Завтра будет новый день

Мелиса всегда носила часы. Не из-за пунктуальности — просто ей нравилось чувствовать время на запястье. Серебряный корпус, кожаный ремешок, потёртый от лет. Под крышкой — гравировка, которую никто не видел: «Завтра будет новый день».

Она выбила эту фразу в восемнадцать, когда впервые попала в больницу. Тогда она ещё верила. Верила, что врачи ошиблись, что болезнь отступит, что кто-то появится и скажет: «Я буду рядом, что бы ни случилось».

Никто не появился.

Она привыкла готовить для себя одной. Мыть посуду сразу после еды — рефлекс, выработанный годами одиночества. Работа диетологом — способ не думать о том, что сама она давно перестала следить за сроками, отведёнными ей. Клиники, операции, курсы химиотерапии — всё это слилось в серую ленту, в конце которой маячил чёрный квадрат.

Она не плакала, когда узнала, что рак вернулся. Только усмехнулась: «Ну, здравствуй, старый друг».

Единственной отдушиной был сайт знакомств. Не потому, что она искала принца. Просто хотела убедиться, что ещё способна кому-то понравиться. Переписка, лёгкий флирт, одно кафе с красноволосым парнем по имени Ран. Он показался ей холодным, даже опасным — но за этим холодом чувствовалась какая-то голодная искренность.

Она не успела испугаться. Потому что утром следующего дня очнулась на чужом диване с больной головой и поняла, что её похитили.

Странно, но первой мыслью было не «спасите», а «ну вот, даже умереть спокойно не дадут».