Телефон звонит, а я сбрасываю. Не хочу, чтобы видели меня такой. Растерянной, бледной. Словно приведение. Словно прошлое в дверь не стучало, а просто вырвало петли, чтобы добраться. Чтобы снова мучить.
Ну а если адекватно, разве прощалась я с прошлым. Или просто спрятала его на дно своей души, периодически доставая. Да и оно не дает о себе забыть. Каждый месяц пятнадцатого напоминает.
И я невольно жду. Сегодня тоже жду.
Но то прошлое как тень, всегда рядом, а это настигло, скручивая внутренности. Потому что не знаю, что делать.
Может Сашка знает? Может Алекс скажет свое весомое слово.
Он бывший военный. Был связан с криминалом, но потом завязал. И теперь по блату работает профессором в университете. Говорит, что после всего, что он пережил, ему нравится стабильность. И Сашка ему ее обеспечивает. Мне порой хочется спросить их историю. Но они молчат. Смущаются. Даже пугают.
Дверь парадной мне открывает Вениамин, хочет что-то сказать, но я просто забегаю внутрь подъезда и упорно шагаю по лестнице.
Никаких свиданий. Ему я отказывала раз пять.
Десятый этаж. Каблуки. Но нет лучшей разминки, чем ходьба.
Так говорят бесконечные паблики по похудению во вконтакте, на которые я подписана. На аве старое фото. Это мне напоминание, какой я могу снова стать, если не буду себя контролировать.
Захожу домой, снимаю каблуки, мысленно матеря их создателя.
– Убийцы женских ног. Кому помешали кеды…
– На каблуках женщина чувствует себя женщиной, – выходит с кухни Сашка. Как всегда, в грязном фартуке.
И я сразу улавливаю привычный запах горелого
– Разрушаешь кухню? – поднимаю брови и иду мыть руки, переодеваться.
Саша, прищурившись, за мной. Наблюдает. Словно вынюхивает.
Что вот она могла во мне такого заметить? Испуганный вид? Дрожь? Пылающие щеки?
Я надеялась, долгая прогулка это скроет.
– Я тебе звонила.
– Я же написала, что иду. Не строй из себя заботливую мамашу, – раздраженно стягиваю платье и надеваю бриджи и тунику.
– И не собираюсь, но если заподозрю, что ты опять…
– Хватит! – повышаю голос и убираю волосы в косу. – Это в прошлом. Все прошло. Не болит!
Ну да… Только снова плакать хочется.
– Даша… – Саша сглатывает, хочет подойти, но я лучезарно улыбаюсь. – Пойдем посмотрим, что ты опять сожгла.
Сашка сразу приободряется. Идет за мной на кухню и начинает оправдывать этот треш в виде катастрофы.
– Ты еду готовила или бои без правил устраивала? И что это за запах?
Высматриваю виновное блюдо. Принюхиваюсь. Капуста, мясо. На столе кастрюля с прилипшим рисом.
Голубцы? А почему в духовке?
– Кто делает голубцы в духовке, Саш?
– Так меньше калорий.
Бред… Господи, достаю противень, заваленный сожженными капустными какашками. А это что такое…
– Саша! Кто скрепляет капусту скотчем? Ты решила нас убить?
– Но там было написано скрепить, и я….
– Все… Просто сядь, – сажаю ее на стул, и она дует губы.
Блин…Наверное, год назад я бы сказала, что она дурная, взбалмошная, капризная. Она такая и есть.
Но ее сердце настолько наполнено любовью. Ко мне. К Алексу. К младшему брату. Мне порой кажется, лучше человека и быть не может. Она отвратительная хозяйка, но она очень хочет ею стать ради Алекса.
Учитывая разницу в возрасте, их отношения можно и осудить, но я не знаю пары гармоничнее. Люблю их и благодарна.
Так благодарна, что думаю уже третий месяц, как съехать и им не мешать.
Но эта «мамаша» меня от себя ни на шаг не отпускает. Ей нельзя детей, она их своей любовью просто задушит.
– Не сиди, иди лучше картошки принеси. Хоть запеканку сделаем, – улыбаюсь через плечо.
Она подрывается с места и, пока я убираюсь, несет целый тазик.
– Чистить?
– Ага… – киваю и за монотонной работой снова погружаюсь в мысли о близнецах. Марк… Кирилл… Марк…
– Сегодня в универе нам толкали речь о важности высшего образования и самообразования. О том, как необходимо получить диплом… Даша, слышишь? Даша! Да-ша! Еще я беременна… Тройней? От разных мужчин! Даша, ты меня слышишь?!
– Что? – поднимаю взгляд от посуды, вспоминая фразу Кирилла: «Я не прощаюсь». Сашка что-то говорила, но я даже не услышала.
– Я сказала, что беременна тройней. Но это была шутка, – она раздраженно вздыхает и отбирает у меня губку для посуды, снимает фартук. – Что произошло?
– Марк… – я бы не сказала ей, но клейкая лента и та не такая прилипчивая.
Саша моргает, стискивает челюсти, потом мотает головой.
– Тебе показалось. Его нет в городе.
– Вот и я так подумала. А потом… – смотрю на замершую Сашку и меня саму пробирает дрожь от первого чувства, что все вернулось. Он вернулся.
– Ну!
– Это был его брат, Кирилл. И он ничего обо мне не знает. Ничего, представляешь! О том, что было.
Саша хмурится, отталкивает меня, сама домывает посуду. Я облокачиваюсь на холодильник и, почти не глядя, как сомнамбула смотрю в пространство.
– Саша, я кому рассказываю? – спрашиваю, пока она залипает в телефоне.
– Да я ужин заказываю. Хочу знать все подробности, – поднимает она взгляд, а я закатываю глаза.
Бедный Алекс. Содержать двух молодых девушек, которые его даже домашней едой накормить не могут.
И именно в этот момент тишину разрезает трель звонка.
– Алекс ключи забыл? – спрашиваю и смотрю в окно. Во дворе нет его машины, зато стоит незнакомый серый Вольво.
– Иду! Пойду гляну кто там, а ты… Просто жди меня.
Это не моя квартира, так что только и остается, что ждать, пока Сашка идет в прихожую.
Мне здесь нравится, но в этой большой и уютной квартире должна жить семья, а мне пора устраиваться на работу. Ходить на пары вряд ли удастся. Хотя я даже боюсь представить, кем пойти работать.
Мне предлагают идти танцевать в клуб. Паша говорит, я справлюсь, но я пока не могу. Только не в нижнем белье. Пока что я не преодолела скованность. Пока что я Даша. Пухлая, неуверенная в себе. Очень ждущая, что боль всей жизни пришлет заявку в друзья. Потому что сегодня пятнадцатое, а заявки все нет.
– Даша! Даша! – кричит Сашка, и я бегу в сторону прихожей. А там в двери букет огромных белых роз. Волшебно, как с картинки с инсты.
– Алекс не заревнует, что ты такие подарки принимаешь? – усмехаюсь я. Но она улыбается еще шире. Открывает рот, но ее перебивает голос:
– Это тебе, Даша