фальсификацию доказательств. Это — тюрьма. Настоящая тюрьма, а не эта ваша комнатка. А то и каторга на Изнанке. Вам понятно?

Начальник поднимает глаза. В них — страх. Настоящий, животный страх.

— Я разберусь, — встреваю в разговор, — думаю, господин начальник всё понял…

Судья молчит. Долго, тяжело. Поворачивается ко мне.

— Освободите графа Скорпионова немедленно! Приношу извинения от имени судебной системы Симферополя за это... — он морщится, подбирает слово, — ...безобразие.

— Благодарю, ваша честь.

— Не благодарите. Это мой долг, — он бросает взгляд на начальника полиции. — В отличие от некоторых, я свой долг выполняю.

Выхожу из камеры. Полицейские расступаются, как вода перед кораблём. Никто не смотрит в глаза — все изучают пол, стены, потолок. Всё что угодно, только не меня.

У выхода останавливаюсь. Поворачиваюсь к начальнику полиции — тот стоит бледный, вспотевший, раздавленный.

— Передайте губернатору привет, — говорю спокойно. — И передайте вот что: его голова держится на волоске. Тонком таком волоске. Если он хочет разобраться — пусть не делает этого как девчонка. Пусть придёт и поговорит, как мужчина. Лицом к лицу.

Начальник сглатывает. Кивает — судорожно, часто.

— Передам, ваше сиятельство.

— И ещё, — достаю из кармана конфеты, кладу на стол дежурного и ставлю бутылку с вином. — Это вам. Угощайтесь.

Смотрю на конфеты. Но забираю одну обратно, прячу в карман.

— А вот эту заберу. На дорожку.

Смеюсь и выхожу на улицу.

Небо серое, с розовыми прожилками на востоке. Солнце ещё не показалось, но уже светлеет — медленно, неохотно. Холодно — изо рта идёт пар. Зима всё-таки, хоть и Крым. Вдыхаю полной грудью. Эх, хорошо.

И тут я вижу её.

Оля стоит у Вепря — моего военного внедорожника. Машина припаркована прямо у входа в участок, на месте для служебного транспорта. Плевать на правила — Толик явно решил, что сейчас не до них.

Оля — бледная, с красными глазами. Волосы растрёпаны, платье помято. Поверх накинута чья-то куртка — слишком большая, мужская. Толика, наверное.

Заглядываю через лобовое и вижу Толика, я был прав. Он смотрит на меня, а через секунду вижу, как Цыпа вываливается из задней двери. Оля, как только замечает меня, — и срывается с места.

Бежит. Каблуки стучат по мостовой, полы куртки развеваются. Бросается мне на шею. Обнимает — так крепко, что, кажется, у меня рёбра трещат.

Плачет. Беззвучно, только плечи дрожат, и слёзы текут по щекам.

— Сева... Сева... — голос срывается, хрипит. — Это всё из-за меня... Это я виновата…

Обнимаю её. Прижимаю к себе. Глажу по волосам.

— Не говори глупостей.

— Если бы я не пошла на ту стажировку... — она всхлипывает. — Если бы не работала у него... Если бы не...

— Оля. Посмотри на меня.

Она поднимает лицо. Глаза распухшие, нос красный, на щеках — дорожки от слёз. Красивая. Даже сейчас.

— Это не твоя вина, — говорю твёрдо, глядя ей в глаза. — Слышишь меня? Не твоя. Губернатор раскатал губу, разинул рот на то, что ему не принадлежит. Решил, что может брать всё, что захочет — просто потому, что он губернатор. А когда ему дали по рукам — обиделся. Как ребёнок, у которого отобрали чужую игрушку.

— Но он же арестовал тебя... На свадьбе Толика... При всех...

— И что? — пожимаю плечами. — Посидел в камере пару часов, поел конфет. Ничего страшного.

Она смотрит на меня. В глазах — страх, надежда, любовь. Всё сразу.

— А если он снова...

— Если он снова попробует — я ему объясню. Ещё раз, доходчивее, — беру её лицо в ладони, вытираю слёзы большими пальцами. — Ты — моя невеста. Скоро станешь моей женой. И никто не смеет тебя трогать. Никто.

Она закрывает глаза. Прижимается щекой к моей ладони.

— У нас будет свадьба? — шепчет. — После всего этого...

— Всё будет, и никакой губернатор нам не помеха.

— Правда?

— Правда.

Она открывает глаза. Смотрит на меня — долго, внимательно. Потом — еле заметно улыбается. Впервые за эту ночь.

— Ты сумасшедший.

— Знаю. Но ты согласилась выйти за меня. Так что ты тоже сумасшедшая.

Она смеётся — тихо, сквозь слёзы. Но смеётся.

— А тот разговор... — она вдруг становится серьёзной. — Ты хотел мне что-то рассказать. Перед тем как они приехали. Что-то важное.

Да. Разговор. Признание. Правда о том, кто я такой на самом деле.

— Помню, — говорю. — Но не сейчас. Сейчас — домой. Отдохнуть, выспаться, прийти в себя. Потом поговорим. Обещаю.

Она кивает. Понимает — сейчас не время.

Беру её за руку. Веду к машине. Цыпа открывает заднюю дверь, помогает ей сесть.

— Рад, что вы вышли, господин, — говорит он, когда я обхожу машину. — А то я уже думал — придётся стены ломать.

— Я вышел по закону.

— Жаль, — он ухмыляется. — Я бы поломал. Засиделся без дела.

— Ещё успеешь. Чувствую, скоро будет что ломать.

Сажусь в Вепря. Толик заводит мотор — машина урчит, как большой зверь. Трогаемся.

Оля сидит рядом, прижавшись к моему плечу. Глаза закрыты, дыхание ровное. Уснула? Нет, просто отдыхает. Устала.

Смотрю в окно. Симферополь просыпается — первые прохожие, первые повозки, первые крики торговцев. Обычное утро. Обычный день.

Но для меня — всё изменилось.

Губернатор объявил войну. Арестовал меня на свадьбе друга, попытался унизить, запугать, сломать.

Не вышло.

И теперь — мой ход.

В поместье суета.

Ворота открываются заранее — кто-то из гвардейцев увидел Вепрь на подъезде. Слуги выбегают к крыльцу, помогают выйти из машины. Евграфыч — на верхней ступеньке, лицо напряжённое, но облегчение в глазах.

— Господин, слава Скорпиону...

— Всё в порядке, Евграфыч. Недоразумение. Уже решено.

Веду Олю в дом. Она всё ещё держится за мою руку — не отпускает, будто боится, что я снова исчезну.

— Иди отдохни, — говорю ей в холле. — Ляг поспи. Ночь была длинная.

— А ты?

— Я скоро. Нужно кое-что проверить, отдать распоряжения. Потом приду.

Она кивает, поднимается по лестнице — медленно, тяжело. На полпути оборачивается, смотрит на меня. Я улыбаюсь ей, машу рукой. Она улыбается в ответ и уходит.

Хорошая женщина. Моя женщина.

Иду в кабинет. Хочу просто сесть, налить себе чего-нибудь крепкого, подумать в тишине. Спланировать следующие шаги.

Но не успеваю.

Олег появляется в дверях. Лицо мрачное, челюсть сжата.

— Господин. Пока вас не было…

Поднимаю на него глаза, чую, пахнет жареным.

— Что?

— Люди Сипина ночью атаковали гостевые домики. Те, что у южной границы. Пытались поджечь. Гвардейцы на охране услышали шум, выбежали. Успели потушить до того, как разгорелось.

О как, реально жареным.

— Потери?

— Один гвардеец ранен. Ожог руки, несерьёзно. Лев уже обработал, сказал даже шрама не останется.

— А нападавшие?

— Трое сбежали. Одного поймали. Сидит в подвале, ждёт.

Сипин. Значит, пока меня возили в Симферополь, этот ублюдок решил, что можно ударить.

Ошибся.

— Пусть посидит, подумает о своём поведении, — говорю Олегу. — Я посплю пару часов и потом присоединюсь к допросу.

Олег кивает. Уходит.

Смотрю в окно. Солнце уже поднялось. Золотит верхушки деревьев, блестит на крышах. Новый день. Первый день реальной войны.

Губернатор. Сипин. Два фронта. Два врага.

Но враги — это возможности. Губернатора можно снять. Сипина — уничтожить. И на месте их обоих — построить что-то своё.

Война началась.

Что ж.

Я ещё не воевал с людьми такого уровня. Пришло время взяться за дело по-настоящему. Они же не думают, что я испугаюсь или решу изменить свои планы?