Девочка Демона

Пролог

Студийное освещение слепит глаза. В помещении душно и накурено. Капелька пота щекочет висок, а озноб пробирает до костей.

Страшно, неловко и стыдно.

Но уйти нельзя. Это последний шанс. Надо только притвориться, что все это — сон.

— Имя?

— Полина… — Голос звучит едва слышно. Откашлявшись, она повторяет громче: — Полина.

— Так, Полли… Ты впервые на кастинге?

— Да.

— Гай! Она совершеннолетняя? Договор подписала?

— Все в порядке, босс. Она проинструктирована. И Мастер с ней беседовал, дал добро.

Зубы клацают, а сердце трусливо трепыхается где-то в пятках. Голоса звучат за линией света, в темноте. Она не видит говорящих, но точно знает, что сейчас за ней наблюдают несколько мужчин.

«Это сон, — твердит она про себя. — Всего лишь сон».

— Полли, покажи себя.

Показать? Как? Она и так стоит в центре, на нее направлены и свет, и камера…

— Разденься, — подсказывает мужчина.

Пальцы плохо слушаются, молния заедает. А куда положить платье?

— Брось на стул, — подсказывают из темноты.

Точно, она и не заметила, что рядом что-то есть.

Чулки…

— Нет. Чулки оставь. И обувь тоже.

Снять белье? Во рту мгновенно пересыхает.

Это все сон…

Бюстгальтер падает вниз, обнажая грудь.

— Руки опусти, не прикрывайся. Эй, Полли, я уговаривать не буду.

Это сон…

— Хм, а ничего. Да, Гай? Аккуратные, упругие. И соски острые. Повернись. Боком повернись, дуреха!

Высокие каблуки — такая морока! Она едва удерживает равновесие, подвернув ногу.

— Не трясись ты так, никто тебя не съест. Трусы снимай.

Сон…

— Не надо. Я хочу сделать это сам.

Знакомый голос. Из-за софитов выходит тот, кого здесь зовут Мастером. Мужчина в летах, с цепким взглядом и пугающей улыбкой.

— Ты уверен? — спрашивают из темноты. — Я еще не посмотрел, насколько фотогенична ее попка.

— Да ладно, — отмахивается Мастер, опускаясь на стул. — Прекрасная у нее попка. Давай сразу пробу.

Перед глазами все плывет. В голове никак не укладывается, что разговор о ней, о Полине. А она как будто вещь, игрушка…

Но ее предупредили, что так и будет.

— Погоди минутку, не включай камеру, — просит Мастер. — Подойди ближе, крошка.

Он ставит ее между широко расставленных ног и заставляет опуститься на колени, а потом наклоняется к уху:

— Боишься?

— Да, — признается она.

Мастер накрывает грудь ладонью и мнет пальцами, больно выворачивает сосок. В легких не хватает воздуха, крик рвется наружу.

— Отпусти себя, Полли. Помнишь, о чем мы говорили?

Она кивает, прислушиваясь к необычным ощущениям. Боль течет от соска к пупку, и ниже, превращаясь в нечто тягучее, отчего внизу живота возникает сладкая судорога.

— Полли?

— Да, сэр, — поспешно произносит она.

Так он велел.

— Умница. — Ее успокаивающе гладят по голове. — Сегодня я не буду проверять твой болевой порог. Всего лишь отшлепаю. Веди себя естественно. Кричи, плачь. Вырывайся, если хочешь. Поняла?

— Д-да… сэр.

Она не заметила, как очутилась на его коленях, животом вниз. Трусики сдернули, и они упали к щиколоткам. Теплая ладонь мнет ягодицы, втискивается между бедер. Пальцы скользят по половым губам.

— Н-не надо, сэр, — всхлипывает она. — Пожа-а… А-ай!

Полина чуть не задохнулась от обжигающей боли… и проснулась, липкая от пота, с бешено колотящимся сердцем.

— Что, опять? — сонно спросила соседка по комнате. — Кошмары?

— Да, — коротко ответила Полина, шаря рукой по табурету.

Нащупала стакан с водой — и выпила ее залпом.

— Бесы тебя мучают, — заметила соседка, переворачиваясь на другой бок.

— Они самые, — прошептала Полина, зажигая свечу перед иконой.

— Ты чего? До подъема полчаса.

— Спи, я тихонько, — произнесла она, опускаясь на колени.