Жестокий роман. После

13

— Так ты круче начальника тюрьмы? — я скривился. — А нет. Круче всех блядских судей штата. Раз — и отправишь меня на волю. Прямо ебучие чудеса. Ты серьезно думаешь, я поведусь на такой бред?

— Это правда.

Простой ответ. Короткий. Тянет поднять этого ублюдка на смех. А еще лучше послать латиноса к чертям и свалить отсюда. Какой резон тратить время?

Но я смотрю на него и понимаю, что никакой насмешки в его глазах нет. Взгляд спокойный, уверенный. Сука, он реально верит во все это дерьмо?

— Если хочешь больше подробностей, то без проблем. Хаген не поможет тебе без моего одобрения. Пока я не скажу, что ты готов, свободы не светит. Понимаю, ум никогда не был твоей сильной стороной, но уже пора понять, кто тут рулит. Раз нравится торчать в тюряге, могу обеспечить пожизненное без шанса на выход.

— Ты много болтаешь.

— Все по делу.

Я решил сменить тактику. Пусть гад думает, будто зацепил меня на крючок и держит внимание крепко. Он так просто не отвяжется. Вот и поглядим чего стоит этот тип. Понятно, что латинос здесь многим заправляет, но было трудно представить как заключенный может диктовать условия пижону вроде Хагена.

Там другой уровень. Видно в момент. Нет, латинос круто ездит по ушам. Я даже рад ему поверить, купить на обещания. Но что же такой умник делает в тюряге?

Враг государства, блять. Ставит себя так, точно по доброй воле в камеру зашел и напялил оранжевую робу.

— Допустим, — кивнул я. — И что дальше? Что мне нужно делать, чтобы выбраться отсюда?

— Я же сказал.

Латинос посмотрел на свою телегу. На книги.

— Ну и хуета, — я хмыкнул. — Что за гон?

— А в чем проблема? — пожал плечами. — Ты не умеешь читать? Да, эти книги не на твоем родном языке. Но они и на английском. В оригинале тебе тоже рано читать. Сейчас и так сойдет.

Ясно. Намерен поиздеваться. Может, ему такая херня кажется реально забавной. Но я ничего смешного тут не замечал. И уж точно не верил, будто чтение книг поможет мне выйти на волю.

Я ждал совсем других предложений. Бои без правил. Тюремный бунт. Вступить в одну из банд. Что угодно связанной с привычной для меня сферой интересов.

Но нет. Нихуя. Этот чудак предлагал ебучие книги.

И опять его взгляд не выражал никакой насмешки. Долгий. Серьезный. Латинос всем своим видом показывал, это не розыгрыш. Ну охуеть, конечно.

Я глянул на книгу, которая лежала сверху. Ари… чего, бля?

— Аристотель, — заявил латинос. — Метафизика. Риторика. Политика. Поэтика. Мы начнем с базы. Первое прочтение тебе ничего не даст. Но без него не обойтись.

Ебануться. Ублюдок продолжал сыпать заумными фразами, а я из всего понял только “политика”. Ну и то второе. Что-то типа “физики”. И уж точно до меня не доходило, на черта я должен читать книги, которые ничего не дадут.

— Мы поработаем над твоим английским, — пообещал латинос. — Столько лет провел в Штатах, а от твоего акцента уши режет.

— Тормози.

Уебок выгнул бровь.

— Один вопрос, — я оскалился. — На хуя мне все это?

Латинос молчал.

— Политика-хуитика. Ари, блять, стофель. Или как там его? Короче, я без понятия какую игру ты ведешь. Но давай без меня.

— Ты когда-нибудь слышал об Александре Македонском?

— Кино видел.

— Это великий полководец. Завоеватель. И знаешь, у кого он проходил обучение? Аристотель стал его учителем, — латинос взял книгу так, будто дотронулся до священной реликвии.

А я вспомнил своего покойного папашу. Тот с похожим видом перебирал всякие религиозные трактаты. Только никогда ничего по факту не чтил. Не было у него настоящей веры. Мой отец оказался полон дерьма.

— Когда Аристотель написал эту книгу, каждый получил возможность прикоснуться к тайнам его учения. Александр подобное не одобрил. Он ужаснулся тому, что теперь любой сможет познать секреты мироздания, а так и до управления миром недалеко. Знаешь, что ответил ему Аристотель? Никто ничего не поймет.

В точку. Я нихуя сейчас не догонял, куда этот уебок клонит.

— Книги открывают дорогу. И только от тебя самого зависит, какие знания ты на ней приобретешь. Первый шаг — увидеть путь. Второй — взять контроль над собой. Ибо если ты не властен над собой, то как тогда сможешь управлять миром и получить вечность в свое полное распоряжение?

— Этот твой Александр умер.

— Каждый из нас не лишен недостатков.

Латинос вернул книгу обратно.

— На прочтение у тебя неделя, — прибавил он. — Ты получил распределение для работы в библиотеке, так что никто не станет тебя отвлекать. Изучай материал. Кроме трудов Аристотеля, там есть и другие работы.

Охуеть. Он считает, я буду это дерьмо читать?

— Уверен, “Искусство войны” от Сунь-Цзы ты оценишь гораздо выше. Просто потому что это тебе понятнее.

Ну да. Войне по книгам учатся. Ебать какая хуета.

— Думаешь, теория не нужна? — прищурил глаза латинос.

— Не поможет, — хмыкнул я.

— Война не всегда происходит на поле боя. Бизнес тоже может быть войной. Как и деловые переговоры. И потом — разве тебе совсем не интересно узнать, что именно там сказано? Хотя бы для того, чтобы разнести выводы автора.

Похуй.

Но я уже не стал ничего говорить. Ждал, когда латинос свалит, и я смогу заняться тем, чем реально хочу.

— Увидимся через неделю, Нуб.

Эта блядская кличка бесит. Только я и на разборки отвлекаться не собираюсь. По сути в прозвище нет ничего оскорбительного.

Нуб. Это новичок в компьютерной игре. Какой-то особый сленг.

Я глянул чисто для интереса. Еще до стычки в библиотеки. И я не понимал, какого дьявола латинос это все заладил.

Нуб. Нуб. Нуб.

Какие на хуй игры? Какой я ему “новичок”?

Я достал смятые фотки. Расправил. Вгрызся взглядом в эту проклятую сучку. Вика. Моя Вика. И какой-то уебок рядом. Я аж челюстями заскрежетал от этой картины. Пригляделся — реально кольцо на пальце. Обручальное. Нашел крупный план. На снимке только ее лицо и видно. Глаза эти проклятые. Блядские губы. Я пальцами прошелся по чертам. Накрыл. Смял. И снова расправил.

Так далеко она. Не дотянуться. Сейчас. Я еще выберусь. Доберусь до чертовой стервы.

Я знал, что выйду. Деталей пока не видел. Просто знал, что опять окажусь на свободе. Поскорее бы. Понимал, нужен план побега. Месяц? Два? Долго. Пара недель. Больше терпеть не готов.

Тогда я еще не представлял, как сильно ошибался. Не понимал, что впереди меня ждет три года долбаной тюряги.

А теперь я здесь. Опять с ней.

Вот моя Вика. Моя царица. Совсем близко. Голая. Мокрая. Все еще яростно пытается смыть мои прикосновения. И в этом есть гребаная ирония. Вот моя женщина. Так близко. Но по факту — сейчас она еще дальше, чем раньше. На фотографии.

— Уйди, — бросает холодно.

Ничего не отвечаю.

— Хватит на меня пялиться.

Закрывает воду. Хватает полотенце с крючка. Заматывается. Смотрит на меня так, будто грохнуть готова. А я уже и боль не чувствую.

Шагаю вперед. К ней. Вплотную.

— Чего ты хочешь? — шипит.

— Выебать тебя.

Она отшатывается назад. Упирается в кафель. А я уже оказываюсь рядом. Она скрещивает руки на груди, крепче удерживая полотенце. А я накрываю ее руки ладонями.

Пульс у нее просто бешеный.

— Ненавижу тебя! — выпаливает.

— А звучит с любовью.