Я не поэт

Как странно, то, что сквозь меня,

Лежат рифмованные тропы,

И ямбом из пустого мозга,

По строкам отпечатывают стопы.

Талант мне не принадлежит,

Я был бы через чур тщеславен,

Когда бы я слова расставив,

Решил, что это я им дал красивый смысла вид.

И нет во мне того, что могут эти строчки,

Умам пытливым смысл передав,

До самой глубины души достав,

Историю раскрыв в конце не ставить точки.