Жопец

Рассказ пациента:

Одна моя знакомая приставала ко мне, обнимала, целовала. Тогда я сказал ей ласково: «Давай без антимоний, сразу же в жопец.» Она заплакала и убежала.

Другая настаивала: «Если ты когда-нибудь заведешь себе постоянную девушку, то это обязательно буду я.» «Если я обзаведусь постоянной подругой, — задумчиво ответил я, — то стану ее все время в жопец жучить…» Она обиделась и ушла.

Жена моего друга сообщила мне как-то: «Я видела во сне, что мы будем вместе.» «А было ли там что-нибудь насчет жопца?» живо поинтересовался я. Она тоже сильно расстроилась.

Так началась эта история, эта мука, эта болезнь. Постепенно жопец затмил все. Когда-то давно, в детстве, я писал о своей неизбывной тоске по мягким грудям женщины. Когда-то давно, в детстве, я мечтал во снах о прекрасных глазах. Тогда я не знал, да и не мог знать Этого. Только сейчас я догадался — все мои видения, грезы, чувства, тексты, мечты были лишь набросками, прелюдией к одной великой и вечной, ныне всецело захватившей меня теме — теме Божественного Жопца. Как-то раз в кругу друзей мой старый приятель сказал: «Чеченам этим, — так он сказал, — за все их дела давно пора попец раскрокодилить.» Это похожее, приближающееся по смыслу, но все же не совсем точно, точнее, совсем не верно, неправильно, данное им определение, эта совершенная им подмена значения, так неприятно поразила меня, покоробила, удивила, что я закричал: «Нет, нет, нельзя, нельзя искажать смысл, корежить название, не попец вовсе никакой, а жопец, жопец, жопец!» Друзья удивленно посмотрели на меня, и я, затихнув, смутился и отворотил глаза в сторону. С тех пор в компаниях я стал тих, задумчив, почти молчалив, на все заданные мне вопросы отвечал немного- вернее, двухсложно, зато коротко и ясно: «жопец». Изредка пытался поддержать беседу, кстати и некстати, и тогда опять повторял дорогое мне слово — здесь с трудом удержался, чтобы не написать — имя… И лишь однажды, в пьяном угаре, вышел из себя, «жопец» — возопил, заорал бешено, нелепо взмахивая руками, вращая глазами, белками, зрачками, еtcetera.

Одной, одной, но пламенною страстью я был гоним по жизни. По улицам, по бульварам бродил в поисках Жопца. Прекрасного Жопца. Приглядывался, ловил очертания взглядом, стремился затеряться в толпе, раствориться в толчее рынка, сутолоке потока и все искал, искал, так надеялся, но — тщетно.

В тот достопамятный день с утра я, как обычно, съел три таблетки сиднокарба и шесть циклодола, немного покурил — голова не болела, настроение было, как всегда, в это время, этой осенней, этой унылой порой, романтическое, немного сентиментальное, такая возвышенная грусть, нечто сравнимое — по мнению моего соседа-алкоголика, мы с ним не раз сопоставляли наши чувства, так вот, в это время мое состояние духа, как ни странно, практически совпадало с его, а он уже успевал принять грамм триста, не меньше, и впадал не то что в меланхолию, а —, мы, кстати, встречались на лестничной клетке, куда оба выходили покурить, он — сигареты «Дымок», подаренные мной ему, щедро я одарил его, пачек двадцать отдал, старых, завалившихся, я нашел их в полиэтиленовом пакете под платяным шкафом в комнате сестры, от кого-то достались, так сказать, в наследство, сложно понять от кого, раньше народу в квартире бывало много — и своих и посетителей, а сейчас почти никого, пустота, все куда-то подевались, рассосались, может быть, произошла диффузия тел с воздухом, а быть может, есть еще какая-нибудь причина, мне кажется, это я запоздал, задержался, а они сумели вырваться и перейти на другой перрон, пересесть на другой поезд, и на том новом уровне они курят совсем иные сигареты, очень хорошего качества, высшего сорта, все курят в том числе и те, кто раньше никогда не курил, скажем, моя тетя или двоюродный дядя, он жил в пятой комнате нашей необъятной квартиры, в этом доме, который построил мой дедушка, мне кажется, нет, я почти, практически уверен, они курят там сигареты «Мальборо», или даже Кастальский табак, или по кругу ямайские шишечки — пищу богов; так вот, мне это наследство не пригодилось, ибо я не курил ни папирос, ни сигарет, короче, мы стояли вместе, и он тянул свой «Дымок», а я вдыхал сладкий аромат чуйской долины, и — пока не забыл — это самое чувство, которое нас охватывало тогда, это самое чувство он, почему-то, достаточно странно, но, в то же время абсолютно точно, именовал, называл, величал, да, именно величал — Эпохой Возрождения.

Мы покурили, и он вернулся обратно за железную дверь непонятно, зачем ему железная дверь, хотя, впрочем, чего тут непонятного, чем человек замкнутее, тем больше он ставит дверей у выхода — ровно как и у входа — своей квартиры, у меня, например, три двери, две деревянные и одна железная — а я пошел к метро, честно говоря, без особой цели, так, покататься.

Я сидел в вагоне, погрузившись в себя, крепко задумавшись, смотрел под ноги, но вдруг что-то заставило меня оторвать взор от пола, что-то потянуло меня, какая-то настойчивая, неуемная сила, словно магнитом, приковывая, согнала с места — я заметил ее — правда, со спины — ее, уже выходившую из вагона девушку. Я взметнулся к дверям, словно дикий кулик, сердце сильно екнуло, в груди защемило — я сорвался за ней, будто гончий пес полетел по следу.

Станция метро, я узнал ее уже наверху, очутившись под аркой — оказалась старой Кропоткинской. Первый раз в жизни я забыл о пивном ларьке, том, что по правую руку, если стоять спиной к бывшему бассейну, теперь храму. Она шла очень быстро вперед по бульвару, не оборачиваясь, не останавливаясь, полы ее пальто ветер разметал по себе, я летел вослед. Временами она исчезала, я терял ее из виду, снег залеплял ее белизной, дождь хлестал меня по щекам, солнце лупило мне в глаза, но вскоре она появлялась опять, невдалеке передо мной, как птица Феникс, возрождаясь из пыли и вихря песка. Помню, что поздоровался с Гоголем, он, сука, привычно стоял на посту, кого не люблю, так этого Гоголя, вечно щерится, а когда мы отмечали выпускной вечер, настучал, паскуда, ментам, что мы машину перевернули, и меня в 46-м отделении долго пиздили, нос сломали. Затем у «Художественного» она нырнула в подземный переход, проскользнула мимо столь же непременной, как Гоголь, детали пейзажа металлистской тусовки, и вынырнула у трех ларьков на углу, у кафе «Капуччино» свернула на короткую колбаску Суворовского, прямо напротив деревянного столика со скамеечками, где раньше допивали свой век бывшие журналисты, изгнанные из Домжура. Слава богу, спорхнула с мостовой не у самых Никитских, а чуть дальше избавив меня от необходимости здороваться с подонком и извращенцем Тимирязевым. Зато на этом бульваре любви, широком ложе Тверского, я кивнул негодяю Есенину, он стоял, унылый, гордо возвышаясь, посреди шахматистов, они не обращали на него ровным счетом никакого внимания, поглощенные стуком часов и игрой фигур, а когда-то, я помню, мы пытались этого бедолагу раскрутить на бухло, и хоть он, гнида такая, отказался нас уважить и денег не дал, зажал, падла, бабки, все равно выпили с ним на троих- чисто из жалости — а кто был третий, хоть убей, не помню, помню лишь, что было это после Сан Саныча, который грустит совсем один, там, в тенистом дворике неподалеку от особняка Рябушинского. Хотя нет, кажется, припоминаю, третьим был странный субъект, не то крылатый осел, не то лошадь летучая, маленькая и добрая, в облике ее мерещился мне пегас, пегасик с огненными крылами. Потом мы пронеслись мимо старинного дерева, как мне раньше казалось — еще петровских времен, но недавно выяснилось — наебон — гораздо моложе, а я так любил под ним поссать, под дубом этим, бывало выйду из «Русского бистро» и поссу всласть, как следует. С Пушкиным здороваться не захотел, отвернулся, полная гнида он, развел проституток, пакости разной потворствовал, мафии глухонемых покровительствовал. Еще со школьных времен мерзавца ненавижу. Кто скажите, кто у ментов стукарем главным работал, а? Кто на диссидентскую сволочь доносы клепал? Кто на души невинные поэтов втихаря капал? Кто, говорю, — Якира с Красиным заложил? Гоголь, что ли? Или Пушкин все же? Правильно? Пушкин! Пушкин! Он самый!.

Изрядно устав, измотавшись, я бежал за ней, несся, будто весенний зверь, но все равно никак не мог догнать, настигнуть, она не сбавляла ходу, я кричал ей, звал: «Татьяна, Лиза, Наталья,» — задыхался, она не отзывалась, имен не хватало, я совсем выбился из сил. Проносились мимо Страстной, Петровский, Рождественский, Высоцкий… Высоцкий — утопленник — был зелен и ужасен… У Грибоедова упал ниц, целовал колени… Хоть и форменный идиот Чацкий, а все равно, люблю ублюдка! Да и Чацкий здесь не при чем, а Грибоед столько раз прикрывал, грудью вставал на защиту, когда в хипповскую молодость свою я уходил от холодной погони, прорывался из твердого оцепления злобно гикающих, ухарски и удальски присвистывающих, лихих гнилозубых гопников. Лбом считал гранит ступеней, мрамор перил. Чья рука не дрогнула, вовремя отвела ту стальную трубу, что пыталась зловеще мне проломить юную голову? Моя или его? Я приближался к «Джалтарангу», которого больше нет… «Современник» напротив есть, а «Джалтаранга» нет. По пути видел пидерций, педрилок, Виктюка. Или нет, это уже был второй круг? А может и не второй? А какой тогда? На каком кругу, я вас спрашиваю, это произошло? Сбился со счета. Неужто, думаю я, смеюсь, шучу — на девятом?

Вспоминаю, что шел по воде, по Москва-реке, по Яузе, аки по суше. Каштаны кричали, липы пели, сирень цвела. Три Поганых пруда видел и трех лебедей черных. Иногда мне казалось, что это не я бегу за ней, а она за мной. Да и кто сможет разобраться в пределах круга, внутри нуля?

Я пытался успокоиться, придти в себя, вернуться, перебирал имена, теребил память, не доставало самого важного, главного… Наконец, где-то примерно в районе ныне не существующего «Джанга» внезапно, стремительно, неожиданно, вдруг она повернулась. Тотчас же слабея, теряя силы, враз обмякая, я осознал: «Это он, да, это он, он, это был он, наконец, он, он!» О, чудо, о, блаженный миг! Господи, ведь — это он, он, я узнал его, я узрел его!

Прекрасный Жопец воссиял мне в ее лице!

Комментарий врача:

Автор, особенно современный, был бы совсем не тем автором, если бы удержался от желания прокомментировать собственный текст. Так и настоящий врач, ученый, психоаналитик просто обязан прокомментировать сон, текст, устный рассказ пациента. Проблема, поднятая здесь, как нам кажется, стала в последнее время чрезвычайно актуальной. Индивид, увлеченный поиском Жопца, способен на многое. Инфляционные процессы, поразившие личность, охватили и в целом общество, для которого характерны гонка вооружений, межэтнические и межконфессиональные конфликты, жажда накопления материальных ценностей. В то же время полностью или почти полностью утерян интерес к культуре, к духовному творчеству. Под инфляцией, по мнению Уайли, следует понимать постоянное возрастание мужского Эго за счет присвоения им функций Самости. Процессы эти оказываются заразными и могут передаваться от индивида к индивиду. Личность, поглощенная бесконечным поиском, «поиском путей восстановления бессознательного», заранее обречена на поражение. Однако интерпретация этого поиска как поиска «утраченного фаллоса», кажется нам абсолютно безосновательной. (К такой трактовке склоняются представители школы Ларсена, в том числе и процитированный выше Дж. Уайли)

На наш взгляд, общая позиция ученых нашей школы куда более последовательна. К тому же мы считаем недопустимым столь вольное обращение с идеями покойного К. Г. Юнга, присущее коллегам из школы Ларсена, которые тем не менее так же причисляют себя к ученикам великого мыслителя. Все собранные нами факты и доказательства свидетельствуют: поиск этот есть не что иное, как «поиск утраченного Жопца.». Это не гипотеза, а научно подтверждаемый вывод, базирующийся на анализе снов нескольких сотен пациентов и успешной методике применения психоанализа. (Благодаря лечению, пациент избавляется от свойственной ему переоценки самого себя, приписываемых себе ложных возможностей, таких как управление звездами, разговор с памятниками искусства и старины, встречи с небожителями, перемещение предметов взглядом, контакты с душой вещей за счет полтергейста, проникновение во второй мир и чтение подводных надписей. Также он освобождается от навязчивых состояний, бессвязности речи, излишней напыщенности и ложной риторики.) Утверждение Винтера, Найта и Ларсена о «первичном приапическом культе», позволяющее им настаивать на архетипической подоплеке этого культа, несет в себе целый ряд явно выраженных несообразностей. Мы внимательно изучили практически все сохранившиеся источники древнегреческого и римского происхождения и с уверенностью можем утверждать — в античное время превалировал культ Жопца.

Проведенный нами тщательный подсчет (посчитаны все упоминания об этом культе — в том числе, и в других транскрипциях, как-то: попец, попендрон и просто жопа) показал Божественный Жопец упоминается десятки тысяч раз, что на порядок превосходит количество всех сообщений о культе бога Приапа. Только один пример: просто смешно видеть в злоключениях Энколпия проявление фаллического поиска (Найт, 1992). Любому здравомыслящему специалисту очевидно — Энколпия гнал по жизни поиск Жопца, воплощенного в светлом облике мальчика Гитона. Обладание этим мальчиком-рабом — вот главная недостижимая цель страждущего Энколпия. (То же самое верно и в отношении «Смерти в Венеции» Томаса Манна — разве не прельстительный жопец Тадзио — миниподобие, отражение Жопца Божественного, разве не поиск этого жопца довел Ашенбаха до состояния физической импотенции?)

За неимением места и времени не будем говорить о периодичности истории, о возрождении этого культа в средневековой Италии, о развитии его в наши годы.

Вот что хочется сказать в заключение — психоаналитики будьте бдительны! Охраняйте свою науку!