Записки Николая Смирнова

Боже, какой прекрасный мир мы загубили…

— Михаил Порфирьевич, «Метро 2033»

И снова в небе. Столько лет прошло, и я снова в ржавом самолёте. Правда, уже не над полем брани, а над... Стоп, над чем? Над бездной, в которой видны наши прерванные Огненной Распрей младые желания?

Я выглянул в иллюминатор — нет, все не так поэтично. Обыкновенные взрощенные города Западнорусской Национальной Лиги. Лига. Родина.

По крайней мере, я должен её называть Родиной.

Я — писатель Николай Андреевич Смирнов, 2004 года рождения.

Да, я старик. 66 лет (исполнившиеся, кстати, вчера) — уже срок. Я пережил и Огненную Распрю, и тот самый Судьбочас. Но сейчас в путь меня отправляет не незнакомый мне олигарх, а более близкий мне человек.

Мой товарищ, мой однополчанин, мой друг. Мой Главковерх Кирий. Кто бы мог подумать, что из ротного заводилы получится этот холодный, надменный правитель, чей говор обволакивает как паутина тарантула?

Он вызвал меня вчера. В свой кабинет, пропахший кожей и машинным маслом. Говорил мало, смотрел – испытующе. Изгибал свои многочисленные морщины на лбу. Сказал, что знает о моих… сомнениях. О моей усталости от крови, от этой вечной грызни.

–Ты должен увидеть мир.

–Что мы должны найти, Кир? Помешанных на своих "великих" замыслах главарей, кусающих своих детей?

–Ц, ты безнадёжен.

Он достал жёлтую замусоленную карту, воняющей древесиной.

–Мы должны увидеть, что осталось. Найти ответы, за что было наше сражение. За что была Огненная Распря. За что был Судьбочас.

Он выделил лучших людей, проспонсировал мою экспедицию. Дал деньги. Много денег.

–Неси свет Западной Руси во тьму!

Свет... Конечно, Лига — государство получше, особенно на фоне Сибирской империи, откуда все бегут и бегут мигранты, но... Я бы не сказал, что свет еще не погас в Западной Руси. У нас у самих осталась лишь тьма фанатизма и ненависти.

Я знаю, зачем он меня отправляет. Он не хочет, чтобы я искал ответы. Он хочет, чтобы я нашел подтверждение его правоте. Чтобы я вернулся и сказал ему, что Лига – последняя надежда человечества. Я же "интеллигенция". Буду писать оды Великому Главковерху.

Но я не вернусь. Я не буду врать. Я буду искать правду. Даже если эта правда окажется горькой и страшной.

Мы взлетаем, земля уходит из под ног. Моторы ревут. Пахнет потом и маслом. Рядом со мной — мой отряд, молодые, яркие, верные парни. Они верят в свет. Они верят в Главковерха.

Меня сейчас стошнит, мать вашу.

Я знаю, что вас ждёт, молодые люди! Разочарование, боль и смерть в гнили. Но я должен молчать, и говорить им об этом не буду.

Я лечу в неизвестность. Пока мой маршрут это Архангельск→Нижний Новгород→Киев→Одесса... А дальше я должен решить сам.

Я бегу от прошлого.

Я ищу будущее.

Но мне кажется, что меня ждёт только одно.

Безумие.

Madness.

Wahnsinn.

На всех языках.