Боль, с которой я живу

1

— Марина! — не своим голосом крикнула с порога мама, небрежно бросив сумку в прихожей.

Я сразу поняла — случилось что-то плохое. Очень плохое. Это ощущение беды почти осязаемо клубилось в воздухе, заставляя сжиматься сердце в безотчётном холодном страхе.

— Я только что узнала… Наташа Тарасова… Она пыталась… — Мама была в таком ужасе, что не смогла даже договорить вслух страшные слова. Зажала рот рукой.

— Она жива? — выскочила я ей навстречу из своей комнаты.

— На скорой её увезли. Без сознания… Ваня Стоянов её нашёл. Пришёл, говорит, к ним, стучал-стучал, никто не открывает. Слава богу, додумался дом обойти, в окно заглянуть. А она там на полу на кухне лежит. И таблетки рассыпаны. Выломал дверь, врача вызвал. Повезло, а то бы… Но как же так, Марина? Почему она так поступила?

Я окаменела. Наташка… моя лучшая подруга…

Однако самое страшное, что эта новость не была для меня настолько неожиданной, какой должна бы стать. А на задворках сознания даже всплыла циничная мысль: вполне закономерный исход после всего…

Нет-нет, тряхнула я головой, Наташка не должна была так поступать! Только не она. Это можно было вытерпеть. Я же вытерпела…

— Марина, почему она так? — допытывалась мама вне себя от потрясения. И тут же принялась накапывать себе корвалол. Слишком мама у меня впечатлительная, да и сердце у неё больное. Хотя как тут не разнервничаться — Наташку она знает с раннего детства.

— Что случилось с ней, Марина? Ты же должна знать? Что у неё произошло? Не могла же она ни с того ни с сего такое сделать.

Я, бледная и перепуганная, бормотала невнятно: не знаю, ничего не знаю…

Навестить Наташку в больнице разрешили только спустя два дня. Лежала она в токсикологии, и её мать рассказывала всем, что Наташка просто отравилась, съела что-то не то. Но маленькие городишки тем и плохи, что там ничего не скроешь.

— Все уже знают? — глухо спросила меня Наташка, когда её мать наконец вышла из палаты, оставив нас ненадолго вдвоём.

Я кивнула, глядя с горечью на её осунувшееся посеревшее лицо. Это я виновата в том, что с ней случилось. И я бы полжизни отдала, чтобы хоть как-то искупить вину. Но есть вещи, которые исправить невозможно…

— Прости… — всё же прошептала я в тысячный раз. Она лишь закрыла глаза.

Мне хотелось коснуться её руки, сказать что-то простое и тёплое, как бывало раньше, но я чувствовала, что Наташке это будет неприятно.

— Может, — осторожно прошептала я, — мы зря… молчим про то, что случилось? Может, лучше сказать твоим? Они поймут…

— Не смей, — прошептала Наташка, глядя на меня остро, даже зло. — Если ты хоть кому-нибудь скажешь… если хоть кто-нибудь узнает, я это сделаю снова. Клянусь. Только в следующий раз пойду до конца.

Я видела — это были не пустые угрозы. Такая страшная решимость горела в её воспалённых глазах, что я ни на секунду не усомнилась — так она и поступит. И если уж быть до конца честной, то в тот момент я малодушно обрадовалась — ведь тоже до тошноты боялась, что мерзкая правда о нас с ней как-нибудь всплывёт.

Когда в палату вернулась её мать, Наташка снова выглядела вялой, потухшей, почти неживой.