Заметки в черновике головного мозга

Что-то слишком быстро всё пролетело.

И завтра, и послезавтра и ещё пару дней в ряд. Но как бы не шли дела, в общем, надо идти дальше, зная, к чему действительно стоит стремиться. Сегодняшняя встреча кое-что мне показало. Показало, как живут некоторые, о чём думают, чем дышат и какие увлечения у них теперь. За столько лет изменилось вообще многое. Очень многое. И не важно, какие были даны обещания давным-давно.

Главное, что происходит теперь.

Сама суть времени и истории изменчива. И всё благодаря господину великому случаю. Случай, позволявшим людям со всего мира увидеть события, менявшее всё на кардинальном уровне: смена политических режимов, начало великих войн, или же просто смена режимов, как и самого насущного: времени, моды, мнений и мыслей, благодаря которым все мы шли вперёд.

Почему я пишу об этом? И почему для меня это по-своему важно?? Возможно, за всем этим просто стоит одна основная причина, из-за которой всё и идёт: мы сами.

Кто, как не мы распространяем слухи, сплетни, ведём дискуссии о насущном, подумывая при этом о том, что нам действительно нравится и будет ли это нравится остальным? Кто, как не мы периодически подстрекаем одну группу людей, или отдельных индивидов против других друг против друга. Кто, как не мы, будь даже серой вороной оставляем следы в истории, при этом, даже не подозревая об этом?

И тем ни менее, я продолжаю задаваться вопросом: почему? Почему это для меня важно и что будет потом? Почему люди, не явившиеся в нужное время и место осуждают тех, кто пришёл, при этом укрепляя в этом уверенность простым враньём? Я не хочу никого осуждать, полагаясь даже на то, что другие люди, не зная о подобном сговоре, могли просто не быть в курсе о последующих решениях своих товарищей, но лично мне такое не по душе, когда кто-то говорит что-то от моего имени.

Крик души. Вот что я сейчас наблюдаю за собой. Я счастлив, и в тоже время я сопереживаю остальным. Я рад, и при этом я полон грусти и сожаления. Я доволен и удовлетворён. Но при этом я просто продолжаю искать ответы на те вопросы, которых просто не существуют.

Так почему я молчу, когда должен кричать?

* * *

Казалось бы, едешь себе по городу, осматриваешь местные улочки, ни о чём не думаешь. Ты живёшь лишь тем самым моментом, когда жизнь определяется лишь на одну сплошную улочку. А когда кто-то дотрагивается до твоего плеча, когда кто-то внезапно даёт внезапный толчок внутри твоего мозга, ты понимаешь, что всё это время попросту таращился в окно.

А улочка, момент, о котором забываешь все проблемы, да неприязни, лишь абстракция. Момент, в котором хочется спрятаться и не выходить. Никогда. И это даже не сфотографировать, ибо лишь твоему внутреннему 'я' известен тот самый идеальный ракурс, под который нужно строить фотографию. Но как бы там ни было, эта улочка, как и то воспоминание из-за толчка внутреннего голоса. Это всё равно останется в прошлом. Как и все наши прошлые поступки, недосказанные слова и действия, обиды и радости. Всё это станет лишь пылью, который смоет дождь.

Один сплошной дождь из воспоминаний.

- А что было на той улочке?

Я обернулся. Но не увидев никого ни сзади, ни рядом, я лишь вздохнул, повернувшись обратно к окну.

- Так что там было? - спросил всё тот же голос. Я понял, кто это был.

- Там? Там было всё. - ответил я: - И одновременно ничего. Я просто не сделал того, что хотел сделать однажды. Я просто слабак.

- А ещё ты превосходный лжец и лучший человек из всех, кого я когда-либо встречал. - послышался ответ: - Просто ты решил отложить на потом, что можно было бы или предотвратить, или сделать сразу, не жалея потом ни о чём. Ты есть тот, кто ты есть на самом деле. Ты - разносторонняя личность. Ты - это очередная жизнь, которая идёт своим путём и у которого конца ещё так долго видно не будет. Ты - тот самый конец света, ибо умерев однажды, ты переродишься вновь, но будешь уже другим человеком.

- А ещё..?

- А ещё ты - это я. А я - это ты. Так ответь себе, почему ты не сделал того, что ты мог так давно? Почему не признался в себе, что ты избран для своей личной жизни?

- Почему?! Я не герой, вот почему.

Тихо склонив голову вниз, я покосился. Почувствовал холодное стекло, стуки капель воды об железную сторону улицы, что разделяло тёплый бастион моей комнаты и мир, такой открытый и разнообразный. Я почувствовал холод от ветра. И дождь. Он шёл уже так давно. А капли всё падали, да падали на ту чёртову улочку. Тот двор, где я играл с друзьями, когда учился в школе. Тот двор, где я мог сделать столько раз признание той самой, но так и не сделал.

- Чушь собачья, - всё тот же голос, призывающий меня к разумной истине: - Героев не существует. И никогда не будет. Это лишь вымышленный образ, облегчающий те, или иные поступки, совершённые людьми во все времена. Титул, который никогда не существовало. Как и того, что на самом деле является добром и злом. Как и сказок, былин, доктрин и чёртовых анекдотов. Так скажи мне, почему? Не говори отговорки, что ты слаб. Что всякая система подстроена на то, чтобы мы делали лишь то, что нам скажут, а когда подходило время к концу, мы намеренно уставали, не способные делать совершенно ничего, кроме, как отдыхать и лениться. А на следующий день повторять столь нудный обряд снова, и снова, и снова. Не говори и того, что существует высшая система, проработанная уже столько тысячелетий, передающийся по наследству и являясь единственным, к чему мы должны идти, вместо того, чтобы сворачивать горы, переплывать океаны и открывать значимые научные достижения. Да, не все так одарёны, и каждый видит, или идёт к тому, к чему он хочет на самом деле. Будь он знаменит, или же простым рабочим, который так и не достиг ничего сверхвысокого в понимании человека, кроме как, очередной сдачи нормы рабочего сбыта за день. Мы есть те, кто мы есть на самом деле. Ни более, ни менее.

Я молчал.

Проглатывал всё то, что продумывал, или слышал сам за всю свою жизнь. Во всякой лжи есть доля правды. Во всякой правде есть та ложь, которая сокрыта от всех нас. Во всяком человеке есть свой потенциал, который обрывается по мере взросления, или же изменения мнений тех, кто намеренно дёргает за ниточки, желая, чтобы человек при взрослении стал тем, кем хотят его видеть другие. Не он сам. Так было. Так будет. Но я молчал. Казалось бы, что дождь проник через открытое окно, но это была лишь слезинка с моего левого глаза, которая прокатившись по моей щеке упала, прямиком на подоконник. А толку.

Тишина воцарилась на миг. Даже дождь прошёл, но тучи всё ещё висели над домами. Или это был лишь очередной плод моего воображения, а это был лишь негатив, накопившийся за всё это время? Даже я не мог ответить самому себе.

- Хм.. может, ты и прав. - ответил я сквозь время, перебирая столько образов, воспоминаний.

Калейдоскоп, помещённый в шарики и разболтанный в виде очередного номерка в бесконечной лотереи.

- Может поэтому я ещё сражаюсь? Правда, по своему. Я добьюсь того, что так давно хотел. Рано, или поздно. Даже, если мне придётся перейти когда-нибудь черту, и сделать что-то недозволенное для себя. Даже, если я стану слишком грязным, я сделаю то, ради чего меня запомнят. И пусть звучит это бредом сейчас, меня запомнят. Когда-нибудь, лет через.. неважно. Я ворвусь в историю и стану её большой, и весьма значимой частью.

За окном засияло солнце. Будто знак свыше. А голос. Его и не было вовсе. Лишь мысли, шедшие со мной на протяжении всего времени. Всегда и везде. Ибо я тот, кем я являюсь и кем точно останусь.

Во все времена.

От автора