Звонок с небес

Фред напрягся, когда безжалостный дождь хлестал по стеклу, грозя разбить его. Капли, каждая из которых была крошечной пулей, стучали с неумолимой яростью, их ритмичный стук напоминал барабанную дробь надвигающейся гибели. Он смотрел, завороженный и одновременно испуганный, как окно начало рябить и деформироваться под неумолимым натиском. Тонкая сеть тончайших трещин поползла по поверхности, паутина хрупкости, которая, казалось, пульсировала собственной жизнью. Еще один сильный удар, и оно наверняка рухнет, высвободив поток воды, который затопит комнату и окатит всех на своем пути. Время, казалось, замедлилось, пока Фред ждал неизбежного, его сердце колотилось в груди, как запертый в клетке зверь, готовый в любой момент вырваться на свободу.

-Что за день?

Слова Фреда повисли в воздухе, меланхоличная жалоба, словно под стать мрачному настроению этого дождливого дня. Его плечи поникли, картина поражения и смирения, словно мрачная погода каким-то образом проникла в самое его существо. Он тихо вздохнул, и этот звук нес в себе целый мир разочарования и фрустрации. Дождь продолжал беспощадно стучать в окно, постоянно напоминая о жалкой погоде снаружи, отражая уныние, охватившее дух Фреда. Он отвернулся от стекла, и его взгляд упал на мрачную комнату, цвета которой были приглушенными и безжизненными, как и его собственное настроение. Воздух был тяжёлым от тяжести его эмоций, густым от влажности, впитывавшейся в кожу, – осязаемое проявление бури, бушевавшей как внутри, так и снаружи.

Шаги Фреда эхом разносились по тихой квартире, пока он шел в ванную, не отрывая взгляда от пола. Внезапный телефонный звонок встряхнул его, пронзительный звук пронзил тишину, словно кинжал. Он колебался, разрываясь между ответом на вторжение и выполнением своего намеченного дела. Звон не прекращался, каждый раз настойчивее предыдущего, пока наконец решимость Фреда не рухнула. Он развернулся и направился обратно в гостиную, двигаясь быстро и целеустремленно. Когда он подошел к дивану, телефон продолжал требовать внимания, его пластиковый корпус светился непрошеным светом. Рука Фреда потянулась, замерев на долю секунды, прежде чем сомкнуться вокруг аппарата. Он поднес его к уху, затаив дыхание в предвкушении, и окружающие звуки комнаты отступили на второй план, когда голос звонящего прозвучал сквозь трубку – бестелесное присутствие, грозящее нарушить хрупкое равновесие его мира.

-Алло.

Голос Фреда был едва громче шёпота, слово «алло» –словно, повисшаий в воздухе лёгкий туман. Трубка в руке была тяжёлой, словно физическое напоминание о связи, протянувшейся сквозь расстояние между ним и неизвестным абонентом. Пальцы сжали пластик – подсознательная реакция на тревогу, начинавшую разрастаться внутри. Пока он ждал ответа, комната словно замерла, дождь за окном стих до лёгкого стука, который лишь подчёркивал тишину внутри. Тиканье настенных часов внезапно стало оглушительным, каждый удар – обратный отсчёт до разоблачения или отказа. Дыхание Фреда участилось, волосы на затылке встали дыбом, секунды тянулись, словно часы. И вот – голос, в его тоне таинство, шифр, ожидающий расшифровки ушей слушающего.

В течение нескольких дней новости рисовали мрачную картину мира, где самый простой поступок – ответ на телефонный звонок – был вопросом жизни и смерти. Постоянный поток предупреждений проник в психику Фреда, заражая его мысли паранойей, которую невозможно было заглушить. Даже сейчас, стоя в тишине своей квартиры, тень этих сообщений не покидала его, отбрасывая тёмную завесу на каждое его взаимодействие. Слушая голос на другом конце провода, Фред перебирал в голове варианты, каждый из которых был ужаснее предыдущего. Что, если это оно? Что, если сам факт того, что он поднял трубку, запустил некое невидимое устройство Судного дня, предрешив его судьбу простым «приветствием»? От этой мысли по спине пробежал холодок, и на мгновение он подумал повесить трубку, вернувшись в безопасность неведения. Но что-то заставило его остаться, болезненное любопытство, которое подталкивало его раскрыть правду любой ценой. Глубоко вздохнув, Фред собрался с духом и снова заговорил. Его голос прозвучал едва слышно в оглушающей тишине неизвестности.

-Кто это?

Спросил он, и слова едва были слышны сквозь стук собственного сердца.

-Это Крис.

Ответившая ему женщина говорила голосом пожилой женщины, ровным и монотонным, резко контрастируя с тревогой, охватившей сердце Фреда. Имя «Крис» было произнесено почти механическим тоном, лишённым какой-либо теплоты или близости.

-Крис?

Переспросил Фред, и его голос звучал нерешительно. Имя ничего ему не говорило, и всё же сам факт того, что оно было произнесено с такой стерильной отстранённостью, пронзил его позвоночник. Что за человек станет представляться с таким безэмоциональным видом? И какое им дело звонить ему в разгар мирового кризиса? Фред наклонился ближе к телефону, напрягая слух, чтобы уловить хотя бы малейшие интонации или намёк на человечность в голосе Крис. Но она словно говорила из-за завесы, её слова эхом отдавались в пустоте, поглощающей любые чувства.

-Крис, чего ты хочешь?

Резко спросил Фред, теряя терпение. Чем дольше тянулся разговор, тем больше его воображение разыгрывало мрачные сценарии. Что это, розыгрыш? Ловушка? Или Крис действительно та, за кого себя выдаёт, и если да, то какой информацией она могла поделиться, которая могла бы быть полезна в мире, находящемся на грани краха?