Записки сумасшедшей

День.

Ночь.

День.

Ночь.

День.

Ночь.

День...

Сбилась какой по счёту. Ничего не меняется кроме того, что темнота сменяется серыми буднями.

Сменяются числа, дни недели, месяцы, года, а я словно застыла вне времени.

Словно всё проходит мимо меня.

Мне кажется я схожу с ума, или уже сошла.

Где грань между безумием и реальностью? Может мы все давно живём в мире своих иллюзий, а ничего этого нет? Если это всего лишь игра нашего воображения?

Вдох.

Выдох.

Вдох.

Выдох.

Вдох.

Пытаюсь сосредоточиться на дыхание. Кто я? И что значу в этом мире?

В чем моя ценность?

Что я сделала для человечества?

Ответ прост: я ничто...

В понимании мироздания я - лишь пыль.

Прожив отведенный мне отрезок времени я превращусь в прах...

Мы без ничего приходим в этот мир и уходим ни с чем...

Кто-то раньше, кто-то позже...

Что заставляет нас чувствовать себя живыми?

Счастье?

Нет.

Счастье такая же иллюзия, как и всё остальное...

В погоне за которым люди часто теряют себя.

Оно как призрак, все знают, что оно есть, но мало кто его видел, ощущал...

Счастье - лишь миг эйфории, который заставляет нас снова и снова искать это чувство...

Его так легко перепутать с чем-то другим...

Счастье наоборот помогает на короткое мгновение сбежать от действительности...

Каждому для счастья нужно что-то своё, кому-то больше, кому-то меньше, но нам вечно чего-то для него не хватает...

Счастье лишь яркая вспышка...

Боль.

Вот что действительно даёт понять, что ты ещё жив. Что ты ещё существуешь на этой планете.

Боль - единственное, что реально.

Её чувствовал каждый, хоть раз в жизни... Физическую, моральную, не важно.

Боль - это то, что заставляет нас чувствовать, вырывая из состояния анабиоза.

В большинстве своём, мы не живём, а лишь терпим и существуем, в ожидании чего-то...

Понять бы ещё чего?

Все мы сумасшедшие, просто кто-то это чуть лучше скрывает...