Это судьба

15. МАТВЕЙ

Яна никак не угомонится, и продолжает ходить на работу. Слава Богу, что удалось ее убедить, что пол дня для контроля достаточно, и теперь приходится контролировать, чтобы она ехала домой после обеда. Для этого нет ничего надежнее, чем собственноручно забрать и увезти. Настолько деятельной натурой оказалась моя жена, что иногда даже я не могу ее остановить. Она постоянно что-то рисует. И эти рисунки у нас везде. Она это называет Нейрографикой. Прочитал, что это за зверь, углубляться не стал, это что-то с психологией и подсознанием связано. Но если Яне нравится, пусть рисует. Когда забирали вещи из ее кабинета, в ящике стола тоже лежали рисунки. Один из них мне особенно понравился. На нем было много линий и пересечений, а по центру сердце. Я тогда спросил Яну, что это… «Ты не поверишь, но этот рисунок я нарисовала в день, когда прилетела в «П», обсуждать проект отеля. И в тот вечер мы с тобой познакомились. И, получается, я забеременела… Теперь понимаю, к чему этот рисунок, и фигура фиксации… Я нарисовала себе любовь. Нарисовала тебя…».

Теперь этот рисунок красуется на стене в нашей гостиной над камином. Я даже поверил в силу Нейрографики, и благодарен судьбе, что в тот день столкнулся с кудрявым ураганом.

Наблюдаю весь вечер, как Яна сосредоточенно скругляет пересечения в рисунке. И морщится.

— Яна Олеговна, с тобой все в порядке? — начинаю беспокоиться.

— Поясницу тянет, сил нет… И дышать хочется глубоко… Неужели так сопротивление проявляется…

— Может, позвоним врачу? — приподнимаю бровь. Яна задумывается на мгновение, но качает головой.

— Я позвоню Полине, — изрекает Яна с серьезным видом и набирает подругу. — Поля, привет. Не отвлекаю?… Слушай, тут такое дело… А как начинаются схватки?

У меня сердце пропускает удар. Как схватки?! Яна внимательно слушает, кивает, как будто Полина может ее видеть. Вздыхает снова и кривится.

— Да, тянет. Не сильно, как в месячные… Иногда…

Жена переводит глаза на меня, вздыхает снова.

— Да, у нас все готово. Хорошо, спасибо, Поль. Сейчас позвоню… Пока… Полина сказала, что у нее тоже так схватки начинались. Надо звонить врачу, — тут же набирает своему врачу. — Петр Семенович, добрый вечер. Извините, что поздно… Нет, все хорошо. Но, кажется, у меня начинаются схватки. Поясницу тянет, и низ живота немного. Хорошо, через час — полтора будем.

Я, не спрашивая, иду за Яной в комнату, одеваемся молча. Яна сама не своя, вижу, как она волнуется, но мне не говорит. Подхожу сзади, обнимаю ее, кладу руки на живот. Он, как будто по форме изменился… Целую в нежное плечо, не прикрытое одеждой.

— Я так волнуюсь… — наконец, признается Яна. — Вдруг что-то пойдет не так…

— Думай о хорошем, Яна Олеговна…

Первый раз в жизни я не знаю, что сказать… Меня тоже сковало волнение. Мы берем сумку, что собрала Яна заранее, и едем в клинику. Петр Семенович встречает нас у входа, помогает быстро оформить документы. И пока я сижу в коридоре, так как Яна категорически отказалась впускать меня в кабинет, Врач осматривает Яну. Не знаю, сколько сидел так, пялясь на дверь кабинета. Но когда мое терпение дало трещину, и я поднялся, чтобы войти к жене, дверь распахивается, и я ловлю взволнованный, немного дикий взгляд любимой жены.

— Рожаем, — говорит она и входит в мои распахнутые объятия.

— Я с тобой хочу пойти… — шепчу тихо.

— Ну нет, Матвей Сергеевич. Давай ты подождешь, а потом тебя пустят к нам в палату. Петр Семенович сказал, что так можно. Только тебе надо будет надеть халат, шапочку и бахилы. И вымыть руки, — смотрит на меня с надеждой, и я сдаюсь. Целую любимые сладкие губы, глажу животик жены.

— Наконец-то узнаем, кто там прячется, — улыбаюсь блаженно, прикрывая глаза. Яна хихикает, а потом шипит и морщится.

— Яна Олеговна, все готово, — к нам подходит медсестра и уводит Яну, а я сажусь на диванчик и устремляю взгляд в стену. Состояние странное, я слышу звуки, но как-то не четко, словно нахожусь под водой. Передо мной что-то мелькает, но мне нет ни до чего дела… Я не могу даже поймать за хвост мысль, которая крутится в голове. Просто сижу и туплю, пока моего плеча не касается кто-то…

— Матвей Сергеевич, — рядом садится Петр Семенович. — Поздравляю, вы стали папой прекрасной малышки.

— Малышки… — произношу почти шепотом, улыбаясь как душевно больной.

— Да, девочка, здоровенькая, три сто, пятьдесят сантиметров. С Яной Олеговной тоже все хорошо. Сейчас отдохнет, и переведем в палату. Вы можете подождать их там. Юлия Андреевна проводит, — подзывает медсестру, которая приглашает следовать за ней. — Не забудьте надеть халат и бахилы, — напоминает он. Киваю, будто сам себе. Что самое странное, рожала Яна, а я чувствую себя как выжатый лимон. Иду, а ноги меня не слушаются. Как пьяный, честное слово. Дохожу до палаты, облачаюсь в халат, бахилы и шапочку, мою руки в смежной ванной комнате, подхожу к креслу и в прямом смысле падаю в него. Съезжаю так, чтобы затылок лежал на мягкой спинке, и прикрываю глаза. Не знаю, в какой момент, меня вырубает. Просыпаюсь как от толчка. Дверь в палату открывается, и ввозят каталку. Это еще что… Сказали, что все хорошо…

— Не волнуйтесь, просто так положено. После родов несколько часов нужно лежать… — медсестра успокаивает меня и помогает Яне переместиться на больничную кровать. Яна улыбается, смотрит мне в глаза. Уставшая, но такая красивая…

— Она такая красивая… наша дочка… — по ее щекам катятся слезы. Присаживаюсь рядом, стираю влагу с щек любимой женщины.

— Я так тебя люблю, — говорю шепотом, но Яна слышит. — И дочку тоже, хоть и не видел ее еще. Никогда не думал, что буду любить столько женщин одновременно, а теперь вон что… Мама, ты, и наша малявка… Как назовем?

Яна улыбается, пожимает плечами.

— Ну ты же выбирала имена…

— Имена выбирала, но когда увидела малышку, поняла, что ни одно из них ей не подходит… Знаешь, у нее волосики на темечке… Темненькие такие, кудрявятся, — Яна опять начинает ронять слезы, и я понимаю, что тоже плачу. В носу начинает щипать, от чего я прихожу в полную растерянность. Яна проводит пальцами по моей щеке, и в этот момент раздается тихий стук в дверь, и в палату входит медсестра. В ее руках маленькая каталка с прозрачными бортиками. Господи, внутри лежит маленький сверток. Нет, не маленький, он крошечный…

Я встаю, чтобы лучше рассмотреть малышку. Она спит, во сне морщится чему-то. Кожа красноватая и припухшая, но я читал, что это нормально.

— Она такая крошечная… — выдыхаю, боясь прикоснуться. Медсестра приходит на помощь и подает мне малышку, показывает как правильно взять. Стою и не дышу. Это так… Волнительно? Я не знаю, как описать то, что чувствую. Это абсолютная любовь, безграничная…

— Я люблю тебя, — шепчет тихо Яна, но я слышу и перевожу на нее взгляд. Присаживаюсь на кровать, вздыхаю. Улыбаюсь.

— Негоже такой красивой крохе без имени быть. Давай, Яна Олеговна. Ты у нас креативщик, или я? Придумывай…

— Знаешь, поняла, что совершенно не хочу креативить, — улыбается мягко Яна, зевает. Да, время уже близится к утру. А я и не заметил… — Анна Матвеевна… или Екатерина Матвеевна… Красиво же звучит…

— Катюша… — перекатываю на языке имя, и понимаю, что да, здесь креативить не стоит. — Красиво, — соглашаюсь, перевожу взгляд на Яну, но она уже спит. Моя хрупкая, но такая сильная… Любимая… Подарила мне дочку. — Ну что, Катерина Матвеевна, дадим маме отдохнуть? — спрашиваю у свертка. Дочка морщится, кряхтит, но продолжает спать. Кладу ее обратно в «аквариум», откатываю ближе к креслу. Сажусь, прикрываю глаза. Понимаю, что надо поспать, но сон не идет. Прислушиваюсь к звукам: в палате тихо, только сплит тихонько шелестит прохладой. За дверьми палаты какие-то голоса, звук колесиков каталок, шарканье шлепанцев…

Беру в руки телефон, выключаю звук, и делаю первое селфи с дочкой. Отправляю родителям своим и Яны, и близким друзьям с подписью: «Знакомьтесь, Катерина Матвеевна». Несмотря на глубокую ночь, на телефон приходят ответные сообщения. Все поздравляют и желают малышке здоровья, а у меня снова начинает щипать в носу… Да уж, размяк ты, Матвей Сергеевич… Размяк…