Вондер

Бесконечное петляние из стороны в сторону. Странно-приятный "шум" в ушах успокаивает — музыка — наверное, единственное, что заставляет вставать каждое утро и хоть как-то взаимодействовать с миром вокруг. Не сравнить с волшебной палочкой, скорее, некоторая сила, способная менять, подстраивать мысли, чувства, а вместе с ними и восприятие реальности под себя. И для этого не нужны слова, к чёрту, отбросим их. Мелодия — это кое-что намного большее. Она помогает сбежать от реальности.

Помогает ощутить что-то глубоко внутри, пусть даже слабо, когда свои эмоции по неведомой причине уходят. Без радости и без какого-либо смысла действовать. Так или иначе, многое в нашем с вами существовании — именно существовании — определяется чувствами. Мы дарим людям подарки, боремся, покупаем книги — потому что оно дает эмоциональный отклик, но если это единственное отобрать? Оставить лишь сухие факты, приправленные перчинкой отстранённости. Как-то… пусто. Краски жизни тут же теряются в густом тумане, оставляя человека ненужным даже самому себе. «Бездушное» тело брошено на кровать своей комнаты, гнить в одиночестве под слоями пледа и пыли; в штанах, не стираных уже вот несколько месяцев, и футболке, служившей, скорее, полотенцем для рук после очередной пачки самой дешевой соленой дряни — и я сейчас не о слипшихся сальных прядях, и не о каплях крови на потрескавшихся губах… хотя они тоже весьма неплохо подошли бы. Нет больше сил ни на какой уход за собой, устав от всего, в том числе и от обязанности играть «нормального» перед окружением. Но надо.

Очередной раз, точно то необходимый для неё протез, девушка прибивает фантомную маску таким же гвоздем прямо в центр своего лба, пока не почувствует, как кончик едва задевает мозг. "Если держать её так достаточно долго, может, она прирастёт навсегда?" — вдруг мелькает мысль.

— Я ушла! — крикнула она матери перед тем, как захлопнуть дверь.

На плече, по обыкновению, массивная школьная сумка. Вес от груды учебников с каждым шагом все сильнее заваливает назад. Вот бы просто поддаться и упасть на мягкий снег. Прохладные снежинки будут медленно опускаться на лицо, нежно касаясь кожи; убаюкивать. Будто тёплые объятия, насколько бы странно это ни звучало в сторону изначально холодной акциденции, — так и тянет утонуть в них.

Однако пришлось сидеть на очередном уроке. Да, время в размышлениях проходит незаметно. Похоже на прыжок в пространстве, найти бы только интересную тему.

Поначалу это трудно, но, когда одиночество навещает чересчур часто, это входит в привычку, и мысли сами возникают в голове, пока не станут единой картинкой. Иногда чёткой и ясной, а иногда смешанной и буйной: одно резко и нелогично сменяется другим. Мелкие частички борются за главное место в голове, метаются туда-сюда, от чего в теле становится тесно. Какое неприятное чувство. Душу словно выворачивает. «Разодрать бы кожу… вместе с мясом... ужасное… какое ужасное ощущение...» — повторяет человек про себя, пока сломанные под корень ногти машинально выцарапывают полосы на руке под партой.

Звонок с урока заставляет тут же схватиться за родные наушники. Наконец-то можно будет спрятать весь тот колтун обсессии под красиво сплетенными словами любимого исполнителя. И скорее бежать домой… в любимую небольшую комнатку, подальше от любопытных глаз и ушей... Туда, где следит за всем только она, просматривая социальные сети в поисках нового способа побега. И, кажется, его ей повезло его найти.

— Вондер…?