Чудес не бывает

Начало

Моим друзьям посвящается

Мой метод прост: сажусь на хвост и не слезаю, –

Преступник – это на здоровом теле прыщик, –

И я мерзавцу о себе напоминаю:

Я – здесь, я – вот он, на то я сыщик!

В.С. Высоцкий

Личные дела сотрудников частного сыскного агентства «Бритва Оккама». Желтая папка. Гриф «Для служебного пользования».

Брокалев Олег Константинович, владелец агентства, сыщик.

Псевдоним: Брок.

Дата рождения: 16.04.196… (грязное пятно).

Место рождения: г. … (продолжение грязного пятна) …ской обл.

Образование: высшее. (Пометка от руки: «Даже не одно, подробная информация – в закрытом файле»).

Семейное положение: женат, жена – Брокалева Ирина Геннадьевна. (Пометка от руки: «Псевдонимы – Бриг, Бригадирша, Бригантинушка, Зайка»).

Дети: Брокалева Александра Олеговна, возраст – переменный (с каждым годом больше) (пометка от руки: «На 1 год»).

Особые приметы: рост – 180 см; вес – переменный (с каждым годом больше) (пометка от руки: «Ненамного»); цвет волос – темно-русый, с благородной проседью; цвет глаз – серый, почти стальной; нос – средний, прямой; рот – средний, четко очерченный; подбородок – близок к определению «волевой».

Характер: волевой (пометка от руки: «Вот здесь – без оговорок»), решительный, бескомпромиссный. Беспощаден к проявлениям лени и глупости как у себя, так и у окружающих.

В связях, порочащих его, замечен неоднократно. (Пометка от руки: «Исключительно в силу профессиональной специфики».)

Семьянин – неважный. (Пометка от руки: «Некогда».  Далее – другим почерком: «Не наговаривай на себя, папочка, ты – прелесть!»)

Хобби: графомания.

Кредо: Чудес не бывает!

Брокалева Александра Олеговна, совладелица агентства, секретарь, курьер, уборщица, техник-программист, агент по особым поручениям, электромонтер (пометка от руки: «Хреновый», далее – другим почерком: «А кто сказал: «Давай-давай, я снял напряжение!»?), сыщик-стажер. (Пометка от руки: «Короче, халявщица!» Далее – другим почерком: «Папа, не хами!»)

Псевдоним: не имеет. (Пометка от руки: «Не заработала еще, малявка!». Далее – другим почерком: «Ну, знаешь ли, папочка! Поищи-ка другую дурочку на мое место!» Далее – первым почерком: «Ты меня вполне устраиваешь, дочурка». Далее – вторым почерком: «А чего тогда обзываешься?» Далее – первым почерком: «Ты еще не знаешь, как я на самом деле умею обзываться!» Далее – вторым почерком: «Это я-то не знаю? Ха-ха!» Далее – первым почерком: «Тем более». Далее – вторым почерком: «Ну и ладно!»)

Дата рождения: 10.10.19… (Тщательно вымарано. Пометка: «Папа, как не стыдно?! Я же дама!»).

Место рождения: см. данные Брокалева Олега Константиновича.

Образование: пока только среднее. (Пометка от руки: «Папа! Обязательно это подчеркивать?! Ну, провалилась! Ну, поступлю на следующий год!»)

Семейное положение: не замужем. (Пометка от руки: «Пока не покажешь диплом о высшем образовании – даже не думай!» Далее – другим почерком: «Папа!!!»)

Дети: не имеет. (Пометка от руки: «Пока не покажешь свидетельство о браке, а, следовательно, и диплом о высшем образовании – убью сразу!» Далее – другим почерком: «Ну, знаешь ли, папочка!!!»)

Особые приметы: рост – 162 см; вес – (Пометка от руки: «Только попробуй, папа!»); цвет волос – белое золото (Пометка от руки: «Я и вся такая!») ; цвет глаз – синий; нос – небольшой, аккуратный, чуть курносый (Пометка от руки: «Фи!»); рот – средний, четко очерченный, губы – полные (Пометка от руки: «Не полные, а чувственные, папочка!»); подбородок – средний, круглый (Пометка от руки: «Ага! Хорошо – не квадратный, не трапециевидный или параллелограммный!» Далее – другим почерком: «Ты бы на экзамене в вуз такие знания демонстрировала!») .

Характер: Спаси и сохрани! (Пометка от руки: «Ну и ладно!»)

В связях, порочащих ее, не замечена. (Пометка от руки: «Замечу – убью!» Далее – другим почерком: «А специфика профессии?!» Далее – первым почерком: «Я тебе дам специфику!!! Ремнем!» Далее – вторым почерком: «Фи!»)

Глава 1. Дело о проглоченной планете

Вошедший выглядел худо. Ой-ей-ей, как худо! Хоть и был далеко не худым. Скорее – толстым. Безобразно, отвратительно толстым! Пиджак так натянулся в «апогее» гигантского живота, что Броку всерьез стало страшно: не убьет ли его пуговица, если вдруг сейчас оторвется? Какую она сможет развить скорость? Ну, первую космическую – вряд ли, а вот скорость пули… как знать!

Брок с трудом оторвал взгляд от потенциальной маленькой убийцы и на всякий случай вышел из-за стола. А коль уж он сделал это, не оставалось ничего другого, как подойти к посетителю. Но осторожненько, сбоку. Тот, правда, тут же повернулся к нему лицом (и животом, соответственно), поэтому Брок, пожав мокрую подушку ладони, поспешил усадить толстяка в кресло. Сам же вернулся за стол и уже более спокойно глянул на посетителя. Ой, как худо тот выглядел! Двойные мешки под налитыми кровью печальными карими глазами (собственно, ею же налилось всё безразмерное лицо), дрожащие синие губы, одышка, пот, льющийся с лысины из-под шляпы… Ага, шляпу снял. Так и есть – лысина, тоже, разумеется, багровая. Будь Брок не сыщиком, а врачом – тут же кинулся бы мерить несчастному давление, а возможно и делать кесарево сечение… Но он – сыщик, поэтому прочь сантименты! Брок снова встал:

– Рад видеть вас в нашем агентстве! Слушаю вас очень внимательно.

– А с кем я имею честь говорить? – просипел толстяк с легкой картавинкой и промокнул лысину галстуком. – Мне сказали, помочь может только Брок…

– Я и есть Брок! – радостно воскликнул сыщик и опять сел. – Да-да, Брок! Это я.

– Я – Русский, – колыхнулся посетитель.

– Да я, собственно, тоже… Видите ли, Брок – не фамилия. Это, так сказать, псевдоним. Сокращение от «Бритвы Оккама». Вы видели вывеску?

– Нет... то есть, да, видел. – Толстяк побагровел еще больше (хотя куда уж больше-то?). – Но вы не поняли меня. Это моя фамилия – Русский. Измаил Самуилович Русский.

– Ага… Конечно, как же! – расцвел дружелюбием сыщик. – Тогда тем более!

– Тем более что? – подозрительно спросил Русский.

– Тем более я – Брок!

Толстяк призадумался на мгновение, но тут же мотнул головой, разбрызгивая по кабинету капельки пота, и голосом, полным отчаяния, выдал:

– Помогите мне, господин Брок! – Пальцы его смяли несчастную шляпу, и она сразу потемнела от влаги.

– Для того я тут и сижу, – приподнялся и вновь опустился в кресло Брок, подчеркнув этим сказанное.

– Да-да, конечно… Понимаете, у меня беда! Звонил в милицию – трубку бросили. И никто, никто мне не верит! Чудес, говорят, не бывает…

– Так у вас чудеса? – встрепенулся сыщик. – Тогда вы обратились как раз по адресу! Видите ли, я и занимаюсь только теми делами, которые кажутся чудесами.

– Что значит «кажутся»? – обиделся Измаил Самуилович. – У меня – настоящее чудо! В смысле, чудесная беда… то есть, бедные чудеса… Тьфу!.. Горе у меня, а вы… – Обиженная гора стала подниматься из кресла.

– Что вы, что вы! – замахал Брок руками, выскакивая из-за стола. – Вы меня неправильно поняли! Я верю, что у вас бедовое чудо… чудовое горе… В общем, то самое и есть!..

Толстяк нахмурился, но попытку подняться прекратил. Кресло с досадой скрипнуло.

Брок взял от стены стул и сел рядом с Русским. Чуть-чуть сбоку.

– Вы меня, пожалуйста, выслушайте! Я вам растолкую свою точку зрения, и если она вас не устроит, вы можете уйти. Но сначала послушайте, прошу вас!

Посетитель в очередной раз колыхнулся, то ли выражая согласие, то ли как бы говоря: «Ну, не знаю…» В любом случае, и то и другое сыщика устраивало, а потому он продолжил:

– Вам правильно сказали, что чудес не бывает, это именно так!.. Нет-нет, дослушайте, прошу вас! Чудес не бывает, но происходит много событий, кажущихся нам порой чудесами. Может, вы слышали, что при Российской Академии Наук  даже создали Комиссию по антинауке? Ну, как же?! Знаменитый академик Гинзбург Виталий Лазаревич в ней состоит, вам ли не знать!.. Ну, не слышали – и ладно. А я вот знаю. Мало того, – Брок перешел на шепот, – я тоже в ней состоял!.. Ага. Мы объясняли там научными методами так называемые чудеса: НЛО, экстрасенсорику, «снежного человека» и даже, простите, Бога…

– Ну, знаете, ли! – дернулся с кресла Измаил Самуилович. – Нам, видимо, не по пути.

– Да погодите вы! – вскочил Брок. – Дайте же договорить! Ушел я из Комиссии… Мне тоже с ними оказалось не по пути. Я свой путь выбрал – людям помогать!.. – Сыщик достал платок и шумно высморкался. – Но! – продолжил он  чуть дрогнувшим голосом. – Я вынес из прошлой работы главное свое убеждение: чудес не бывает, всему можно найти логическое, строго научное объяснение! И я его нахожу. Ведь почему мое агентство носит такое имя? «Бритва Оккама» отрезает бредовые фантазии и мистику, оставляя место лишь естественнонаучным объяснениям некоего явления и, разумеется, логике.

Глава 2. Дама с помойки

Следующее рабочее утро сыщика Брока снова началось в одиночестве. Жена по-прежнему болела (хоть ей и стало немного лучше, так что на съедобный обед Брок всё же надеялся), поэтому Сашенька осталась с мамой.

Клиентов тоже пока не было (на «пока» Брок надеялся не менее сильно, хоть и прошло уже три бесполезных часа), так что сыщик, скосив всё же глаза на Сашенькин стол и даже заглянув под него, зашел в Интернет на сайт  сетевого конкурса фантастических рассказов «Склеенные ласты».

Брок очень любил участвовать в различных сетевых литературных конкурсах, чем вызывал со стороны других членов семьи некоторое недоумение. Во всяком случае, Ирина Геннадьевна – дражайшая супруга – соболезнующе покачивала головой и горестно вздыхала, а Сашенька громко фыркала, морщила курносый носик и выразительно крутила пальцем у виска (последнее – когда думала, что папа этого не видит).

Он никогда не выигрывал в подобных конкурсах, мало того – даже ни разу не вышел в финал. Каждый раз сильно расстраивался, зарекался участвовать впредь, но... Как только начинался очередной конкурс – в голове сыщика начиналось брожение; сюжеты разбухали, обрастали действиями, персонажами, описаниями, прочей литературной лабудой, и Брок уже не мог удержать «крышку» – ее просто срывало мощной струей творческого пара. Сыщик на два-три дня забывал о делах, и строчил, строчил, строчил...

А потом начиналось время терзаний, когда участники читали и комментировали анонимные (в подавляющем большинстве подобных конкурсов) произведения сотоварищей. Брок не любил критиковать чужие творения и делал это редко, зато близко к сердцу принимал то, что писали о его рассказах другие. Он бледнел, когда его писанину ругали, краснел, если хвалили (да-да, случалось и такое) и не находил себе места, покрываясь пятнами, когда над ней издевались. А любителей поиздеваться среди конкурсантов хватало!

Особенно доставал Брока своими злобными пасквилями некто Мафиози (в основном «критики» пользовались подобными сетевыми псевдонимами – никами). Он столько раз надругался (другого слова сыщик не мог подобрать для подобного действа) над рассказами Брока, что тот готов был найти охальника «в реале» и сдать собственноручно в органы правопорядка для привлечения к уголовной ответственности по статье «Изнасилование в особо извращенной форме». Сыщик даже вычислил настоящее имя негодника, применив все свои профессиональные таланты. Им оказался Антон Кожинов – очень милый с виду (на фото, найденных в Интернете) молодой парень с добрыми серыми глазами и застенчивой улыбкой. Из-за коварной двуличности Мафиози Брок возненавидел его еще больше. Теперь он считал, что никакой суд не сможет наказать мерзавца по заслугам и очень мечтал задушить парня собственноручно.

Зато сыщик моментально таял, пунцовел, становился мягким, легким и пушистым, когда попадал под «критическое перо» некой Даши Панкратовой, которая никогда не пользовалась ником, что особенно подчеркивало в глазах Брока ее исключительную порядочность. Девушка (а может, бабушка – кто их разберет, этих виртуалов!) – настолько деликатно разбирала тексты сыщика, что даже явные ошибки и ляпы казались после ее добрых слов оригинальными находками. Поначалу Брок также хотел отыскать фотографию девушки, но потом испугался. А что если она и впрямь окажется бабушкой (а то и – чем черт не шутит? – дедушкой)?! Сыщик бы этого не пережил.

 Конкурс начинался сегодня, в пятницу. Брок зашел на сайт и увидел тему. «Нанотехнологии на службе у Сил Зла», – прочитал он. Руки сыщика безвольно опустились. Что писать, он совершенно не знал. Так было почти всегда – озарение наступало обычно ближе к вечеру пятницы (срок для написания рассказов ограничивался вечером понедельника). Но на сей раз Брок действительно впал в ступор. Разумеется, он знал о нанотехнологиях, и знал немало. Но все эти знания говорили о том, что нанотехнологии – это перспективное направление в науке, что это прорыв к блистающим вершинам прогресса, изобилия... В общем, они говорили хоть и избитыми штампами советских агиток, но подразумевали не менее шаблонный вывод: нанотехнологии – это хорошо! Добро, то есть. Но никак не Зло. Ну, мелькал то тут, то там в околонаучных кругах шепоток о так называемой «серой слизи», в которую, при неосторожном обращении с новой технологией может превратиться вся наша планета, но... Но в подобные сказки сыщик Брок не верил. Потому что в чудеса не верил в принципе.

И потом, наверняка добрая половина участников конкурса как раз и возьмется обыгрывать эту «серую слизь»! А Брок непременно хотел на сей раз если не победить, то хотя бы пройти в финал, поэтому он непременно должен был написать нечто оригинальное! Но что? Что?!

Сыщик обхватил голову ладонями и закачался в кресле. О чем же писать рассказ?! Неужели – о «серой слизи»? Но его ж тогда непременно смешает с этой самой слизью и размажет по асфальту без катка, склеенными той же слизью ластами проклятый Мафиози! Растрезвонит по всему форуму, какой он, Брок, бездарь!..

Дверной колокольчик звякнул столь неожиданно и громко, что Брок закричал. А когда увидел источник звяканья, влетевший в офис, заорал во всё горло и, сгруппировавшись, кувырнулся с кресла под стол. Орать он не забыл и лежа под столом, хотя уже и не очень понимал, зачем он это, собственно, делает. Ну, влетело в агентство нечто большое, чумазое, косматое, окровавленное и бесформенное – что из того? Это ж всё-таки сыскное агентство! Клиент всякий бывает!.. Вот, был же случай – забрел как-то пьяный, вонючий, грязный бомж, уселся в кресло и требовал его побрить, ссылаясь на слово «бритва» в названии заведения! Между прочим, пришлось, чтобы не ронять марку… А тут? Да он толком и разглядеть не успел, что именно «тут». Может, особо и страшного-то нет ничего, а он вопит!..

Глава 3. Отрезанные головы, украденные тела, борщик... В общем, та еще гадость

– …А что мне оставалось делать? Я ведь голой от них убежала… И зачем, спрашивается? Надо было сразу и брать их тепленькими! Но уж очень я не в себе была от всего этого… Когда очухалась, гляжу – голая несусь, а кругом люди! Если б я со своим телом бежала, то и дело другое, я б гордилась еще, а так… Пришлось на помойке прятаться, нашла вот на ней пододеяльник какой-то… А потом и газетку с твоим адресом…

Ответ Тамары Брока ничуть не удивил. Он понимающе улыбнулся и, подбадривая женщину, часто-часто закивал.

– Не тряси башкой! – хмуро отреагировала на это посетительница. – А то отвалится…

– Да-да! – спохватился Брок, благородно пропустив мимо ушей очевидную грубость. – Вы что-то намекали про отсечение головы?

– Намекала!.. – фыркнула Тамара, и рука ее невольно погладила шею. – Мне ее самым натуральным образом отфигачили!

Брок закатил глаза, мысленно умоляя о чем-то всех святых и снова закачал головой, теперь уже в горизонтальной плоскости.

– Не тряси башкой, я сказала! – прикрикнула женщина. – А то сейчас встану и уйду!

Сыщик обрадовался было и собрался удвоить частоту головоколебаний, но тут же вспомнил, для чего он тут сидит и, устыдившись, вдвое их уменьшил.

– Я пошла, – привстала Тамара. Брок остановил поворот головы. Как раз на половине оборота, так что смотрел теперь не на посетительницу, а в окно. Сразу стало легче. В окне виднелись красивые, угрюмо-серые пятиэтажные «хрущебы», в тусклых окнах которых весело отражалось солнышко. Брок улыбнулся. И ласково мурлыкнул:

– Ну, куда же вы, голубушка? Я – весь внимание. Начинайте вашу кровавую драму!

– Именно, что драму!.. – пробурчала «дама из помойки». – И как раз кровавую. Не сильно, правда. Кровь на месте вроде осталась. Разве чуть-чуть вытекла… Не критично.

«Какие мы знаем речевые обороты!» – про себя хмыкнул Брок, а «вслух» лишь кивнул. Осторожно. Продолжайте, дескать. Но, поскольку он смотрел при этом в окно, Тамаре Хитрюгиной показалось, что сыщик кивает какому-то знакомому за окном.

– Я вам не мешаю? – холодным тоном процедила она. – Может, мне всё-таки уйти?

– Да в чем же дело-то?! – повернулся наконец к женщине Брок. – Я же ж слушаю ж!

– Не жужжи, – сказала Тамара. – Тоже мне жук!

– Жена жарила жир жабы, – зачем-то выдал сыщик. – Жарко! Жисть-жистянка…

Посетительница испуганно глянула на Брока, сразу успокоилась и принялась излагать свою историю вполне пристойным тоном и стилем, почти не оскорбляя сыщика:

– Если это действительно сыскное агентство, а не психушка для особо «одаренных», то я требую мне помочь! Дело в том, что сегодня утром у меня похитили тело!

– Кто? С какой целью? – занес ручку над блокнотом сыщик.

– Дмитрий Дурилкин! С целью присобачить ее дуре-Таньке!

– Так-так-так-так-та-а-а-ак! – закусил кончик ручки Брок. – Знакомая фамилия – Дурилкин…

– Профессор, доктор медицины, работал с моим братом, – подсказала Тамара.

– Ах да, точно! – воскликнул сыщик. – Я же читал недавно некролог о его смерти в газете! Так что, вы говорите, он еще отчудил? Постойте… Вы говорите, сегодня утром? Но этого же не может быть! Он ведь умер! Что вы, матушка, чушь тут несете?!

– Умер, – проглотила Хитрюгина «чушь» вместе с «матушкой». – Только не весь.

– А-а-а, – протянул Брок. – Тогда понятно! Тогда – конечно! Типичный, знаете ли, случай…

– Да брось ты сам-то чушь пороть, – устало махнула рукой Тамара. – Никакой этот случай не типичный. Похоронили-то и впрямь Дурилкина Дмитрия Денисовича, только без головы. А голову его мой брат оживил. Гений он, брат-то мой! Был… – всхлипнул вдруг Тамара и громко высморкалась в подол своего необычного платья. – А потом… Дурилкин этот, злыдень, моего братика убил, голову ему отрезал, а свою на ее место прицепил!

– Ну, надо же, каков наглец! – искренне возмутился сыщик. – И какова сноровка у гада – без рук, без ног, а сколь ловок!

– Не выпендривайся, умник! – нахмурила красивые бровки женщина. – Ему Танька-сука помогала. Без нее-то он так бы и торчал сейчас на своем шестке!..

– Ага! – Брок что-то пометил в блокноте. – Где-то я уже это имя слышал…

– Так я ж тебе и говорила! Дурилкин мое те-е-е-ло… – Тамара застонала, – ей и приделал!

– Зачем же, позвольте спросить? Она, Татьяна эта, тоже, что ль, в одной голове щеголяла?

– В двух! – съязвила Тамара. – Ты что, так ничего и не понял, Бряк?

Глава 4. Пролет с борщом, новые сомнения, три шестерки и счастливая дюжина

Сашенька расставила посуду, разложила ложки-вилки проворно, словно опытный халдей. Буль-буль – борщ уже исходит паром в тарелках! Шмяк-шмяк – источают одуряющий запах котлеты. Шлеп-шлеп – вздымаются желтые горки пюре… Себе тоже всего – по чуть-чуть.

Тамара набросилась на борщик пикирующим бомбардировщиком. Точнее, истребителем. Поскольку истребила содержимое тарелки со сверхзвуковой скоростью. Брок не успел еще это осознать, как и котлетки с пюре в Тамариной тарелке постигла та же участь. Сыщик поспешно отодвинулся и чуть пригнулся, поглядывая на живот мадам Хитрюгиной. Лишь вспомнив, что никаких пуговиц на «одежде» посетительницы нет, он позволил себе немного расслабиться. Самую-самую малость.

От Сашенькиных глаз не ускользнули маневры отца.

– Папа! – фыркнула она. – Что за манеры? Вертишься за столом, как дитя малое!

– Может, он не голоден? – спросила Тамара Хитрюгина, пожирая глазами – так, что стало убывать – содержимое тарелок сыщика. Тот резво дернулся к столу и схватил тарелку с котлетами.

– Борщиком могу поделиться! – широко улыбнулся он. Его губы еще не успели сомкнуться, как пустая тарелка из-под борща брякнула о стол.

– Между прочим, зря ты, папа, отказался от борщика, – сказала Сашенька, доедая свою порцию. – Мама сегодня постаралась на славу!

– Как «мама»?! – ахнул Брок и схватился за сердце, тут же переместив руку к заурчавшему желудку.

– Мамочке сегодня лучше. Она поднялась, сварила борщик и пожарила котлетки!

– Что же ты раньше!.. – застонал сыщик и поспешно зачавкал котлетами, чтобы хоть они не исчезли в необъятном чреве Тамары.

Компот сыщик выпил совсем без настроения, не почувствовав даже вкуса. Зато Хитрюгина и здесь проявила себя – хлопнув один за другим три стакана подряд и заплевав косточками от сухофруктов стол.

Брок смотрел на посетительницу с нескрываемой тоской. К тому же, неразъясненные детали странного дела начинали жечь его всё сильнее, причем – в том самом месте, на котором он сидел. И «дама из помойки» ему сейчас только мешала, потому что в его подозрениях она стала играть всё большую роль…

– Э-э-э… мадам! – сказал наконец сыщик. – А не пойти ли вам… домой? Что вы, в самом деле, тратите здесь свое время? Вашим делом мы займемся, будьте уверены! Дайте нам свои координаты – и ступайте себе, ступайте… Да ступайте же, вам говорят!

– Куда мне ступать-то?

– Домой! Есть у вас дом?

– Дом у меня есть. То есть, квартира. У меня нет ключей от нее. Они в другом теле остались.

– Вы храните ключи в теле? – покраснела Сашенька.

– Ага. Очень надежное место!

– Ну, смотря какое именно, – еще сильней зарделась девушка.

– Так! – хлопнул по столу Брок, который почувствовал, что и сам краснеет. – Не задавай глупые вопросы, Саша! Тамара имела в виду карманы. И вот вам универсальный набор ключей, – достал он из ящика и звякнул о стол тяжелой связкой отмычек. – Только сразу же верните назад, это рабочий инструмент!

– Ну вот, через весь город тащиться! – буркнула Тамара.

– Так, дочка, – нашел вдруг выход сыщик. – Тебе срочное задание: проводить госпожу Хитрюгину до дому, помочь открыть дверь, ну, там, если что надо еще, и вернуть инструмент в офис. Всё ясно?

– А как же мама? – вскинула бровки Сашенька.

– С мамой всё будет в порядке. Ты же сказала, что ей лучше? Сейчас я ей позвоню и узнаю, как она… – Брок взял трубку, пиликнул клавишами и, неразборчиво помурлыкав с минуту, нажал кнопку отбоя. – С мамой нормально, она сказала, что отдохнет от тебя пару часиков.

– Целых два часа?!

– Управишься быстрей – еще лучше, – сказал Брок и, поднявшись из кресла, принялся подталкивать дочь к посетительнице. – Давайте, давайте! Мне пора работать!

Когда за Тамарой Хитрюгиной и Сашенькой захлопнулась дверь и смолк устало звякнувший колокольчик, сыщик Брок не менее устало выдохнул и вновь повалился в кресло.

Он сидел неподвижно минуты три-четыре. Одному, в тишине, думалось гораздо лучше. И он наконец понял, что мучило его в Тамарином рассказе больше всего. Отрезанные головы! То есть, это-то как раз ерунда… А вот то, как легко они меняли хозяев! Такое ведь в принципе невозможно! Или возможно? Ведь в той книжке, что вспомнила Саша, почти всё так и было. Но то в книжке! А в реальной жизни? Чудес не бывает – не его ли это кредо?

Конечно, не бывает! Значит, «дама из помойки» всё ему наврала? Но зачем? Лавры Беляева покоя не дают? В чем потаенный смысл ее странного поведения?

– О! – хлопнул Брок по лбу и принялся суетливо осматривать кабинет. Минут через десять он вновь опустился в кресло, недоуменно пожимая плечами. В офисе всё вроде бы осталось на месте. «Кроме борща!» – вспомнил сыщик и застонал от досады и собственной глупости. Впрочем, вряд ли странная посетительница приходила именно за ним. Да и на момент ее прихода борща в агентстве еще не было.

Глава 5. Отличие между пожарным и пожарником, и как последним стал Эдгар По

Дверь распахнулась столь неожиданно и резко, что едва не припечатала сыщика по лбу. «Неправильные двери у гражданки Дурынды, – машинально отметил Брок, – по правилам противопожарной безопасности двери должны открываться внутрь квартиры!» Это же он повторил и вслух недоуменно замершей на пороге темноволосой красавице. Та подняла на него влажные карие глаза и сказала глубоким бархатным голосом:

– Я думала, это Димка вернулся, а это пожарник!..

– Не пожарник, а пожарный, – поправил пунктуальный сыщик. – Только я – не он.

– Не Димка?

– Не пожарный.

– Значит, Димка?

– Стоп! – вытянул Брок ладошку. – Вы меня запутали.

– Наверно, на вас моя красота подействовала? – Женщина грациозно потянулась, и линялый бесцветный халатик облепил все соблазнительные выпуклости ее совершенного тела. Брок даже забыл, что надо дышать, поэтому не сразу понял, почему он вроде бы говорит (он же чувствовал, что язык и губы шевелятся!), а изо рта не доносится ни звука? А в висках, напротив, довольно громко застучало.

– Да что мы здесь стоим! – всплеснула руками красотка. – Пойдемте в квартиру! – Она дернула сыщика за рукав и тот, споткнувшись о порог, наконец-то непроизвольно вдохнул, чтобы сказать определенное слово – универсальное для подобных случаев.

– Что?! – резко обернулась к нему женщина, оказавшись при этом с Броком нос к носу. К небольшому такому аккуратному носику, который сыщику до ужаса захотелось вдруг поцеловать. – Вы это мне?

– Нет-нет-нет-нет-нет! – заклинило Брока. – Нет-нет-нет!..

– А зря! – игриво вильнула бедрами красотка. – Я такая!.. Я вся непредсказуемая, вся растакая-разэдакая!.. Жаль, что у вас нет бороды. – Последняя фраза не имела, казалось, смысла к вышесказанному, но почему-то сильно расстроила Брока.

– Я отращу! – поспешно выпалил он. – Завтра! Или даже сегодня… После работы. У меня как раз свободный вечер – жена болеет.

– Так ты жена-а-атый! – презрительно выдохнула кареглазая стройняшка, перейдя вдруг на «ты», отчего сердце Брока непристойно задергалось. – Чего тогда приперся?

– Я – пожарник, – брякнул сыщик первое, что пришло в его вмиг опустевшую голову.

– Ты ж говорил, что нет… – засомневалась женщина.

– Я говорил, что не пожарный, – нашелся Брок. – Видите ли, пожарный – это тот, кто тушит пожары, а пожарник…

– …тот кто их устраивает? – подхватила красотка, и глаза ее подозрительно засверкали.

– Допустим, – подобрался сыщик, сразу вспомнив, кто он, где и когда. Сработала вышколенная годами интуиция. – А вы кто?

– Конь в пальто!

– Не может быть!

– А кто тогда?

– Дурында какая-то… – отер сыщик пот со лба, окончательно придя в себя.

– Правильно… А как ты догадался?

– У нас все дур… все потенциальные клиенты на учете!

– Потенци… чего? – нахмурилась Дурында. – Ты не импотент, часом?

– Сейчас это роли не играет! – отрезал Брок.

– А когда заиграет? – подмигнула кареглазка. – Когда борода вырастет?

– Так! – поднял руки сыщик. – Не путайте меня своей бородой!

– Хам! – шумно выдохнула Дурында.

– Брок, – вспомнил, что забыл представиться, сыщик. И тут же, спохватившись, что действует по легенде, добавил: – Ер. Брокер. По совместительству. А звать меня… э-э-э…

– Эдик? – подсказала женщина.

– Эдгар. По.

– Совместительству?

– Что вы имеете в виду?

– Эдгар по совместительству? Как брокер?

– Просто По. По призванию.

– О-о-о как!.. – изумилась Дурында, поведя бровями, точно крыльями. – Но я тебя Эдиком буду звать. Можно? А то эту твою фамилию не выговорить…

– Можно, – согласился Брок. – А вас, Таня, как зовут?

– А! – безмятежно махнула рукой красотка. – Можно Танькой! По фамилии только не надо!

– Что так?

– Неблагозвучная она у меня… Знаешь, что означает?

– Нет, – покривил душой сыщик.

– «Ду» – по-немецки «ты». Рында – три удара в судовой колокол в полдень. Получается: ты – три удара в судовой колокол в полдень.

Глава 6. Знакомая незнакомка, или любовь зла

Дверь квартиры Хитрюгиной открыла… Сашенька.

– А ты что здесь делаешь? – вытаращил глаза Брок.

– Папа, ау! – Саша помахала перед глазами отца ладошкой. – Ты сам меня сюда послал.

– Я послал?

– Да. Ты ведь мой папа?

– Ну-у… – протянул педантичный Брок. – Во всяком случае, документально – да.

– Что ты этим хочешь сказать? – прищурилась Александра. – Что мама…

– При чем здесь мама?! – испугался сыщик и закрутил головой. Увидел стоявших на лестничной площадке Серегу и Таню, улыбнулся им, как лучшим друзьям, и вновь посмотрел на дочь.

– Как при чем? – сказала та, возвращая нить разговора. – А кто же меня родил тогда?

– Думаю, что всё-таки мама. Твоя. Как минимум, это была женщина. Но нельзя исключить и авто-матки. Говорят, такие уже изобрели…

– Может, еще скажешь «пулемётки»? – фыркнула Саша.

– Вряд ли, – помотал головой Брок. – Но, вполне возможно, она была пулемётчицей.

– Кто?!

– Твоя мама.

– По-моему, – насупилась Сашенька и воткнула руки в боки, приняв очень ершистый вид. – Ты заговариваешься, папочка! Моя мама была бухгалтером! И сейчас она бухгалтер! Главный, причем. И если бы не она, то еще неизвестно, что бы мы кушали!.. С твоими-то предпринимательскими успехами!

– С нашими, – напомнил сыщик.

– Я увольняюсь! – дернула подбородком девушка. – Не хочу работать у человека, подозревающего мою маму черт знает в чем! И свою жену, между прочим!

– При чем здесь моя жена? – удивился Брок.

– Ну, знаешь ли, папочка! А кто меня, по-твоему, родил?

Сыщику показалось, что он испытывает «дежа вю». Во всяком случае, подобный вопрос он где-то уже совсем недавно слышал. И даже на него отвечал. Но решил, что повторить очевидное не грех, поэтому сказал:

– С большой степенью вероятности это была женщина.

– Папа, ты не заболел? – увлажнились вдруг синие глаза Сашеньки. Рука ее потянулась к отцовскому лбу. И тут сзади раздалось глухое покашливание, и грубый мужской голос произнес:

– Щас тут заболеют все!.. Кончай базар!

– Позвольте! – с вызовом обернулся Брок. – Не мешайте мне беседовать с дочерью!

– Отдай мне мое тело – и хоть забеседуйся!

– Ой! – вскрикнула Саша. – Еще один!..

– Где? – вновь закрутил головой сыщик.

– Да вот же, – мотнула девушка подбородком на Серегу.

– А-ааа... где первый? – поднял брови Брок.

– Папа, ты меня пугаешь! – заплакала Сашенька. – Ну, давай сходим к доктору?

– К Дурилкину? Обязательно сходим. Надо только его сначала найти. А почему ты плачешь? Что-то случилось с мамой?! – Голос сыщика подозрительно задрожал. Как-то непередаваемо двусмысленно: то ли тревога звучала в нем, то ли надежда – поди разбери!..

– Ищи его свищи теперь, паскудыша! – раздалось из глубины квартиры. Броку показалось, что он уже где-то слышал этот голос. Причем, совсем недавно.

В прихожую вплыла женщина. Влажные, недавно вымытые светлые волосы были забраны сзади в хвост, подчеркивая чистоту высокого лба. Черные ровные брови над широко распахнутыми серыми глазами только лишь подчеркивали его благородную белизну. Четкий, классической формы нос презрительно раздувал аккуратные ноздри. Не менее презрительно кривились яркие, чуть тонкие на вкус Брока, губы. Женщина была одета во что-то странное, аляповатое: желтое, в красных ромбиках и синих квадратиках. Больше всего это напомнило сыщику покрывало, скроенное в виде древнегреческой туники.

– Папа, посмотри, какую мы тунику из покрывала сшили! – озвучила догадку Брока Сашенька, приподнимая подол одеяния хозяйки квартиры и открывая тем самым ее ноги. «Какие же это ноги? – подумал сыщик. – Это бутылки какие-то, а не ноги! Горлышками вниз».

И вновь его посетило чувство «дежа вю» – ощущение повтора происходящего… Ноги-бутылки, одежда из постельной атрибутики… Что-то забрезжило в голове. Догадку уже можно было если и не лизнуть, то понюхать.

– Вы не родственница гражданки Хитрюгиной? – осторожно, боясь спугнуть озарение, поинтересовался Брок.

– Нет, – почему-то язвительно ответила дама. – Не вся, во всяком случае!.. А ты чего вылупился?!

Брок подумал, что вопрос задан ему и очень удивился, потому что смотрел уже не на женщину, а в стену (от бутылочных ног его слегка замутило). Но ситуация прояснилась, когда сзади, от входных дверей, забасил Серега:

Глава 7. «Правое русло Волги», а также кардинальное средство от перхоти

Когда оказавшаяся лишней троица вышла из Тамариного подъезда, Татьяна Дурында первым делом подошла к Серегиной «Тойоте» и злобно пнула колесо.

– Пошшшел ты! – прошипела Татьяна, но пошла как раз сама – быстро и не оборачиваясь. Даже не попрощалась с Броком и Сашенькой.

– Папочка, а нам надо к доктору! – ласково пропела Саша и взяла отца под ручку.

– Да! – закивал сыщик. – К доктору Дурилкину! Пусть нам и не заплатили за это дело, но профессиональная честь…

– Да не в чести сейчас честь! – фыркнула Сашенька. – И, к тому же, твое здоровье сейчас дороже!

– Ничего не может быть дороже чести! – Брок вырвал локоть из руки дочери и гордо вскинул голову.

– Хорошо, – быстро согласилась девушка. – Но давай сначала сходим к доктору. Честь никуда не убежит.

– Как ты можешь так говорить… – начал было сыщик, но заметив, как упрямо вспыхнули глаза Сашеньки, махнул рукой: – А! Делай, что хочешь!..

– Вот и ладненько! – снова заулыбалась девушка и махнула рукой проезжавшему мимо «жигуленку».

– Нам к психиатру, – зашептала она в приоткрывшееся окно остановившейся машины. – Куда-нибудь поближе.

– О! Я знаю! – высунул вихрастую голову молоденький очкастый водитель. – К нам в поликлинику сегодня приходил один, хотел на работу устроиться. Он номер своего мобильника оставил. Может, примет вас на дому? – Парень протянул Сашеньке клочок бумаги. – Тогда я вас к нему подброшу!

– А он точно психиатр? – с сомнением переспросила девушка, разглядывая подозрительно невзрачную бумажку.

– Не, он сказал, что вообще широкого профиля спец, – признался парень. – А у нас главврач таких не любит. Не доверяет. А я заинтересовался, вот и взял телефон на всякий случай себе. У меня бабушка мигренью страдает. И дедушка.

– А при чем здесь психиатр?.. – нахмурилась Саша. Парень хотел ответить, но в их беседу неожиданно вклинился разглядывавший до этого облака Брок.

– Как вы сказали? – наклонился он к окну машины. – Мигренью? Это ведь что-то с головой?

– Ну да, – закивал водитель, – с головой. Плавающие такие сильные боли…

– Так-так-так-та-ааак!.. – протянул сыщик. – Снова голова… А как вы сказали зовут этого доктора?

– Я не помню, – почесал парень в затылке. – Митрофан, что ли… Или Мефодий?

– Может, Модест? – подсказала Сашенька.

– Нет, скорее Мелентий… – еще пуще заскреб голову парень.

– А что ты держишь в руках? – спросил вдруг у дочери Брок.

– Номер телефона этого… Мирона…

– Там ничего больше нет, кроме номера?

Сашенька расправила мятый огрызок бумаги.

– Михаил! – прочитала она с удивлением. – Ничего себе имечко!

– Точно! – обрадовался водитель «жигуленка». – Он же еще назвал себя в шутку «МММ». Чего-то там – Михаил – чего-то там… Всё на букву «м»!

– Жаль!.. – искренне огорчился Брок. – Чегототам – это не он… А как всё чудно сходилось!

– Папа, ты о чем? – вновь забеспокоилась Саша.

– Я думал, это Дурилкин, – разочарованно махнул рукой сыщик. – Так всё сходилось: голова, доктор, три одинаковых буквы!..

– Как вы сказали – Дурилкин? – встрепенулся парень в «Жигулях». – У него похожая какая-то фамилия… Сейчас вспомню… О! Мудрилкин!

– Чья? – обреченно поморщился Брок.

– Ну, этого, доктора, который к нам хотел устроиться. Вспомнил! Мудрилкин Михаил Матвеевич! МММ! Точно!..

– Пойдем, дочурка, – потянул Сашу за руку понурый сыщик.

– Папа! – охнула вдруг девушка. – А помнишь, мы в игру играли, когда клиентов долго не было? – И Сашенька, отчаянно фальшивя, пропела: – Правое-правое-правое русло Волги!..

Брок замер. Глаза его лихорадочно забегали.

– Левый-левый-левый берег Дона! – торжествующе прогорланил он. – Теперь я!.. Над березой проснулся подпоручик старенький… А?!

– Под ольхой задремал есаул моло-о-оденький! – радостно провыл водитель машины и умоляюще затряс вытянутой из окна рукой. – А можно я?!

– Можно, – великодушно разрешил Брок.

– Дья-а-авол, президента побери!.. – выдал парень и выжидающе осклабился.

Глава 8. Броку ничего не отрезали, зато он кое-что вырвал

Очнулся сыщик в полной уверенности, что головы у него больше нет. То есть – наоборот: голова есть, а нет всего остального. Во всяком случае все попытки пошевелить руками-ногами не привели к успеху. И он их не чувствовал!

Брок тоненько провыл, боясь открыть глаза. И услышал над собой знакомый голос:

– Так что будем отрезать, голубчик?

– А-а... м-можно н-ничего? – проблеял сыщик. Глаза он так и не открыл. Но в голову («Всё же в голову, значит она, как минимум, есть!» – обрадовался сыщик) пришла утешительная мысль: «Если спрашивает, что отрезать, значит – еще не отрезал!»

– Да нет, голубчик, что-нибудь всё-таки надо. Профессиональная честь. Вам знакомо такое понятие?

– Д-да...

– Вот видите! Так что будем резать?

«Что бы сказать? – всполошился Брок. – Что мне не очень нужно?»

– А можно... ногти? – спросил он вслух.

– Можно. Только вместе с руками.

– А... волосы? – пролепетал сыщик, уже догадываясь, каким будет ответ. Он угадал.

– Только вместе с головой.

– Вырежьте мне тогда аппендикс! – взмолился Брок. – Ну, что вам стоит?!

– Это операция для студентов! – фыркнул Дурилкин. – Мне неинтересно.

– Хорошо, – решился сыщик. – Тогда – гланды. Через...

Договорить он не успел. В дверь позвонили.

– Полежите пока, голубчик, – сказал доктор, – и хорошенько подумайте. Да, гланды – не катят.

Послышался звук удаляющихся шагов.

«Почему, собственно, не катят?» – хотел возмутиться Брок и открыл глаза. Он лежал на диване – не очень новом, продавленном, с истертыми деревянными подлокотниками. Руки и ноги были на месте и даже не связаны.

«Вот что такое самовнушение!» – с уважением подумал сыщик и сел. Огляделся. Комната как комната. В полном соответствии с типовыми представлениями о съемных квартирах: упомянутый диван, старенький телевизор в углу, древний сервант с двумя «розочками» чашек и вазой между ними, рядом с сервантом – письменный стол с настольной ширпотребовской лампой. А еще на столе... Еще на столе лежала раскрытая общая тетрадь. Сыщику стало интересно. Он любил письменное слово. В любом виде, в том числе и рукописном.

Брок поднялся с дивана. Ноги еще плохо его слушались, но три шага до стола он сделать сумел. Плюхнулся на скрипнувший ободранный стул. Перевернул тетрадь обложкой вверх. «Дневник профессора Дурилкина Д.Д.» – сказала ему надпись на голубом коленкоре, сделанная шариковой ручкой. Первой мыслью сыщика было сунуть дневник в карман, но он поборол в себе это желание, опасаясь, что Дурилкин сразу заметит пропажу. Поэтому Брок стал лихорадочно листать страницы, выхватывая отдельные слова и фразы...

«...выпил с аспирантами... ...расслабился с аспирантками... ...роботы очень маленькие... ...а что, если... ...идентичные свойства... блокировать отторжение... ...нужен помощник... ...аспиранты не годятся, слабаки... ...аспирантки хороши, но дуры... ...собака сдохла... ...пятая нога... ...рыбе зонтик... ...козе баян...»

Из прихожей раздались приглушенные голоса. Один из них показался Броку знакомым. «Наверное, Дурилкин», – мельком подумал он и залистал дневник еще активней.

«...геля мало... ...нобелевская премия... ...хотя бы сто миллиграмм... ...пришлось самому стать подопытным...»

Вот! Лоб сыщика вновь заблестел потом. Вот оно. Нашел! Брок приблизил тетрадь почти к самому носу, хоть и не был близорук, и прочитал: «Таня Дурында была не дурна собой...»

Сыщик воровато огляделся и вырвал нужные листы. Сунул в карман и быстро вернулся на диван. Лег. Голоса в прихожей стали громче:

– А я говорю, он здоров!

– Нет, болен. У него паранойя. Осложненная шизоидным бредом.

– Папа здоров! Отдайте мне его!

– Не могу. Я давал клятву Гиппократа.

– А вот так?

– Ай!!! Что вы делаете?! Больно же!

– А так?

– Ай!.. Тоже больно.

– Пррррропустите меня!

– Стойте, туда нельзя!..

В комнату влетела Сашенька.

– Папа! – бросилась она к отцу. – Что он с тобой сделал?

– Ничего, – вяло улыбнулся Брок. – Только хотел отрезать голову.

– Вот видите!.. – возник за спиной девушки запыхавшийся доктор. Волосы его были растрепаны, в голубых глазах застыла боль.

Глава 9. Прекрасная идея и ее воплощение

Сыщик Брок рухнул в кресло, вывалил на рабочий стол вырванные из дневника Дурилкина листки и погрузился в чтение. Оно оказалось чертовски занимательным! Брок даже повизгивал временами в особо интересных местах.

Закончив чтение, он понял, что всё в этом деле встало наконец-то на свои места. Всё стало предельно ясным. Кроме одного: что делать с преступником? Но, с другой стороны, никакого преступника официально и нет. Он давно похоронен! А оставшиеся в живых участники этой истории – вполне довольны своими судьбами. Значит... Значит, дело закрыто! Осталось составить отчет. Вот только жаль, что с этим отчетом совсем не останется времени для написания рассказа на конкурс!

Сыщик обхватил голову и горестно закачал ею. А как бы хотелось поучаствовать в «Склеенных ластах»! В его любимейшем конкурсе! И теме-то какая красивая: «Нанотехнологии на службе у Сил Зла»! Почти как в законченном деле. Там ведь тоже нанороботы Дурилкина попали в руки служителю зла Хитрюгину. Вот был бы сюжет для рассказа...

– Стоп!!! – заорал Брок и вскочил с кресла. – А кто тебе мешает написать такой рассказ?! Ты убьешь сразу двух зайцев – это будет и отчет, и рассказ одновременно! И какой рассказ! Это же настоящий мини-римейк «Головы профессора Доуэля»! Только вместо Доуэля – Дурилкин. Тоже профессор и тоже на «Д», кстати. Лишь бы всякие-разные злыдни вроде Мафиози в плагиате не обвинили... Но какой это плагиат? Здесь же все по другому, кроме оживленных и пересаженных голов! Впрочем, для подстраховки можно будет дать рассказу подзаголовок, так прямо и написать: «Мини-римейк романа А. Беляева».

Сыщик забегал по кабинету, размахивая руками, словно крыльями. И, пожалуй, взлетел бы, будь пространства для разбега чуть больше.

Набегавшись вволю, он вновь рухнул в кресло и решительно придвинул клавиатуру. В листки из дневника Дурилкина он почти не заглядывал – только начало почти полностью «списал» оттуда. А дальше текст сам, казалось, вылетал из-под двух проворных пальцев сыщика, которыми он уверенно тыкал в клавиши.

Закончил Брок уже глубокой ночью. Несколько раз тирлинькал телефон – звонили из дому, – но он не стал отвлекаться на посторонние разговоры, пока не была поставлена финальная точка. И лишь тогда, потянувшись до хруста, сам набрал номер домашнего телефона.

– Ты где? – хмуро спросила супруга.

– Как это где? На работе, – устало ответил сыщик.

– Ты знаешь, что уже половина второго? А мы с Сашенькой не спим... – В трубке послышались всхлипывания.

– Ну, ну, Зайка, перестань! – сказал Брок. – Я ж делом занимался – отчет составлял.

– Для кого отчет? – всё еще сквозь всхлипывания спросила жена.

– Для себя. Дело сегодня закончили, можешь у Саши спросить.

– И куда тебе этот отчет? На стенку повесишь?

– Зачем на стенку? – удивился сыщик. – В дело подошью.

– И что?

– И всё. Дело будет считаться закрытым. А то мало ли – спросят: а закрыто ли дело за номером таким-то? А где документ о его закрытии? А я – хопаньки! – а вот он, документик-то за номером таким-то от такого-то числа!

– Кто спросит? – устало спросила супруга, перестав плакать.

– Ну, мало ли... – покрутил свободной рукой Брок. – Сашенька вот, например...

В трубке раздался горестный вздох.

– Так ты домой-то придешь? Ужин греть? Или уже сразу завтрак?

– Иду-иду, уже бегу даже, Ирусик! – засюсюкал сыщик и, выключив телефон, стал копировать файл с рассказом-отчетом на «флэшку». Хоть и хотелось сразу же отправить его координатору конкурса, у Брока хватило силы воли не делать этого, пока текст не прочитают жена и дочь. Правда, им вовсе не обязательно говорить, что это рассказ. Пусть для них он останется только отчетом. А вот завтра... Брок посмотрел на часы. ...То есть, уже сегодня! О-о! Сегодня он отправит подкорректированный текст на конкурс и тогда!.. Брок даже задохнулся от нахлынувшего предвкушения радости... Злобный Мафиози будет наконец-то посрамлен, а Дашечка Панкратова одарит его теперь уж по-настоящему искренними добрыми словами! А может быть даже и предложениями... Или – мечтать так мечтать! – абзацами!..

Скопировав файл, сыщик еще и распечатал его в двух экземплярах, чтобы не тратить на это времени дома. Сунул свернутые трубочкой листы в карман и выбежал в ночь.

Домой Брок явился уже в третьем часу. Ирина Геннадьевна и Сашенька терпеливо дожидались главу семейства возле кухонного стола, на котором остывали котлеты с пюре. Или уже остыли. Но сыщик, хоть и был чертовски голоден, даже не обратил на них внимания. Почти. Так, совсем без внимания, заглотил пару штук, почти не жуя и вытащил из кармана экземпляры рассказа. Один сунул жене, второй – дочери и прошамкал набитым очередными котлетами ртом:

– А-фа-хыте! Хто хкафэте?

– Что это? – разлепила осоловевшие глаза супруга. И полузевнула-полуспросила: – Ы-ы-а-ааа?