Больше Бена

Пара слов от автора

Hi!, это я, раздолбай Сережа по прозвищу Спайкер, и дневники, которые мы вели с моим закадыкой Собаккой в самый нелепо-безумный период нашей одной на двоих жизни. Хроники Лондонской Жизни. (Для меня это звучит посильнее, чем Хроники Пикирующего Бомбардировщика). Конечно, в нескромной надежде на мировую известность, мы еще в самом начале нашего путешествия решили придавать запискам мелких уголовников вид законченного литературного произведения. Но, в один прекрасный день, спешно бежав на Родину (бросив Собакку одного в этом ?*(%% городе) и промотавшись на этой самой Родине не один месяц без дела (к вящей ярости моих родителей, обычно людей либеральных и терпимых), я осознал одну неприятно поразившую меня штуку: оказывается, я НЕ могу НЕ закончить работу над этими записками (рука не поднимается написать «над книгой»). Совершив злостное, по нашим понятиям, преступление, бросив друга одного, я немедленно же за это поплатился. Знающие меня лично люди могут подумать, что я говорю о гадком и болезненном разрыве с девушкой, ради которой, по большому счету, я и вернулся. Фигня все это и детский лепет. Случилось со мной кое-что похуже вынужденного полового воздержания (хотя предвижу вопросы — Куда уж хуже?!). Мерзопакостный город Лондон, поняв, что я выворачиваюсь из его склизких героиновых объятий, на прощанье кинул мне самую большую подлянку. Он стал мне сниться, вытеснив золотых драконов, ментов, чикс из Плейбоя и пр. и пр., чем обычно заняты сны молодого человека без определенных стремлений.

В Москве я попытался продолжить героиновые экзерсисы, путался с блядями, пару раз уходил в запои, потом просто сбежал ото всех и прожил не одну неделю на фоне зимнего среднерусского пейзажа в поселке Бекасово, занимаясь исключительно колкой дров — все порожняком. Лондон не отпускал. Изведя не одну пачку снотворных, я понял банальную истину — от себя не спрячешься. Соблазнительно авантюрная поездка в Лондон за золотым песком была наша с Собаккой общая… ну, можно сказать, работа. Он остался ее доводить до конца, а я вот, не вынеся тоски по близким и из опасения окончательно и бесповоротно сторчаться, смылся в Москву. Но оказалось… что оказалось.

Это называется гешальт-терапия, если не ошибаюсь. Я должен закончить это творение, ради того чтобы спокойно спать по ночам и спокойно, без отвращения к себе, слышать Собаккины слова «наша Победа». Это — моя часть нашего BIG LONDON BUSINESS, привести эти заметки в божеский вид и вывести этого уродца в свет. Ничего, у алкашей и торчков дети часто бывают уродами, боюсь похождения двух московских проходимцев в Лондоне в этом смысле не исключение. Но он (наш уродец) есть, и с этим приходится считаться.

Хотя, положа руку на сердце, должен сказать, что лично я считаю эту книжку чрезвычайно полезной, назидательной и своевременной (без ложной скромности) именно с поучительно-практичной точки зрения. Сами того не желая, мы создали некую инструкцию по выживанию в городских джунглях. Это будет, безусловно, полезным чтивом для той категории молодых людей, которые ищут приключения себе на задницы. Не без гордости заявляю. На протяжении всей нашей лондонской жизни (за крайне редким исключением) мы были сыты, пьяны и накурены ежедневно. Хотя при этом сутками у нас не было ни пенса в кармане. Почитайте, поучитесь.

Конечно, страшно мне в каком-то смысле — кого интересуют откровения двух подонков, кому нужны описания краж и ограблений, впечатления от новых наркотиков? Но хочется верить, что через все эту муть можно будет услышать голоса двух детей, свободных в большом городе взрослых. Можно будет почувствовать пульсы нашего перманентного восторга от кайфа не травяного, и не героинового — а от кайфа жизни «на полную катушку», головой в пропасть — на раз!

СПАЙКЕР. апрель 2000