Затерянная минута

Сказка о затерянной минуте

Жил-был на свете человек по имени Хранитель. Не просто человек, а самый настоящий Хранитель времени. Его дело было важнее, чем у любого президента или премьер-министра. Он следил за тем, чтобы у каждого мгновения было своё время, чтобы ни одна секунда не пропала даром, не затерялась в бескрайней пустыне будней.

Хранитель жил в старинной башне, с окнами, выходящими на четыре стороны света. Вместо обоев стены были увешаны картами времени, вместо мебели стояли часы, большие и малые, с кукушкой и без, с боем и тиканьем. Он знал, что каждая минута имеет свою уникальную историю, свою судьбу и свой собственный запах. Минута, проведённая за чашкой утреннего кофе, пахла корицей и теплом. Минута, проведённая в пробке, отдавала резиной и бензином. А минута, проведённая за чтением старинной книги, — пылью и тайной.

Но однажды случилось немыслимое. Хранитель, пересчитывая мгновения, заметил, что одной минуты не хватает. Не просто затерялась, а исчезла, будто её никогда и не было. Словно её стёрли.

Он тут же открыл Книгу времени — старинный фолиант в кожаном переплёте, где были записаны все мгновения, когда-либо существовавшие на Земле. И напротив одной из граф, той самой, где должна была быть та самая минута, стояла зловещая пустота. Хранитель понял, что эта минута не просто потерялась, её украли.

В тот же час он отправился в путь. Он знал, что воровать время — дело неблагодарное. Каждое украденное мгновение — это дыра в ткани бытия. И знал, кто мог это сделать. Не кто иной, как старый неприятель — Хронос, олицетворение бесконечности. Хронос был завистлив и алчен. Он хотел собрать все мгновения в единое целое и создать свою собственную, бесконечную, нерушимую реальность, где не было бы ни радости, ни горя, ни любви, ни боли. Только вечное, безликое, серое существование.

Хранитель прошёл через пустыни, где вместо песка были осколки разбитых часов. Он пересёк океаны, где вместо воды была субстанция из старого, загустевшего времени, и наконец, добрался до дворца Хроноса.

Дворец был построен из застывших мгновений. Тут были стены из снов, которые никогда не сбылись, потолки из слов, которые так и не были сказаны, и полы из неиспользованных возможностей. В центре тронного зала, на троне из спрессованных секунд, сидел сам Хронос. В руках он держал маленький стеклянный флакон, а внутри него, как бабочка в банке, трепетала та самая, украденная минута. Она светилась тусклым, но таким тёплым светом.

«Зачем тебе она?» — спросил Хранитель.

Хронос лишь улыбнулся своей вечной, беззубой улыбкой. «Я не краду, Хранитель. Я собираю. Собираю те мгновения, которые люди потеряли. Они так небрежны с ними, так расточительны. Вот и эта минута… её забыли. Забыли те, кто слишком спешил жить, не замечая красоты вокруг».

Хранитель подошёл ближе. Он взглянул в глаза Хроносу и понял, что тот говорит правду. Эту минуту потерял не он. Эту минуту потеряли люди, которые, гоняясь за призрачным будущим, не заметили красоту и очарование настоящего.

Он забрал флакон из рук Хроноса и выпустил минуту на волю. Она тут же набрала силу и с громким хлопком, похожим на звук открывающегося шампанского, вернулась в мир.

С тех пор Хранитель стал ещё более внимателен к своей работе. Он понял, что его задача не только хранить время, но и учить людей ценить каждое мгновение. Ибо каждая минута — это не просто единица измерения, а уникальная история, которая, если её не ценить, может быть потеряна навсегда.

Иногда, когда Хранитель пересчитывает мгновения, он вдруг замечает, что в мир вернулась ещё одна «потеряшка». Это значит, что кто-то где-то, замерев на секунду, вспомнил о забытом мгновении и дал ему новую жизнь. А это, как знал Хранитель, и есть самое главное волшебст

во на свете.