Иду на свет

Глава 28

Вокруг Санты было шумно. В помещении — чуть-чуть душно. Но самое удивительное, что… Радостно. Всем-всем-всем радостно. И живо. Как-то неповторимо.

Хотя что в этом удивительного? В любом Киевском баре вечером в пятницу именно так (прим. автора: уже нет).

Поэтому, скорее всего, причина для удивления кроется не в месте, а в самой Санте. Она будто сепарировалась от этого счастливого мира. Оказавшись глубоко внутри, будто в самом его сердце, всё равно чувствовала себя инопланетянином в мыльном пузыре.

Как появилась тут — вопрос неоднозначный.

Бродила-бродила-бродила…

Правда плакала, но немного. Сидела на лавке. Замерзла…

К маме ехать — плохая идея, Санта боялась, что Лена будет переживать за свою дурищу.

Исполнять просьбу Данилы не было сил. Они не смогут вечером нормально поговорить. Ей надо остыть. Разговор в офисе должен чуть стереться из памяти. Поэтому вариант один — ехать к себе. Но там так пусто… И там так тошно…

Её никогда сильно не тянуло к толпам за редкими исключениями, а тут…

Тот же бар, в котором они когда-то сидели с Алей.

И намеком на теплоту в сердце отзывается мысль о том, что вот тут однажды начался их с Данилой выход из прошлого тупика.

В душе зарождается желание хотя бы заглянуть. Убедить себя, что в то время можно вернуться. Не пить, не плясать на столах, не знакомиться с иностранцами «на зло». Просто… Живым человеком себя почувствовать.

Не холодной копией, которая «стену вот такой высоты выстроила»…

Санте повезло — для неё нашелся столик. Маленький. Но зачем ей большой?

Теперь же пальцы поглаживали рельефный хрустальный стакан, в котором — сладковато-кислый фирменный коктейль. Они с Алей такой тоже тогда заказывали. Было вкусно. И сейчас должно быть…

Редкие толчки в плечо, искренние извинения, чуть пьяные улыбки и блестящие глаза…

Сожаление Санты, что сбежала из Веритаса, не попрощавшись с Томой даже.

Это было глупо. Они ведь толком не поссорились с Данилой, разберутся… Во всяком случае, хотелось в это верить.

Вообще хотелось верить в лучшее.

Что с мамой всё хорошо будет. Что женятся. Как женятся.

Что не зациклятся на страхе. Что не получат повторения.

Что выгребутся. Дружно.

Но, если смотреть правде в глаза, понятно: она сейчас на качелях. У Данилы в руках спички. И он тоже на пределе — чиркает.

Не писал и не звонил…

Впрочем, она ведь тоже не звонила…

— Да вы что… Какие люди…

Удивленное обращение на свой счет Санта не восприняла ровно до того момента, как не увидела, что на ее столик ложится мужская рука, опускается другой стакан.

Ухоженные ногти. Красивые пальцы. Темная жидкость и большой кусок подтаевшего льда.

Она их не узнает, а вот подняв взгляд и уловив взгляд с усмешкой — хмурится.

— А я думал, обознался…

Слова игнорирует. Ведет себя даже немного по-детски. Отворачивается от подошедшего, смотрит в стену, облицованную декоративным кирпичом, поднимает бокал, отпивает…

— Ты таким образом хочешь показать, что присесть не пригласишь? — и пусть Максим в очередной раз доказывает, что действительно неплохо читает людей, но озвученное Сантино желание не исполняет.

Дожидается, когда его «наградят» тяжелым взглядом, улыбается притворно дружелюбно…

Змей-искуситель. Это абсолютно точно он.

И если дать слабину — снова будет долбить по болевым. А сейчас Санте нельзя. У неё вся душа — одна сплошная болевая.

— Идите, куда шли.

Санта произносит спокойно, в своих словах не сомневается. А Максим явно хочет, чтобы замешкала. Потому что не уходит, конечно же. Улыбается шире. Ставит на столик уже свой стакан…

— А я к тебе шел… Веришь?

От того, как говорит и как смотрит — гадко до приторности. И от того, какой идиоткой, очевидно, считает…

Поэтому ответом ему снова служит взгляд. Санта хочет верить, что достаточно красноречивый.

Но, к сожалению, мужчина не уходит и не скисает.

А значит нужно ей…

Санта поднимает руку, ловит взглядом официанта, ему улыбается искренне приветливо, получает в ответ кивок: мол, увидел, скоро подойду…

Делает это всё, чувствуя, что незваный гость Максим наблюдает с интересом.

— Как это он тебя саму-то отпустил, красавица? В прошлый раз хотя бы под присмотром Али, а теперь…

После чего задает вопрос, которым добивается своего. Получает адресное внимание. Получает легкую растерянность.

— Мы с Макаром вас видели… Здесь же…

Кивает на другой столик, посылая по спине Санты холодок, а ещё вызывая ощущения наготы. В прошлый раз с Алей они действительно сидели там. Значит, их действительно видели.

Это немного сбивает. От этого тут же нужно избавиться, а не запоздало переживать.

— А мы вас нет. Нам есть, на что смотреть и чем себя занимать.

Ответ Санты должен звучать колко. Самой девушке он доставляет легкое удовольствие и возвращает самообладание. Но Максима не цепляет очевидно сильно.

В этом, наверное, его сила. Он не отвечает, а впитывает. Вроде как: тебе хочется бросить пару дротиков? Давай…

А ей ведь правда хочется…

— Так почему ты одна? И почему грустная? Где Чернов?

— Я похожа на человека, который будет с вами разговаривать? — ожидаемой реакцией на вот такой вопрос с очевидной претензией должна бы стать новая ироничная улыбка, но Максим остался предельно серьезным:

— Ты похожа на человека, которому не с кем поговорить…

И сделал предельно больно. Как можно только правдой, которую ты даже для себя толком не сформулировал.

Неспособность быстро ответить Санта постаралась скрыть, а на самом деле выдала слабость.

Подняла стакан, сделала несколько глотков. Знала, что парировать надо. Но как? Если снаряд в мясо рубит душу?

К их столику подходит официант, смотрит на Санту, но попросить счет она не успевает. На локоть парня ложатся пальцы присевшего Максима, он снова улыбчив:

— Повторите нам, пожалуйста.

Берет на себя слишком много. Злит немыслимо.

Заставляет Санту потянуться за сумкой. Она хочет достать кошелек, оттуда наличку. Оставить купюру и уйти. Но не успевает.

Максим проворней. Её сумочка оказывается в заложниках. А сама она — смотрит на наглеца округлившимся глазами.

— Ты мне на один вопрос ответь только…

Но возмущенный взгляд мужчину абсолютно не смущает. Он говорит, склонив голову, потом держит паузу…

— Отдайте мои вещи.

С губ рвется «Данила запретил вам ко мне приближаться», но эта формулировка злит саму Санту. Дело не в запрете Данилы. Она сама — человек, который в праве определять круг своего общения. И Максим — не тот собеседник, в компании которого она готова провести хотя бы десяток минут.

Им говорить не о чем, даже если мужчине кажется иначе.

— Один вопрос и отдам…

Его наглость поражает, но поражаться глупо. В подобной наглости — его суть. В этом его стиль. За это он кем-то ценится.

Выдирать силой — стыдно. Идти на условия — неправильно. Санта чувствует себя немного пойманной…

— Почему ты проигнорировала предложение? Ладно, на вечере. Чернов бдит… При нем нельзя… Это я понимаю, — ирония по отношению к Даниле кажется Санте кощунственной, раздражает, но перебить она не успевает. — Но почему на второе не ответила? Вряд ли предел твоих мечтаний — глушить вечерами коктейли в баре наедине с собой, пока Чернов приумножает череду своих побед… А в Лексе у тебя точно была бы компания…

— Какое второе? — Санта постаралась вычленить из потока речи Максима важное. Повторила. Нахмурилась. Посмотрела в голубые глаза. Наверное, впервые так прямо. То ли почувствовала, то ли увидела в них вспышку. Судя по всему, мужчина доволен. Свою рыбу он подсек…

А рыбе как-то пох. Она ждет ответа.

— Я писал тебе.

Максим поясняет, Санта хмурится сильнее.

Она писем не получала.

— На почту? — уточняет, получает в ответ улыбку и перевод головы из стороны в сторону.

— Нет, малыш… На телефон.

Достает свой, разблокирует и бродит пальцами по экрану. Потом разворачивает к ней.

Позволяет взять в руки. Проверить номер. Посмотреть дату. Убедиться…

Получить новый удар в душу с опозданием.

Болезненный и сильный.

Он как не доверял, так и не доверяет.

Он как решал за неё, так и решает…

— Мне нечего делать в Лексе.

Но всё это — не дело Максима. Поэтому ему достается притворно равнодушный ответ. Она кладет телефон на столик и толкает к владельцу.

Чувствует себя Данилой, который после прикосновений к этому человеку всегда моет руки. Самой тоже хочется…

Она встает, выставляет ладонь, без слов прося отдать сумку, но Максим просьбу игнорирует…

А её так трясет, что скрывать это сложно. Поэтому:

— Я иду в уборную. Когда возвращаюсь — забираю свою вещь и ухожу. Если не забираю — всё равно ухожу. Можешь выбросить в урну, ценного там всё равно нет. — На её ультиматумы мужчина реагирует иронией. Ему вроде как забавно, а ей только злее с каждой секундой. — Не лезь ко мне, Максим… — голос холодеет. Взгляд тоже. Она не просит. Он пусть немного, но серьезнее воспринимает. — Ты везде проигрываешь Даниле. Везде и во всём. У каждого своя судьба. Твоя — такая.

Точно так же, как о каждом своем метком попадании знает Максим, Санта тоже знает, что шибанула больно. Но триумфом не наслаждается.

Её потряхивает. Разворачивается и идет в сторону уборной, лавируя в толпе. Уже там — опускает под воду руки, смотрит в зеркало…

Ей гаже, чем было после разговора с Данилой. Он обвинил её во всех грехах, а сам…

А сам, черт его дери…

Прижавшись спиной к стене, пользуясь тем, что здесь тише, Санта вытерла салфетками руки, разблокировала телефон, набрала Чернова.

Он взял почти сразу.

— Алло…

— Ты рылся в моем телефоне? — пауза, которая зависла после вопроса, говорила о его неожиданности. А Санте служила ответом.

— Что ты имеешь в виду? — куда более однозначным, чем дебильный уточняющий вопрос.

— Имею в виду то, о чем спрашиваю. Ты рылся в моем телефоне? Ты удалял мои диалоги?

— Санта… Ты где?

— Всё ясно…

Не в силах справиться со злостью, девушка скидывает. Рука бессильно повисает, она жмурится. Затылок вжимается в такую же декоративную облицовку. Бьется раз. Бьется два…

— Что ж такое… — Шепчет, жмурясь сильнее… Чувствует, как мир осыпается. И она вместе с миром. Всё к чертям. С самой высокой вершины она уверенно продолжает катиться, со скоростью наскакивая на острые каменные пики. — Что же, мать его, такое…

Ей снова хочется бежать, но правда в том, что бежать некуда.

Ноги несут в сторону столика, за которым недопитый стакан и улыбающийся человек. Второй её не интересует. Впрочем, как и содержащаяся в заложниках сумка.

Пальцы сжимаются на стекле.

— Жарко, правда? — она его осушает, чувствуя взгляд. Отвечать не собирается. — Но ты хотя бы маленькими глотками… Градус же… — На замечание тоже.

Разворачивается, чувствуя легкое головокружение, но абсолютно не боясь.

Выйдет на улицу — полегчает.

В руках жужжит телефон. Санта знает, что это звонит Данила. Но на экран не смотрит. Игнорирует, да.

И к нему домой на разговор она сегодня совершенно точно не поедет.

Её больше не ввергает в тоску перспектива оказаться в своей квартире.

Теперь ей хочется там оказаться.

Ошибкой было шляться. Она вообще совершила много ошибок…

Сама толкнула дверь, не дожидаясь помощи охранника. Чувствуя, что головокружение вопреки логике только усиливается, вдохнула разом много условно свежего воздуха…

Сделала несколько шагов в сторону от стоящих рядом со входом посетителей. Вжалась ладонью в стену, чтобы обрести опору…

От переживаний замутило. Надо было хотя бы что-то съесть…

Ещё одна ошибка в тяжелом ожерелье на шее, которое сейчас так явно тянет её к земле…

— Заяц, ну почему ты постоянно сбегаешь?

После чего — приступ тошноты и откуда-то взявшаяся дрожь. Её бросает из жара в холод, когда сзади приближается человек. Без спросу касается — вдавливая свою руку в её поясницу.

Санте хочется ответить грубо: «В жопу зайца. И тебя тоже». Но язык — соучастник тела. Не хочет ворочаться.

Последнее, что она фиксирует более менее четко — это слабость в руках. Из одной всё же выскальзывает телефон, который всё это время продолжал жужжать. А вторая съезжает со стены. На коже остаются царапины. Мелькает мысль, что так недолго и вовсе осесть. А ещё, что это всё — неадекватная реакция на выпитый залпом коктейль, но развить её — без вариантов.

Сознание в тумане. Единственная поддержка — мужские руки.

Санта просыпается с чувством дикой жажды. Во рту — Сахара, возведенная в квадрат. Голова трещит так, будто она — колокол и кто-то с остервенением всю ночь долбил по бортам. В ушах на фоне писка частичная глухота. В теле — абсолютная слабость.

Где-то далеко-далеко она слышит телефонные вибрации. Знакомые. Они и будят.

Верхние веки будто пришиты к нижним. Каждая ресница весит тонну. Разлепить глаза сложно. А ещё сложно разогнать мыслительный процесс.

Предел её способностей сейчас — констатация очевидных фактов и исполнение собственных мелких поручений.

Кто она — понятно. Где — по ощущениям и запахам тоже. Что было вчера — нет. Но при попытке подумать об этом, голова отзывается острым приступом боли.

Наверное, не надо торопиться.

Телефон снова вибрирует. В отличие от прошлых трелей, это уже звонок. И его нужно взять.

Санта тянется рукой куда-то за спину. Шарит по постели, нащупывает…

Открыв один глаз, принимает, прижимает к уху…

— Алло…

Её голос звучит хрипло. С потрохами выдает, что только проснулась. Поверх физических гадких ощущений слоем ложится стыд. Ей мама звонит, а она…

Напилась вчера что ли?

Господи…

— Алло, Сантуш… — Голос у Лены взволнованный, но она будто облегчение испытала вот сейчас, когда Санта взяла… — У тебя всё хорошо? — Вопрос вроде бы будничный, а даже по тону слышно, что смысл в него вкладывается особенный. Почему-то…

— У меня всё хорошо…

И всё это в купе с собственными ощущениями заставляет Санту взять себя в руки. Ответить маме, открыть глаза — сначала один, потом второй. Сглотнуть сухость, окинуть взглядом свою спальню.

Не зашторенное окно. Включенный свет. Разбросанная одежда.

Рефлекторно придерживая одеяло, Санта постаралась сесть.

Это было не так-то просто. Тело правда ныло. На голом запястье какие-то следы, Санта их разглядывает… Они же бредут по руке…

К трещащей голове и жажде добавляется чувство гадкой тошноты и липкого страха.

— Точно? — мама переспрашивает, Санта пытается зачем-то кивнуть, а потом прижимается кистью к склоненному лбу. Потому что зря. — Я, наверное, не права, Сантуш… Прости меня… Но ты не позвонила вечером. Я набрала Данилу… У вас всё хорошо? Он сказал, ты не с ним…

В голосе мамы нескрываемое сожаление. Ей стыдно перед дочерью, она кается. И она волнуется.

А Санта холодеет.

Прошлый вечер начинает мелькать вспышками. На коже выступает испарина… Чувство такое, будто холодной водой окатило, но от пота это не спасло. Одновременно холодно и жарко.

Она снова отрывает руку и смотрит на собственное запястье… Потом вниз — туда, где уже локтем придерживает к груди ткань одеяла…

Новый приступ тошноты такой сильный, что страшно тут же вырвать.

Чтобы это не случилось — Санта зажимает рот, дышит носом… Глубоко. Молча. Часто…

Слышно ли это в трубке, она не знает. Знает, что надо скинуть…

— Я чуть позже наберу…

Выталкивает из себя слова, жмет отбой, а потом руку снова ко рту и взгляд перед собой — в зеркало, на углу которого, будто издеваясь, слишком легкомысленно повис её лифчик.

— Господи… Боже мой…

Головная боль больше не мучает. Точнее она теряет всякое значение. Тело сковывает парализующий страх и гадливость. Санта позволяет одеялу съехать вниз. По всё тому же телу. Голому.

Ей самой противно, но она шарит. По груди, животу, бедрам, ногам.

То и дело дергает рукой к лицу, потому что то и дело же подкатывает…

Кромешный ужас произошедшего лишает рассудка. Она… Что она сделала?

Телефон опять напоминает о себе. Это опять сообщение.

Дрожащие пальцы тянутся к нему. Фэйс айди реагирует на лицо…

Санта заходит в телеграм, чтобы увидеть…

Пользователь «Данила» отправил ей целый альбом. Самое гадкое, что она видела в жизни. Самое гадкое, что это гадкое — она.

Голая. Спящая. С засосами на шее, которые саднят, а ещё отражаются в том самом зеркале, стоит хоть немного повернуться.

Его сообщение — пересланное от пользователя «Максим Наконечный» и там есть приписка.

«2:0».

— Боже… — Пусть вот сейчас самое время срочно искать оправдание, Санта не может. Просто пялится в экран. Не верит и пялится.

А потом жмурится.

Данила недолго печатает. Она быстро читает.

«Надеюсь, оно того стоило».

Он блокирует её, как абонента. Справедливо вычеркивает из жизни.

Она несется в сторону ванной, сдерживая сразу и рвоту, и рыдания.