Выброс

[Статус: Периметр-2, сектор 7]
[Архитектор: уровень 7]
[Ресурсы: энергия 1240/1240, боеприпасы 890, вода 320л, пайки 60 сут.]
[Разлом: стабилен. Последний выброс: 27 дней назад]

Три года я переписывал код этой Зоны. Думал, что стал её хозяином. Знаешь, что смешно? За мной всё это время следили. Спутники, дроны, разведка. Они видели каждый мой шаг. Но войти не могли. Барьер держал. А я сидел внутри и делал вид, что меня это не касается.

Ошибался.

Бункер «Сектор-7», 06:23

Мониторы горят ровным светом. Двадцать три камеры наблюдения показывают одно и то же: снег, руины, серое небо. Температура снаружи минус семнадцать. Влажность — шестьдесят процентов. Ветер северо-западный, четыре метра в секунду.

Я сижу в командном кресле уже третий час. Кружка с кофе остыла, но я всё равно делаю глоток. Горько. Как и всё здесь последние три года.

— Градов, ты на связи?

Голос из динамика режет тишину. Старая военная частота, которую мы используем с Громовым. Он сидит на запасном КП в двадцати километрах к северу, за периметром. Там, где ещё есть власть, армия и горячая вода по расписанию.

— На связи. Что у тебя?

— Да ничего. Скучно. Думал, может, ты разнообразие какое устроишь. Выброс там, или твари с плясками.

— Обойдёшься.

— Слушай, — голос Громова становится серьёзнее, — у нас тут разведданные странные. Спутник засёк аномальную активность прямо над тобой. Типа... энергия накапливается.

— Сколько?

— Часа три-четыре. Потом либо хлопнет, либо мимо.

Я смотрю на мониторы. Те же снег и руины. Но где-то на краю восприятия — гул. Едва уловимый, как помеха в старом радиоприёмнике.

[ВНИМАНИЕ: зафиксирована аномальная активность Разлома]
[Готовность к Выбросу: 47%... 68%... 99%]
[Тип: множественный]
[Миры на связи: 4... 7... 12]

Кружка выскальзывает из руки. Кофе разливается по столу, капает на колени. Я не замечаю.

— Громов.

— Чего?

— У тебя данные точные?

— А ты думаешь, я шучу?

Я встаю. Экран мигает красным. Двенадцать миров. Не один, не два — двенадцать. Это не выброс. Это...

— Это волна, — говорю я вслух.

— Что?

— Волна. Множественный выброс. Такого не было за три года.

В динамике тишина. Потом Громов матерится долго и виртуозно.

— Ты успеешь к бункеру? — спрашивает он.

— Я уже в бункере. Это эпицентр.

Новая секунда тишины.

— Ты труп, Градов.

— Оптимист.

Я иду по коридору бункера. Сорок семь шагов до оружейной. Тридцать два — до склада. Двадцать один — до выхода. Я считаю шаги автоматически. Привычка. Программисты любят точность.

Бушлат висит на крючке. Старый, армейский, с чужого плеча. Разгрузка — своя, подогнанная. АК-12 — модернизированный, с подствольником и коллиматором. Триста патронов в цинках, ещё шестьсот в схроне.

Я одеваюсь медленно. Не спеша. Потому что спешка в Периметре убивает быстрее пули.

— Градов, — голос Громова в наушнике, — я тут посчитал. Если волна накроет сектор целиком... там будет жертв...

— Я знаю.

— Ты единственный, кто шарит в этой хрени.

— Знаю.

— Если ты не вернёшься, мы вообще без понятия останемся.

Я застёгиваю разгрузку. Проверяю магазины. Четыре полных, один в стволе.

— Громов.

— А?

— Ты когда-нибудь думал, кто я после трёх лет здесь?

— В смысле?

Я смотрю на своё отражение в пыльном зеркале. Седина на висках стала гуще. Глаза серые, усталые. Морщины глубже, чем должны быть в сорок восемь.

— В смысле — я ещё человек или уже часть системы?

— Ты человек, Градов. Самый человечный из всех, кого я знаю.

— Угу. Утешил.

[КВЕСТ активирован: ВЫБРОС]
[Цель: достичь точки первичного контакта]
[Сложность: неизвестна]
[Награда: опыт + выживание]

Выходной шлюз открывается с шипением. Холод бьёт в лицо, вышибает остатки сна. Серое небо над головой пульсирует — там, в вышине, закручиваются спирали света.

Северное сияние в марте.

В Периметре это значит только одно: Разлом голоден.

Я иду по снегу. Глубина сантиметров двадцать, под ним — бетонка. Раньше здесь была дорога к военным складам. Теперь — тропа к эпицентру.

Гул нарастает.

[ВНИМАНИЕ: Выброс через 12 минут]
[Точка входа: сектор 4, разрушенная военная часть]
[Ожидаемый состав: техно-мир (вероятность 89%)]

Техно.

Я ускоряю шаг. Если это техно, у них будет оружие, которого я не видел. Броня. Дроны. Им не место в моём мире.

Но выбора нет.

— Громов, я на подходе.

— Вижу тебя на камерах. Там... Градов, там такое...

— Что?

— Смотри сам.

Я поднимаю голову.

Небо рвётся.

Буквально. Серая ткань реальности расходится в стороны, и оттуда, из разрыва, падает свет. Белый, холодный, чужой. А в этом свете — фигуры.

Люди.

Падают с десяти метров, кувыркаются в воздухе, врезаются в снег. Один, второй, третий... пятеро.

Слышу крики. Техника. Странные слова.

И тишина.

Потому что последним из разрыва вываливается не человек.

Машина.

Звук другой. Не металл о бетон — мокрое, чавкающее. Будто там, под броней, не гидравлика, а туго перекатываются мышцы.

Она приземляется на четыре конечности, как зверь. Встряхивается. Медленно. Смакуя. Поднимает голову, и в пустоте её «лица» загораются три красных огня.

Не одновременно. Сначала левый. Потом, через секунду, правый. И только потом — центральный. Словно она просыпается и выбирает, на кого смотреть.

Чистильщик-авангард.

— Градов, уходи! — орёт Громов в ухе.

— Поздно.

Машина поворачивает голову. Красные огни останавливаются на мне.

И я слышу, как она меня выбирает.

Свист. Высокий, на грани боли. Он идёт от неё, сканирует пространство, прощупывает меня. От этого звука закладывает уши, а в зубах появляется противный металлический привкус.

Восемьдесят семь метров.

Она делает шаг. Один. Пробует снег. Второй — набирает скорость. И только на третьем шаге становится понятно: это не бег. Это падение. Она просто перестаёт удерживать себя в пространстве и разрешает гравитации бросить её в мою сторону.

Двенадцать метров в секунду.

Семь секунд.

Я вскидываю АК. Пальцы скользят по цевью — вспотел. Когда я в последний раз потел от страха? Год назад? Два?

[ОБНАРУЖЕН чужой код: техно-мир XXII]
[Уровень угрозы: 6/10]
[Рекомендация: избегать прямого контакта]

— Заткнись, — выдыхаю я.

Первая очередь уходит в центр.

Пули вязнут. Не рикошетят, не взрываются — именно вязнут, как в смоле. Корпус на месте попаданий становится жидким, затягивает металл, переваривает.

Адаптивный щит. Три попадания одного типа — и он подстраивается.

Я ныряю в сторону, качусь по снегу, встаю. Чистильщик пролетает мимо, вгрызается в бетонку, разворачивается.

Восемь секунд до следующего рывка.

Я смотрю на людей, которые только что упали из разрыва. Технари. В экзоскелетах, с оружием. Они смотрят на меня и на машину. Женщина с короткими чёрными волосами — холодный, расчётливый взгляд.

— Поможете? — кричу я.

— Ты местный?

— Местный. А это — чистильщик. Он вас убьёт, потом меня, потом всех.

— Наше оружие против него бесполезно.

— А моё — полезно. Если вы прикроете.

Пауза. Чистильщик разгоняется.

Женщина смотрит на меня. Оценивает. Три секунды — вечность в бою.

— Лин, — представляется она.
— Работаем.

[ГИБРИДНЫЙ потенциал: инициализация]
[Синхронизация с техно-кодом: 23%... 47%...]

Я вижу. Вижу, как их оружие резонирует с моим. Как частоты накладываются.

— Стреляйте в щит! ВСЕ! ОДНОВРЕМЕННО! — ору я.

Пять стволов бьют в одну точку. Импульсы из будущего, плазма, кинетика — мешанина частот, которую щит не успевает прочитать.

Чистильщик спотыкается.

Впервые.

Он не успевает обрабатывать, что случилось. Красные огни мигают, переглядываются. Он смотрит на своё тело, на дыру, которая начинает расти там, где смешались чужие коды.

— Добивай! — орёт Лин.

Я втыкаю ствол в мигающие огни. Очередь. Короткая. Злая.

Красный гаснет.

Чистильщик падает в снег. Без звука. Без драмы. Просто складывается, как марионетка, у которой обрезали нити.

Тишина.

Только ветер. И свист в ушах, который никак не проходит.

Женщина — Лин — подходит ко мне. Тяжело дышит. Смотрит в упор.

— Ты кто?

— Хозяин этой Зоны.

— Хозяин? — она усмехается.
— Ты даже не представляешь, кто идёт за мной.

Я смотрю на разрыв в небе. Он пульсирует. Не затягивается.

— Командор Шторм.

Она замирает.

— Откуда... откуда ты знаешь?

Я киваю на труп Чистильщика. Из дыры в его корпусе сочится не масло. Сухая, серая пыль. Она сыплется на снег, и снег под ней не тает — чернеет, сворачивается, умирает.

— Догадался. Такие игрушки просто так не выкидывают. За ними всегда стоит кто-то с именем.

Лин смотрит на меня долго. Потом протягивает руку.

— Лин.

— Градов.

[ДОСТИЖЕНИЕ: Первый взлом внепространственного кода]
[Гибридный потенциал: +5%]

Лин снова смотрит на разрыв.

— Он придёт через несколько дней. И приведёт всю свою стаю.

— Знаю.

— И что ты будешь делать?

Я поправляю разгрузку. Смотрю на её людей — бойцы, уставшие, напуганные, но держатся. Профессионалы.

— Для начала — накормлю вас горячим. Потом — придумаем, как не сдохнуть.

— Ты странный, Градов.

— Я не странный. Я оптимистично настроен на худшее.

— Это был комплимент.

— Тогда спасибо.

Мы идём к бункеру. Сзади остаётся догорающий чистильщик. Из разрыва сыплется серая пыль, и снег вокруг трупа продолжает чернеть, расползаться, умирать.

— Громов, — говорю я в наушник.

— Я видел. Ты... ты как?

— Жив. У нас гости.

— Вижу. Четверо технарей и... она кто?

— Лин. Хакер из будущего. И, судя по всему, очень дорогой актив для своих.

— Охренеть.

— Это ещё не всё. Разрыв не закрывается.

Тишина.

— Что это значит?

— Это значит, что волна только началась. И что этот чистильщик был не разведчиком. Он был приглашением.

— Каким ещё приглашением?

— На войну, Громов. Нас пригласили на войну.

Я захожу в шлюз. Лин и её люди следуют за мной. Снег тает на их броне, оставляя разводы. Пыль с чистильщика остаётся снаружи, но я знаю: она приснится мне сегодня.

Обязательно приснится.

[КВЕСТ: Защита базы]
[Новая цель: подготовиться к прибытию Командора Шторма]
[Время: неизвестно]
[Награда: опыт + роевой протокол]

В тамбуре Лин стягивает шлем. Усталые глаза, тонкие черты, азиатские скулы. Под глазами тени. Такие же, как у меня.

— Градов.

Я оборачиваюсь.

— Спасибо. Ты мог не вмешиваться.

— Мог.

— Почему вмешался?

Я смотрю на неё. Три года одиночества. Три года разговоров только с Громовым по рации и с самим собой.

— Скучно. Тоскливо. Здесь я — главный баг в системе. А вы теперь — часть моей программы.

— Это комплимент?

— Это констатация факта.

Шлюз закрывается. Свет загорается ярче.

Лин улыбается. Едва заметно.

— Знаешь, Градов... в моём мире таких, как ты, называют «опасный актив».

— А в моём — «мужик с ружьём, которому нечего терять».

— Неправда.

— Что?

— Теперь есть что терять. Нас.

Она разворачивается и идёт за своими людьми.

Я стою в тамбуре ещё минуту. Смотрю на закрытую дверь.

— Чёрт, — говорю я тихо.
— Только семьи мне не хватало для полного счастья.

[Статус: база Сектор-7]
[Новые поселенцы: 4 (техно-мир)]
[Ресурсы: энергия 1120/1240, боеприпасы 854, вода 310л]
[Уровень синхронизации команды: 12%]
[Следующий выброс: через 18-24 часа]