Жертва.

Как же сегодня душно ― ещё хуже, чем вчера… Неудивительно ― лето в большом городе, тонущее в дрожащих миражах горячего воздуха от расплавленного асфальта, совсем не то, о чём мечтаешь, пряча лицо в капюшон старой куртки во время февральской вьюги. Или, проклиная сломавшийся зонт и замерзая от льющихся за шиворот ледяных струек противного октябрьского дождя. Всем хочется моря, солёного бриза и холодного вина в пузатом бокале, а не мокрой, прилипшей к спине рубашки и натирающей виски чёртовой бейсболки…

О чём это я? Парень, кажется, направлялся в метро ― вот ведь… И взгляду-то, как назло, не за что было зацепиться ― обычный коротко стриженый белобрысый «студент» ― светлая футболка, джинсы, наушники… Такому затеряться в толпе ― раз плюнуть, значит, надо подойти ближе, так, чтобы чувствовать запах его одеколона. Хотя, и это не поможет ― сейчас в толчее от всех несёт одинаково ― горячим потом и готовым в любой момент выплеснуться раздражением на замучившую жару…

Я «ускорился» и прошёл следом за «целью» через стеклянные двери. Что ни говори, опыт в слежке ― вещь незаменимая, а подобного «добра» за годы работы в частной конторе накопилось немало. От меня ещё никто не уходил, и этот «колобок» никуда не денется. Если только нога не подведёт…

Как обычно, стоило только о ней подумать, и пожалуйста, боль начала потихоньку облизывать мышцу, быстро подбираясь к суставу. Сначала несильно, почти ласково, чтобы внезапно вгрызться в него подобно обиженному, не жалеющему окровавленных клыков дворовому псу.

– Проклятая нога, чтоб тебя, чтоб, сволочь!

Это из-за неё пришлось взяться за проклятое «дело». Я ведь раньше никогда… Вру, бывало, а как иначе на войне, когда кругом песчаные скалы, враг стреляет откуда-то с высоты, пока попавшая в ловушку колонна внезапно встаёт, и наши охваченные огнём БМП одна за одной превращаются в «Могилу пехоты». А в них ребята…