Стихи о жизни…


* Мой маркер, радужного цвета. *



Поэту, судьи – не нужны!


Художник, сердцем строки пишет.


В словах он ноты слышит,


Чернилами скребет стихи.



Гоните в шею, пустословов


Тех умников, что учат вас писать.


Тех мастодонтов, им надо отвечать.


Для рифм души, нет писаных законов.



Великое может прийти из неоткуда.


То мастерство рождается в душе.


Оно заставит вас поверить в чудо,


И этот дар, он не такой как все.



Честь, совесть, правда лишь важны.


Художник – это красный маркер в своем веке,


На белом полотне истории его стихи,


Находят отклик в каждом человеке.



Так что стучите в двери, чтоб открыли.


Идите по дороге жизни, чтоб прийти.


Влюбляйтесь искренно, чтоб вас любили.


И не жалейте никогда, о пройдённом пути!


* * * 24 февраля 2018 год.

* * *


Недавно, вышел я из дома,


Пройтись по мокрой мостовой,


Через дворы и сквер знакомый,


По улицам «Весенней» и «Прямой».


По лужам, шлёпая в ботинках,


И разбивая мокрую листву.


Дождь шел, а я с зонтом в обнимку,


Укутался шарфом, да и иду.


Иной чихнул, другой вздохнул,


Чуток промок, притягивая хвору.


А я, рукой на всё махнул,


И хлюпаю по лужам снова.


Воздух прохладен был. Ветер игриво,


Листву по мостовой гонял.


И как то замечтался я, и потому неторопливо


В тот вечер я домой попал.


Как помню! Вышел я из дома,


Пройтись по мокрой мостовой.


Ну а на утро, доктор мой знакомый


С улыбкой так промолвил:


«У вас ангина, дорогой!»


* * * 21 октября 2012 г.


* У каждого свой поезд. *


День рождения бываю разные.


С громким салютом и мишурой.


Бывают с бутылкой и стол – грязный.


И мысли, только бы не запой.



Бывают соберутся все, кто тебе дорог.


Хотя никого и особо не звал.


Всё же лучше, чем пафос в твои сорок.


И подарки, отбить стол, я ж просчитал.



Помнишь, первые два три года свободы.


В 15, когда казалось, что она насовсем.


Много их проходит за прожитые годы,


И я не верю, когда говорят они одинаковы все.



Помнишь, годы становленья, суеты, отрицания.


Все друзья! А подарки тебе не нужны.


Это за 40, годы ожидания чужого признания.


Звезды, люди, еда тут детали важны.



Хотя так забавно в итоге выходит,


Рад не подаркам, а простому с душой эСэМэС.


Хорошо если за годы пониманья приходит,


Что нет ценника дружбе, и не продается честь.



День рождения по сути бываю разные.


И верь мне не важно сколько прожито лет.


Главное, что день рождения не бывает дважды,


Каждый неповторим и в этом жизни секрет.



А по статусу вещи, для показа лишь годные,


Их не взять, не отдать, на всю жизнь, ну не как.


Чемодан, то без ручки, но зато модный.


Вот и караулишь его, пока на пироне жизнь отбивает такт.



День рождение – это станции на пути поезда.


И каждый раз на пироне свой кавардак,


И не сойти, и не остановить хода того поезда.


До «конечной» нам билет, выписан. Вот как-то так!


* * * 10 – 18 февраля 2018 года.


* …такими же *


Никогда, мы не будем такими же,


Мы живые, а значит, способны на жизнь огрызаться.


Боль и грусть, не черствея – прожить бы.


Жизнь бывает жестокой, но глупо её боятся.



Никогда, ты не будешь таким же,


Как за минуту до слова «нет» в ЗАГСе,


Памятуя о шутках, переспросишь: «Серьезно ли?»


И в ответе её, разлетится весь мир на части.



Никогда, ты не будешь таким же.


После боя, смывая кровь чужого солдата.


До конца жизни себя будешь корить ты.


И что с того что приказ, всё равно виноват я.



Никогда, ты не будешь таким же.


Как был минуту назад перед стартом.


Только третий, побежденный другим уже.


И дело не в допинге, дело в прошедшем азарте.



Никогда, мы не будем такими же.


Мы живые, а значит, способны на жизнь огрызаться.


И как бы там не было, доброту сохранили бы.


Знали бы вы, как важно человеком во всем оставаться.


* * * 4 февраля 2018 год.

* * *


О, как же трудно в понедельник,


Встать раньше солнечной зари.


Сказав себе: «Подъем бездельник!»


Опять упасть в подушку, разум спи.


Ну а когда, услышав шум дождя,


Ты вспомнишь, на пороге уже осень.


Под одеялом, потеплей, укутаешь себя.


Пытаясь встать уже хоть в восемь.



Ей Богу, не хочу вставать.


Есть, умываться, ехать на работу.


Ещё минуточку, часок бы полежать,


Но где же ты моя суббота!


Вот гадкий и дождливый понедельник!


Пора мой друг вставать, пора.


Ну почему сегодня не зима и не сочельник,


Но нет! На зло, встает, осеняя заря.



Заснул… на парочку минут, Морфей меня сморил.


Но тут же подскочил в испуге.


«Работа! Опоздал! Будильник – гад, не разбудил.

Загрузка...