К маргаритке, которую сам Поэт в 1786 году срезал плугом

О милый, розовый цветок!

Твой нежный срезан стебелек!

Меня не в добрый встретил час

Ты на пути!

Чего б я не дал, мой алмаз,

Тебя спасти!

Не будет жаворонок весной

Теперь кружится над тобой,

И песнь, припав к груди твоей,

Не заведет,

Летя, в сиянии лучей,

Под небосвод.

В краю ты диком цвет раскрыл;

Холодный ветер вокруг лишь выл;

Один он бедный уголок

Твой возмущал,

Когда с земли свой стебелек

Ты поднимал.

Другим цветкам есть рок иной,

В саду их нежат за стеной.

Тебе ж обломок лишь плиты

Приютом был,

За ней, цветя, так скромно ты

Безвестный жил.

Как сладко в рубище твоем

Ты грелся утренним лучом!

Но только очи в синю даль

К Творцу поднял…

Увы! Тебя коснулась сталь,

И вот! Ты пал!

Цветок прелестный, луговой,

С девицей сходен жребий твой,

Когда любовь сей жизни путь

Ей озарит,

И, обманув, младую грудь

Оледенит.

Такая ж участь ждет певца,

Когда, с беспечностью пловца,

Он с песнью средь житейских волн

Один плывет;

Вал набежит – и утлый чолн

В пучине вод!

Таков и бедняка удел,

Кому томиться рок велел;

Кто жизнь ведя средь слез и бед,

Все уповал,

И снесть не мог, и в цвете лет

Бессильный пал.

Но участь бедного цветка,

О ком грустишь ты, всем близка!

Смотри, уж время острый плуг

К тебе влачит!

И, срезан им, ты будешь вдруг

Землей зарыт!