Несколько секунд пытаюсь прийти в себя, чувствуя как предательски намокли подмышки. Пульс стучит, кажется у самого горла, а перед глазами маячит эта дерзкая фразочка: "У меня привстал…"
"Вот же зараза! Ну можно было так затупить?"
В панике удаляю фото у себя и получателя. Через секунду приходит сообщение: "Поздняк метаться. Я заскринил))"
— ЭТО БЫЛО НЕ ТЕБЕ!!! — "ору" я капслоком.
— А КОМУ??? — отвечает в моей же манере. Да ещё три вопросительных знака влепил, в ответ на мои три восклицательных.
— Девчонкам в чат хотела скинуть, — отвечаю, стараясь сдерживать эмоции.
— Куда намылилась? — тут же прилетает ответ.
— В клуб, — отвечаю нехотя, но знаю, что ЭТОТ добьётся своего и выудит из меня информацию.
— Надоело со старпёром гонять? — в этот момент прямо слышу в голове его саркастичную интонацию.
— Не мели чушь, — отвечаю сухо.
— В какой клуб идёте? — не унимается малолетний тиран.
— Не твоё дело, — моё терпение уже заканчивается.
В раздражении бросаю телефон в диван, он пружинит и отлетает на пол.
"Боже, только живи!!!"
Дрожащими пальцами беру чёрный глянцевый кирпичик с пола. Вид треснувшего защитного стекла удручает.
"Фух, вроде работает… Надо позвонить Матвею, пока этот балбес ему ничего не наплёл".
В трубке слышу невыносимо долгие гудки, но вот любимый мягкий баритон отвечает.
— Привет милая, — вибрации его голосовых связок чудесным образом вызывают волны тепла в теле.
— Привет. Чем занимаешься? — вопрос конечно так себе, но что поделать, это импровизация.
— Алина, ты там? Я тебя не слышу… Алло… Ты меня слышишь?
"Ну ё маё, похоже микрофон накрылся… Ну что делать теперь?"
Сбрасываю вызов, и скрепя сердце, набираю сообщение его братцу. Тот отвечает не сразу, как ни странно.
— Передай Матвею, что у меня телефон накрылся. Микрофон не работает.
— Эй, алё нах… Вы совсем офигели? Я может занят, — ответ более чем резкий меня слегка ошарашил.
— В носу ковыряешь? — звучит глупо и по-детски, но с этим подростком переростком я теряю последние крохи остроумия.
— Дрочу на твою фотку, — этот нахал за словом в карман не лезет, каждая его фраза, как взрыв петарды под окном в ночной тишине.
— Ну хватит может?! Ты достал!
— Щас подожди сек… Руку вытру, — отвечает нахал. От этой наглости у меня аж дыхание перехватило. А воображение живо подкидывает картинку, крупная ладонь с тонкими длинными пальцами блестит от влаги….
"Чёрт, да чтоб тебя!"
— Не смешно нихрена!
— Точняк. Всё в сперме… Просто кабзда…
От этого странного диалога меня бросило в холодный пот, а руки задрожали мелкой дрожью.
— Я так давно не кончал, благодарочка…
"Вот сучёнок!!!"
— Шлёшь мне сисько-фотку, а потом звонишь моему брату… Какая же ты мерзкая… Но мне нравится.
— Я сказала, что это случайность! — у меня просто нет слов, как он всё выкрутил. От волнения тошнота подступает к горлу.
— Не звезди. Думала обо мне?
— Макар, это не смешно правда…
— Лана, ща…
Несколько минут ожидания даются мне с огромным трудом. Большой заусенец вырван с мясом, а на его месте наливается крупная алая капля. Через пару минут приходит голосовое от Матвея.
— У нас есть рабочая трубка, может Мак завезет тебе? Ещё не спишь?
— Нет не надо. Завтра отвезу в сервис, — мне так стыдно за свою ложь, не хочется уже ни платья, ни клуба, ни танцев с подружками.
— Ему не трудно, он всё равно нихрена не делает. Хоть какая-то польза…
— Ладно, пусть завезёт.
— Буду через 15 минут, — в голосе младшего из братьев слышится триумф.
"Ну да… Кто бы сомневался".
Смотрю на часы, уже пора выходить, чтобы успеть в клуб к назначенному времени.
"Подожду его на улице…"
Тёмно-зелёная "Нива" подъезжает к моему дому как раз, когда я выхожу из подъезда. Несмотря на позднее время, он сигналит мне и орет в окно.
— Добрейший вечерочек! — физиономия разукрашенная синяками и ссадинами так и сияет, ему явно не сиделось дома.
— Тише ты, соседей перебудишь! — шиплю я сквозь стиснутые зубы.
Стараясь не сильно стучать каблуками, спешу к машине.
— На фотке было лучше… Тебе надо завязывать с пиццей. Матвей слепой, но я то нет, — даже в полумраке салона, озарённого тёплым светом уличного фонаря, явственно вижу блеск его глаз.
— Иди нафиг, я не для тебя старалась, — недовольно бурчу в ответ, но рефлекторно втягиваю живот.
— А для кого? Для мудаков в клубе? Папика ищешь? — ехидно вопрошает он, приподнимая рассечённую в драке бровь.
— Не твоё дело… Давай уже телефон!
— Не шипи! Ты и симку то не сможешь переставить. Давай помогу…
Он без лишних слов выхватывает у меня из рук смартфон и несколькими ловкими движениями переставляет симку.
— Только смотри, он почти разряжен. Я поставил на зарядку, пока ехал, но тут ваще чутка прихватилось…
— Разберусь, спасибо, что привёз. Мне пора, — сухо отвечаю я и берусь за ручку двери.
— Давай подкину до клуба…
— Не надо, я на такси, — мой каблук уже коснулся асфальта.
— В таком виде… Не стоит, — он оглядывает меня с ног до головы и облизывает губы.
— А что не так с моим видом? — почти выкрикиваю ему в самодовольное лицо.
— Чутка перебор, — невозмутимо отвечает он.
— Бред. Я вызову из приложения, это безопасно.
— Давай я подвезу тебя и заодно телефон зарядится, — его голос спокойный и уверенный, никогда даже тени сомнения нет в его словах.
— Ты правда редкая заноза, — моя нога возвращается на резиновый коврик под креслом.
— Эт да, — Макар улыбается, придерживая лопнувшую губу. — Так чё… Говори адрес.
— Надо позвонить Матвею, — бормочу я, не понятно кому адресованные слова.
— Ну так звони, если надо. Разрешения просишь? — равнодушно пожимает плечами парень.
Бросаю на него испепеляющий взгляд.
— Какой у него номер?
— Ха! Как ты его не выучила ещё!..
— Не выучила…
С вальяжным видом он декламирует на память номер Матвея. В трубке раздаются спасительные гудки и тёплый родной голос.
— Привет. Ну как, всё работает?
— Да, теперь я опять на связи, — чувствую, как щёки краснеют, хорошо, что сейчас темно и Макар этого не заметит.
— Мак тебя не достаёт?
— Нет… Он уже уехал, — вру я, сгорая от стыда, а может это ложный стыд, ведь могла бы и правду сказать, но выбрала не её.
— Ты спать? — нежно спрашивает мой мужчина.
— Да наверное, — снова вру.
— Ну ладно, спокойной ночи. У меня на завтра есть сюрприз для тебя. Ничего не планируй.
— Хорошо. До завтра, — отвечаю слишком сухо, но мне хочется поскорее прервать разговор. Нажимаю на сброс и натыкаюсь на лукавый карий взгляд.
— "Уже уехал?" — серьёзно? Ты не сказала ему! — в его голосе слышится торжество, словно какая-то из его мыслей нашла подтверждение.
— Слишком многое придётся объяснять, — невнятно бормочу я, уставившись на проносящиеся в ночи витрины.
— Ох, ну ты бы перетрудилась, ясен хрен. Многое придётся объяснять, — повторяет мои слова, противно коверкая интонацию.
— Мак, следи за дорогой, ладно…
— Ладно, — с деланным или реальным равнодушием отвечает парень.
В машине всю дорогу царит напряжённое молчание, я продолжаю ковырять заусенцы, провоцируя боль.
Только на всю орёт "Noize MC — Выдыхай"
Затянись мною в последний раз…
Ткни меня мордой в стекло…
Дави меня, туши мою страсть
— Буду дымить назло…
Боль на фильтре грязным бурым пятном
— Всё, что мне от тебя останется.
Урна — мой будущий дом,
И вряд ли мне там понравится
Серым пеплом осыпятся вниз
Те мечты, что не сбудутся никогда.
Меня вряд ли раскурят на бис,
Шанс если и есть, то один из ста
Тебе травиться никотином моим,
Тебе кашлять моими смолами.
Выдыхай скорей мой последний дым
И закрывай окно, а то холодно
Меня непроизвольно трясёт, очень надеюсь, что в темноте этого не заметно. Макар довозит меня до клуба и сухо прощается.
— Ну пока, врушка.
— Я не вру… Просто не всё говорю. Спасибо, что подвёз.
— Да не за что…
У входа меня уже ждут девчонки, замершие в немом недоумении.
— Это что за такси было? Супер эконом-класс? — ехидно цедит Даша, картинно откидывая за спину накрученные белокурые волосы.
— Ой, угомонись, главное доехала. Ну что погнали?! — слишком громно и нарочито говорю я.
— Ты какая то возбуждённая, что-то приняла? — смеётся Кира, в шутку заглядывая мне в глаза.
— Боже, я уже забыла какие вы сучки, — я смеюсь, но ощущаю неприятный осадок от их слов и обиду за Макара.
В клубе стоит невыносимый шум и духота, я уже давно не была в подобных местах.
— Чуешь? — кричит Даша мне ухо и поигрывает бровями.
— Что? Ты о чём?
— Запах секса! — он смеётся и заговорщицки подмигивает, кивая подбородком в сторону барной стойки, где пристроились несколько симпатичных задниц в брюках.
— Чую только запах пота и кальяна! — отшучиваюсь я, не желая играть в эти игры.
— Совсем ты домашняя стала! — хихикает Даша, а я понимаю, что она дико меня раздражает.
— Надо её напоить! — Кира не отстаёт.
— Я много не буду пить… У меня на завтра планы, — пытаюсь мягко слиться с алко-марафона.
— Так много и не надо! Парочка шотов не повредит, — мурлыкает Кира, зазывая бармена.
Мы располагаемся за стойкой, которая постепенно полностью заполняется посетителями. Вскоре становится так людно и тесно, что меня охватывает лёгкая паника.
— Блин, я наверное пойду… Устала с работы, — стаю с барного стула, закидывая сумочку на плечо, но чувствую, что последние три шота были явно лишними.
— С ума сошла?! А ну не кисни! Идём танцевать!!! — кричит Даша, обдавая лицо запахом алкоголя, от чего меня начинает подташнивать.
Пошатываясь на высоких каблуках и вихляя задом, обтянутым кожаной юбкой, Даша тянет меня на танцпол в самую гущу потных экзальтированных тел.
"О, Боже… Сто лет не танцевала… Чувствую себя бабулей на утреннике у внука…"
Но, то ли горячительные напитки, то ли общая атмосфера вседозволенности, но я начинаю двигаться под музыку. Бедра плавно качаются в такт, руки выписывают замысловатые линии в воздухе. Прикрываю глаза, глядя на дискотечный свет сквозь веки. Яркие вспышки то и дело озаряют сетчатку, проникая сквозь тонкую кожу.
Вдруг кто-то легонько касается моей спины, там где влажная кожа обнажена.
— Эй, это что такое?! — недовольно вскрикиваю, и оборачиваюсь, чтобы посмотреть в лицо наглецу. Но там никого нет.
"Бред какой-то… Совсем у тебя крыша съехала, мать".
Музыка сменяется, а я продолжаю танцевать, самозабвенно отдаваясь ритму. Но на этот раз я чувствую на себе чей-то пристальный взгляд. Открыв глаза, не замечаю никого подозрительного, все окружающие на своей волне. "Похоже, кому-то больше нельзя наливать… Надо выпить воды".
У стойки настоящее столпотворение и я, к тому же, потеряла из виду своих подруг. Копаюсь в сумочке в поисках телефона, но не нахожу его.
"Чёрт, я не забрала его из машины Макара!"
— Эй, можно воды?.. Воды пожалуйста! — но бармен будто не слышит меня.
"Блин, мне так плохо… Надо валить домой, я слишком стара для этого дерьма".
С трудом продвигаюсь к выходу, постоянно ощущая на себе чей-то взгляд. Всё перед глазами пляшет и плывёт, огни и блёстки угрожающе кружатся перед глазами, к горлу подступает тошнота.
"Скорее бы выбраться на улицу… Тут так душно…"
Толкаю первую попавшуюся дверь, похожую на выход, над ней и зелёная табличка горит с соответствующей надписью. Меня обдаёт волной свежести и прохлады, становится чуть легче. Делаю пару шагов вперёд навстречу воздуху, и слышу позади себя громкий хлопок. Оглядываюсь назад, но на двери, которая только что захлопнулась за мной, нет ручки. И открыть её снаружи просто невозможно.
"Чёрт, где это я?"
Оглядевшись по сторонам, понимаю, что это задний двор, тут тебе и мусорные баки, и запах мочи, и темень, хоть глаза коли.
"Вот дерьмо… Да что за конченный день?!"
Подворачивая ноги на потрескавшемся бугристом асфальте, ковыляю по подворотне в сторону огней и уличного шума. Когда сзади слышу как открылась и тут же захлопнулась дверь.
"Кто-то идёт за мной!?"
Но мне не хватает храбрости повернуться и я просто ускоряю шаг, молясь, чтобы не сломался каблук.
"Боже, пусть это будет просто моя паранойя…"
Но, судя по шагам, у паранойи довольно внушительные параметры роста и веса. Рука тянется к сумочке, но я понимаю, что забыла свой тревожный брелок в рюкзаке.
"Блять, кажется я попала…"