b4a81b1b07ae68602d0e4008db8ef400

Annotation

«Не по гайду» — дерзкая история о том, как выжить, когда все правила написаны не для тебя. Илья — бармен, острый на язык и не признающий авторитетов — проваливается в мир Азерота не героем, а собой. Здесь нет квестов на спасение мира, зато есть реальная магия, реальная грязь и реальные монстры. Его оружие — не меч, а сарказм, а главный навык — умение заключать сделки даже с самой Тьмой. Став чернокнижником поневоле, он пойдёт наперекор всем системам, гильдиям и даже Пылающему Легиону, чтобы сделать лишь одно: выжить и остаться собой. Даже если для этого придётся нарушить все инструкции.

Пролог: «Последний кайф перед порталом»

Глава 1: Пробуждение в Элвинне (с похмельем от реальности)

Глава 2: Гайд «Как не сдохнуть в первую неделю» (не работает)

Глава 3: Диалоги с сапожником, или Почему все такие серьёзные?

Глава 4: Первая встреча с Тьмой (она была вежливее эльфов)

Глава 5: Имп в кармане и сарказм на языке

Глава 6: Не герой, а ходячая проблема для Стражи

Глава 7: Демон-собеседник и философия за ржавым котлом

Глава 8: Охота на охотников (с элементами черного PR)

Глава 9: Лавка алхимика: барменские навыки в деле

Глава 10: Проклятие для лорда, или Как решить вопрос без меча

Глава 11: Союз изгнанников: суккуб, орк и русский

Глава 12: Штурм подземелья (не для сокровищ, а для тишины)

Глава 13: Тень над Стальгорном

Глава 14: Ложь, нажитая непосильным труд

Глава 15: Аукцион магических артефактов (и душ)

Глава 16: Ритуал. Цена вопроса — воспоминание

Глава 17: Война кланов — наше поле для мемов

Глава 18: Лицом к лицу с Пылающим Легионом (не для союза, а для развода)

Глава 19: Ключ. Он был в первом шейкере

Глава 20: Возвращение. Не герой, а просто Илюха

Эпилог: Новая нормальность с привкусом Тьмы

Пролог: «Последний кайф перед порталом»

Шелест купюр — лучшая музыка под утро. Особенно когда этот утренний свет еле пробивается сквозь грязные окна твоего же бара, пахнет табаком, дешёвым парфюмом и вчерашним пивом, а в кармане у тебя лежит толстая, упругая пачка, оттягивающая подкладку куртки приятной тяжестью. Последний клиент, вернее, уже первый сегодняшний, уполз час назад. Не клиент даже, а какой-то монумент человеческому упорству — сидел, цеплялся за стойку мокрыми от конденсата пальцами и бубнил что-то про кризис, жену и курс биткоина. Выпроводил его почти что силком, под муторный стон о том, что «вот раньше бары были душевнее». Ну да, конечно. Раньше и трава была зеленее, и водка крепче, а жизнь — как гайдлайны с пошаговой инструкцией.

Прибрался на автомате. Стелл вытер, бокалы поставил в мойку, пол шваброй прошёлся — движения отработаны до мышечной памяти. Бар — он как живой организм. Его нельзя оставлять грязным на ночь, иначе просыпаешься утром с чувством, будто бросил раненого зверя. А у меня, как ни крути, тут всё своё, кровное. Не по гайду открывал, не по гайду выживал. По наглости, по смекалке и потому что умею слушать и вовремя подлить.

Дверь с противным скрипом закрылась на ключ. Тишина ударила по ушам после восьми часов какофонии. Не полная, конечно — где-то давится мотоцикл, с чьей-то кухни доносится запах жареного лука, городское небо над крышами уже не чёрное, а грязно-синее, предрассветное. Постоял, потянулся, костяшки хрустнули. Усталость была приятной, мышечной, заработанной. В голове прокручивались обрывки вечера: тот рыжий парень, что пытался на спор выпить рюмку перцовой, не моргнув глазом, и словил истерический кашель. Девчонки, спорившие о чём-то до хрипоты и внезапно зацеловавшиеся у туалета. Постоянный, уютный гул чужих жизней, в который можно окунуться, как в тёплую ванну, и не думать о своей.

Решил пройтись пешком. Машину оставил у заведения — с такой суммой в кармане такси вызывать как-то не по-пацански. Да и голова прояснится. Закурил, затянулся, дым растворился в сыром воздухе. Город потихоньку засыпал с одной стороны и просыпался с другой. Фонари мигали жёлтым, на перекрёстках щёлкали светофоры, настраиваясь на утренний режим. Иду и ухмыляюсь сам себе — вспомнил, как тот самый «монумент» на прощание бухнул: «Илюха, ты как бармен — не по гайду! У тебя всё не как у людей!». Ну, спасибо за комплимент, дорогой. Жить по гайду — скучно. По гайду только дураков водят за нос.

Свернул в парк. Вернее, то, что когда-то было парком, а теперь — заброшенный сквер с покосившимися скамейками и полумёртвыми деревьями. Более короткая дорога до дома. Асфальт под ногами потрескался, из щеби торчала жухлая трава. Впереди, в конце аллеи, тускло горел одинокий фонарь, вокруг которого кружила мошкара. И тут, прямо посреди дорожки, я его увидел.

Люк. Обычный чугунный люк, вросший в асфальт. Но из-под его тяжелой крышки со сколотой краской сочился свет. Не жёлтый, не белый, а какой-то… фосфоресцирующий, сиреневый с прозеленью. Такой, каким светятся дешёвые неоновые палочки на детских игрушках. И тихо потрескивал, будто где-то далеко билось огромное, неровное сердце.

Я остановился. Курок любопытства в голове щёлкнул. Кто-то под землёй оставил гореть прожектор? Или это кабели так искрят? Но свет был слишком ровным, слишком неестественным. Слишком… притягательным.

«Илюха, не лезь», — рациональная часть мозга подавала слабый сигнал. Но та часть, что когда-то в детстве засовывала пальцы в розетку, лезла на самую высокую сосну и соглашалась на самые дурацкие споры в баре, уже сделала два шага вперёд.

Присел на корточки. Запахло озоном и сырой землёй. Свет бил прямо в лицо, слепил. Я прищурился, протянул руку, толкнул крышку. Она сдвинулась с неприятным металлическим скрежетом, упала набок.

Под ней была не тёмная труба канализации. Там клокотала, переливалась и колыхалась сияющая бездна. Без дна, без стен, просто пульсирующая масса энергии. Она не жгла глаза, а скорее затягивала взгляд, как водоворот. В ушах зазвенело. Воздух зарядился статикой, волосы на затылке встали дыбом.

«Отойди, идиот», — наконец-то закричал внутри голос самосохранения. Но ноги словно приросли. Авантюризм, тот самый чёртов авантюризм, что всегда был моим и двигателем, и тормозом, толкал вперёд. А что, если?..

Я сделал ещё шаг, наклонился сильнее, чтобы разглядеть… что? Там не было ничего, кроме этого ослепительного хаоса. И в этот момент край асфальта под моим ботинком, подточенный водой и временем, обломился.

Не было даже времени вскрикнуть. Чувство падения в пропасть, резкий удар ногой по пустоте — и мир перевернулся. Свет рванулся навстречу, поглотил парк, фонарь, ночное небо. Последнее, что успела выдать отчаянно цепляющаяся за реальность мысль, была не паника, не страх, а чистая, почти что ироничная констатация факта:

«Ну вот, блин… Точно не по гайду».

А потом осталась только падающая тишина и всепоглощающее сияние.

Глава 1: Пробуждение в Элвинне (с похмельем от реальности)

Первым пришло обоняние. Резкий, смолистый запах хвои, от которого щекотало в носу. Сладковатая гниль прелых листьев. Влажная, живая земля. Никакого асфальта, бензина, дохлой городской пыли. Только лес. Настоящий, густой, дышащий.

Потом слух. Не гул машин, а тишина. Такая глубокая, что сквозь неё проступали отдельные звуки: шелест листвы где-то наверху, отдалённая трель незнакомой птицы, собственное хриплое дыхание. И где-то рядом — журчание воды.

И только потом сознание, тяжёлое и вязкое, как патока, попыталось собрать себя в кучу. Голова гудела не с похмелья, а с какого-то странного, давящего ощущения, будто меня пропустили через гигантскую мясорубку и собрали обратно, слегка напутав с деталями. Я лежал на спине. Под пальцами — не асфальт, а мох, мягкий и слегка влажный.

«Люк… свет… падение…»

Мысли путались. Я медленно, со стоном, который сам себе показался чужим, открыл глаза.

Над головой было небо. Но не городское, серое от светового загрязнения, а кристально-синее, утреннее, пронизанное золотыми лучами, которые пробивались сквозь шатёр незнакомых мне крон. Листья были какими-то… слишком зелёными. Слишком крупными. Всё вокруг было гиперреалистичным, до боли чётким. 8K, блин, натуральный. И без очков виртуальной реальности.

Я попытался приподняться на локтях. Тело отозвалось глухой ломотой, будто после хорошей тренировки с ударом по печени в придачу. Одежда — та самая, в которой был: чёрная футболка, куртка, джинсы, потертые кеды. В кармане по-прежнему оттягивала подкладку пачка денег. Абсурдная деталь в этой пасторальной картине.

«Где чёрт возьми…»

Я огляделся. Лес. Густой, древний на вид. Стволы деревьев, толще моего бара, уходили ввысь. Воздух был прохладным и настолько свежим, что первые вдохи вызывали лёгкое головокружение. Никаких построек, дорог, столбов. Только природа, красивая и абсолютно негостеприимная.

— Эй! — хрипло крикнул я, и голос сорвался на фальцет. — Кто тут есть? Шутки кончились!

В ответ лишь эхо отозвалось где-то вдали. Или показалось. Тишина снова сомкнулась.

«Ладно, Илюха. Не паниковать. Значит, упал в люк, ударился головой, бред. Или…» Вариант «или» был таким диким, что мозг отказался его даже формулировать. Я встал, пошатываясь. Ноги слушались плохо. Пошёл на звук воды.

Через несколько десятков метров лес расступился, открыв берег быстрой, неширокой речки. Вода была прозрачной, с бирюзовым оттенком. Я опустился на колени, зачерпнул ладонями, умылся. Холод обжог кожу, прояснив мысли на секунду. Потом, не раздумывая, сделал несколько жадных глотков. Вкус был… идеальным. Чистая, мягкая вода, без хлорки и привкуса труб.

И тут краем глаза я заметил движение на противоположном берегу.

Двое. Высокие, стройные фигуры, почти сливающиеся с деревьями. Длинные волосы, заострённые уши, лёгкая, практичная одежда из кожи и ткани зелёных оттенков. И в руках — не телефончики, а длинные, изящные луки со стрелами, которые уже были направлены в мою сторону.

«Косплей, что ли?» — первая, идиотская мысль. Но никаких камер, никаких смеющихся толп. Только натянутые тетивы и абсолютно серьёзные, даже суровые лица. Особенно у того, что был впереди. Мужчина? Женщина? Черты были слишком утончёнными, чтобы понять сходу. Синие глаза смотрели на меня без тени любопытства, только с холодной настороженностью, как на опасное, непонятное животное.

— Стой! Не двигайся! — крикнул один из них. Голос был мелодичным, но команда прозвучала твёрдо и без вариантов. И говорили они… не по-русски. Но я почему-то понимал. Примерно как понимаешь суть фразы из плохого голливудского боевика.

Я замер, медленно поднимая руки в универсальном жесте «я безоружен и, в целом, мирный».

— Эй, друзья! — сказал я на русском, стараясь вложить в голос всё своё барменское обаяние, которое обычно гасило начинающиеся драки. — Всё окей, я свой! Просто заблудился. Где я, вы не подскажете?

Эльфы (да кто же ещё это мог быть?!) переглянулись. Их взгляды скользнули по моей куртке, джинсам, кедам. Лицо передового исказилось гримасой отвращения.

— От него разит дымом и перегаром, — сказал он своему напарнику на том же мелодичном языке. — И одет как безумный гном-вор. Посмотри на эти тряпки. Это шпион? Или просто пьяный бандит из города?

«Пьяный бандит». Вот уж спасибо за комплимент.

— Я не пьян! — возразил я, всё ещё по-русски, но уже с обидой. — И не бандит! Я бармен! Ищу… люк. Чугунный люк. Вы не видели?

Моя попытка объясниться, видимо, выглядела как бессвязный бред. Эльф с переднего края цокнул языком.

— Его разум помутнён хмельным зельем или тёмной магией. Свяжи его. Отведём в Гавань, пусть стражники разбираются.

«Гавань? Стражники?»

Внутри всё похолодело. Это была не игра. Это не были актёры. Слишком всё было реальным: запах их кожи — смесь кожи и полыни, напряжение в их позах, острый наконечник стрелы, сверкающий на солнце. Слишком реальным был и страх, который начал подползать к горлу холодными мурашками.

— Постойте! — я сделал шаг вперёд, отчаянно пытаясь найти правильные слова, логику, аргумент. — Я мирный! Я просто упал! Из люка! В парке! Ночью! Вы понимаете? Парк! Асфальт! Фонари!

Каждая моя фраза, видимо, только убеждала их в моём безумии. Второй эльф, помоложе, уже доставал из-за пояса свёрток верёвки.

— Лучше не сопротивляйся, человек, — сказал он без особой злобы, даже с лёгким сочувствием. — После допроса протрезвеешь, может, и отпустят.

Паника, злость и полная, абсолютная беспомощность слились внутри в один клокочущий ком. Я огляделся дико. Бежать? В лес, где я уже заблудился? Сдаваться? Идти на допрос к каким-то «стражникам» в неизвестную «Гавань»?

И тут из кустов слева от эльфов раздался треск сучьев и низкое, угрожающее рычание. Все трое вздрогнули и разом повернули головы на звук.

Из чащи, припав к земле, вышло… существо. Размером с крупного волка, но на волка оно было похоже примерно как я — на эльфа. Косматая, землисто-серая шерсть, перекошенная пасть со множеством жёлтых клыков, маленькие, полные злобного интеллекта глаза. И оно смотрело не на эльфов, а прямо на меня, облизываясь.

«Вот просто замечательно, — промелькнула в голове абсолютно спокойная, почти отстранённая мысль. — Эльфы-ментали… и теперь ещё голодный мутант из «Обители зла». Прямо как в самом кривом гайде по выживанию. Только вот гайда у меня нет».

А зверь, издав ещё один рык, сделал первый шаг в мою сторону.

Глава 2: Гайд «Как не сдохнуть в первую неделю» (не работает)

Инстинкт сработал раньше мысли. Я рванулся не от зверя, а в сторону от него — к толстому, полузасохшему стволу упавшего дерева. Стрелы эльфов со свистом рассекли воздух. Одна воткнулась в землю в сантиметре от моей ноги, другая — с глухим чпоком в шею твари. Та взвыла, но не остановилась. Эльфы, проклиная что-то на своём языке, отскакивали, перезаряжая луки.

У меня не было времени наблюдать за их битвой. Моя новая проблема, хромая и истекая чёрной кровью, уже перенесла всё своё внимание на меня, как на более лёгкую добычу. Я оглянулся в поисках оружия. Ничего. Только гнилые сучья.

«В играх они валяются под ногами, блин!»

Зверь прыгнул. Запах падали, тухлого мяса и ярости ударил в нос. Я некрасиво, почти падая, откатился в сторону, чувствуя, как когти скользят по рукаву куртки с противным звуком рвущейся ткани. Сердце колотилось где-то в горле. Не по гайду, Илюха. Совсем не по гайду.

Моя спина упёрлась в ствол. Отступать некуда. Тварь развернулась для нового рывка. И тут моя рука нащупала на земле не сук, а камень. Приличный булыжник, размером с грейпфрут, полный острых граней.

В барах дерёшься редко. Но если дерёшься — то до конца и с тем, что есть под рукой. Бутылка, стул, пепельница. Принцип тот же.

Я не стал целиться. Я, собрав остатки сил, рванулся навстречу , с низким криком, больше от злости, чем от храбрости. Неожиданный манёвр сбил зверя с толку. Он замер на долю секунды. Этого хватило.

Камень со всей дури пришёлся ему по загривку. Раздался неприятный хруст. Тварь взвыла уже не яростно, а жалобно, и рухнула на бок, дёргаясь. Я не стал ждать. Поднял камень и опустил ещё раз. И ещё. Пока тело подо мной не перестало дёргаться.

Дышал я так, будто пробежал марафон. Руки дрожали. На камне и на куртке было липкое, тёплое месиво. Запах крови перебил все лесные ароматы. Меня скрутило на корточках от спазма в животе, но рвать было нечем.

Когда я поднял голову, эльфы стояли в паре метров, луки всё ещё наготове, но уже опущенные. Их лица выражали сложную гамму чувств: отвращение, лёгкое уважение и стойкое недоверие.

— Он убил болотного рыскуна… голыми руками, — произнёс младший, не скрывая изумления. — Удачей и дикостью, — буркнул старший. — Удача кончится. Дикость — останется. Он опасен.

Я медленно встал, вытирая испачканные руки о мох. Теперь уже не пытался улыбаться. — Спасибо, — хрипло сказал я. — За помощь. Стрелой.

Старший эльф молча кивнул на убитого зверя. — Мясо рыскуна ядовито. Шкуру можно снять, но она дурно пахнет. Клыки иногда берут алхимики. Твоя добыча.

Он сделал это заявление так, будто выдавал ценный совет. А потом, без лишних слов, они развернулись и скрылись между деревьями так же бесшумно, как и появились. Видимо, разобрались: не бандит, не шпион, а просто какой-то дикий, вонючий и опасный идиот. Пусть сам выкручивается.

Я остался один. С трупом. С диким лесом вокруг. С полным отсутствием плана.

«Ладно. Гайд. С чего начинается любой гайд по выживанию?»

Я сел на ствол, трясущимися руками достал из внутреннего кармана куртки пачку сигарет и зажигалку. Чудом не сломались. Первая затяжка прогнала дрожь, хотя вкус казался неестественным на фоне лесной свежести. Нужно было думать.

Пункт первый: укрытие. В бараке или пещере. Осмотреться негде. Лес. Река. Пункт второй: вода. С ней вроде порядок. Пункт третий: еда. Я посмотрел на «рыскуна». Эльф сказал — ядовито. Рисковать не хотелось. В голове поплыли обрывки знаний по WoW: «Мясо болотного… нет, не то. Кабанятина… где тут кабаны?» Пункт четвёртый: огонь. Зажигалка есть. Это радовало. Пункт пятый: оружие. Камень в крови. Больше ничего.

Гайд не работал. Потому что в гайдах не писали, что делать, если ты физически здесь, пахнешь кровью и страхом, и каждый звук заставляет вздрагивать.

Я затушил окурок о сапог, спрятал бычок в карман (старая привычка) и встал. Первым делом — отойти от этого места. Запах крови привлечёт других тварей. Надо было вспомнить, куда пошли эльфы. «В Гавань». Значит, где-то там цивилизация. Или её подобие.

Я пошёл вдоль реки, против течения, как подсказывала какая-то смутная логика: вниз по течению — к морю, вверх — к истоку, к горам, где часто селятся. Шёл осторожно, прислушиваясь. Лес больше не казался красивым. Он казался полным глаз.

Через пару часов ходьбы (часов у меня не было, солнце плыло по небу, отмечая время) я нашёл кое-что полезное. Вернее, это кое-что нашло меня.

Сначала я услышал повизгивание и возню. Потом, спрятавшись за деревом, увидел их. Небольшие, в полтора метра ростом, гуманоидные фигурки в грязных, сшитых из всего подряд отрепьях. Длинные руки, длинные носы, торчащие уши. Они копошились вокруг останков какого-то оленя, громко ссорясь и тыкая друг друга острыми палками с насаженными каменными наконечниками.

«Кобольды, — безошибочно определил я. — Самые что ни на есть, классические. Воришки. Слабая мобня. На десятом уровне фармишь пачками.»

Я был не десятого уровня. Я был первого. Без статов, без скиллов, в одной футболке. И у них были копья. И их было трое.

Но у меня было дикое преимущество городского жителя: я видел, как они дерутся. Это была не слаженная атака, а пьяная драка у помойки. Они толкались, отбирали друг у друга куски мяса, совершенно не следя за окружением.

А ещё у меня был голод, который начинал скручивать желудок, и злость на весь этот мир, на эльфов, на рыскуна, на тот чёртов люк.

Я не стал придумывать тактику. Я вспомнил принцип любой барной потасовки: бей первым, бей неожиданно и бей самого шумного.

Подняв с земли увесистую суковатую дубину (наконец-то!), я, не крича, просто рванул из-за укрытия. Они заметили меня, только когда я был в трёх метрах. Их визг слился в один пронзительный вой.

Первый удар дубиной пришёлся по спине ближайшего кобольда, который как раз тянул кусок мяса. Тот с хрустом сложился. Я не стал добивать — вырвал у него из ослабевших пальцев копьё. Оно было лёгким, кривым, но остриё было острым.

Второй кобольд, более сообразительный, ткнул в меня своим копьём. Я отбил удар древком своего, чувствуя, как дерево трещит. Болело плечо. Не как в игре. Реально больно. Я пнул его ногой в колено, он завизжал и упал. Третий уже разворачивался бежать.

«Нет уж, дружок. Не по гайду.»

Я швырнул копьё. Оно не полетело грациозно, как дротик. Оно перевернулось в воздухе и ударило беглеца древком по затылку. Того хватило. Он грохнулся.

Всё кончилось так же быстро, как и началось. Я стоял, опираясь на дубину, пытаясь отдышаться. Передо мной лежали три ошалевших кобольда. Они не были убиты. Они были избиты, напуганы и совершенно не понимали, что произошло.

Я посмотрел на их рваную одежду. На примитивные копья. На куски мяса у разорённого оленя.

И тут меня осенило. Гайды врали. Здесь нельзя было «поднять» добычу. Её нужно было взять . Силой, хитростью, наглостью.

— Встать! — рявкнул я хриплым голосом, тыча дубиной в их сторону.

Они заёрзали, поднимаясь, смотря на меня полными страха глазами.

— Всё снять! — я сделал выразительный жест руками, показывая на их одежду и оружие. — Всё! Поняли? Быстро!

Они поняли. Через минуту передо мной лежала небольшая кучка тряпья, два относительно целых копья, какая-то самодельная сумка из кожи и, самое главное, большой, закопчённый кусок оленины, который они уже успели отрезать.

Я кивнул, отступил на шаг. — А теперь — валите! И если увижу опять — будет хуже!

Они не заставили повторять. С визгом помчались в чащу, оставив меня с моей первой, настоящей добычей.

Я поднял сумку, заткнул за пояс одно копьё, другое взял в руку. Мясо засунул в сумку. Обноски кобольдов пахли отвратительно, но это была грубая, прочная ткань и мех. Лучше, чем порванная куртка.

Сел на землю, снова достал сигарету. Руки всё ещё дрожали, но теперь уже не только от страха. От адреналина. От странного, дикого чувства победы. Я выжил. Не по гайду. Не по правилам этой, чёрт побери, вселенной. А по своим. По барменским. Ударил первым, нагло наврал и забрал своё.

«Ну что ж, — подумал я, затягиваясь и глядя на копьё в своей руке. — Добро пожаловать в Элвинн, Илюха. Твой челлендж только начался. И гайдов к нему — нет.»

Глава 3: Диалоги с сапожником, или Почему все такие серьёзные?

Дорогу к Ночной Гавани я нашёл по запаху. Сначала это была просто тропа, протоптанная в траве. Потом она стала шире, появились следы телег. И наконец, в воздухе, кроме хвои и сырости, повисли другие нотки: дым костров, рыбья чешуя, прелое сено и нечистоты. Знакомый, в общем-то, букет. Городской, только без бензиновой основы.

Сама Гавань оказалась не величественным эльфийским поселением из артов, а довольно унылым, обнесённым частоколом посёлком у слияния реки и какого-то морского залива. Дома были срублены из тёмного дерева, крыши покрыты дранкой или камышом. Узкие, грязные улочки спускались к воде, где качались на волнах несколько рыбацких лодок и один более крупный корабль с потрёпанными парусами. Люди — в основном люди, изредка мелькали эльфы, но какие-то… замызганные, невзрачные — суетились, таская тюки, чиня сети, переругиваясь на том же языке, который я с горем пополам начинал понимать. Никакой магии в воздухе, никакой феерии. Суровая, бытовая проза.

Меня заметили сразу. Взгляды цеплялись, как крючки: на мою рваную куртку поверх грязной рубахи кобольда, на джинсы, заправленные в самодельные обмотки из тряпок, на копьё в руке и сумку через плечо. Я видел в этих взглядах то же самое, что у эльфов-охотников: настороженность, недоверие, готовность в любой момент схватиться за топор, висевший у каждого второго на поясе.

«Добро пожаловать в цивилизацию, чувак, — ехидно заметил я сам себе. — Теперь главное — не накосячить.»

Мне нужно было три вещи: информация, еда (то мясо воняло уже конкретно) и, желательно, какая-никакая работа. Барменский опыт подсказывал: лучший источник всего этого — местная таверна. Но зайти туда, не имея ни монеты в кармане, было самоубийственно. Сначала нужно было что-то продать или обменять.

Я решил начать с самого логичного: кобольдью амуницию и шкуру. Нашёл мастерскую без особого труда — по стойкому запаху дубильных веществ и гниющей органики. Небольшая хижина с навесом, под которым на кольях висели куски кожи, а у входа сидел мужчина лет пятидесяти, коренастый, с руками, толщиной с мои ноги, покрытыми шрамами и коричневыми пятнами. Он что-то яростно скоблил с огромного куска шкуры, ворча себе под нос.

Я подошёл, стараясь выглядеть максимально безобидно. — Доброго дня. Хозяин?

Мужчина поднял голову. Его глаза, маленькие и глубоко посаженные, оценивающе скользнули по мне с ног до головы. Взгляд задержался на копье. — Я кожевенник, — ответил он хрипло, не предлагая ни сесть, ни назваться. — Что надо?

— Есть кое-какой товар на обмен, — я скинул сумку с плеча и вытащил оттуда те самые рваные обноски кобольдов, их сумку и каменный наконечник от копья. — Может, пригодится.

Кожевник протянул руку, взял тряпьё, помял в пальцах, понюхал и бросил обратно в сумку с таким видом, будто трогал падаль. — Мусор. Вонючий мусор. Кожа гнилая, дубить бесполезно. На тряпки не пойдёт. — Он ткнул пальцем в каменный наконечник. — И это выбрось. Никто такие не покупает. Железо есть у всех.

Я почувствовал, как внутри закипает раздражение. Но вспомнил золотое правило сервиса: клиент всегда прав, даже если он мудак. Надо продать себя, а не товар. — Понимаю, качество не айс, — сказал я, пытаясь вставить в голос лёгкую, братскую нотку. — Сам, можно сказать, с бою взял. Трое таких, знаете ли, мелких и вонючих, попытались моё законное мясо отжать. Пришлось… провести воспитательную беседу.

Я хитро подмигнул, ожидая хотя бы тени понимающего кивка, мужской солидарности. Кожевник уставился на меня, будто я заговорил на языке демонов. — Ты… ты убил кобольдов? — спросил он без тени одобрения, с какой-то даже брезгливостью. — Ну, не совсем убил… — попытался смягчить я. — Скорее, убедил в неправильности их жизненной позиции. Разбежались.

— И забрал их одежду. Как падальщик. — Как трофей! — поправил я, уже теряя терпение. — Сувенир, так сказать. А мясо себе оставил. Оленину. Жирненькая такая…

— Ты грабитель, — кожевник откинулся на своей табуретке, скрестив руки на груди. Его лицо стало каменным. — И хвастун. Кто идёт на трёх кобольдов в одиночку? Только дурак или вор, которому нечего терять. У тебя вид и того, и другого.

Вот тут меня уже конкретно дёрнуло. Я привык, что мой юмор, моя подача работают. А этот тип смотрел на меня, как на говно на подошве. — Эй, друг, давай без ярлыков, — голос мой стал холоднее. — Предлагаю честный обмен. Не нравится товар — скажи, что нужно. Может, работу какую есть? Я руки приложить могу. Опыт… разнообразный.

Кожевник усмехнулся, но это была не весёлая усмешка. — Работу? Тебе? — Он окинул меня очередным уничижительным взглядом. — Видел бы ты себя. Пахнешь кровью, дымом и бедой. Глаза бегают, как у вора на рынке. Говоришь… странно. Словно смеёшься над всем, даже не понимая над чем. Таких, как ты, здесь не любят. И не доверяют.

Каждая его фраза била точно в цель. Я и правда чувствовал себя чужим. И пытался прикрыть это шутками. И это не работало. Совсем. — Может, просто у вас тут с чувством юмора туго? — сорвалось у меня. — Все такие серьёзные, будто жизнь кончилась. А она, между прочим, только началась. И в ней есть место и для хорошего стейка, и для крепкого напитка, и чтобы посмеяться иногда, чёрт возьми!

Я сказал это с привычной барной горячностью, с той самой ухмылкой, что обычно разряжала обстановку. Кожевник встал. Медленно. Его фигура, невысокая, но широкая, вдруг показалась очень массивной. — Смеяться? — прошипел он. — Над чем смеяться? Над тем, что зима будет голодной? Над тем, что из леса могут прийти тролли? Над тем, что в прошлом месяце сына соседа унесла гарпия? Ты, пришлый, с твоей дьявольской болтовнёй и пустыми глазами… Ты не смешной. Ты опасный. Потому что тебе здесь нечего терять. А у нас — есть. Убирайся. Пока цел.

Он не закричал. Он сказал это тихо, но с такой леденящей убеждённостью, что у меня по спине пробежали мурашки. Это была не угроза. Это был приговор.

Я молча поднял свою сумку с «мусором», взвалил на плечо. Смотрел на этого человека, на его заскорузлые, трудолюбивые руки, на его мир, который он так яростно защищал от всего странного и непонятного. И понял, что мои шутки, моя ирония, весь мой привычный арсенал — здесь бесполезен. Хуже того — он враждебен.

— Как скажешь, — тихо бросил я и развернулся.

Я шёл по грязной улице, и чувство одиночества накрывало с головой. Оно было тяжелее любой сумки. Раньше я был своим в любой компании, в любом баре. Я умел найти подход. А здесь… здесь я был инопланетянином. Не просто из другого мира. Из другой вселенной, где проблемы решаются коктейлем и шуткой, а не упорным трудом и страхом за свою крышу над головой.

Я вышел за частокол, не оглядываясь. Цивилизация меня отвергла. Оставался только лес. И тихий, холодный гнев, который начинал согревать изнутри.

«Ладно, — подумал я, глядя на темнеющие между деревьями сумерки. — Не приняли за своего? Значит, буду чужим. Но уж точно не беззащитным.»

Глава 4: Первая встреча с Тьмой (она была вежливее эльфов)

Ночь в лесу без огня — это не романтика. Это пытка. Холод пробирался сквозь все слои тряпья, впивался в кости. Каждый шорох в темноте заставлял вздрагивать и хвататься за копьё. Я сидел, прислонившись к огромному валуну, обхватив колени, и пытался не думать о том, что мясо в сумке протухло окончательно, а вода в бурдюке, снятом с одного из кобольдов, имеет странный привкус тины.

В голове крутился диалог с кожевником. Каждое слово, каждый взгляд. «Дьявольская болтовня». «Пустые глаза». «Опасный». Что во мне было такого опасного? Желание пошутить? Нежелание принимать всё это за чистую монету? Или просто то, что мне было нечего терять? Он был прав в этом. Моя жизнь осталась там, в том баре, за тем люком. Здесь у меня не было ни кола, ни двора. Только я сам. И это «я» явно не вписывалось в местные расклады.

Злость, которую я таил с момента падения, медленно перерастала в нечто другое. В холодное, гнетущее отчаяние. Я не был героем. Я был барменом, заброшенным в сказку, где все правила были против него. Даже гайдов не было. Только инстинкты, которые здесь работали с перебоями.

Где-то совсем рядом завыл волк. Не один — стая. Звук, полный голода и намерений, прорезал ночную тишину. Я вжался в камень, затаив дыхание. Сердце заколотилось так, что я слышал его в висках. Они приближались. Я видел мелькающие в темноте между деревьями тени, слышал тяжёлое дыхание.

«Вот и всё, Илюха. Съедят волки. Не в драке с демоном, не в героическом бою. Просто съедят, как падаль. Не по гайду даже дохнуть.»

Инстинкт самосохранения заставил меня подняться. Я не побежал — бежать было бесполезно. Я попятился, спотыкаясь о корни, держа копьё дрожащими руками. Тени становились чётче. Я уже различал горящие в темноте точки глаз. Их было много.

Спиной я наткнулся на что-то твёрдое и холодное. Оглянулся. Каменная глыба, поросшая мхом и лианами. Нет, не глыба — что-то рукотворное. Огромный, опрокинутый набок каменный блок с потускневшими, стёршимися от времени резными узорами. Алтарь? Пьедестал? Неважно. Это был тупик.

Волки вышли на небольшую поляну передо мной. Крупные, лохматые, с оскаленными пастями. Они не спешили. Оценивали. Чуяли страх. Я был загнан в угол. Буквально.

И тут что-то во мне надломилось. Не страх. Не паника. А та самая злость, что копилась всё это время. На эльфов. На кожевника. На волков. На этот дурацкий лес, на это небо, на всю эту нелепую, неудобную, смертельно серьёзную реальность.

Я вскинул голову и закричал. Не от страха. От ярости. — НУ ДАВАЙТЕ ЖЕ! ЧЕГО ВЫ ЖДЁТЕ?! — рёв вырвался из горла, хриплый, раздирающий. — ИЛИ ВАМ ИНСТРУКЦИЮ ПРОЧЕСТЬ?! ПОДОЙТИ, ОБЛЕЗИТЬ, РАЗОРВАТЬ! ВСЁ ПО ПЛАКАТУ «КАК СЪЕСТЬ ГЛУПОГО ПОПАДАНЦА ЗА ПЯТЬ ШАГОВ»! ТАК ВОТ ЖЕ ОН Я! ДЕРЖИТЕ! НУ ПОМОГИТЕ ЖЕ КТО-НИБУДЬ, ЧЁРТ ВОЗЬМИ!

Последняя фраза сорвалась уже не в ярости, а в отчаянии. Крик одинокого, загнанного зверя, который уже не верит в спасение, но всё ещё протестует против несправедливости всего мироздания.

И… случилось странное.

Волки, уже приготовившиеся к прыжку, вдруг замерли. Уши прижались, хвосты поджались. Они заскулили, отступили на шаг, потом ещё. И, рыча, но уже без прежней уверенности, развернулись и скрылись в чаще. Не побежали — именно отступили. Как будто чего-то испугались. Не меня.

Тишина, наступившая после их ухода, была ещё страшнее. Она была густой, тяжёлой, наполненной чем-то незримым. Воздух стал плотнее, холоднее. И каменный алтарь за моей спиной… запульсировал .

Тихо. Глухо. Как далёкое, подземное сердце. Резные узоры на его поверхности слабо, едва заметно, засветились тусклым сиреневатым светом. Тем же самым, что сочился из того люка.

Я медленно обернулся, не веря своим глазам. Свет не был агрессивным. Он был… любопытным. Он обволакивал камень, как туман.

И тогда я услышал Голос. Он не звучал в ушах. Он возникал прямо в сознании. Беззвучный шепот, складывающийся в слова. Он был спокойным, вежливым и до ужаса чужим.

Интересный выбор слов. «Помогите». Обычно просят «пощады» или «спасите». Ты просишь о помощи для... чего? Для продолжения борьбы?

Я замер, не в силах пошевелиться. Страх вернулся, но теперь это был не животный ужас, а ледяное оцепенение перед чем-то непостижимым. — Кто… что ты? — прошептал я губами, которые почти не слушались.

Вопрос идентичности сложен. Я — эхо. Отголосок. Воля, оставшаяся в камне. Можно называть Тенью. Можно — Слушателем. А ты? Тот, кто кричит в ночь, требуя не спасения, а... возможности сражаться дальше?

В голосе (если это можно так назвать) не было ни насмешки, ни злобы. Был искренний, почти научный интерес. Как будто я был редким жуком под стеклом. — Я… тот, кому некуда идти, — сорвалось у меня. — И кому надоело, что его все либо боятся, либо ненавидят, либо хотят съесть.

Ах. Чужестранец. Не только из другого места. Из другого времени. Другой… логики. Это объясняет диссонанс. Ты раздражаешь местную реальность. Как песчинка в механизме.

— Спасибо, польщён, — я не смог удержаться от ехидства, даже разговаривая с голосом в голове. — Так ты помогать будешь или просто констатируешь факты?

Последовала пауза. Свет на алтаре чуть усилился. Ты просил помощи. Я могу предложить силу. Не ту, что дают твои боги (у тебя их нет). Не ту, что дарят здешние стихии (они тебя не признают). Силу из промежутков. Из того, что отвергают. Из Тени. Она… гибкая. Интеллектуальная. Как и ты.

Сила. Это слово прозвучало как ключ в замке. Сила, чтобы не бояться волков. Чтобы кожевник не смел выгонять. Чтобы найти своё место. Но ничего не даётся просто так. — А цена? — спросил я напряжённо. — Душа? Вечная служба? Первенец?

В ответ я почувствовал… удивление. Нет, не так. Лёгкую иронию. Какие драматичные у вас, смертных, представления. Нет. Цена — интерес. Мне интересно наблюдать. Что сделает такая аномалия, как ты, обладая такими инструментами. Как ты изменишь узор. Это и будет платой. Никаких контрактов, никаких обязательств. Просто… возможность. И моё внимание.

Это было настолько непохоже на все легенды о тёмных сделках, что я онемел. Мне предлагали силу не за душу, а за… зрелище? За то, чтобы я оставался собой, только с новыми возможностями? — И всё? — недоверчиво переспросил я. — Ты даёшь мне силу, а я просто… живу? Как хочу?

Да. С той поправкой, что «просто жить» с такой силой у тебя вряд ли получится. Но это уже твои проблемы. Договор?

Я посмотрел на свои дрожащие от холода руки. На потускневший алтарь. На тёмный лес вокруг. У меня не было выбора. Вернее, был: сдаться и умереть в этой чащобе от зубов, когтей или просто от голода. Или… принять эту странную руку, протянутую из самой тьмы.

Авантюризм — моя вторая натура. А тут предлагали самую большую авантюру из возможных. — Договор, — тихо, но чётко сказал я. — Давай силу. Посмотрим, что из этого выйдет.

Отлично.

Свет на алтаре вспыхнул ярко-фиолетовой вспышкой и погас, оставив послеобразы в глазах. Но в воздухе что-то изменилось. Он стал… проводить. Как перед грозой. И внутри меня, в самой глубине, где-то за грудиной, вспыхнула крошечная, ледяная искра. Она не горела. Она поглощала тепло вокруг. И с ней пришло знание. Очень простое. Как щёлкнуть пальцами, чтобы погасить свечу. Только не свечу, а… чужую волю. На мгновение.

Я поднял руку, посмотрел на пальцы. Они больше не дрожали. — Вот и славно, — пробормотал я, и в голосе снова появились знакомые нотки. — Теперь, дорогие волки, если не против… у меня есть другие планы.

Я шагнул в темноту, и ночь отступила передо мной на полшага. Не потому что стало светлее. Потому что она перестала быть враждебной. Она стала… родственной.

Путь был выбран. И он точно был «не по гайду».

Глава 5: Имп в кармане и сарказм на языке

Я не спал. Не мог. Та ледяная искра внутри не давала. Она не горела, а скорее… создавала вакуум. Всасывала в себя усталость, сомнения, остатки страха, оставляя взамен странную, отстранённую ясность. Я сидел у тлеющих углей костра (развести его получилось с третьей попытки, когда понял, что надо не «захотеть огня», а «приказать тлению ускориться» — странная, обратная логика) и изучал свои ладони.

Они выглядели так же. Немного грязные, с царапинами от кобольдских доспехов. Но если сосредоточиться… между пальцами начинали виться тончайшие, почти невидимые нити теней. Не просто отсутствие света. Что-то более плотное, вязкое. Я пытался сформировать из них шарик, как учат в тысячах фэнтезийных гайдов. Получалась бесформенная капля, которая тут же стекала с ладони и растворялась в земле с тихим шипением, оставляя после себя пятно инея.

— Жалко, — раздался рядом тонкий, скрипучий голос, полный неподдельного злорадства. — Очень жалко. Прямо слёзы наворачиваются. Если бы у меня были слёзные протоки.

Я даже не вздрогнул. Чувство присутствия возникло одновременно с голосом. Я повернул голову.

На обломке камня, в паре футов от меня, сидело… существо. Ростом с кошку, но вертикальное. Красноватая, морщинистая кожа, пара жалких, кривых рожек на лысой голове, тощие лапки с острыми коготками, крысиный хвост, закрученный в нетерпеливую спираль. И глаза. Большие, абсолютно чёрные, без белка, но полные живого, едкого интеллекта. Оно смотрело на мои манипуляции с тенью с таким выражением, будто наблюдало за ребёнком, пытающимся заткнуть водопад пальцем.

— А ты кто такой? — спросил я, больше из любопытства, чем из страха. После алтаря и голоса в голове мелкий бесёнок уже не казался чем-то из ряда вон.

— Я? — существо сделало театральный жест лапкой. — Я — печальное последствие твоего выбора. Побочный эффект. Пузырёк воздуха, всплывший из глубин, когда ты нырнул в нашу сторону бытия. Можно называть меня Ксипом. Или «эй, ты». Или «чёртова тварь». Я уже привык.

Оно говорило на том же наречии, что и местные, но с каким-то шипящим акцентом и дикими, неадекватными оборотами. Как будто заучило речь по пьесам абсурдистов. — Ксип, значит, — я кивнул. — А что, собственно, делаешь? — Наблюдаю. За твоими потугами. Мне поручено быть… гидом. Хотя, глядя на это, — оно мотнуло головой в сторону пятна инея, — скорее, сиделкой.

Вот тут меня задело. — Гиду обычно положено что-то объяснять, а не язвить с камешка. — О! Просит мануал! — Ксип захлопал в ладоши (точнее, в когти). — «Нажмите А, чтобы атаковать. В, чтобы блокировать». Так? Увы. Не работает. То, что тебе дали — это не скилл. Это… дыра. В тебе. И ты пытаешься залить её своим намерением. Но твои намерения — как у пьяного гнома: шумные, беспорядочные и обычно заканчиваются падением с лестницы.

Я прищурился. В его словах была доля правды. Я пытался «захотеть» магию. А надо было… что? — Ладно, умник. С чего тогда начать?

Ксип подпрыгнул и устроился у меня на колене, свернув хвост кольцом. Его вес был поразительно лёгким. — С восприятия. Перестань пытаться «создать» тьму. Её и так полно. Везде. В каждой тени, в каждом уголке сознания, в промежутке между мыслью и действием. Ты должен её… разрешить . Позволить ей проявиться через тебя. Не силой воли. Согласием.

Это звучало как какая-то эзотерическая чушь. Но что-то внутри отозвалось. Я закрыл глаза, отбросив желание «сделать шарик». Вместо этого я просто… признал. Что здесь, вокруг и внутри, есть не только свет от костра. Есть его отсутствие. Есть холод. Есть тишина после звука. Есть пустота, которая ждёт, чтобы её заметили .

И когда я это заметил, «оно» пришло само. Без усилия. Лёгкая прохлада сгустилась в ладони. Я открыл глаза. Над моей ладонью висел идеальной сферой маленький шарик чистой черноты. Он не поглощал свет — он был его отрицанием. Вокруг него воздух искривился, как над раскалённым асфальтом.

— У-у-у, — протянул Ксип с явным одобрением. — Смотри-ка. Не совсем безнадёжно. Теперь можешь кинуть. Или уронить. Или просто держать и пугать воробьёв. Функционал ограничен только твоей скудной фантазией.

Я сжал ладонь. Сфера исчезла с тихим хлопком, оставив лёгкое головокружение. — А что ещё можно? — Всё, — Ксип пожал плечиками. — И ничего. Это же тьма, дорогой мой кособокий властелин. Она не «делает». Она «отменяет». Тепло, свет, силу, намерение… даже память, если хорошо постараться. Но чтобы «отменить» что-то конкретное, нужно это что-то очень хорошо понимать. А ты… — он оглядел меня с ног до головы, — пока что понимаешь только, как отменить чей-то покой своим трепом.

Мы провели так несколько часов. Вернее, я пытался, а Ксип комментировал. Получалось плохо. «Отменить» пламя костра у меня вышло — он просто погас, и угли стали холодными, как будто пролежали в вечной мерзлоте сто лет. Попытка «отменить» усталость в своих мышцах привела к тому, что я на полчаса впал в состояние, близкое к кататоническому ступору — тело стало лёгким и послушным, но и мысли почти остановились. Ксип хохотал до слёз.

— Прекрасно! Идеально для того, чтобы притвориться мебелью на время облавы! — вытирая несуществующие слёзы, сказал он.

Но я не злился. Потому что сквозь всю эту язвительность проглядывало нечто важное: я учился. Не по учебнику. Не по гайду. Методом тыка, насмешек и чёрного юмора. И это… это было его . Не геройским, не правильным, но его .

К утру я мог на секунду-другую сделать тень под собой гуще, чем обычно, и шаги становились бесшумными. Мог прикосновением пальца «отменить» тепло в камне, и он покрывался инеем. Ничего эпичного. Но это было начало.

Солнце только начало подниматься, окрашивая верхушки деревьев в золото. Я потягивал из бурдюка (воду внутри него я «отменил» на предмет бактерий — надеюсь, сработало) и смотрел на Ксипа, который с невероятным энтузиазмом пытался поймать солнечного зайчика, шипя на него, как кот. — Так что, ты теперь при мне навсегда? — спросил я.

Ксип бросил погоню и уселся, свесив ноги. — Пока интересно. Пока ты не сделаешь что-нибудь до невозможности скучное. Или тупое. Или светлое. Тогда я растворюсь обратно в твоих не самых глубоких мыслях и буду там спать. Но вообще-то, да. Ты теперь типа мой якорь в этом слое реальности. Поздравляю. Ты завёл питомца. Язвительного, бесполезного и требующего морального, а не физического насыщения. Мне нравятся споры и чужие конфузы. Корми соответственно.

Я не мог не ухмыльнуться. В этой вселенной эльфы, люди и даже волки отвергли меня. А вот это маленькое, мерзкое, циничное создание — приняло. Потому что мы были одного поля ягоды. Искажёнными. Неудобными. Живущими не по гайду.

— Ладно, Ксип, — сказал я, поднимаясь. — Пора двигаться. Надо найти место поуютнее. И, может, способ подзаработать, не вызывая желания немедленно сжечь меня на костре.

— О, амбиции! — обрадовался имп. — Уже лучше, чем «помогите». Куда направляемся, о просветлённый?

Я посмотрел на тропинку, ведущую вглубь леса. Той, что вела обратно в Гавань, больше не существовало. — Вперёд, — просто сказал я. — Туда, где не будут ждать бармена с бесёнком в кармане. Посмотрим, что из этого выйдет.

Мы тронулись в путь. Я — с ледяной искрой внутри и пустым бурдюком. Он — с короной из утренних лучей на своих жалких рожках и бездной сарказма на языке.

Путь Чернокнижника начался. И он обещал быть крайне неудобным для всех окружающих.

Глава 6: Не герой, а ходячая проблема для Стражи

Первое правило выживания негероя: не быть героем. Герои лезут на рожон, бьются насмерть, спасают принцесс и получают медали. Я же обнаружил, что гораздо эффективнее быть… раздражающим фактором. Невидимой песчинкой в ботинке у системы. И для этой роли мои новые способности подходили идеально.

Мы с Ксипом обосновались на самой границе леса и предгорий, в полуразрушенной сторожке какого-то древнего межевого камня. Крыша текла, но стены были целы. Главное — оттуда было видно далеко вокруг, а подходить незамеченным было сложно. Идеальная квартира для отшельника со слегка подпорченной репутацией.

Именно там я начал вести свой «антигайд». На кусках содранной с деревьев коры, используя уголь и сок каких-то ягод в качестве чернил, я выводил кривые, но важные заметки.

«Антигайд по выживанию для тех, кто попал не в ту локацию. Глава 1: Не отсвечивай.»

Пункт 1: Магия Тьмы пахнет. Не серой, как в сказках. А озоном, холодным камнем и… пустотой. Человеческий нос этого не учует, но всякая местная живность с пол-оборота шарахается. И те, кто охотится на такую живность — тоже. Вывод: в лесу ты всегда незваный гость. Запах не скрыть, можно только маскировать более сильными — дымом, травами, гнилью. Пункт 2: Люди здесь делятся не по классам, а по степени фанатизма. Самые неприятные — это «Стража Ночи». Не рыцари в сияющих латах, а что-то вроде монахов-воинов в тёмно-серых походных робах. Их девиз: «Всякая тень — потенциальный враг. Всякий, кто дружит с тенью — враг уже состоявшийся». Логика железная. С ними не договориться. Их можно только обойти. Пункт 3: Еда. Всё, что выглядит вкусным — либо ядовито, либо охраняемо. Ксип помогает (едва заметным шепотом подсказывает: «это — нет, а вот эта синеватая ягода вызовет такой понос, что ты будешь молиться о смерти»). Лучший источник пропитания — отбирать у тех, кто слабее. Не геройски. Зато сыто.

Именно со Стражей Ночи у меня и произошло первое столкновение. Вернее, не столкновение, а… знакомство. На расстоянии.

Я проверял капканы на кроликов (примитивные, из прутьев и верёвки, сделанной из волокон коры) и почуял их раньше, чем увидел. Не запах — их не было. А отсутствие привычных звуков. Птицы в этом секторе леса вдруг замолчали. Я замер, слившись со стволом старой сосны, и позволил тени вокруг себя сгуститься. Невидимость это не была — просто взгляд соскальзывал, не цепляясь.

Их было трое. Двигались бесшумно, но не как эльфы-охотники, а как те, кто уверен в своём праве быть здесь. Их взгляды методично прочёсывали кусты, пни, тени. У одного в руках был посох с кристаллом, слабо мерцавшим холодным светом. Детектор. Моё самое нелюбимое изобретение в любом мире.

— Здесь что-то было, — тихо сказал тот, с посохом. Его голос был сухим и безэмоциональным. — Осквернение. Свежее. — Зверь? — спросил второй, положив руку на рукоять длинного ножа. — Нет. Разумное. Искривлённое. Ощущение… насмешки.

Я едва не фыркнул. Ксип, невидимый, сидел у меня на плече и дудел мне в ухо: «О, тебя заметили! И даже окрестили! «Искривлённое ощущение насмешки». Почти поэтично. Хочешь, выйду, поклонюсь?»

Я мысленно приказал ему заткнуться. Стражи приближались к моим капканам. Один из них, самый молодой, наклонился. — Следы. Примитивные ловушки. Бездушное умерщвление тварей. Признак… — Признак выживания тех, кто не имеет права на жизнь по нашим законам, — закончил за него старший, с посохом. — Найти. Очистить.

Вот тут во мне что-то ёкнуло. Не страх. Злость. «Не имеет права на жизнь». Из-за чего? Из-за того, что я научился гасить костры и ловить кроликов? — Ксип, — мысленно прошептал я. — Можешь сделать так, чтобы этот кристалл у него на секунду… заглючил?

— О! Саботаж! Люблю! — обрадовался имп. — Дай-ка подумать… Он ищет диссонанс. Дадим ему диссонанс!

Я не знал, что он сделал. Но кристалл на посохе стража вдруг вспыхнул ослепительно-белым, потом погас, потом снова вспыхнул уже багровым светом и издал тонкий, визжащий звук. Страж вскрикнул, отшвырнул посох, как раскалённый, и схватился за голову.

— Что это?! Атака! — Не атака, — прошептал я себе под нос, отползая в другую сторону, в гущу более глубоких теней. — Это — намёк.

Пока они суетились вокруг своего оглушённого товарища, я «отменил» силу в верёвках своих капканов. Древесина тихо хрустнула, ловушки разомкнулись. Пустяк. Но приятно.

На этом наши отношения и завязались. Они стали патрулировать этот сектор чаще. Я стал изобретательнее. Я не нападал. Я… пакостил.

Я научился на секунду «отменять» трение под подошвой сапога у идущего стража. Тот поскальзывался и падал в грязь. Я направлял мелких лесных грызунов (отменяя в них, на мгновение, чувство страха перед людьми) прямиком в их продовольственные сумки. Однажды я умудрился «отменить» чувство сытости у их коня (они иногда появлялись верхом). Животное, внезапно ощутив зверский голод, принялось жевать сумку своего же всадника с таким энтузиазмом, что тому пришлось отбиваться.

Ксип помогал советами и невероятно веселился. — О, смотри, у этого теперь нервный тик! — восхищённо шептал он, наблюдая, как один из стражников дёргает плечом, после того как я три ночи подряд «отменял» у него глубокую фазу сна. — Ты портишь им карму, хозяин. И нервы. Я одобряю.

Я не чувствовал себя могущественным. Я чувствовал себя… хитрым. Это была не битва магов. Это была партизанская война городского циника против деревенских фанатиков. И моим главным оружием было не всесокрушающее пламя, а понимание простой вещи: даже у самого убеждённого воина есть бытовые неудобства. И если эти неудобства систематически устраивает незримый враг, рано или поздно начинается паранойя.

Они перестали говорить о «очищении». Они начали говорить о «проклятом месте», «неуловимом духе разложения» и «тактике изматывания». Они стали осторожнее, нервнее. А я, глядя на их уставшие, напряжённые лица, дописывал в свой антигайд новый пункт:

Пункт 4: Сила — не в том, чтобы разрушить стену. Сила — в том, чтобы заставить тех, кто за стеной, поверить, что она вот-вот рухнет сама. И пусть они тратят силы на то, чтобы её подпирать, пока ты спокойно обходишь её по дуге. Главное — не дать им тебя увидеть. Потому что если увидят, то поймут, что ты не дух и не демон. Ты просто парень с плохим характером и парой грязных фокусов. А с таким уже не церемонятся.*

Я не был героем. Я был проблемой. И, должен признать, мне начало это нравиться. Быть проблемой — это хоть какая-то идентичность в мире, где тебя не принимают ни за кого другого.

Глава 7: Демон-собеседник и философия за ржавым котлом

Ксип был отличным собеседником, если тебе нужно было обсудить чью-то глупость или придумать язвительный комментарий. Но для разговоров о… ну, о вечном, о природе этого безумного мира, о том, почему трава зелёная, а законы «светлых» такие неудобные, — для этого нужен был кто-то с другим масштабом мышления. Или, как минимум, с другим объёмом лёгких.

Идею подкинул, как ни странно, сам Ксип. После очередного успешного срыва патруля Стражи (я на этот раз «отменил» у их командира чувство равновесия на ровном месте, и он упал лицом в муравейник), мы праздновали скромную победу жеванием вяленого кролика. — Знаешь, — сказал Ксип, обгладывая косточку с таким видом, будто это нога врага, — ты неплохо управляешься с мелочёвкой. Но это всё… детские шалости. Настоящая сила — в связях. Нужен кто-то посолиднее. Кто мог бы, например, откусить голову вот такому вот фанатику. Или просто посидеть с тобой, пока ты философствуешь. Импы для этого не годятся — мы мыслим слишком быстро и поверхностно.

— И что ты предлагаешь? Призвать демона? — пошутил я. — Да, — совершенно серьёзно ответил Ксип. — Но не абы какого. Не того, кто будет требовать душу раз в неделю. А… партнёра. Тебе нужен охранник. Ему — источник стабильной энергии и выход на этот слой реальности. Взаимовыгодный бартер. Как в твоём баре: ты — выпивку, клиент — деньги. Только вместо выпивки — твоя сила, а вместо денег — его клыки.

Мысль была дикой, но имела железную логику. Я устал быть мышкой, которая только и может, что путать следы. Мне нужен был… пёс. Только не обычный.

Ритуал, как объяснил Ксип, был до смешного прост, если не лезть в высокие материи. Не нужно чертить пентаграммы кровью (моя кровь, видимо, здесь считалась «некондиционной»). Не нужно читать заклинания на латыни. Нужно было чётко сформулировать предложение и… позвать. Используя свою силу как маяк в той стороне реальности, где обитали подобные сущности.

Я выбрал место подальше от сторожки — глухую, каменистую расщелину, куда даже дневной свет падал косо и неохотно. Посреди неё я развёл крошечный, почти бездымный огонь из сухого мха — не для тепла, а как точку фокусировки. Ксип устроился у меня на плече, нашептывая последние инструкции. — Не командуй. Не требуй. Предлагай. И будь готов к тому, что предложат тебе. И смотри в глаза — это важно.

Я закрыл глаза, отогнав привычный сарказм. Внутри ледяная искра отозвалась, разливаясь по жилам знакомым холодом. Я представил не раба, не слугу, а… наёмника. Сильного, голодного, не обременённого ложными идеалами. Существо, которое поймёт логику простой сделки.

— Эй, там! — мысленно, но очень чётко произнёс я, направляя поток холодной энергии в огонь. Пламя замерло, почернело и стало тянуться вверх тонкой, извивающейся струйкой, как дым, но струйка эта была плотнее, темнее. — Слышишь? Есть деловое предложение. Мне нужна защита. Кому-то сильному, кто не боится ни волков, ни людей с палками. Взамен я предлагаю стабильный канал. Энергию. Выход сюда. И… компанию. Если захочешь. Работа на договорной основе. Без подвоха.

Я открыл глаза. Чёрный «дым» из костра сгущался, клубился, принимал форму. Не грозную и эпическую, а… поджарую. Длинные, тонкие лапы. Вытянутая, волчья морда, но без шерсти — вместо неё было нечто вроде стелющегося по коже жидкого мрака. Глаза — две точки тлеющих угольков, лишённых белка. Хвост, длинный и гибкий, как хлыст. Существо было размером с крупного дога, но казалось больше из-за ауры абсолютной, ненасытной пустоты, которая исходила от него. Голодный пёс Тьмы. Именно так.

Он вышел из клубка теней и сел напротив меня, по другую сторону потухшего костра. Его пасть приоткрылась, но не для рыка. Оттуда вырвалось шипение, похожее на звук лопающихся пузырьков. — Пред-ло-же-ние… — мысль была грубой, шершавой, как скребущаяся по камню кость. — Го-лод… Ка-нал… По-нял. Ты… хлипкий. Но… честный?

— Насколько это возможно в мире, где все друг друга пытаются обмануть, — ответил я, не отводя взгляда от его угольков-глаз. — Я даю тебе часть своей силы каждый день. Ты становишься сильнее здесь. Ты охраняешь моё убежище, сопровождаешь меня в опасных местах. Если тебе надоест — скажешь, и мы разойдёмся. Никаких цепей. Только договор.

Пёс наклонил голову набок. Казалось, он обдумывает. — И… еда? — мысль была полна такого наивного, почти детского ожидания, что я едва не рассмеялся. — Дичь, которую я ловлю. Часть твоя. И… негативные эмоции. Страх, злость тех, кого мы, э-э-э… побеспокоим. Как я понял, для твоего рода это деликатес. Угольки глаз вспыхнули ярче. — До-го-вор. — Пёс медленно поднял лапу и протянул её мне.

Я, слегка опешив, протянул свою руку. Его лапа была твёрдой и холодной, как базальт. В момент касания я почувствовал лёгкий толчок — не в теле, а в самой «дыре» внутри меня. Канал открылся. Отныне часть моей силы будет постоянно утекать к нему. Не критично, но ощутимо. Взамен… я почувствовал его присутствие на краю сознания. Тихий, голодный, но преданный страж.

— Как звать-то тебя? — спросил я, отпуская лапу. — Хрощ , — пришёл ответ. — И-мя… от зву-ка ко-стей.

— Хрощ. Звучит солидно. Я — Илья.

Так у меня появился второй спутник. И, как это ни странно, самый адекватный собеседник из всех.

Вечера у костра (который Хрощ всегда гасил, лёг рядом, просто потому что пламя ему было неприятно) стали нашим клубом по интересам. Я говорил. Он слушал, изредка вставляя свои лаконичные, но меткие мысли.

Я рассказывал ему о своём мире. О машинах, которые ездят без лошадей. О телефонах, через которые можно говорить с кем угодно, не выходя из дома. О людях, которые воюют не за богов, а за ресурсы или просто потому, что не поделили взгляды на жизнь. — Глу-по , — говорил Хрощ. — Ес-ли хо-чешь чь-то-то… бе-ри. Ес-ли мо-жешь. — Не всё так просто. Есть законы. — За-ко-ны… сла-бых. Чтоб силь-ные не пе-ре-ели друг дру-га. — Возможно. А ваши… тёмные? У вас есть законы? — Есть. Вы-жи-вай. Силь-ный… пра-вит. Но… твой до-го-вор… дру-го-й. Ин-те-рес-но.

Он оказался удивительно вдумчивым собеседником. Его философия была примитивной, как каменный топор, но в своей примитивности — честной. Он не понимал идеи «добра» и «зла». Он понимал «сытость» и «голод», «силу» и «слабость», «свой» и «чужой». И в его картине мира наш договор был странной аномалией: союз без подавления, основанный на выгоде и… каком-то подобии уважения.

Как-то раз, глядя на звёзды (здесь они были невероятно яркими и чужеродными), я спросил: — А светлые… они правда думают, что их путь — единственно верный? Хрощ, лежавший у моих ног, издал нечто вроде фырканья. — О-ни… бо-ят-ся тем-но-ты. По-то-му что не по-ни-ма-ют. В тем-но-те… ти-ши-на. Воз-мож-ность. Он-и за-пол-ня-ют её сво-и-ми кри-ка-ми… сво-и-ми «за-ко-на-ми». Чтоб не слы-шать… пу-сто-ту. И не ви-деть… что в ней мо-жет быть что-то ещё. — А что в ней может быть? — Мы.

Он сказал это без гордости или злобы. Констатация факта. Мы — те, кто живёт в пустоте, которую они так боятся. И от этого мы становимся частью их страха.

Эти разговоры не делали меня мудрее. Но они делали меня спокойнее. Я больше не чувствовал себя случайной соринкой в чужой вселенной. Я был… участником. Пусть и на самых задворках, пусть и на странных, «негайдовых» условиях. У меня был имп для тактического сарказма и пёс для стратегической философии и охраны тыла.

Жить можно. Не по гайду, но можно. И даже с некоторым подобием комфорта.

Глава 8: Охота на охотников (с элементами черного PR)

Покой, даже относительный, в этом мире — роскошь недолговечная. О нём либо забываешь, либо его у тебя отнимают. В моём случае отняли довольно изящно.

Сначала были слухи, которые принёс Ксип, сновавший по окрестным деревушкам под видом то ли летучей мыши, то ли особенно уродливой птицы (он утверждал, что это «авангардный образ»). — Новость, шеф! — прошипел он, материализовавшись у меня на колене, когда я чинил лук, добытый в одной из стычек со Стражей. — О тебе заговорили в кругах! Правда, не в тех, где пьют эль и поют песни. — И? — И за твою голову назначили награду. Небогатую, но для местных голодранцев — целое состояние. Выставил её, внимание, кожевник из Ночной Гавани. Тот самый, угрюмый. Оказывается, у него там влияние. Он объявил тебя «источником порчи» и «предвестником беды». Поэтично, да?

Я вздохнул. Обиделся мужик, чёрт бы его побрал. Но слухи — это полбеды. Беда пришла через неделю в лице троих профессионалов.

Их выследил Хрощ. Он принёс весть без слов — просто приполз в сторожку, его угольки-глаза горели тревожным багровым светом, и в моё сознание легла картинка: три фигуры у дальнего ручья. Не Страж в своих серых робах. Люди в практичной, потрёпанной, но качественной кожаной и кольчужной броне. С оружием, которое висело на них не для галочки, а как естественное продолжение рук. Они не суетились, не шумели. Спокойно разбили лагерь, выставили дозорного. Это были охотники. А я — цель.

— Гильдия «Стальной Коготь», — моментально опознал их Ксип, заглянув в мои мысли. — Местные ребята-фрилансеры. Берутся за всё: от поимки воров до «зачистки» неудобных тварей. Не фанатики. Прагматики. Им всё равно, светлый ты или тёмный. Главное — платят. А тут, похоже, заплатили.

Паника — плохой советчик. Злость — тоже. А вот холодная, язвительная целеустремлённость… Другое дело. Я не мог победить их в честном бою. Трое опытных бойцов против одного чернокнижника-самоучки с палкой и голодным псом? Это было бы самоубийством по самому кривому гайду. Значит, нужно было сделать так, чтобы охота перестала быть для них выгодной. Чтобы её цена (не в золоте, а в нервных клетках) превысила награду.

Я начал с разведки. Ксип, используя свой дар становиться почти невидимым в сумерках, отправился шпионить. Он возвращался с драгоценными деталями: этот, с секирой, лидер, зовут Гарн; тот, со стрелами, молчун — Риккерт; третий, подвижный, с двумя короткими мечами — юркий Тибо. У каждого свой характер, свои слабости.

План родился сам собой. Я не буду нападать. Я буду… донимать .

Ночь первая. Пока они спали, я, пользуясь помощью Хроща (он умел двигаться в полной тишине), подкрался к лагерю. Я не стал резать верёвки или воровать припасы. Это было бы слишком просто и ожидаемо. Я сосредоточился и, смотря на спящего Гарна, «отменил» в его подсознании чувство безопасности. Всего на пару часов. Эффект был точечным и извращённым: вожак гильдии, видавший виды боец, проснулся среди ночи в холодном поту от кошмара, в котором за ним по пятам шла… пустота. Не монстр, не демон. Просто ничто, которое хотело его поглотить. Утром он был хмур и раздражителен больше обычного.

День второй. Пока Риккерт, их следопыт, ушёл на разведку, я использовал мелких лесных духов тьмы (крошечных, почти бесплотных существ, которых Ксип называл «шептунами»). Я направил их к лагерю с одной задачей: шептать. Не угрозы. А сомнения. Когда Тибо чистил своё оружие, из кустов донёсся едва слышный шёпот: «А стоит ли овчинка выделки?.. Просто какой-то бродяга… Кожевник что-то не договаривает…». Когда Гарн проверял карту, другой шёпот прошелестел у него за спиной: «Здесь что-то не так… Лес смотрит…». Это были не голоса. Это были их собственные, вытащенные на поверхность, сомнения. К вечеру Тибо нервно покусывал губу, а Риккерт, вернувшись, докладывал, что «лес странно молчит».

Ночь вторая. Здесь в дело вступил Хрощ. По моей просьбе он не нападал. Он просто… показывался. На границе видимости, в лунном свете. Тень крупного зверя с горящими глазами, которая замирала, смотрела на лагерь несколько минут и растворялась в темноте. А потом появлялась с другой стороны. И снова. Дозорный (это был Тибо) начал палить стрелы в каждую шевельнувшуюся тень. Утром у него дрожали руки.

День третий. Кульминация. Я решил сыграть на их подозрительности друг к другу. Пока они, уже измотанные, пытались выследить хоть кого-то материального, я с помощью «шептунов» устроил маленький спектакль. Риккерт, проверяя следы, услышал из чащи якобы голос Гарна: «Тибо что-то долго… Может, сговорился с целью? Деньги-то немалые…». А Гарн, в свою очередь, уловил обрывки фраз, будто бы Риккерт и Тибо обсуждали, не пора ли бросить этого параноика-начальника и уйти, пока живы. Это была тонкая, ювелирная работа. Никто ничего не сказал вслух. Но в воздухе между ними повисло напряжение, густое, как смог.

К вечеру третьего дня «Стальной Коготь» был уже не боевой единицей, а клубком нервов. Они вздрагивали от каждого шороха, подозрительно косились друг на друга, почти не спали. Их профессиональная хватка сменилась нервозностью и желанием поскорее покончить с этим проклятым заданием.

И тут я вышел на сцену. Не физически. Я просто дал им понять, с кем они имеют дело.

Когда они сидели у костра, в кромешной тьме вокруг, на расстоянии выстрела из лука, вспыхнули десятки пар крошечных, горящих красным, жёлтым, зелёным светом точек. Это были глаза. Со всех сторон. Лес будто бы ожил и смотрел на них. Ни звука. Только это немое, многоголовое созерцание. И потом, прямо в сознание всех троих, легла одна-единственная, чёткая мысль, облечённая в ледяную, безэмоциональную волю:

Уходите. Ваша охота окончена. Следующий визит будет… менее вежливым.

Это была не угроза насилия. Это было напоминание о том, что они здесь — гости. И хозяин не в восторге.

На следующее утро лагерь был пуст. Они ушли. Быстро и без следов. Не побеждённые в бою, а деморализованные, перессорившиеся и напуганные до глубины души чем-то, что они даже не смогли понять.

Я наблюдал за их уходом с высокого утёса, Хрощ сидел у моих ног, а Ксип хихикал у меня на плече. — Черный пиар в действии! — ликовал имп. — Оклеветал, посеял раздор, нагнал жути! Шедевр, хозяин! Они теперь будут рассказывать всем, что в этом лесу живёт не чернокнижник, а целый легион демонов, читающих мысли!

Я не чувствовал триумфа. Чувствовал усталость и странную, горькую удовлетворённость. Я выжил. Снова. Не силой, а умом, подлостью и полным пренебрежением к «честным» правилам ведения войны.

«Антигайд, дополнение, — мысленно продиктовал я себе. — Пункт 5: Лучшая победа — та, где враг, даже не видя тебя в лицо, сам решает, что игра не стоит свеч. Для этого нужно знать, что ему дороже: золото, репутация или его собственное спокойствие. И ударить именно по этому.»

Я повернулся и пошёл обратно к сторожке. Охота была окончена. Охотники бежали. А дичь… дичь осталась. И стала немного опаснее для следующего, кто решит за ней погнаться.

Глава 9: Лавка алхимика: барменские навыки в деле

После истории с наёмниками я понял две вещи. Первая: быть мишенью — занятие утомительное и непродуктивное в долгосрочной перспективе. Вторая: на одних кроликах и страхе далеко не уедешь. Мне нужен был легальный, или хотя бы полулегальный, источник дохода и, что важнее, связей. Империя, построенная на запугивании, — ненадёжна. А вот сеть контактов, выстроенная на взаимовыгодных сделках… это уже ближе к моей старой, барменской, вселенной.

Следующее поселение, до которого я добрался, называлось Каменная Переправа. Чуть больше Ночной Гавани, чуть грязнее и определённо богаче — здесь была настоящая крепостная стена, таможня и постоянный поток грузов через горный перевал. Здесь же, как выяснил Ксип, скучая в моём кармане, была нужда в квалифицированных (или хотя бы небезнадёжных) руках.

— Алхимик Гримм ищет подмастерье, — доложил имп, вынырнув из тени под моим плащом. — Третьего за месяц. Двое предыдущих сбежали. Говорят, старый ворчун, брюзга и перфекционист. Платит скудно, но регулярно. И главное — ему плевать на твоё прошлое, лишь бы руки росли откуда надо и язык был на замке.

Звучало как работа мечты. Ну, или как единственная работа.

Лавка Гримма пряталась в самом конце тупикового переулка, пахнущего кошачьей мочой и сушёным укропом. Вывеска скрипела на ржавом креплении. Внутри было тесно, душно и невероятно сложно устроено. Полки до потолка, заставленные склянками, банками, пучками трав, сушёными грибами и частями существ, которые я предпочёл не опознавать. В центре — массивный, исцарапанный и покрытый пятнами стол, за которым и копошился хозяин.

Гримм оказался мужчиной лет шестидесяти, сухоньким, с острой бородкой и глазами, похожими на две бусинки чёрного стекла. Он разбирал какую-то сложную стеклянную конструкцию, ворча себе под нос, и даже не взглянул на меня, когда я вошёл. — Если покупать — говори что. Если продавать — положи на стол и жди оценки. Если попрошайничать — убирайся.

— Насчёт работы, — сказал я, стараясь звучать нейтрально. — Слышал, ищете подмастерья.

Он наконец поднял на меня взгляд. Эти бусинки просканировали меня с ног до головы, задержавшись на следах походной жизни на одежде, на слишком прямом взгляде. — Ты кто такой? Откуда? Чем занимался? — Звали Ильёй. С дальних краёв. Занимался… смешиванием. Разных субстанций. Для потребления.

Гримм фыркнул. — Повар? Повара мне не нужны. — Не совсем повар. Бармен.

Он на секунду замер, потом медленно отложил стеклянную деталь. — Бармен? — переспросил он, и в его голосе впервые появился оттенок, отличный от раздражения. Любопытство. — Значит, умеешь соблюдать пропорции. Чувствовать совместимость. И работать быстро, когда перед тобой очередь пьяных морд. Это… интересно. Покажи руки.

Я протянул ему ладони. Он взял их своими цепкими, холодными пальцами, повертел, осмотрел пальцы, ногти. — Чисто. Для бродяги — удивительно чисто. Следов ожогов от тиглей нет. Хм. Ладно. Испытательный срок. Неделя. Плачу едой и крышей над головой. Если справишься — будут и монеты. Справишься?

— Попробуем, — сказал я.

Так я стал подмастерьем алхимика Гримма. И очень быстро обнаружил, что барменские навыки — это почти суперсила в его мире.

Правило первое: чистота. В баре грязный бокал или ложка дешёвой соли могли испортить дорогой коктейль. Здесь то же самое. Каждый реторт, каждая ступка должна была сиять. Я тратил на чистку посуды первые два часа каждого дня, и Гримм, проходя мимо, лишь кивал — молчаливое одобрение.

Правило второе: пропорции. «Две части ангельской пыли, одна часть слезы русалки, щепотка толчёного жемчуга для консистенции» — это ничем не отличалось от «пятьдесят миллилитров рома, двадцать — сока лайма, десять — сиропа, лёд». Нужно было чувство меры. И у меня оно было. Когда я с первой попытки приготовил «Эликсир ясного ума» (слабое зелье для студентов), не переборщив с бодрящим корнем, Гримм пробормотал: «Везучий новичок».

Правило третье: последовательность. Многие зелья требовали точного порядка внесения ингредиентов. Сначала нагреть, потом остудить, потом добавить порошок, потом снова нагреть, но уже на слабом огне… Это напоминало мне сложные многослойные шоты. Я начал мысленно давать зельям названия: «Утренний отворот» (противоядие), «Гремлинская отрыжка» (кислотное зелье), «Поцелуй суккуба» (любовное зелье, которое Гримм делал с таким выражением лица, будто раздавливал тараканов).

Но главное открытие ждало меня, когда Гримм доверил мне не просто смешивание по рецепту, а тонкую настройку уже готовых зелий. «Этому клиенту нужно, чтобы зелье сил было не таким резким, у него сердце слабое», — бурчал он. Или: «Эта ведьма хочет, чтобы зелье невидимости пахло лавандой, а не тухлыми яйцами. Выкручивайся».

И я выкручивался. Потому что за барной стойкой я научился слышать не только слова, но и желания. «Сделай покрепче, но чтобы не видно было» или «что-нибудь романтическое, но не приторное». Здесь было то же самое, только вместо алкоголя и сока — кровь василиска и мёд с лунных полян.

Гримм начал смотреть на меня не как на необходимую обузу, а как на… интересный инструмент. Он даже стал иногда (очень редко) что-то объяснять. — Алхимия — это не магия, болван, — ворчал он, показывая, как дистиллировать эссенцию из пламени саламандры. — Это наука. Точная. Магия — это грубая сила. А здесь — знание. Понимание, как одна сущность превращается в другую. Ты, я смотрю, это чувствуешь. У тебя… ловкие руки. И терпение. Неожиданно.

Именно это «понимание сущностей» и навело меня на мысль. Если я могу чувствовать совместимость трав и минералов… могу ли я почувствовать совместимость зелья и… тёмной магии?

Я начал экспериментировать тайно. По ночам, в своём углу на чердаке над лавкой. Я брал простейшие, нейтральные основы — скажем, зелье восстановления сил на основе крапивы и целебного мха. И пытался «привнести» в него немного той самой ледяной пустоты, что была во мне. Не много. Каплю.

Получалось плохо. Энергия Тьмы не хотела «смешиваться». Она «отменяла» свойства трав, превращая зелье в безвкусную, холодную жижу. Ксип, наблюдавший за моими мучениями, однажды выдал: — Ты пытаешься смешать масло и воду, да ещё и взболтать. Не выйдет. Нужен эмульгатор. Посредник. Что-то, что принадлежит обоим мирам.

Эмульгатор… В баре им был яичный белок или специальный сироп. А здесь? Моя собственная кровь? Слишком пафосно и попахивало теми самыми клише, которых я хотел избежать. Я перебирал ингредиенты на полках мысленно. И остановился на одном — на пепле сожжённого серебряного колокольчика. Гримм использовал его в ритуальных очищающих зельях. Серебро — металл, нейтральный к магии, но проводящий её. Пепёл — что-то промежуточное, между веществом и духом.

В следующую же ночь я попробовал. Основа, капля моей силы, направленная не в само зелье, а в щепотку серебряного пепла, который я затем добавил. И… получилось. Зелье в колбе не испортилось. Оно… изменилось . Цвет стал глубже, почти чёрным, но с внутренним, тёплым свечением. Я рискнул капнуть на палец и лизнуть. Эффект был странным: привычное тепло, разливающееся по телу, шло рука об руку с холодной, ясной остротой в сознании. Как кофе с ментолом. Полезно? Неизвестно. Интересно? Безусловно.

Я спрятал эту колбу под половицу. Моё тайное оружие. Моё «не по гайду» зелье. Гримм, конечно, ничего не знал. Он только заметил как-то утром, разглядывая меня своими бусинками-глазами: — Ты, парень, странный. Но работник — ладный. Решай. Остаёшься?

Я посмотдел на полки, забитые странными веществами, на старого циника, который оценил меня не по одежде и не по магии, а по умению работать. Это был островок стабильности в море хаоса. И отличная база для… дальнейших исследований. — Остаюсь, — сказал я. — Но с условием. Иногда мне понадобится свободное время. Для… личных экспериментов.

Гримм хмыкнул. — Личные эксперименты… Ладно. Главное, чтобы лавку не взорвал. И чтобы эти эксперименты не мешали работе. Договорились?

— Договорились, — я ухмыльнулся. Теперь у меня было не только убежище, но и лаборатория. И легальное прикрытие. Жизнь потихоньку налаживалась. Не по гайду, но налаживалась.

Глава 10: Проклятие для лорда, или Как решить вопрос без меча

Стабильность — штука обманчивая. Она даёт крышу над головой и регулярную миску похлёбки, но отучает держать ухо востро. Я начал привыкать к ритму жизни в лавке Гримма: утренняя чистка, дневные заказы, вечернее приготовление стандартных зелий, ночные тайные эксперименты. Даже Ксип притих и, кажется, увлёкся коллекционированием местных слухов, которые он доносил мне шепотом, пока я толок что-нибудь в ступке.

Всё изменил один визит.

Дверь в лавку распахнулась не с привычным скрипом, а с ударом, от которого зазвенели склянки на полках. Вошли трое. Два здоровенных типа в начищенных, но поцарапанных доспехах с гербом — скрещённые кирки на фоне горы. А между ними — тот, ради кого, видимо, и существовала вся эта мишура.

Лорд. Судя по всему, местный, невысокого полёта. Одетый в бархат и мех с таким расчётом, чтобы все поняли: он богат, но вкус у него, как у гоблина-ростовщика. Лицо — красное, сытое, с маленькими, близко посаженными глазами и вечной гримасой брезгливости, будто он постоянно нюхал что-то протухшее. Он даже не взглянул на меня, застывшего у полок с сушёными грибами. Его взгляд упал на Гримма, который, не отрываясь от переливания какой-то жёлтой жидкости, лишь тяжело вздохнул.

— Алхимик! — голос лорда был громким, но сиплым, как у человека, который слишком много кричит. — Мне нужно зелье. Срочно.

— Все мои зелья готовятся в срок, указанный в договоре, лорд Баррик, — не оборачиваясь, пробурчал Гримм. — Если вам что-то срочно — у меня есть стандартные наборы. От несварения, от лишая, от…

— Мне нужно не это, старый крот! — лорд Баррик ударил ладонью по прилавку. — Мне нужно зелье красноречия! Или убеждения! Чтобы один упрямый мастер кузнеца наконец понял, кому выгоднее продавать свою сталь!

Гримм наконец повернулся. Его лицо было каменным. — Зелья, влияющие на разум, запрещены гильдией алхимиков и караются отсечением рук. Моих. Я их делаю только по прямому указу маркграфа и только для нужд следствия. Следствия, лорд Баррик, а не ваших торговых сделок.

Лорд залился краской ещё пуще. — Ты что, смеешь мне отказывать?! Я — Баррик! Мой род копал эти горы, когда твои предки ещё в навозе копались! Я требую!

— Требуйте у маркграфа, — холодно отрезал Гримм и снова повернулся к своим колбам. — А сейчас у меня работа. Если вас ничего больше не интересует — дверь там.

Я видел, как наливаются кровью глаза лорда. Он был не из тех, кто отступает. Он был из тех, кто давит. Его охранители сделали шаг вперёд. Я инстинктивно напрягся. Ситуация пахла разбитой лавкой и избитым стариком.

— Эй, борода, — сипло сказал один из стражников, обращаясь уже ко мне. — Убери своего хозяина с пути, пока цел.

Вот тут меня дёрнуло. Не за себя. За Гримма. Этот циничный, ворчливый старик дал мне шанс, когда все остальные либо боялись, либо хотели убить. И он защищал свой принцип — не делать запрещённое зелье — даже перед тупоголовым барином с охраной. Это заслуживало уважения. И, возможно, помощи.

Но лезть в драку с двумя вооружёнными до зубов бугаями было верхом идиотизма. Значит, нужно было действовать иначе. Точечно. Элегантно. И с юмором.

Пока лорд Баррик продолжал изливать поток оскорблений в спину Гримма, я тихо отступил в тень между стеллажами. Ксип тут же материализовался у моего уха. — О, драка? — прошептал он с надеждой. — Нет, — так же тихо ответил я. — Публичный урок вежливости.

Я сосредоточился. Мне не нужна была мощь. Мне нужна была тонкость. И понимание «сущности» цели. Лорд Баррик был воплощением напыщенного, грубого, женоненавистнического хамства (из его тирады проскальзывали фразы о «глупых бабах» в совете маркграфа). Что может быть для такого человека унизительнее всего? Не боль. Не страх. А… насмешка. Особенно женская.

Я вызвал в воображении не разрушение, а… диссонанс. Лёгкий сбой в его собственной, и без того не самой стабильной, ауре. Я представил, как в его чувство собственного превосходства вкрадывается крошечная, но неистребимая неуверенность. Особенно перед женским полом. И привязал этот сбой к простейшему физиологическому рефлексу — чиханию.

Это было не проклятие в классическом смысле. Это было «отмена» его спокойствия в присутствии объекта его же пренебрежения. Микроскопическое, точечное вмешательство.

Я протянул руку и, будто поправляя невидимую пылинку в воздухе, послал тончайшую, почти невесомую нить тёмной энергии в сторону лорда. Она коснулась его раздутой от гнева груди и растворилась.

Ничего не произошло. Сразу.

— …и чтобы завтра же это зелье было у меня! Или я расскажу маркграфу, чем ты тут на самом деле занимаешься! — закончил свою тираду Баррик и, фыркнув, развернулся, чтобы уйти.

В этот момент на пороге появилась клиентка. Молодая женщина, жена местного торговца шерстью, зашла за заранее заказанным зельем от мигрени. Она вежливо кивнула Гримму и, увидев лорда, отступила в сторону, опустив глаза — стандартное поведение простолюдинки перед знатью.

Лорд Баррик прошёл мимо неё, высоко задрав нос. И… зачихал. Один раз, резко и громко. Он сморщился, остановился. Женщина инстинктивно взглянула на него. И он чихнул снова. И ещё. Приступ чихания скрутил его на глазах у всех. Он достал платок, закрылся им, но чихать не переставал. Его лицо, из красного от злости, стало багровым от усилий и смущения. Охранники переглянулись в растерянности.

— Пш-пш-пш вас! — выдавил он сквозь чихи, бросая на женщину злобный, но уже скорее панический взгляд, и почти выбежал из лавки, громко чихая на всю улицу.

В лавке воцарилась тишина. Женщина, смущённая, поспешила к прилавку Гримма. Я же спокойно вышел из тени и вернулся к своей работе — перебиранию сушёного мха.

Гримм выполнил заказ, проводил клиентку и медленно повернулся ко мне. Его бусинки-глаза изучали меня долго и пристально. — Это ты, — сказал он не вопросом, а констатацией. — Я не понимаю, о чём вы, — искренне удивился я. — Не надо мне тут, — буркнул Гримм, но в его голосе не было гнева. Была… усталая догадка. — Чихание. В присутствии дамы. Слишком… точечно. Слишком смешно, чтобы быть случайностью. И слишком безвредно, чтобы за это могли серьёзно наказать. Умно.

Я промолчал, продолжая сортировать мох. — Он вернётся, — сказал Гримм. — Но не за зельем. И не с обвинениями. Он будет бояться. Потому что не поймёт, что это было. А чего человек не понимает — того он боится. И будет обходить мою лавку стороной.

Он подошёл ближе и понизил голос до шёпота, который не услышал бы никто, кроме меня и, возможно, Ксипа в моём кармане. — Я не спрашиваю, как и почему. Я стар, мне нужен покой и хороший помощник. Ты — хороший помощник. И, как выяснилось, умеешь решать проблемы… нестандартно. Без крови, без шума. Уважаю. Но, ради всех духов, будь осторожнее. Следующий, на кого ты наложишь своё «чихание», может оказаться не глупым лордом, а магом из Гильдии. И у них детекторы посерьёзнее.

Он повернулся и пошёл к своему столу, бросив на ходу: — И завтра начнёшь готовить сложные заказы. Под моим наблюдением. Пора расти, «бармен».

Я сдержал улыбку. Урок был усвоен с обеих сторон. Лорд Баррик выучил, что хамить алхимикам — чревато публичным конфузом. Гримм выучил, что его странный подмастерье может быть не просто умелыми руками, но и весьма изощрённым… дипломатом. А я выучил, что иногда самый действенный удар — это не удар кулаком, а щекотка в самое уязвимое место чужого чванства.

«Антигайд, дополнение, — подумал я, — Пункт 6: Самый сладкий триумф — когда твой враг, наказанный, даже не понимает, кто и как его наказал. А если при этом он выглядит полным идиотом в глазах окружающих — это уже не триумф, а искусство».

Глава 11: Союз изгнанников: суккуб, орк и русский

Таверна «Ржавый Якорь» была тем местом, куда стекалось всё, что не вписывалось в стройные ряды порядочных граждан Каменной Переправы. Контрабандисты, уставшие наёмники, странствующие торговцы сомнительными товарами и просто те, кому некуда больше идти. Воздух здесь был густым от дыма, перегара и невысказанных секретов. Идеальное место, чтобы остаться незамеченным. Или найти тех, кто заметит тебя по правильным причинам.

У меня появились первые деньги — скромная плата от Гримма за «сложные заказы». Я решил потратить их не на новую одежду (моя мешанина из кобольдских тряпок и походного плаща уже стала своеобразной визитной карточкой), а на информацию. И на хороший эль. Потому что иногда информация липнет к тебе сама, если сидишь в углу, пьёшь и не выглядишь слишком опасным или слишком беззащитным.

Я сидел за столиком у дальней стены, рядом с потухшим камином. Ксип, приняв облик чёрной, лысой кошки, свернулся у меня на коленях и ворчал на каждого, кто проходил слишком близко. Хрощ остался сторожить лавку — его присутствие в людном месте было бы, мягко говоря, слишком заметным.

Я уже заканчивал свою вторую кружку, размышляя о том, как усовершенствовать своё «серебряно-тёмное» зелье, когда к моему столику подсели двое. Вернее, они уже сидели неподалёку, и их молчаливое, но явное нежелание общаться ни с кем другим было таким же маяком одиночества, как и моё.

Первый — орк. Не молодой, шрамы на зелёной коже серебрились при свете масляных ламп. Он был огромен, даже сидя, но его осанка была не воинственной, а… сгорбленной, усталой. На нём были остатки шаманских регалий — высохшие когти, потускневшие амулеты, но выглядели они как мёртвый груз, а не источник силы. Он пил что-то крепкое и мутное, не отрывая взгляда от стола.

Вторая — женщина. Со стороны — просто привлекательная путница в дорожном плаще. Но если присмотреться… слишком идеальные черты. Слишком плавные движения. И в её глазах, когда она на мгновение подняла их, чтобы окинуть зал, стояла такая же усталая, циничная отстранённость, как и у меня. А ещё, когда она откинула капюшон, чтобы поправить волосы, я заметил крошечные, аккуратные рожки, почти скрытые в тёмных локонах. Суккуб. Или что-то очень похожее.

Они не обращали друг на друга внимания. Как и я на них. Мы просто существовали в одном пространстве, отгороженные от шумного веселья вокруг невидимой стеной общего «не своего».

Всё изменил пьяный гном-рудокоп, который, видимо, решил, что одинокая женщина — лёгкая добыча. Он подкатился к её столику, громко предлагая «согреть такую холодную красотку» и суя ей под нос свою липкую кружку.

— Уходи, — тихо сказала женщина, даже не глядя на него. — Ой, да ладно тебе! — гном полез уже рукой. — Я вижу, ты не местная! Тебе гид нужен, я…

Он не закончил. Орк, сидевший рядом, не вставая, просто протянул свою лапищу, размером с голову гнома, и накрыл ею его плечо. Никакого усилия. Просто тяжесть. — Она сказала — уходи. Или я тебя вынесу. Тихо.

В голосе орка не было злобы. Была смертельная усталость, которая звучала куда страшнее любой ярости. Гном пробормотал извинение и ретировался.

Женщина кивнула орку, не глядя. — Спасибо. — Не за что, — пробурчал орк. — Надоели. Все.

Тут я не удержался. Золотое правило бара: если видишь историю — подливай. — Знакомое чувство, — сказал я достаточно громко, чтобы они оба услышали, но не как заигрывание. — Кажется, единственное, что здесь объединяет народ — это общее непонимание, как друг с другом обращаться.

Орк медленно повернул ко мне свою тяжелую голову. Его маленькие, пронзительные глаза оценили меня за секунду. — Ты тоже не отсюда. — Можно и так сказать. — Видно, — сказала женщина, и её взгляд скользнул по моей эклектичной одежде, задержался на кошке (Ксип прищурил один глаз в её сторону). — Ты пахнешь… другими снами. И пеплом. Странная смесь.

Это было на грани. Но не переходило её. — Меня зовут Илья, — представился я. — И да, я тоже слегка… не в своей тарелке. И тоже устал от того, что все либо чего-то хотят, либо чего-то боятся, не разобравшись.

Орк хмыкнул — звук, похожий на перекатывающиеся камни. — Гром. Меня звали Гром. Когда мои боги ещё слушали. Теперь… просто Гром. — Лерисса, — сказала женщина. — И да, я та, кем кажусь. Только устала от предсказуемых сценариев. Вечно быть либо кошмаром, либо мечтой… Надоело. Хочется просто быть.

В этой фразе было столько знакомого, что я невольно ухмыльнулся. — Знакомо. Меня тут то бандитом считают, то предвестником беды. Хотя я, в общем-то, просто пытаюсь жить, не мешая особо другим. — Не мешая? — Гром поднял бровь. — А кожевник из Гавани, который чихает при каждой женщине в радиусе мили? Это не твоих рук дело?

Вот это поворот. Я замер. Лерисса хихикнула — сухой, невесёлый звук. — О, так это ты? Я слышала. Мастерская работа. Без крови, с юмором. Редко увидишь.

Я развёл руками. — Он сам напросился. А вы как узнали? — Шаман… бывший шаман… чувствует искажения в мире, — мрачно сказал Гром. — Там, где ты прошёл, остаётся… холодный след. Не злой. Просто чужой. А её… — он кивнул на Лериссу, — её род питается эмоциями. Она почуяла всплеск смущения и злости того лорда за много лиг.

Мы сидели молча, оценивая друг друга. Трое изгоев. Каждый — по своим причинам. Каждый — со своими странными способностями. И каждый — смертельно уставший от того, чтобы играть по навязанным правилам.

— И что теперь? — спросил я наконец. — Разбежимся по углам и будем дальше выживать в одиночку? Или…

— Или попробуем не мешать друг другу, — закончила за меня Лерисса. — А может, и помогать. В тех рамках, которые всем удобны. Я устала от обязательств. От «ты должен», «ты обязан». Мне нравится принцип: живёшь сам, даёшь жить другим. Если эти другие не лезут к тебе с дурацкими предложениями или мечами.

— У меня нет больше племени, — сказал Гром. — Нет богов. Есть только земля под ногами. И она молчит. Может, с другими… у кого земля тоже молчит… будет не так тихо.

Это было не предложение создать гильдию, не клятва в вечной дружбе. Это было просто признание факта: вместе выживать проще. Особенно если ты не собираешься никому ничего доказывать и не претендуешь на вселенское господство.

— У меня есть работа у одного алхимика, — сказал я. — И… кое-какие свои проекты. Мне нужны тишина и безопасность для экспериментов. И иногда — совет. Или крепкая спина.

— У меня есть информация, — сказала Лерисса. — Я слышу то, о чём люди думают, но боятся сказать. Мне нужен угол, где меня не будут тыкать пальцем и пытаться либо изгнать, либо соблазнить.

— У меня есть сила, — буркнул Гром. — Пусть боги молчат, но руки ещё помнят, как ломать. И… я чувствую ложь. Мне нужна причина не сдаться окончательно.

Мы снова помолчали. Потом я поднял свою кружку. — Итак… не герои, не спасители мира. Просто компания. На принципах взаимного невмешательства и выборочной помощи. Пока не надоест.

Лерисса улыбнулась — впервые по-настоящему, без усталой иронии. — Звучит как самый честный договор, который я слышала за последнюю сотню лет.

Гром стукнул своей огромной кружкой о мою. Эль расплескался. — Договор.

Так и родилась наша странная троица. Суккуб, уставшая от страстей. Орк, разуверившийся в духах. И русский бармен, заключивший сделку с Тенью. Никакой великой цели. Только желание жить по-своему. И защищать это право для себя и своих — тех немногих, кто оказался на той же скользкой обочине этого неудобного мира.

Мы вышли из «Ржавого Якоря» вместе. Ночь была холодной, но в ней уже не чувствовалось прежнего одиночества. Теперь оно было на троих. И от этого становилось почти комфортно.

Глава 12: Штурм подземелья (не для сокровищ, а для тишины)

Идея базы родилась из чистой практичности. Жить на чердаке у Гримма было удобно, но тесно. А для экспериментов с «негайдовой» алхимией и просто для того, чтобы не дышать друг другу в затылок, нужно было своё, укромное место. Его нашёл Гром, в очередной раз бродивший по окрестным холмам в поисках... ничего, по сути. Просто бродил.

— Старые руины, — доложил он нам вечером у потухшего костра за лавкой Гримма. — Не люди, не эльфы. Кто-то до них. Каменные плиты, часть крыши цела, один подземный уровень. И гоблины. — Гоблины? — уточнила Лерисса, точа один из своих длинных ногтей о камень. — Да. Шумные, вонючие, устроили там свалку. Человек десять, не больше. Но с ловушками. Примитивными. — И что, будем их выгонять? — спросил я. — Зачем? Нам сокровища не нужны. — Нужна тишина, — хрипло сказал Гром. — И стены. Гоблины — не тишина. Они — проблема. Которая привлечёт других. Или сама когда-нибудь нагрянет в поселение. Лучше убрать её сейчас. И получить за это стены.

Логика была железной. Как в том старом анекдоте: «Мы тут будем жить? — Будем. — А они мешают? — Мешают. — Ну тогда...». Только вместо грубой силы я предложил подход, который уже начал считать своим фирменным: максимальная эффективность при минимальном риске и театральности.

Мы подготовились без пафоса. Никаких «сбора отряда» у камина. Просто договорились о времени и сигналах. Моя роль была обозначена чётко: я — управление. Не герой-заклинатель, выкрикивающий заклинания, а дирижёр, который тихим шёпотом и жестами создаёт нужную атмосферу. Вернее, отменяет ненужную.

Ранним утром, когда туман ещё цеплялся за камни, мы подошли к руинам. Они выглядели именно так, как и описывал Гром: полузасыпанный вход в холм, обложенный грубо тёсаным камнем, вокруг — кучи мусора, обглоданных костей и следы многих маленьких, грязных ног.

— Шептуны на разведку, — тихо сказал я, и Ксип, сидевший у меня в капюшоне, кивнул. В воздухе зашевелились несколько крошечных, почти невидимых сгустков тьмы и юркнули в темноту входа. Через пару минут в моё сознание начали поступать обрывочные картинки: главный зал с тлеющим костром, спящие фигурки в грудах тряпья, одна-две бодрствующих, копошащихся у каких-то чанов. — Пять спят у костра, три бодрствуют дальше, в нише, — передал я информацию. — Ещё двое, кажется, на каком-то верхнем ярусе. Примитивные растяжки у входа — верёвки с костяшками.

— Идеально, — прошептала Лерисса. Её глаза в полумраке слабо светились лиловым. — Спящих можно не трогать. Работаем с бодрствующими. Создам... небольшое замешательство.

Она закрыла глаза. Я почувствовал, как воздух вокруг нас слегка зарядился — не страхом, а смутной, навязчивой тревогой. Это был не прямой контроль разума. Это было усиление их собственных, бродящих по самым тёмным уголкам сознания, опасений. Гоблины по природе трусливы и параноидальны. Лерисса просто добавила масла в огонь.

Из глубины пещеры донёсся визг. Потом другой. Крики: «Оно здесь! Оно смотрит!». Замешательство. Мы вошли.

Первое, что я сделал, войдя в низкий, пропахший гнилью и дымом зал, — «отменил» трение на полу на участке перед тремя перепуганными гоблинами, которые метались, размахивая заржавленными заточками. Они поскользнулись и грохнулись в кучу, завязнув в собственных лохмотьях.

— Сцена готова, — сказал я, отступая в тень у стены.

Гром прошёл мимо меня. Он не бежал. Он просто шёл. Его огромная фигура заполнила проход. В руках у него не было топора — только толстая, окованная железом дубина, которую он подобрал по дороге. Гоблины, увидев его, завизжали ещё громче. Один попытался бросить в него горшком с чем-то вонючим. Гром даже не уклонился. Горшок разбился о его плечо, и орк лишь хмыкнул, смахнув грязь.

— Уходите, — просто сказал он, и его голос, гулкий в каменном зале, прозвучал как удар грома.

Это было психологическое оружие мощнее любой иллюзии. Перед ними был не герой, которого можно закидать числами. Перед ними была природная катастрофа в облике орка. Они побежали. Туда, где спали их товарищи.

— Теперь, — кивнул я Лериссе.

Она улыбнулась и направила в кучу спящих гоблинов ещё один импульс. На этот раз — чувство удушья, паники от пробуждения в замкнутом пространстве. Спящие гоблины проснулись, давясь и отплёвываясь, в полной уверенности, что на них обрушился потолок или их душат духи.

Началась полная неразбериха. Гоблины, уже напуганные до полусмерти, теперь сталкивались, кричали, спотыкались о свои же растяжки. Я лишь изредка помогал точечно: «отменял» чувство равновесия у того, кто пытался организовать оборону, или делал тень под ногами у бегущих особенно густой, заставляя их падать.

Гром методично, не спеша, шёл через хаос, просто отшвыривая в стороны тех, кто оказывался у него на пути. Не убивая. Проще было не убивать. Мёртвые тела потом убирать.

Это не был бой. Это была зачистка. Быстрая, эффективная и почти бескровная. Через десять минут руины были наши. Последние парочка гоблинов, включая того, что, видимо, был вожаком (он носил на голове ржавый шлем с пером), удирали в дальний тоннель с таким визгом, будто за ними гнался сам Пылающий Легион.

Мы стояли посреди зала, слушая, как их крики затихают в глубине пещер. Вокруг валялся жалкий скарб: кости, тряпьё, подгоревшая похлёбка в котле. — Ну что ж, — сказал я, снимая капюшон и отряхивая пыль. — Добро пожаловать домой. Требует уборки, ремонта и дезинфекции. Но в целом — перспективно.

Лерисса, морща нос, подошла к одной из стен, поросшей мхом. — Здесь можно устроить спальню. Мхи поглощают звуки. И запахи. Гром ткнул дубиной в потолок. — Крыша прочная. Дыма́ — нет. Можно развести очаг у дальнего выхода, дым пойдёт наружу.

Я посмотрел на них, на это грязное, тёмное, но наше пространство. Впервые с момента падения в люк у меня появилось не просто убежище, а место, которое можно было обустраивать. И не в одиночку.

— Значит, план такой, — сказал я, снова чувствуя себя тем, кто распределяет задачи. — Первым делом — вынести этот хлам. Потом — проверить все ходы, кроме главного, завалить камнями. Потом — очаг, вода, запасы. Работы на неделю. Кто за что?

Мы распределили обязанности без споров, как уже сложившаяся бригада. И в процессе, убирая кости и выметая сор, мы продолжали разговаривать. О том, как Гримм отреагирует на мой переезд (скорее всего, буркнёт и скажет «только не взрывай ничего важного»). О том, какие травы можно выращивать у входа. О том, что, может, стоит поставить какую-нибудь незаметную защиту от случайных путников.

Это не был разговор героев, планирующих великие дела. Это был разговор хозяев, обустраивающих своё скромное, но крепкое гнёздышко на краю чужого, недружелюбного мира. Штурм подземелья прошёл успешно. Не ради золота или славы. Ради тишины. И ради права иногда громко посмеяться в своей новой, пока ещё вонючей, но уже своей крепости.

Глава 13: Тень над Стальгорном

Стальгорн давил. Не в переносном смысле. Воздух здесь был густым от угольной пыли, пара кузнечных мехов и запаха тысяч немытых дворфских тел, сдобренный пивом и жареным мясом. Звук — оглушительный симфонией молотов, криков торговцев, рёва механизмов и вечных споров. Город был высечен внутри горы, и это создавало ощущение, что ты находишься в гигантском, шумном, душном муравейнике, где каждый камень пропитан амбициями, обидой и жаждой прибыли.

Мы прибыли сюда по необходимости. Гримм получил крупный и выгодный заказ от одного из кланов оружейников — партию зелий для закалки особой стали. Но старый алхимик наотрез отказался покидать свою лавку («мои кости не для этих каменных дыр»), а доверять дорогие ингредиенты и рецепты наёмному курьеру не стал. Так что «доверенным лицом» стал я, с наказом не обмануть и не пропить аванс. Лерисса поехала со мной — её умение слышать мысли и видеть ложь было бесценным в переговорах. Гром остался охранять базу — его вид вызывал в Стальгорне уж слишком много вопросов.

Мы с Лериссой затерялись в толпе, одетые в максимально нейтральную, купленную по дороге одежду. Я чувствовал себя здесь ещё большим инопланетянином, чем в лесу. По крайней мере, лес был честен в своём безразличии. Стальгорн же был полон скрытых взглядов, оценивающих жестов, шёпота за спиной. Каждый дворф здесь был игроком в огромной, многовековой игре кланов, гильдий и семей. А мы были случайными пешками, зашедшими не на ту доску.

Дело с поставкой зелий прошло гладко. Слишком гладко. Клан «Чёрная Наковальня» заплатил щедро и даже пригласил отужинать в своей гильдейской таверне. Именно там, за кружкой крепкого, как растворитель, дворфского портера, я начал понимать масштаб местной гнили.

Наш контакт, бородатый мастер Гронн, после третьей кружки разошёлся не на шутку. — И не говори, парень, — бубнил он, кивая на группу дворфов с другим клановым знаком на плащах — скрещённые кирки. — Вот, Клан «Глубинный Удар» опять строит козни. Бастарды скупили все поставки редкой руды на три месяца вперёд! Чтоб им в шахтах пусто было! Они знают, что у нас контракт с армией Элвинна на новые доспехи! Сорвут сроки — мы в убытке, а они подсуетятся со своим, дерьмовым, но дешёвым железом!

Это была обычная конкурентная борьба. Но в голосе Гронна звучала не просто злость. Звучала беспомощность. И страх. Страх не просто потерять контракт, а оказаться раздавленным более крупной, безжалостной силой.

Вернувшись в нашу каморку в постоялом дворе (крошечная, вырубленная в скале нора, за которую драли втридорога), я поделился услышанным с Лериссой. — У них тут война, — сказала она, снимая плащ и с отвращением отряхивая каменную пыль. — Не на мечах. На контрактах, поставках, слухах. «Глубинный Удар» действительно давит. У них связи с торговой гильдией. И, кажется, с местной стражей. Гронн прав — если его клан прогорит, его могут не просто разорить. Могут обвинить в срыве военного заказа. А это уже не штрафы, а казнь или каторга в самых глубоких шахтах.

— И какое нам дело? — спросил я, хотя уже чувствовал неприятное шевеление в животе. Наш скромный доход, наша новая база — всё это держалось на деньгах Гримма. А деньги Гримма — на контрактах вроде этого. Если «Чёрная Наковальня» рухнет, поток заказов может иссякнуть. — Прямого — никакого, — пожала плечами Лерисса. — Но косвенное... Если наш алхимик потеряет крупного клиента, нам всем станет туже. Особенно тебе с твоими дорогими... экспериментами.

Она была права. Мы зависели от этой хрупкой цепочки. Я сидел на каменной кровати и смотрел на потолок, испещрённый чужими именами и проклятиями, выцарапанными за долгие годы. Надо было что-то делать. Но лезть в драку кланов в лоб? Самоубийство.

И тогда меня осенило. Мне не нужно было воевать. Мне нужно было... скорректировать информацию. Немного. Так, чтобы угроза для «Чёрной Наковальни» уменьшилась, а на нас никто не вышел.

— Ксип, — позвал я мысленно. Имп вынырнул из тени под кроватью, приняв облик крысы с интеллигентными глазками. — Слушаю, главный дирижёр подполья. — У тебя на связи ещё есть те шептуны, что в лесу работали? — Есть парочка скучающих. Местные духи тут, правда, другие... более каменные, упрямые. Но договориться можно. За плату в виде щепотки твоей скуки и капли чужого страха.

— Отлично. Вот что нужно...

Мой план был прост. «Глубинный Удар» силён связями. Что, если эти связи дадут трещину? Не глобальную. Точечную. Слух, пущенный в нужное ухо. Подозрение, зароненное в нужную голову.

Через шептунов, которых Ксип нашёл в тёмных, забытых тоннелях Стальгорна (оказалось, здесь водились свои, каменные духи сплетен), я начал кампанию. Не против клана. За его благоразумие.

Один шептун, приняв облик сквозняка, нашёлся в кабинете начальника стражи, с которым лидер «Глубинного Удара» якобы дружил. И пока тот спал, нашептал ему обрывки фраз о «слишком большой жадности», о том, что «если клан станет монополистом, маркграф обратит внимание», и о том, что «разорение конкурента вызовет волнения среди других гильдий». Ничего конкретного. Только сомнения.

Другой шептун отправился к главному бухгалтеру торговой гильдии, с которой сотрудничал клан. И пока тот ворочался ночью, вкрадчиво прошептал о «рисках», о «переоценённых активах» и о том, что «Чёрная Наковальня», может, и не так сильна, но её крах ударит по общей репутации гильдии.

Мы не создавали фальшивых документов, не подкупали. Мы просто поливали удобрением уже существующие, крошечные семена сомнения и осторожности в умах тех, от кого зависел клан-агрессор.

Эффект был не мгновенным, но заметным. Через три дня, когда мы с Лериссой зашли к Гронну за окончательным расчётом, он был другим — не весёлым, но менее подавленным. — Странное дело, — сказал он, отсчитывая монеты. — «Глубинный Удар» вдруг смягчился. Предложили продать нам часть руды. По спекулятивной цене, конечно, но... продали! И стража вдруг начала проверять их склады на предмет «нарушений техники безопасности». Не знаю, что случилось, но... дышать стало легче.

Он посмотрел на меня внимательнее. — Ты... ничего об этом не знаешь? — Я? — я развёл руками с самой невинной миной. — Я просто разносчик зелий. Из алхимии кое-что понимаю, а в ваши дворфские игры — нет. Может, их собственные боги проснулись и дали по шапке.

Гронн хмыкнул, не веря ни на йоту, но и не настаивая. В этом мире иногда лучше не знать.

Уезжая из Стальгорна, я в последний раз оглянулся на гигантские, мрачные ворота. Город-муравейник продолжал кипеть своей жизнью. Никто не знал, что недавний мелкий кризис был разрешён не мудростью старейшин и не волей маркграфа. А тихой, почти невидимой деятельностью приезжего чужака, который просто хотел защитить свой скромный источник дохода и покой своих друзей.

Мы с Лериссой молча ехали обратно. Накрапывал дождь. — Знаешь, — сказала она наконец, не глядя на меня. — Ты опасный тип. Не потому что сильный. А потому что тихий. И потому что бьёшь не по лбу, а по нервам. Так ломают не крепости, а империи.

— Я не ломаю империи, — ответил я, глядя на уходящую в туман дорогу. — Я просто убираю камешки с тропинки, по которой хожу сам. Чтобы не споткнуться. Всё.

Тень над Стальгорном рассеялась, даже не успев properly сгуститься. И осталась лишь лёгкая рябь в воде дворфских интриг — рябь, которую скоро затрут новые волны. Но нам этого было достаточно. Мы сделали своё маленькое, тёмное, тихое дело. И уехали, оставив гору решать свои проблемы без нас.

Глава 14: Ложь, нажитая непосильным труд

Покой, как я уже понял, в этом мире был исключительно временным состоянием. Чем успешнее ты решал одни проблемы, тем больше других возникало на горизонте. Наша база в руинах стала настоящим домом. Мы привели её в порядок: Гром укрепил проходы, Лерисса «обжила» угол мягкими мхами и даже какими-то блёстками, которые находила в лесу, я организовал лабораторию в дальнем закутке. Было тепло (от очага, дым от которого выводился через скрытую расщелину), безопасно и почти уютно. Почти.

Первым звоночком стала пропажа. Я отправил Ксипа в ближайшую деревню за некоторыми ингредиентами, которые не хотел покупать сам, чтобы не светиться. Имп вернулся не с покупками, а с испуганными (что для него было редкостью) глазами. — Там новые, — прошипел он, забираясь ко мне на плечо. — Не стража. Другие. В синих мантиях, с посохами, на которых мерцают камни. Они ходят, спрашивают. Про «странные искажения магического фона», про «несанкционированные вызовы сущностей». Имён твоих не знают, но ищут именно по нашему... э-э-э... почерку. Маги Кира Тира. Скучные, въедливые, опасные.

Кир Тор. Столица людей. Центр магического ортодокса. Если они заинтересовались, дело пахло не просто местными проблемами, а серьёзным вниманием. — Надо залечь на дно, — сразу сказала Лерисса, услышав новость. — Перестать светиться магией. Вообще. — А как же эксперименты? — спросил я, глядя на полку с колбами. — Эксперименты подождут. Сначала — чтобы нас не нашли и не сожгли на какой-нибудь городской площади как еретиков.

Мы попытались. Я запечатал свою лабораторию, наложив на неё простейшую иллюзию каменной стены (Гром помог с «физической» частью, подтащив валун). Перестали ходить в поселения втроём. Но, как оказалось, было уже поздно.

Второй удар пришёл с другой стороны. Охотники на демонов. Не фанатики из Стражи Ночи, а профи. Их выследил Хрощ, вернувшийся с ночной прогулки с глубокой раной на боку — след от серебряной стрелы. — Они... чуют , — передал он мне, лёжа у очага и позволяя Лериссе обрабатывать рану. — Не как маги... по следу. Они... чуют страх. Боль. Договоры. У них... звери. С глазами, как угли. И стрелы... горят.

Это была уже полноценная охота. С двух сторон. С одной — маги, ищущие аномалию. С другой — охотники, идущие по кровавому (в переносном смысле) следу наших действий. Наша база, ещё вчера казавшаяся неприступной крепостью, внезапно стала ловушкой.

Пришлось бежать. Быстро и тихо, забрав только самое необходимое: инструменты, зелья, еду. Мы покинули наши уютные руины, оставив лишь призрачный след и горькое послевкусие.

И началась жизнь в бегах. Не романтичная, не героическая. Грязная, утомительная, нервная.

День пятый. Мы ночевали в пещере, которую Гром нашёл за полдня до того, как над лесом пролетел на гиппогрифе маг в синей мантии с горящим посохом-сканером. Дождь лил как из ведра, заливая вход. Мы сидели в темноте, потому что разводить огонь было нельзя. Ели вчерашнюю, промокшую лепёшку и вяленое мясо. — Я ненавижу сырость, — тихо сказала Лерисса, отжимая свои волосы. — У меня рожки начинают чесаться. — Молчи, — проворчал Гром. — У меня в сапоге лягушка. С утра. Я просто сидел, прислонившись к стене, и чувствовал, как ледяная искра внутри ноет от постоянного, пусть и минимального, расхода энергии — я поддерживал вокруг нас слабую, размывающую ауру, чтобы затруднить сканирование. Это было как постоянно держать тяжёлую дверь нараспашку. — Завтра ищем новое место, — сказал я. — Без лягушек. И, по возможности, с крышей.

День двенадцатый. Мы «купили» (Гром просто молча встал рядом с торговцем) старую повозку и тряпичную одежду для маскировки под бродячих торговцев-ремесленников. Наша легенда: я — травник, Лерисса — моя «дочь» с хрупким здоровьем (она мастерски изображала чахоточный кашель), Гром — нанятый охраник-немой. Ксип прятался в тюке, Хрощ бежал где-то далеко в лесу параллельным курсом. Мы проезжали мимо патруля охотников на демонов. Один из них, высокий человек с лицом, покрытым шрамами от когтей, долго смотрел на нашу повозку. Его взгляд скользнул по мне, по Лериссе, задержался на Громе. Но Гром сидел неподвижно, уставившись в пространство, с пустым, почти идиотским выражением лица, которое он отрепетировал. Охотник что-то пробормотал своему напарнику и махнул рукой: проезжайте. В тот вечер, остановившись на ночлег, мы молча передавали по кругу флягу с дешёвым вином. Никто не сказал ни слова. Но напряжение висело в воздухе густым туманом.

День двадцатый. Ссора. Неизбежная, как грозовой фронт после духоты. Из-за ерунды. Лерисса, уставшая от постоянного стресса, сорвалась на меня, когда я в очередной раз попытался ночью, в укрытии, провести микроскопический эксперимент с каплей зелья. — Хватит! — прошипела она, и её глаза в темноте вспыхнули лиловым. — Из-за этой твоей магии нас уже пол-Азерота ищет! Мы спим в грязи, едим отбросы, а ты всё со своими колбочками! Тебе жизнь не дорога? Наша жизнь?! — Я ищу способ лучше маскироваться! — огрызнулся я, и мои слова прозвучали слабее, чем хотелось. — Или способ дать отпор, если найдут! Сидеть и бояться — не вариант! — А драться с целым орденом магов — вариант?! — Тише! — прогремел Гром, и его голос, обычно глухой, прозвучал так, что с потолка нашей очередной норы посыпалась пыль. Мы замолчали. Гром тяжело дышал. — Ссориться — глупо. Устали все. Но он прав. — Орк ткнул толстым пальцем в мою сторону. — Только сила защитит. Моя сила... не всегда поможет. Его сила... странная. Но она — наша. Пусть экспериментирует. Тихо.

После этого мы не разговаривали до утра. Но утром Лерисса молча протянула мне кусок хлеба. А я, взяв его, кивнул в сторону выхода: «Там следы оленя. Может, свежего мяса добудем».

Именно в эти дни, в этой бесконечной череде страха, усталости и мелких ссор, я осознал что-то важное. Раньше я использовал свою силу для выживания. Потом — для удобства. Потом — для защиты своих интересов. Но теперь... теперь мне нужна была сила, чтобы защищать их . Лериссу, с её язвительным юмором и скрытой усталостью от вечного бегства. Грома, с его молчаливой преданностью и разбитым сердцем шамана. Даже Ксипа и Хроща, которые, хоть и были порождениями Тьмы, стали частью этого странного, уродливого, но моего мира.

Сила ради силы — это путь маньяка или эпичного злодея. Сила ради защиты тех немногих, кому ты небезразличен, — это уже нечто другое. Это ответственность. Тяжёлая, неудобная, но... дающая смысл.

«Антигайд, дополнение, — думал я, глядя на спящих у потухшего очага товарищей. — Пункт 7: Выжить в одиночку можно. Но чтобы жить ... нужны те, за кого страшно. И ради кого становишься сильнее не из страха, а из злости на тех, кто эту жизнь пытается отнять.»

Ложь, маски, постоянное бегство — всё это было непосильным трудом. Но это был наш труд. И он того стоил. Потому что в конце очередного дня, забившись в очередную дыру, мы всё ещё были вместе. И это значило, что мы всё ещё живы. И всё ещё опасны для тех, кто решил, что у нас нет права на существование.

Глава 15: Аукцион магических артефактов (и душ)

Информация о «Лотусном Базаре» пришла через шестые руки, обросла слухами и предостережениями. Чёрный аукцион, который раз в лунный цикл собирал тех, кому нужны были вещи, о которых не спрашивают в приличных магазинах. Артефакты тёмного происхождения, украденные реликвии, контрабандные ингредиенты, а иногда — и услуги весьма специфического свойства. Именно там, по слухам, должен был появиться «Якорь Безмолвия» — кристалл, способный стабилизировать область пространства, сделать её невосприимчивой к магическому сканированию. То, что нам было нужно для создания постоянного, по-настоящему безопасного убежища.

Добыть приглашение было первой задачей. Лерисса, используя весь свой дар внушения и чтения мыслей, провела ювелирную работу с одним полупьяным коллекционером запрещённых томов в портовом кабаке. Через час у нас в руках был кусок чёрного обсидиана с выгравированным символом — цветком лотоса с каплей крови вместо росы.

Проникнуть на сам аукцион было сложнее. Он проходил не в каком-то здании, а в карманном измерении, вход в которое открывался только в определённом месте в определённый час. Мы с Лериссой (Гром остался сторожить наш временный лагерь — его маскировка на такое мероприятие не потянула бы) стояли в грязном переулке Стальгорна, когда в полночь стена перед нами заколебалась, как мираж, и в ней проступила тёмная арка. Стражники у входа — не люди, а два безликих голема из чёрного камня — проверили наши обсидиановые медальоны и молча пропустили внутрь.