Зимний шторм

Зимний шторм.

Вам приходилось когда-либо видеть зимний шторм? Только представьте. Иссиня-чёрное море. Перепуганные бакланы носятся над поднимающимися волнами, которые накатываются на обледенелый берег. А на берегу только вы, и мёртвая птица. Ветер усиливается, срывая с набегающих гребней капли ледяной воды. И они, замерзая на лету, больно врезаются в ваше лицо. Впиваются в глаза, так что вы не можете смотреть. Но они столь холодные, что плакать вы тоже не можете. Ваш капюшон слетает от очередного порыва ледяного ветра, и Вы видите Свинцовое Небо. Чёрные, безжизненные тучи движутся подобно призракам давно умершей мечты, скрывая солнце плотной завесой. И вам кажется, что Вы его больше никогда не увидите. Чайки уже не могут садиться на бурлящую прибрежную воду. А севших — разъяренная стихия снова подбрасывает в небо. Птицы даже теперь ищут себе пропитание. Но что здесь делаете вы? Под пронизывающим до костей сырым январским ветром? Зачем вы тонете в этой бездне, разбивая свою душу о берег с каждым ударом волны? Вокруг ни души. Шумный курортный город умер на время холодов. Но вы пришли сюда, потому что не хотите умирать. Под вашими ногами — покрытые коркой льда серые и красные шестигранные плиты, напоминающие поле для какой-то странной, нелепой игры. И вы стоите, сжимая обледенелыми пальцами парапет безжизненной набережной только для того, чтобы вспомнить.

Как.

Это.

Было.

Когда-то.

Вы надеетесь, что холод, ветер и брызги волн вернут Вам ощущение себя — настоящего. Того, который мог верить, надеяться, чувствовать. И вы чувствуете. Как превращаетесь в ледяную статую. Чтобы навсегда слиться с этим местом. Как капитан мифического корабля, вы будете вечно нести свою вахту под этим свинцовым небом. В месте, где всё закончилось. Так и не начавшись. Где обрывается берег и сливается с кипящим морем, которое смоет и растворит в себе всё. Боль. Безысходность. Неверие. Слабость. И Вы надеетесь, что оно смоет ваши ошибки. Или… то чувство, ради которого вы пришли на этот берег. Превратит в лёд вашу метущуюся душу. И разобьёт о камни. Навсегда…

Там, в другой жизни Вы станете сильнее и добрее. Снова выглянет солнце. Растопит Льды. Новые птицы, которые не помнят Вас, совьют свои новые гнёзда. Снова отдыхающие наполнят поезд, чтобы хлынуть на ожившие и манящие пляжи неудержимым потоком радости и надежды. И чтобы, проходя по этим плитам, никогда не вспомнить о Вас. Не почувствовать, и не понять Вашей тайны. Вашей несбыточной мечты.

Ветер свистит и воет. Полы Вашего белого пальто развиваются как знамя последнего оставшегося в живых бойца. Время пришло. Удары стихии бьют в волнорезы как молот. Это Ваш обратный отсчёт. И Вы боитесь пошевелиться, потому что верите, что время повернёт вспять. И Вы шагнёте в То лето. В Это же место. В Тот самый момент Того облачного летнего дня. Чтобы взять эту руку в свою. И больше никогда не отпускать.

2014.