Восковые игроки. Фест-журнал №21

Идя дорогой, устланною ложью,

По вязкому, противному песку,

Ты, словно жажду, ощущаешь с дрожью

По правде нестерпимую тоску.

И путь прервав, и в руки взяв лопату,

Решаешь твердо: дальше ни ногой,

Пока не докопаюсь здесь до правды.

И ты копаешь, молча, час, другой,

Не замечаешь времени, ни солнца,

Как вдруг... Тебя всего так и кольнёт,

Когда лопата наконец упрется

Во что-то плотное: ну вот!

Но поднеся кусок породы к взгляду

И в сторону лопату отложив,

Ты убеждаешься, что - нет, ещё не правда,

А следующий слой всё той же лжи.

Ну, что ж, - долбишь киркою слой за слоем.

А солнце - за полдень. А нестерпимый зной

Все жжет и жжет. И, побеждённый зноем,

Отпрянешь с помутневшей головой,

Лоб оботрешь и думаешь: о, Боже,

Да здесь же напластованы века,

Утоптанные тысячью прохожих,

А ты - один. А жизнь так коротка.

Олег Козлов "Истина"