Не твой наследник

19

Марк

Внутренний телефон отеля дребезжит до того противно, что охота швырнуть его об стену. Но вместо этого приходится ответить — без веского повода трезвонить бы не стали.

— Марк Робертович, там вас спрашивают, — сообщает мне в трубку девушка с ресепшн.

— Я же просил не беспокоить, — раздраженно тру переносицу. И без того почти не спал эти дни, от цифр и букв в документах уже глаза режет. Сводки, акты взаиморасчетов, еще и чертова бухгалтерша ушла на больничный… Теперь еще идти и выслушивать претензии недовольного клиента? Вино подали не той температуры? — Разбирайтесь сами, а?

— Это ваш брат. Говорит, очень срочно, а по мобильному вы не отвечаете…

— Скажите ему, в каком я номере, пусть идет, — кладу трубку и вытаскиваю смартфон из ящика стола. Отключил звук, чтобы не отвлекаться на ерунду. Семь неотвеченных от мамы, пять от Яна… Дежавю. Неужели опять что-то случилось с Сашей?

Стук в дверь заставляет подняться и подойти. С каких это пор Ян начал стучаться? Ах, да, я же заперся…

— Что-то стряслось? — открываю, и вид Яна лишь подтверждает мои подозрения: он весь мокрый от снега, растрепанный и какой-то подозрительно возбужденный.

— Нам надо поговорить! — запыхавшись, выдает он и вваливается в комнату.

— Саша? Она в порядке?

— Да… Ну, то есть не совсем… В общем, успокойся и присядь, — он снимает промокшую куртку, стряхивает с волос остатки снега и нервно сцепляет руки с замком.

— Ян, в чем дело?

— Нет, ты сядь сначала.

Пожав плечами, опускаюсь в кресло.

— Короче, мы с Сашей разводимся, — Ян делает несколько шагов по комнате и замирает. — Вот.

— Что?! — мне показалось, или он действительно сказал «разводимся»? — Ты… Ты совсем?! Прямо перед родами?

— Да, но это не главное, — Ян заметно нервничает, и это окончательно выбивает меня из колеи. Не помню, когда я его таким видел. — В смысле, это важно и… Но это обоюдное решение и все такое. Она не против. И у нас веская причина.

Вопросительно смотрю на него и жду, когда он уже выложит всю информацию. И тут Ян набирает побольше воздуха, расправляет плечи и произносит такое, от чего я буквально роняю челюсть:

— Я — гей.

Мгновение мне кажется, что у меня звенит в ушах. Что-что он сейчас сказал? Апогей? Развей? Ей-ей? Типа «ей-богу»… Нет. Я не мог ошибиться. Это было именно «гей». Ян — гей? Плохая шутка.

— Ну, что скажешь? — теперь уже он смотрит на меня вопросительно.

— А что я должен сказать? Смеяться надо после буквы «ж» в слове «лопата»?

— Я не шучу. Я правда гей, Марк. Мне нравятся парни.

— И… — стараюсь соблюдать спокойствие, — …ты это понял в тот момент, когда твоя жена собирает сумки в роддом?

— Да нет же. Гораздо раньше.

— Во время первой брачной ночи? — он что, издевается надо мной?! Я ведь не в том настроении, я и втащить могу.

— Марк, я гей, сколько себя помню. Я из-за этого уехал в Питер. Я знал, что родители не поймут, да и ты тоже.

— Подожди… — мотаю головой, стряхивая лапшу, которую мне старательно навешивает брат. — Что за ересь? Какой из тебя гей? Зачем ты тогда встречался с Сашей? И ребенок? И свадьба?.. Господи, а она вообще знает?

Вскакиваю с кресла и начинаю метаться по комнате, аж голова идет кругом. Нет, это все какой-то сюр. Или я просто уснул за документами, или все-таки помер и попал в чистилище.

— Она — единственный человек, который знает обо мне все. С самого начала. Она — мой лучший друг. Почти сестра. Я предложил ей жить у меня, чтобы она не тратилась на квартиру. Потом съехала, у нее был парень, бросил ее, она впала в депрессию, я снова притащил ее к себе, хотел, чтобы она развеялась. И поэтому повез сюда, в «Богему», на выходные. Ты бы знал… Она была никакущая, пила, как не в себя, из дома не выходила. Я хотел поднять ей настроение, посоветовал найти себе красавчика на одну ночь…

— Стоп, — останавливаюсь как вкопанный. — Если ты… — язык не поворачивается произнести это вслух. — Если ты нетрадиционной… Короче, ты зачем тогда с ней спал?!

— Ты совсем тупой, да?! — не выдерживает Ян. — Не спал я с ней! Вообще! Никогда! В смысле, в одной кровати — сто раз, а в плане секса — нет.

— Но тогда… Я пришел в домик… Она голая…

— Господи, ее переклинило после секса с тобой! Одноразовые приключения — не про нее, понимаешь ты, или нет?! Сидела и жевала себя с говном за то, что напилась и трахнула какого-то массажиста. Я просто пытался ее переодеть и вытащить на ужин в ресторан. Она упиралась, я ее защекотал… Блин, ты понимаешь, что я тут пытаюсь сказать?! Я соврал, что она моя девушка! Откуда мне было знать, что массажист — это ты? Я договорился, что она будет моим прикрытием! Чтобы ни у кого не было вопросов по поводу моей личной жизни! Вот и все! Плюс ты женат. Ну, был женат. А ее бывший ей изменял, она просто не захотела связываться с таким же кобелиной. Дошло, наконец.

Я стою, и меня не покидает чувство, что меня долго и усердно пинали ногами по голове. Умом я понимаю, что именно Ян пытается сказать. Но переварить эту информацию, принять и осознать не выходит. Допустим, он гей. Если честно, мне плевать, с кем он спит. Он от этого не перестает быть моим братом. Но вся вот эта ложь… Я ведь… Я чуть с ума не сошел тогда! Я думал, что Саша ему изменяет! Что я спал с девушкой брата, хотел его беременную жену…

— А беременна она, значит, от?.. Нет, не может быть. Срок-то на две недели больше…

Ян раздраженно закатывает глаза.

— Даже я знаю, что срок беременности считают от последних месячных. То есть примерно зачатие минус две недели.

— Это… мой ребенок?! — не верю, что говорю это. — Саша беременна от меня?!

— Алиллуйя! — разводит руками Ян.

Это уже слишком. Я мог простить его, когда он позорил меня перед школьными друзьями. Когда сломал мой первый CD-плеер. Когда ябедничал маме. Это все я мог простить. Но столько времени издеваться надо мной, столкнуть меня в самое пекло, заставив поверить, что первая женщина, которую я полюбил по-настоящему, носит его, а не моего ребенка… Этого я простить ему не смогу. И прежде, чем он успевает понять, что происходит, я подлетаю к нему и со всей силы бью в челюсть.

— Ты чего?! — удивленно выдыхает он.

— Чего? — бью снова, бью, не видя перед собой ничего, кроме кровавой пелены, застилающей глаза.

Ян отступает, спотыкается, падает на пол, и я наваливаюсь сверху, продолжая месить его кулаками.

— Урод! — выплевываю между ударами.

— Это за то, что я гей? — мычит он, пытаясь прикрыть лицо руками.

— Это за то, что ты мудак! — бью в солнечное сплетение, и он извивается, как червяк. — Ты! Отобрал! Ее! Сука! Она тебе даже не была нужна! Просто меня позлить!

— Ты мне ребра сломал! — хрипит Ян.

— Тебе позвоночник надо сломать! — слезаю с него, пока не убил. Сажусь на ковер, обхватив голову руками. — Как ты мог…

— Откуда я знал, что она тебе нужна? — Ян потирает подбородок, проверяя языком зубы на целость. — Ты вел себя так, как будто она шлюха какая-то!

— А что мне было думать?! Я-то считал, что она тебе изменила! А ты сам присоветовал ей лечить депрессию случайным сексом! А я ведь… Я-то любил ее все это время! Почему она не сказала, что ждет моего ребенка?

— Боялась, что ты пошлешь ее на аборт, — кряхтя, Ян приподнимается и садится рядом. — А что ей было думать? У тебя — жена, развод. Если бы кто-то узнал о твоей измене, да еще и ребенке на стороне, отобрали бы все… Кто ж знал, что ты сам все отдашь?

— Твою мать, Ян! Что мне теперь?..

Откуда-то из-под кровати внезапно звучит громкая музыка, но меня уже ничем не удивить.

— Пардон, — брат заглядывает под покрывало и вытаскивает телефон. — О! Жена! — и, взглянув в мою мрачную физиономию, смиренно поднимает руки. — Тихо-тихо! Не в этом смысле! Да, Санек! А я тут как раз говорил с…

Из трубки раздается такой душераздирающий стон, что мне слышно даже без громкой связи.

— Саша, ты чего? — Ян меняется в лице и включает динамики.

— Прости… — сиплым сдавленным голосом отвечает Саша. — Я не хотела мешать вам с Юрой… У меня воды отошли. Я хотела перестирать детское… Ты вроде на роды собирался, я не то чтобы настаиваю… Короче, если захочешь…

— Все нормально, одна ты рожать не будешь. Скорую вызвала?

— Ага. Врачу позвонила. Сумка вот стоит. Полис, паспорт, вода, зарядка… Твою мать, что ж больно-то так…

— Умничка. Все, силы не трать, дыши, как мы учили. Выезжаю, — Ян сбрасывает звонок, поднимается с пола и протягивает мне руку. — Ну что, папаша, на роды поедешь?

Мне кажется, что меня выдернули из нормальной реальности и переместили в какую-то параллельную вселенную. Где я вот-вот стану отцом, где любимая родит мне сына… Наследника… Без уточнений, что формально она — жена моего брата, и я понятия не имею, как она ко мне относится. Особенно теперь, когда я из главы гостиничной сети превратился в разведенное ничтожество без бизнеса и недвижимости.

Я должен был бы злиться на нее за то, что она врала мне столько времени, но я не могу. Так волнуюсь… За нее, за ребенка… За всех… И вообще не понимаю, что происходит, и как со всем этим справиться. Сижу на пассажирском сиденье, и у меня полное ощущение, что не только машиной, но и моей жизнью рулит кто-то другой.

Ян несется по шоссе, уверенно лавируя между машинами, и параллельно умудряется что-то мне объяснять.

— Возьмешь мой полис и справки. В бардачке. Паспорт, скажешь, забыл. Никто особо проверять не будет, им главное, чтобы флюорография была. И не забудь, Саша теперь не Бурцева, а Озолс. Скажешь, к жене на роды, у нас все контрактом оговорено. Наш врач — Сикорский.

— А тебе-то туда зачем было?!

— Чтобы она не была одна! Представь, из меня бы лезло трехкилограммовое нечто! Я бы сдох с ужаса в одиночку! Да успокойся, никто тебя не заставляет тыкаться ей лицом между ног. Стоишь в изголовье — и все. Нехорошо — лучше выйди. Или сядь. Телефон если разряжен, лучше подзаряди, чтобы фоткать и снимать. Если не снимешь первый вздох ребенка, она тебя убьет, и не говори, что я не предупреждал.

— Блин, я же понятия не имею, что там и как… — послушно достаю из бардачка кипу разных бумажек.

Если бы я знал… Я бы хотел быть с ней рядом всю беременность. На всех УЗИ, на курсах. Я бы прочел все книги, которые только есть… А теперь… А если она даже не подпустит меня?

— Спокойно, первые роды могут длиться долго, успеешь погуглить и поговорить с ней. Отвлекай ее, как можешь, растирай поясницу. Учти, у нас низковато плацента, следи, чтобы врач был все время рядом. Если что — пусть сразу кесарят.

— У нас низковато плацента?

— Ну да, вжился я слегка… Привыкай ты теперь… — Ян тормозит так резко, что если бы я не пристегнулся, то расшиб лоб о панель. — Приехали.

Я хватаюсь за ручку двери, но Ян окликивает меня снова.

— Марк, — он вздыхает и опускает взгляд. — Я знаю, что хреново с тобой поступил… И не заслуживаю, наверное… Но ты ведь дашь мне видеться с мелким?.. И это… Знаю, что еще слишком рано… Но, может, простишь?

— Ты прав, Ян. Еще слишком рано, — и я вылезаю из машины.

Не знаю, как после всей рухнувшей на меня информации мне удается держаться в относительном адеквате, без приключений пройти охранника, медсестру и даже врача.

— А она вроде с кем-то другим приходила… — задумчиво щурится акушер-гинеколог, а потом, не дождавшись ответа, отмахивается. — Перепутал, наверное. Пройдемте.

И он ведет меня в предродовую палату. Саша в выцветшей больничной ночнушке стоит, нагнувшись, опирается на спинку койки и то ли громко дышит, то ли тихо стонет.

— Ну, вот и наш папа, — весело объявляет врач. — Давайте заодно проверим раскрытие, и будем надеяться, что вдвоем с папой вы мне тут быстрее справитесь.

Саша оборачивается и на мгновение забывает про схватки.

— Ты?..

— Не волнуйся, дорогая, я телефон зарядил до упора! — не хватало еще, чтобы врач выгнал меня, как самозванца, и я пропустил рождение сына. Боже, до сих пор не верю, что у меня действительно вот-вот будет ребенок!

— Так, помогите мамочке залезть… Ничего-ничего, это совсем не больно, — он натягивает перчатки и лезет Саше между ног с такой прытью, что мне вдруг нестерпимо хочется оттащить его за шкирку. И судя по лицу Саше, эта процедура далека от «совсем не больно», — Шесть… Неплохо справляемся… — вытаскивает руку со следами крови, безмятежно снимает перчатку и отправляет в урну.

— Если кровотечение, вы разве не должны делать кесарево? — едва ворочаю онемевшим языком.

— Так, мы договаривались, — укоризненно смотрит на меня врач. — Папочка у нас свою работу сделал, теперь я делаю свою. Да? — и, не дождавшись ответа, выбегает в коридор. — Людочка, поставьте Озолсам КТГ…

— Ты что здесь делаешь? — спрашивает Саша, дождавшись, пока врач уйдет.

— Сама-то как думаешь? Хочу увидеть, как родится мой сын.

— Ты… знаешь?

— Ян приезжал и все мне рассказал.

— Ты меня ненавидишь? — она смотрит на меня так виновато и испуганно, как недавно Ян. Вот же два олуха… Не успеваю я ответить, как Сашу скручивает новая схватка, а меня захлестывает паника. Невыносимо смотреть, как человек испытывает такую боль, особенно — если это твоя любимая. Как ей помочь? Что сделать? Что тереть? Как дышать? Ян, сволочь ты такая, почему ты не дал мне к этому морально подготовиться?

Спустя минуту мучений, Саша откидывается назад. Ее лоб покрывают бисерины холодного пота, и все, что я могу — промокнуть его полотенцем.

— Я не ненавижу тебя, — тихо произношу я, невольно любуясь ее лицом. Даже теперь, без косметики, уставшее от родовых схваток, это самое прекрасное лицо, которое я когда-либо видел.

— Помоги слезть, — она хватает меня за руку и подтягивается. — Прохаживать схватки легче. Еще вон монитор сейчас поставят…

Я послушно помогаю Саше встать с кровати, и, нащупав шлепанцы, она поднимает на меня взгляд:

— Я знаю, что плохо поступила. Я не хотела…

— Не надо сейчас об этом. Ян мне все объяснил. И я хотел бы на вас обоих злиться, но на тебя — не могу.

— Просто пообещай мне, — она снова стискивает мою ладонь, — что не отберешь ребенка. Суды, опеки… Я умоляю. Видься с ним, сколько хочешь, только не отбирай…

— Саша, послушай меня, — нежно глажу ее волосы свободной рукой, на той, что она сейчас сжимает, вполне вероятно, уже сломано несколько пальцев, но даже это не может испортить момент. — Я люблю тебя. Я пойму, если ты не захочешь жить со мной или выходить за меня замуж, но я люблю тебя по-настоящему. И никогда не причиню вреда ни тебе, ни нашему сыну.

— Ты меня любишь? — она растерянно моргает. — Но за что?

— Откуда я знаю. И эта химия… Я никогда такого не чувствовал. Я просто понимаю, что без тебя моя жизнь похожа на картон. Серая, пресная и рассыпается…

— Это прав?.. А-а-а-а! — вопрос сменяется криком, от которого закладывает уши. Мои пальцы хрустят в Сашиной мертвой хватке, и я едва сдерживаюсь от того, чтобы позорно заскулить. — Прости, — выдыхает она, когда боль отступает. — Черт, я не знала, что это настолько… Фак…

— Я к тому, что люблю тебя. И если ты дашь нам шанс…

— Ага… — Саша старательно кивает.

— Мы бы могли попробовать…

— Ага…

— Что это значит?

— Слушай, я… Я думаю, что тоже люблю тебя.

— Думаешь?

— Я много думала о тебе и скучала… Но вот прямо сейчас… Это не очень романтично, но сейчас мне очень хочется убить человека, который сделал мне ребенка… Поэтому давай немного отложим?

Ближайшие несколько часов сливаются в одно смазанное пятно боли и стресса. Я пытаюсь помогать Саше, как могу, но все же осознаю, что толку от меня чуть. Под конец перерывы между схватками становятся такими короткими, что Саша кажется измочаленной и обессиленной.

— Пусть просто вытащат… — бормочет она. — Скажи, пусть кесарят… Заплати им… Дайте наркоз…

— Тише-тише, — в тысячный раз повторяю я, промокая ее лоб полотенцем, и молюсь, чтобы ее кошмар как можно скорее закончился.

— Ну, моя дорогая, сейчас будем тужиться, — изрекает, наконец, врач. — Папочка, встаем в изголовье и не устраиваем мне здесь столпотворение. Санитаров у нас посокращали, так что имейте в виду: упадете в обморок, будете лежать, пока я не закончу. Людочка, из детского нам зови!

Я не упаду. Нет, я не упаду. Я крепко держусь за кресло, и пусть перед глазами скачут какие-то точки, я не упаду. Саше больно и плохо, и я не имею права подвести ее. И телефон. Первый вздох — на телефон. Не падать!

— На меня тужимся, на меня, не в лицо! — орет врач. — Давай-давай-давай… Нет! Так, дышим, а в следующий раз — на меня.

Что за хрень? Как можно тужиться в лицо?

— Как в туалет по-большому, поняла? Так, схваточка идет… Давай-давай… На меня… Еще… Умница! Еще! Молодец, головка есть!

Что, прям голова? Посмотреть? Нет. Посмотрю потом. Целиком уже.

— Может, дальше сами достанете? — бормочет обессиленная Саша.

— Это еще что за упаднические настроения? Ну-ка, собирайся! Давай, еще… На меня, на меня… Тужимся… Вот так!

Раздается какой-то хлюпающий шлепок, врач вытаскивает ребенка. Телефон, телефон… Судорожно включаю камеру, вспотевшие пальцы соскальзывают. Малыша бесцеремонно бьют по спинке, и младенец, хрюкнув, обиженно мяукает.

— Ну-ка… Кто тут у нас? Девочка! Поздравляю! — и медсестра кладет ребенка Саше на грудь.

— Как девочка… — в шоке переспрашивает Саша. — УЗИ…

— Ну, УЗИ не УЗИ, а мошонки у нас тут никакой нет. Проверяйте, если хотите, — изрекает врач.

Я сквозь слезы смотрю на крошечного сморщенного человечка, лежащего передо мной. Девочка! Доченька… Какая она красивая! Сашина черная шевелюра и такие малюсенькие пальчики…

— Я люблю тебя… Вас обеих… Спасибо тебе за нее… — склоняюсь к Сашиному уху. — Умоляю, скажи, что выйдешь за меня!

— Да, — улыбается она. — Куда ж я теперь денусь…