Бордельная история

Больше я по борделям не хожу. Всё. Баста. Надоело. Да и не безопасное это дело: подцепить можно что угодно, лечись потом. Меня, правда, в этом смысле неудачи обошли стороной, тьфу-тьфу-тьфу… Хотя чего я сплёвываю-то? Я же туда больше не пойду. Наверное. Скорее всего. С большой долей вероятности. Ну как, с большой. Есть вероятность. Полностью её исключать я бы не стал.

А раньше, сказать по совести, я, бывало, хаживал. Ох, хаживал. Да чего там прибедняться, прямо скажем, завсегдатаем был. Все улочки вокруг площади Восстания мною хожены-перехожены. Меня даже местные бродячие собаки узнавали. Посмотрят на меня, опять, мол, припёрся, и отвернутся презрительно. Осуждали.

Да у меня и у самого время от времени червячок сомнения зарождался, всё завязать хотел. Да как тут завяжешь, когда вот тебе – Анжела, а вот – Кристина? Это же какую силу воли иметь-то надо! Курить бросить проще.

Нет-нет, сам я не курю. Нет, не здоровье берегу, денег не хватает. Всё же, понимаешь, на барышень уходит, особо не развернёшься.

И до того часто, представь себе, я там бывал, что надоели они мне все до чёртиков. В смысле, не сами бордели, а девушки в них. Одни и те же. Новых лиц нет. Да и если кто новый появится – так ведь и не слишком-то выделяется, все на одно лицо.

Ну, думаю, дошёл до ручки. Что делать-то теперь?

Спасибо, дружище надоумил. Поезжай, говорит, в Амстердам. Там, говорит, улица Красных Фонарей. Вот где тебе раздолье будет. Только денег с собой, говорит, возьми побольше, а то дорого всё там. Особо не разгуляешься. На наши-то зарплаты.