Кресцит

Первое касание. Второе касание.

Кончик пальца медленно опускался вниз чертив косую линию на запотевшем стекле, пытаясь изобразить рисунок, значение которого понятно лишь самому автору. Указательным пальцем подобно кисти для рисования создавался узор, непонятный природе пристально наблюдавший с противоположной стороны окна за действиями художника. Роль пейзажиста в запечатлении момента играл восемнадцатилетний парень направляющийся в город на учёбу. Он совсем не умел рисовать, но постоянно пытался изобразить кадры созданные воображением и передать их на полотне. И для него абсолютно не важно что или кто будет служить этим полотном. Лист дневника, черновик, обложка тетради или окно покрытое тоненькой плёнкой пота – везде рождались тщетные, а порой прекрасные попытки оживить образы возникающие в голове. Чаще чем сделать это в виде рисунка, он использовал метод поэм или рассказов. В глубине сердца, там где прячется и тихо смотрит за жизнью своего носителя душа – он мечтал стать признанным автором, хотел разить строками своих стихотворений наповал, заставлять трепетать женщин и завидовать мужчин. Рядом с мыслями об успешном будущем ютились ехидно улыбаясь страхи, фобии, постоянно шепча на ухо о том, что высок риск потратить всё время отведённое судьбой живя фальшивой, пластмассовой и бесполезной для себя жизнью. «Да… проработать до тридцати трёх лет уборщиком в хлебопекарне в надежде что вот-вот мечта протянет руку не то чего бы мне хотелось», рассуждал он про себя, прислонив лоб к стене вагона. Но ведь кисти и чернила крепко зажаты в наших руках, не так ли?