За чертогами разума

Марк медленно вышел из дома, инстинктивно поёживаясь от пронизывающего утреннего ветра. Воздух был холодным и резким, словно тысячи мелких иголок касались его кожи. Он поднял воротник куртки, надеясь хоть немного защитить себя от этой пронизывающей стужи, которая пробирала до костей. Утреннее небо было серым и тяжёлым, словно готовилось пролиться дождём, но он едва замечал его. Всё вокруг казалось ему тусклым. Краски жизни для него давно поблёкли.

Выйдя из дома, Марк сразу заметил фигуру человека неподалёку. Это был тот самый незнакомец, которого он видел каждое утро. Каждый раз их встреча вызывала странное, почти болезненное чувство дежавю. Лицо этого человека казалось смутно знакомым, как будто он уже видел его много раз, но никак не мог вспомнить, откуда.

Его взгляд бессознательно скользил по чертам незнакомца, пытаясь ухватиться за что-то, что объяснило бы это знакомое ощущение, зацепиться за какую-нибудь деталь. Но каждый раз вместо ясности Марк сталкивался с нарастающим чувством тревоги и пустоты. Как будто что-то важное было спрятано прямо перед ним, но его разум отказывался давать ответ.

"Доброе утро!" — услышал Марк, проходя мимо.

Этот голос. Он был до боли знакомым, как старая песня, которую не слышишь годами, но всё равно знаешь наизусть. В этот момент в голове Марка мелькнула та же самая мысль, что преследовала его каждое утро: "Я знаю этот голос. Но откуда?"

Марк попытался напрячь память, как если бы зацепившись за какую-то часть, он смог бы вытащить целое воспоминание. Однако, как он ни старался, воспоминания ускользали от него, оставляя лишь пустоту и смутное беспокойство. Он чувствовал, что где-то, когда-то этот голос уже прозвучал, возможно, даже несколько раз, но разум отказывался подсказывать подробности. Это чувство невыносимо грызло его изнутри, как будто он стоял на пороге разгадки чего-то важного, но не мог пройти через невидимую преграду.

Кивнув в ответ, он двинулся дальше по улице, опустив взгляд в землю. Он не стал ничего отвечать — что-то в этом приветствии каждый раз заставляло его молчать. Но сегодня ощущение странности и тревоги было особенно сильным. Он чувствовал, как в груди нарастало напряжение, словно вокруг него сжималась невидимая петля, а в голове неотступно крутилась одна и та же мысль: "Кто он? Почему он здесь каждое утро?"

Когда он пересёк дорогу, его ноги сами замедлили шаг. Марк обернулся через плечо, надеясь в этот раз увидеть что-то, что объяснило бы ему, откуда он знает этого человека. Но когда он повернулся, возле дома уже никого не было.

Марк застыл на месте, напряжённо вглядываясь в пустоту. Он чувствовал, как тревога медленно переполняет его, превращаясь в почти физическую тяжесть в груди. Его сердце билось чаще, и мысли кружились в голове, подобно разбросанным кускам мозаики, которые никак не складывались в целостную картину. Он был уверен, что что-то упустил, что-то важное, но не мог понять, что именно.

"Может, мне показалось?" — подумал он, пытаясь убедить себя в том, что всё это просто игра его разума, последствия бессонных ночей и стресса, который он испытывал в последнее время. Но этот голос... Он был слишком реальным, слишком знакомым, чтобы быть просто плодом его воображения.

Ещё раз оглянувшись на дом, он пытался найти хотя бы малейший след незнакомца, но ничего не было. Он был один. Как всегда.

С тяжёлым вздохом Марк продолжил свой путь по улице. Его шаги эхом раздавались в тишине, а тревога всё нарастала. Внутри него начало зарождаться ощущение, что этот день станет чем-то иным. Он не мог объяснить это чувство, но оно крепко осело в его сознании. Может, это было что-то, что он давно пытался забыть. А может, наоборот — что-то, что он не мог вспомнить.

Когда он свернул за угол и скрылся из виду, чувство странности не покидало его. Этот утренний незнакомец, его голос — всё это, как осколки старого сна, продолжало преследовать Марка, затуманивая его разум и мешая вернуться в реальность.