На крючке

ПРОЛОГ

Давным-давно…

Я чувствую себя иначе, чем я думал.

Убивая его.

Костяшки пальцев напрягаются, когда я выкручиваю запястье, и когда его глаза расширяются, кровь брызжет из его шеи и заливает кожу на моем предплечье, меня охватывает чувство удовлетворения от того, что я решил вонзить свой клинок в его сонную артерию. Достаточно смертельно, чтобы обеспечить его смерть, но достаточно медленно, чтобы я мог наслаждаться, наблюдая, как каждая последняя секунда его жалкой жизни утекает, забирая с собой его убогую душу.

Я знал, что ему понадобятся всего несколько секунд, чтобы потерять сознание, но это все, что мне нужно.

Несколько секунд.

Достаточно, чтобы он заглянул мне в глаза и понял, что я — монстр, которого он помог создать. Живое воплощение его грехов, вернувшееся, чтобы посеять справедливость.

Но я надеялся, что он будет умолять. Хоть немного.

Я остаюсь над ним еще долго после того, как кайф от его кровопролития исчезает, моя мозолистая ладонь обхватывает его шею, а другая сжимает ножны моего клинка, ожидая чего-то. Но единственное, что приходит, — это холод, когда его кровь остывает на моей коже, и осознание того, что не его смерть принесет мне покой.

Только когда мой телефон вибрирует в кармане, я отпускаю его, тяжесть его контроля исчезает, когда его труп падает с моих рук.

— Привет, Руфус.

— Сколько раз я должен повторять, чтобы ты не называл меня так? — огрызается он.

Я ухмыляюсь.

— По крайней мере, еще один раз.

— Все готово?

Пройдя через кабинет в ванную комнату, я открываю кран, пока вода не станет теплой, включаю громкую связь и начинаю смывать брызги крови с рук.

— Конечно, да.

Ру ворчит.

— Как ты себя чувствуешь?

Мои руки держатся за край раковины, и я наклоняюсь вперед, чтобы посмотреть на себя в зеркало.

Как я себя чувствую?

Сердце не учащается. Нет огня, бурлящего в моих венах. Никакой силы, вытекающей из моих костей.

— Боюсь, мои ожидание не особо оправдались.

Схватив полотенце с крючка на стене, я вытираюсь и возвращаюсь в кабинет за своим костюмом.

— Ну, это неудивительно. Джеймс Барри_{(имя автора сказки «Питер Пэн»)}, самый трудный ребенок во всей, блять, вселенной, которому невозможно угодить.

Я ухмыляюсь, застегивая пиджак, поправляя манжеты, и возвращаюсь назад, чтобы встать над дядей. Я смотрю на него, его черные глаза безучастно смотрят в потолок, его рот открыт и расслаблен — точно такой же, каким дядя всегда заставлял держать мой рот.

Забавно.

Но моя невинность была украдена задолго до него.

Я отпихиваю его ногой с дороги, его отвратительные крокодиловые ботинки все в крови, которая скопилась под его телом.

Вздохнув, я щипаю себя за переносицу.

— Все стало немного… грязно.

— Я позабочусь об этом, — Ру смеется. — Расслабься, парень. Ты хорошо справился. Встретимся в «Веселом Роджере»? Пора праздновать.

Я кладу трубку, ничего не ответив, и даю себе время осознать, что это последний момент, который я провожу с родственником. Закрыв глаза, я глубоко вздыхаю, ища хоть каплю сожаления.

Его нет.

Тик.

Тик.

Тик.

Звук прорывается сквозь тишину, царапая мои внутренности. Я скрежещу зубами, когда мои глаза распахиваются, а уши напрягаются в поисках этого непрекращающегося звука. Приседая, я достаю платок из нагрудного кармана и лезу в джинсы дяди, доставая его золотые карманные часы.

Тик.

Тик.

Тик.

Ярость скручивается вокруг моего нутра и сжимает его, моя рука швыряет часы на землю. Сердце бешено колотится, пока я стою, снова и снова ударяя ногой по отвратительному предмету, пока пот не выступает на моем лбу, стекая по щеке на пол. Только убедившись в его тишине, я могу расслабиться.

Выпрямившись, я выдыхаю, откидываю назад волосы и разминаю шею.

Вот. Так-то лучше.

— Прощай, дядя.

Заправив платок обратно в костюм, я ухожу от человека, которого хотел бы никогда не знать.

Теперь я на шаг ближе к тому, кто несет ответственность за все. И на этот раз ему не удастся улететь.