ЗеДарко: Сборник Историй

Пепел Дома Стрел

Воздух пах кровью и гниющей плотью — привычный аромат для тех, кто ходит по следам чудовищ. Но сегодня запах был другим. Смешанным.

Трог шагал впереди, его чёрные как смоль пятна на шкуре слились с тенями заката. Два клинка за спиной — один прямой, другой изогнутый, как коготь ястреба — тихо позвякивали при каждом шаге. За ним, тяжело дыша, шёл Гас — лев с густой гривой, испачканной засохшей кровью, и булавой, чьи шипы всё ещё капали зелёной слизью. Рядом с ним, чуть впереди, почти бежала Денка — хрупкая на вид, но с глазами, полными огня. Её булава, украшенная медными кольцами, отсвечивала последними лучами уходящего солнца.

Они возвращались домой. В Дом Стрел.

Их дом.

Но когда горизонт раскрылся перед ними, сердце Трога замерло.

Над Домом Стрел вились чёрные столбы дыма. Огненные языки лизали небо, будто сам ад прорвался сквозь трещины в земле. Воздух дрожал от далёкого рёва — не звериного, не человеческого, а чего-то... иного. Противоестественного.

- Бегом! - вырвалось у Трога, и он рванул вперёд, оставляя товарищей позади.

Его лапы впивались в землю, мышцы напряглись, как тетива лука. Ветер свистел в ушах, но он не слышал его. Он слышал только стук собственного сердца — громкий, как барабаны перед казнью.

И тут — вспышка.

Белая. Ослепительная. Не от солнца, не от молнии. От чего-то, что разорвало само понятие света. Мир исчез. Звуки стихли. Даже боль исчезла. Осталась только пустота — без времени, без формы, без имени.

Сколько прошло? Минута? Час? Век?

Когда зрение вернулось, Трог стоял на коленях, его когти впивались в пепел. Вокруг — руины. Дом Стрел был мёртв.

Половина башен рухнула, как кости старого бога. Мосты, что соединяли утёсы, превратились в обломки, висящие над пропастью. Воздух был густ от пепла и запаха сожжённой плоти. Ни криков, ни плача — только тишина, густая, как смола.

- Отец… - прохрипел Трог и бросился бежать.

Его дом стоял у самого края утёса, с видом на вечную бездну. Теперь там была лишь груда обугленного камня и обломков. Дверь, вырезанная его отцом собственными лапами, лежала перевёрнутой, с выжженным символом клана.

Трог рвался сквозь завалы, когти ломались о камни, но он не чувствовал боли. Он звал. Кричал. Но ответа не было.

В центре города, у руин Храма Теней, собрались выжившие. Лица — перекошены страхом, глаза — пусты. Кто-то плакал. Кто-то молился. Кто-то просто сидел, уставившись в никуда.

И там, посреди этого хаоса, стоял Пелестер.

Глава клана. Его плащ из чёрной кожи был изорван, а в руке он держал обломок знамени — крыло с обгоревшим краем.

Он увидел Трога и медленно поднял взгляд.

- Ты опоздал, Трог, — сказал он, и в его голосе не было ни гнева, ни жалости. Только усталость. Усталость того, кто слишком долго смотрел в глаза тьме.

- Что случилось? - выдохнул Трог, чувствуя, как земля уходит из-под лап.

Пелестер сделал шаг вперёд. Его глаза, мутные от слёз или дыма, смотрели прямо в душу.

- Тёмный Ангел.

Слова повисли в воздухе, как проклятие.

Трог пошатнулся.

Тёмный Ангел.

Не монстр. Не зверь.

Детская страшилка

Или… то, во что она когда-то превратились.

Трог опустил голову. Его когти впились в ладони до крови.

- Кто… кто он?

Пелестер молчал долго. Потом прошептал:

- Мой брат.

И в этот момент Трог понял: этот клан больше не его семья.

***

Клятва в пепле

Дни после падения Дома Стрел проходили в тягостной тишине. Не той тишине, что приходит после бури, — а той, что остаётся, когда буря унесла с собой всё, что имело значение. Трог работал молча. Камень за камнем, балка за балкой — он возвращал городу облик, но не душу. Его лапы, привыкшие к клинкам, теперь таскали обломки, а глаза, острые как лезвия, всё искали следы Трозеляела — следов. Причин. Ответов.

Он не спал. Не ел. Только вспоминал.

Трозель. Смех в детстве, когда они бегали по уступам, играя в охотников и теней. Трозель, который учил его держать первый клинок.

Почему? — этот вопрос точил его изнутри, как червь в гниющей древесине.

Однажды, когда солнце встало над руинами, окрашивая пепел в кроваво-рыжий оттенок, к Трогу подошёл Гарбит.

Военачальник клана. Волк с сединой в гриве и шрамом, пересекающим горло — след древнего поединка, который он выиграл, но не победил. Его плащ был подбит вороньими перьями, а взгляд — тяжёл, как наковальня.

- Ты всё ещё веришь, что клан скорбит? - спросил он, не здороваясь.

Трог не ответил. Он знал: в Доме Стрел скорбят только те, кто ещё не понял, что скорбь — роскошь для живых.

- Твой отец умер не просто так, — продолжил Гарбит, опустив голос до шёпота, - его убили не за слабость. Его убили за правду. Трозель брат Пелестера. Говорить будут смелые. А клан… клан предпочёл молчать. Предал его. Предал тебя.

Трог поднял голову. В его глазах вспыхнула искра — не надежды, а ярости, давно дремавшей под пеплом.

- Зачем ты говоришь мне это?

- Потому что я видел, как Трозель превратился в монстра. И я знаю, кто помог ему вернуться.

Гарбит сделал паузу, будто взвешивая каждое слово на весах предательства.

- Чтобы отомстить, тебе нужно больше, чем два клинка и гнев. Тебе нужна сила. А она — в клане "Хранителей"

- "Хранители"? - переспросил Трог. — Они враги клана. Они…

- Они знают правду о Тёмных Ангелах, - перебил Гарбит. - И о том, что наш клан скрывал годами. Прими их знамя - и ты узнаешь, почему Трозель стал монстром. А может… и как его убить.

Трог не колебался. Он кивнул.

- Я пойду.

- Один, - добавил Гарбит. - Это путь предателя. Или мстителя. Выбор за тобой.

Но на следующее утро, когда Трог покинул Дом Стрел, двое ждали его у восточных ворот.

Гас, опираясь на булаву, как на посох, и Денка, с сумкой за плечом и решимостью в глазах.

- Ты думал, мы оставим тебя? — фыркнул лев, его голос был груб, но в нём слышалась боль. — Мы сражались с тобой против чудовищ. Долгие годы. Мы не бросим тебя.

Денка молчала. Просто протянула ему флягу с водой и кивнула. В её взгляде не было вопросов. Только верность.

Трог посмотрел на них — на тех, кто остался, когда всё рухнуло. И впервые за долгое время почувствовал не ярость, а тяжесть ответственности.

- Тогда идёмте, — сказал он. — Но знайте: путь, на который мы вступаем, не ведёт домой. Он ведёт в сердце тьмы.

И трое исчезли в тумане ущелий, оставив за спиной пепел, ложь и мёртвый город, который больше никогда не станет домом.

Конечно. Вот следующая глава — мрачная, напряжённая и насыщенная действиями, в духе тёмного фэнтези.

***

Камень Света

Два месяца.

Два месяца без солнца, без имени, без прошлого.

Город Хранителей стоял не на земле, а в земле — вырезанный в сердце чёрного утёса, где свет проникал лишь сквозь трещины в своде, как слёзы богов, забывших своё творение. Здесь не было песен. Не было праздников. Были только залы с тренировочными манекенами, покрытыми засохшей кровью, и библиотеки, где книги пахли прахом и проклятиями.

Трог учился не воевать — он учился убивать без колебаний.

Гас освоил древние техники разрушения — его булава теперь могла расколоть не только кость, но и тень.

Денка… Денка научилась слышать тишину. И в этой тишине — ловить шепот приближающейся смерти.

Их приняли не как союзников, а как орудия. Острые. Холодные. Готовые.

А потом пришёл Гарбит.

Он явился в плаще из кожи убитых предателей, с глазами, полными обещаний, которые никогда не сдерживал. За его спиной стояли десять воинов — из клана «Тёмных Ангелов». Это были изгои, те, кого даже тьма считала слишком грязными. Но в их взглядах горел один огонь: жажда мести или золота — неважно. Главное — они шли за Гарбитом. А Гарбит шёл за Трогом, управляя им.

- Камень Света, - сказал он, когда они собрались в зале под землёй, где стены были покрыты рунами, поглощающими звук. - Не то, чем кажется. Не благословение. Не надежда. Это ключ. Ключ к Бездне, откуда вернулся Тёмный Ангел. В Чреве Червя.

- Зачем он нам? - спросил Трог, хотя уже знал ответ.

- Чтобы открыть врата, через которые прошёл Ангел, - ответил Гарбит. - И пройти вслед за ним. Или… закрыть их навсегда. Выбор за нами, Трог. Но без Камня ты даже не увидишь его лица в последний раз. Лицо убийцы твоего отца.

Путь к Чреву Червя занял три дня.

Три дня сквозь болота, где мертвецы вставали из тины и шептали имена тех, кто их предал.

Три ночи под луной, окрашенной в цвет запекшейся крови.

И одну вечность — когда они вошли в пещеру.

Воздух там был густой, как смола. Стены пульсировали, будто живые. А в глубине, на алтаре из костей и обсидиана, лежал Камень Света.

Он не сиял. Он жрал тьму.

Его поверхность была гладкой, почти прозрачной, но внутри него ворочалось что-то — тёмное, извивающееся, как червь в гниющем плоде.

Их встретили стражи.

Не демоны. Не звери.

Искажённые.

Тела — человеческие, но конечности вывернуты, лица растянуты в немой крик, глаза заменены пульсирующими узлами плоти. Они не кричали. Они пели — диссонансную мелодию, от которой кровь стыла в жилах.

Бой был коротким. Жестоким. Без чести.

Гас врезался в первых, его булава разносила плоть, как гнилую древесину. Денка двигалась между тенями, её удары — точны, как иглы яда. А Трог… Трог стал бурей. Его клинки резали не только плоть, но и саму ткань кошмара. Каждый удар — имя отца.

Когда последний страж упал, превратившись в лужу чёрной слизи, наступила тишина.

Гарбит подошёл к алтарю. Взял камень. Он обманул.