Огонь сильнее мрака [СИ]

***

Холодно, подумал Джон, открыв глаза. Неизвестно, сколько времени он пробыл без памяти, но замерз основательно. В вышине молчало черное небо; скупо блестели звезды. Бережно вздохнув, Джон убедился, что боль в груди прошла без остатка. Кряхтя, уперся локтями, принял сидячее положение и огляделся. Он ожидал увидеть вокруг замшелые стены домов, глубокие лужи, деловитых крыс, снующих по кучам мусора — словом, тот темный переулок рядом с Джанг-роуд, куда свернул подлый притворщик Хенви Олмонд. Но никакого переулка не было. Кругом, уходя в черную мглу, простиралась холмистая равнина, тут и там поросшая низким кустарником. Под руками шелестел мелкий песок.

Опершись на колени, Джон встал и побрел к ближайшему холму — песчаному бархану высотой в два мужских роста. Взобравшись наверх, Джон не увидел вокруг ничего, кроме таких же барханов: черная пустыня раскинулась до самого горизонта. Сыщик задрал голову, чтобы по звездам определить место, куда его занесло, но созвездия были все странные, незнакомые. Ни яркого четырехугольника Малой Кошки, ни рассыпных бриллиантов Венца. Даже надёжное Драконье Око куда-то подевалось, и это было, пожалуй, хуже всего, потому что неясным становилось, где север. «Проклятый шарик», — подумал Джон. Похоже, он укололся о шипы одного из телепортов, когда упал в переулке. При этом Репейник не взял «якорь», да к тому же не представил конечный пункт назначения, вот магия и забросила его неведомо куда. Джон похлопал по карманам, достал телепорты. Странно: все три были на месте, ни один не рассыпался в пыль. Стало быть, Джон не успел воспользоваться переносящими чарами. Кроме того, телепорт обязательно захватил бы «сферой перемещения» несколько камней из дуббингской мостовой, или хотя бы пригоршню уличного мусора — а вокруг был только холодный серый песок. «Ладно, — подумал Джон. — Потом разберемся. Сейчас главное — попасть домой». Он пошарил в кармане, но припасённого листика не нашел. Джон судорожно вывернул карманы, снял куртку, вытряхнул её, бросил на песок, посветил спичкой, но всё было тщетно. Лист фикуса исчез — судя по всему, вывалился тогда же, при падении. Джон отчаянно выругался, сел наземь и закутался в куртку.

Несколько минут он скрипел зубами от бессильной злобы на Хенви Олмонда, мецената Фернакля, мёртвых богов с их непредсказуемой магией и на парламент Энландрии, который эту магию запретил. Больше всего Джон злился на себя — за то, что попался в ловушку Олмонда. Когда гнев прошел, Репейник стал прикидывать шансы на возвращение. Что бы использовать в качестве «якоря»? Нож и револьвер отпадали сразу, поскольку были собраны из нескольких частей. Телепортироваться с таким якорем стало бы самоубийством. Скажем, попытайся Джон переместиться с ножом в руке, он бы частично попал в лес, где росло дерево, из которого изготовили рукоять ножа, а частично — на завод, где выковали клинок. В случае с револьвером все вышло бы еще занимательней. Можно было попробовать оторвать лоскут от рубашки, но при этом возникал не менее важный вопрос: какую местность рисовать в уме, взяв «якорем» кусок ситца? Ткацкую мануфактуру? Артель белошвеек? Где всё это находилось, Джон не имел ни малейшего представления. Оставались спички, кисет с табаком и бумага для самокруток. Сыщик подобрал валявшиеся на песке телепорты и принялся вспоминать, как выглядит бумажная фабрика в Глэдстоне. Минут через пять он сообразил, что никогда этой фабрики не видел, перепутал с кожевенными цехами в Делби. Он почти решился телепортироваться без якоря, наудачу, когда услышал вдалеке отчаянный крик.

Сбегая с бархана, Джон едва не наступил на один из приземистых кустов. Из середины куста при этом вылетело похожее на кнут щупальце и туго хлестнуло по земле там, где еще секунду назад была нога Джона. «Ничего себе», — испуганно подумал Репейник, но останавливаться не стал: крик повторился, отчаянней и громче. Джон побежал дальше; правда, теперь он старательно огибал подлые кусты, поэтому бежать выходило медленней. В конце концов, он завернул за какой-то особенно крутой бархан, едва не наступил на очередной куст, поскользнулся, выровнялся и встал, как вкопанный, глядя на открывшееся зрелище.

На песке сидело уродливое существо. Если не считать головы, оно походило на человека, обросшего густыми курчавыми волосами. Голова же существа была здоровенной, как дыня (если бывают волосатые дыни), и такой же вытянутой сверху вниз. Когда Джон приблизился, чудище обернулось. На сыщика уставились три пары глаз: верхние глаза были большие, точно серебряные форины, средние — поменьше, размером с человеческие, а нижние — и вовсе маленькие, как у мыши. Пониже третьей пары глаз виднелся узкий подвижный рот. Носа не было. «Тарг, — подумал Джон. — Откуда он здесь?» При виде Джона монстр издал вибрирующий клич и приветственно взмахнул руками, но в этот момент его что-то дернуло, он потерял равновесие, повалился навзничь и проехался на спине, зарываясь ногами в песок. Приглядевшись, Джон понял, что правая лодыжка существа обвита щупальцем ползучего куста. Куст медленно, но верно подтаскивал к себе жертву.

— Наконец-то! — гнусаво провыл монстр. — Тебя, видно, судьба послала, путник! Выручай, пропадаю!

Джон подошел ближе.

— Что случилось-то? — спросил он.

Дынноголовый всплеснул волосатыми ладонями.

— Каков вопрос! — раздраженно воскликнул он. — Что случилось! Да пустяки, ерунда. Я, видишь ли, люблю вот так посидеть, поорать во всю глотку. Заодно предложить себя на обед сраным цветуёчкам… А-а-а!

Щупальце снова дернуло монстра за ногу, подтянув еще ближе к центру куста. Что-то виднелось там, в центре, раззявленное, ждущее и влажно блестевшее в свете звезд. Что-то плохое.

— Извини-прости, добрый странник, — зачастил дынноголовый, — я, забыв учтивость, позволил себе впасть в гнев, и… В общем, зовут меня Прогма, я — честный кунтарг, искусный чародей, в данный момент подыхаю, потому что из-за грёбаной темноты наступил на грёбаный песчаный виноград. Буду счастлив, если ты немножечко поможешь.

«Все-таки не тарг, а кунтарг, — подумал Джон. — Просто перекидываться в человека не стал. Оно и понятно, в таких-то обстоятельствах. А зря болтают, что кунтарги страшные. Этот вот не страшный, только нелепый весь какой-то…» Джон потряс головой и опустился на корточки, разглядывая лодыжку шестиглазого бедолаги. Щупальце, покрытое шершавой корой, троекратно обвивало волосатую ногу и тянулось по песку на полтора ре, исчезая в жадном соцветии. Джон вынул нож и постучал обухом клинка по щупальцу.

— Что это? — спросил он.

— Песчаный виноград, — ответил кунтарг по имени Прогма и сплюнул. — Кислый. Лозы у него такие, понял?

Джон примерился и крепко рубанул. Нож отскочил, не причинив лозе заметного вреда. Приглядевшись, Джон заметил в месте удара тонкую щербинку — на обычном дереве такую оставил бы ноготь.

— Ого, — сказал Джон.

— Ага, — поддержал Прогма. — Будто железная. Ты того, добрый человек… либо руби как следует, либо мне ножик дай. Сам управлюсь… Ой!

Лоза по-змеиному дернулась, подтаскивая кунтарга еще на пол-ре ближе к кусту. Теперь Прогму отделяли от гибели каких-то два шага.

— Быстрее! — завопил кунтарг. Джон поудобней ухватил рукоять и заработал ножом. Лоза пружинила, клинок отбрасывало, удары отдавались ломотой в пальцах. Вскоре рука онемела. Джон переложил нож в левую, воспользовавшись паузой, чтобы взглянуть, как продвигается дело. Ничего увидеть он не успел, поскольку той же паузой воспользовалась и лоза, сократившись и подтянув несчастного Прогму еще на целый шаг. Джон набросился на хищное растение, осыпая его ударами. Кунтарг орал, Джон рубил, лоза судорожно подергивалась, но держала крепко. В довершение всего, куст, почуяв близость добычи, мерзко чавкал спрятанной в листьях пастью. Вдруг щупальце рвануло с такой силой, что выбило из рук Джона нож, и тот улетел далеко в песок. Репейник кинулся за пропажей. «Стой! — завыл Прогма. — Куда? А-а!!» Джон обернулся и увидел, как нога кунтарга исчезает в середине куста. Сыщик подскочил к Прогме, схватил подмышки

нет нет нет как же так вот это и всё а как же я как же мне не успел ничего не успел солнце тепло тут умирать за что конец всему не может быть больно больно больно

и что было сил дернул. Раздался тупой звук, какой бывает, если обрывается бельевая веревка. Джон и Прогма повалились назад. «Ага!» — радостно крикнул Прогма, но в этот миг из куста выплеснулась новая лоза и обвила уже обе его ноги. Прогма взвизгнул. Тут у Джона что-то включилось в голове, он вскочил, выхватил револьвер и с грохотом расстрелял барабан прямо в черную пасть — все шесть патронов. Брызнуло чёрным соком. Прогма выдернул ноги и живо отполз подальше. Куст больше не шевелился.

Джон сунул оружие назад в кобуру.

— Сразу так не мог? — плачущим голосом спросил кунтарг.

— Забыл, — объяснил Джон и пошел разыскивать нож. Когда он вернулся, Прогма осторожно щупал лодыжки, скрививши рот и жмуря верхние глаза. Джон устало опустился рядом.

— Болит? — спросил он без интереса.

— Жжётся, — ответил Прогма и покосился на сыщика. — Спасибо, человече.

— На здоровье, — сказал Джон и растер физиономию грязной ладонью.

Они сидели рядом, отдыхая после сражения. С неба равнодушно подмигивали крошечные незнакомые звезды. Убитый куст был неподвижен. Стало еще холодней — а может, это только казалось Джону: разгорячённое тело начало остывать, и ледяной воздух забирался под мокрую от пота рубашку.

— Тебя как звать-то? — спросил Прогма.

— Джонован, — ответил Репейник. — Джон.

Прогма пожал ему руку.

мог бы уйти а что нормальный человек оказался смотри-ка не все сволочи рогатиной тыкать в чаще собаками травить скитальцем теперь из-за них жизнь такая одни чуть не убили другой спас может я и не зря хотел

— Послушай, а что это за место? — спросил Джон.

— Это? — Кунтарг огляделся и задумался. Поколебавшись, он негромко сказал: — Это называется Разрыв.

— Разрыв, значит, — буркнул Джон, плотнее запахивая куртку. — Правильнее бы назвать "Ледник".

— Мы здесь стараемся бывать как можно реже, — продолжал Прогма, — ну а вы сюда попадаете вообще только один раз.

Помолчав, он добавил:

— Мы — в смысле, магические сущности. Не люди.

— Уже понял, — ответил Джон.

Они немного посидели в тишине. Прогма задрал ногу и повертел стопой, разминая сустав. Репейник поёжился и спросил:

— А что это за один раз? Когда это сюда обычный человек попасть может?

— После того как умирает, — нехотя ответил Прогма и, опустив ногу, задрал другую.

Джону стало жарко.

— Минуточку, — сказал он.

Прогма закончил разминаться, встал и осторожно притопнул.

— Ну да! — раздосадовано сказал он. — Ты умер, бывает. Или не умер, а умираешь, но при вашем-то уровне медицины…

«О боги, — пронеслось в голове у Джона. — Неужели проклятый Олмонд меня убил? Убил?! Убил! Нет-нет, такого быть не может, как же это… Что же…»

Внутри него всё словно превратилось в вату. На лбу выступила испарина, Джон вытер лоб и заметил, что руки трясутся мелкой студенистой дрожью. «Врёт, — подумал он лихорадочно, — всё врёт дыня мохнатая. Не могу я быть мёртвым. Я же смотрю, двигаюсь…» Он изо всех сил стиснул зубы — так, что зазвенело в ушах. С силой втянул в легкие холодный, густой воздух. «Я ведь стрелял! — подумал он вдруг с сумасшедшей надеждой. — Разве мертвые стреляют?»

— А как же я стрелял? — спросил Джон. Дыхание сбилось от волнения, он судорожно вздохнул и продолжал: — Разве… В смысле, если бы я… Стрелять-то как? Я что — револьвер с собой взял? И нож…

Джон сам едва понимал, что говорит, но чувствовал, что есть в его словах какая-то потусторонняя логика. Прогма задумался, беззвучно шевеля маленьким ртом.

— Да, — признал он наконец. — Странно. Впрочем, — добавил он, воодушевляясь, — уже то, что ты меня видишь — странно. Вам, людям, никого здесь видеть не положено. Человек умирает в одиночку. И наблюдает только… Как это… А! — он щелкнул пальцами. — Грёзы о расплате за никчемность прожитого бытия, во.

Он был очень горд собой.

— Какие грёзы?! — с яростью закричал Джон. — Какие ещё грёзы, падла ты глазастая?

— Видения, — объяснил Прогма. — Бред.

— Так, — прохрипел Джон, — значит, ты думаешь, всё, что я делал — бред и видения?

— А кто его знает, — задумчиво сказал кунтарг. — Смерть — она у всех своя, знаешь ли. Единых законов нет.

Джон попытался нащупать пульс на шее. Как назло, пальцы онемели от холода, и шея тоже была ледяной, так что пульс найти никак не удавалось. Приложив руку к груди, он тоже ничего не ощутил. Стало тоскливо.

— Впрочем, — добавил Прогма уже не так бодро, — не исключено, что это я умер, а ты — моё видение. Может, я сейчас на самом деле не стою тут с тобой, а перевариваюсь внутри песчаного винограда…

Он вздрогнул, оглянулся и посмотрел на поверженный куст. Щупальца — целое и обрубок — безвольно высовывались из растерзанной пулями пасти.

— Нет! — весело заключил Прогма. — Очевидно, что я жив.

Кунтарги славились абсолютным пренебрежением к людским чувствам.

— Может, это все-таки телепорт? — слабым голосом спросил Репейник. — У меня с собой телепорты были… Вдруг меня сюда забросило?

Прогма вытаращил все шесть глаз.

— Да ты что, парень! — воскликнул он. — Это ж загробный мир! Какой телепорт? На что ему наводиться?

Он вдруг замолк, почесал косматый затылок и смущенно произнес:

— Того… Мне, конечно, очень жаль.

Джон дернул головой. «Убил, — думал он, — убил, убил. Зачем я только пошёл в этот переулок. Зачем подписался на это расследование. Зачем…»

— Теперь-то что делать? — вырвалось у него.

Прогма задумчиво пожал плечами.

— Вообще-то, ты здесь ненадолго, — сообщил он. — Скоро перейдёшь в следующее состояние.

— Какое? — быстро спросил Джон.

— Понятия не имею, — признался кунтарг. — Знаю только, что вы здесь не задерживаетесь.

— И что делать-то мне? — повторил Джон, окончательно теряя надежду.

Прогма развел руками.

— Ждать, — сказал он, как показалось Джону, виновато. Репейник обхватил себя руками и застыл, еле-еле покачиваясь. Страх и гнев проходили, уступая место странному чувству покорности. Словно всё стало так, как должно было быть с самого начала. От рождения Джон шёл к этому моменту, и вот теперь, хотел он того или нет, момент настал. Накатила сонливость, по мышцам разошлось тепло. «Ну и ладно, — вдруг подумал Джон, — ладно. Чему быть — того не миновать. Вот и не миновал… Минул…Хрен с ним. Да, кончилась жизнь. Бывает, в самом деле. Зато теперь хоть голова болеть не будет». Он лег на спину и закрыл глаза. Умирать так умирать. Надо бы напоследок подумать о чём-нибудь хорошем…

— Ты чего? — забеспокоился Прогма.

— Умираю вот, — буркнул Джон. — Уже умер почти.

Ничего хорошего не вспоминалось. Разве что вспомнилась Джил: привиделась ясно, как наяву.

— Ну, — растерянно сказал Прогма, — тогда не знаю… Удачи. Там, потом.

— Угу, — промычал Джон. «Какая может быть удача, если уже мёртв? — вяло подумал он. — И что значит потом? Вот оно, это потом. Наступило. Ничего особенного…» Он позволил мыслям течь туда, куда они сами направлялись, но мысли никуда не текли, а оставались возле Джил, настойчиво рисуя облик девушки: черные с прозеленью волосы до плеч, глаза с кошачьим блеском, узкие бедра, бледные губы, всегда готовые сложиться в горькую усмешку. Так продолжалось много времени — Джон не знал, сколько именно, но казалось, что лежит он очень долго, сутки или около того. Репейник решил уже, что началась та самая вечность, которую боги обещали людям после смерти. Но это была не вечность. Внезапно и резко закружилась голова, а тело стало легким, словно облако. «Правда умираю», — понял он. Накатил дикий, животный страх, и с ним — такое же дикое желание жить. Он рванулся, не почувствовал тела, рванулся ещё сильней, открыл рот, чтобы закричать — но крик не вышел, потому что не было больше ни легких, ни рта, ни гортани. Да и самого Джона Репейника больше не было. Оставался только некто, наблюдавший перед внутренним взором девушку с желтыми, как морской янтарь, глазами. Этот некто начал падать сквозь бескрайнюю темноту.

Как ни странно, Джил никуда не пропадала, словно падала вместе с ним. Она была очень сердита. Она кричала на того, кто раньше был Джоном, звала и чего-то требовала. Тот, кто раньше был Джоном, хотел сказать ей — уйди, не мешай, что тебе мертвецы, у нас здесь все по-своему… но говорить было некому. Тогда тот, кто раньше был Джоном, разозлился на Джил. Злость придала сил, он копил злость и силы, чтобы прогнать надоевшую девчонку. Накопив достаточно, со всей мочи грозно заорал, но она не отстала, и тогда он принялся толкать её, а Джил стала бить его по лицу — по лицу Джона. Джон хотел отвернуться, защитить глаза и щёки, но это никак не удавалось, и тут бескрайняя темнота вдруг рассеялась. Репейник ощутил, что лежит. Кто-то действительно отвешивал ему оплеухи. Пахло чем-то знакомым, почти родным, но запах вызывал смутную тоску. Щёки горели от шлепков, голова моталась. «Ум-мф!» — сказал Джон. Тьма отступила окончательно. Первое, что он увидел, была занесенная для удара рука. Он машинально дёрнулся, силясь перехватить эту руку, но ничего не вышло: всё было как чужое, суставы будто заржавели, а мускулы стали безвольным тряпьём. Он стерпел еще несколько ударов и рассмотрел в вышине потолок — плохо выбеленный, с давно знакомой трещиной — а на фоне потолка увидел лицо.

— Х-хватит, — выдохнул он хрипло.

— Наконец-то, — сказала Джил. — Очухался.

Она опустила руку, занесённую для очередного удара, и села рядом с Джоном. Оказывается, они были у Репейника дома, в гостиной. Джон собрался с силами и принял условно-сидячее положение. Его мутило; сердце, казалось, пульсировало в самом горле, а всё тело болело так, будто Джона пропустили через мясорубку. Но он был жив. Совершенно определенно жив: мёртвому так плохо быть не могло. Он задышал медленно, животом вбирая воздух. Через минуту стало легче. Джил глядела на него, широко раскрыв глаза. Как всегда, на свету они были неотличимы от обычных человеческих.

— Нормально всё? — спросила она. Джон повел рукой, показывая, что, мол, да, нормально. Джил покачала головой.

— Ты зелёный, — сообщила она. — Как лягушка. На, попей.

Она взяла со столика длинный стакан, полный мутной жидкости. На дне стакана болтался магический оберег. Джон, давясь, выпил (вкус был жуткий, что-то среднее между прокисшим пивом и прокисшим же молоком), выплюнул оберег и рухнул на подушку. Джил набросила ему на ноги плед. Она была в домашнем: оставила пару старых платьев, когда съезжала, а Джон не стал выбрасывать. Одно из тех платьев было сейчас на ней. Сам Репейник был раздет до белья.

— Лучше? — спросила Джил.

— Намного, — выдавил Джон.

Джил сдула со лба выбившуюся прядь волос.

— Давай, рассказывай, что случилось.

Джон поморщился.

— Гулял, — сообщил он. — Смотрю: пьяный стоит. Проведи, говорит, до дому. А то я, говорит, пьяный, — он приглашающее хмыкнул, но Джил не улыбнулась в ответ. — Ну, я подошел. А у него — жезл. И всё. Говнюк.

Если собираешься врать, учили Джона, никогда не ври от начала до конца. Начни с большой лжи, а потом говори мелкую правду.

Джил нахмурилась.

— Дело твоё, — сказала она. — Только гуляй осторожней. Догуляешься. Ага?

— Ага, — согласился Репейник. Он потянул носом: пахло тиной и кувшинками. Кожа русалки изменилась после превращения, под водой Джил не дышала легкими, а впитывала кислород всей поверхностью тела. Но это было не так важно, важным было то, что от Джил всегда шёл запах реки и речных цветов. Если это помогало кожному дыханию — что ж, так тому и быть.

— Сама-то как там оказалась? — спросил Джон.

Джил пожала плечами.

— Домой ехала. Кэб взяла. Проезжала мимо, вижу: из переулка вспышка. Ничего себе, думаю. Чары боевые. Вылезла поглядеть. А там ты.

Репейник кивнул.

— Это мне повезло, — задумчиво сказал он.

— Оберег надень, — посоветовала Джил. — Быстрей пройдет всё.

Джон повертел в пальцах серебряный медальон — замысловатое сплетение человеческих фигурок, не то совокупляющихся, не то танцующих.

— Это ж на полгода рудников потянет, — заметил он.

— Сначала пусть докажут, что оно с чарами, — возразила Джил. — Я девушка, мне побрякушки, что ли, не носить? А, так эта волшебная? Знать не знала. Парень подарил. Нашёл и подарил.

— Незнание от каторги не освобождает, — пробормотал Джон.

— Опять ты за своё, — заметила Джил. — Констеблям не до мелких амулетов. За такое в суд не вызовут. Отнимут, погрозят. И отпустят.

Джон хмыкнул.

— Ты берёшь или нет? — спросила русалка. — Не берёшь — отдай. Самой надо.

— Беру, беру, — торопливо сказал Джон, просунул голову в цепочку и убрал медальон за пазуху. Серебро холодило грудь. Джон вспомнил другой холод, и темноту, и песок. Его передернуло. Он обвел взглядом комнату. Как все-таки хорошо просто лежать вот так на старом продавленном диване, без сил, без мыслей, чувствуя, как мерно трудится сердце, старательно разгоняя кровь от груди до самых дальних и мелких жилок в кончиках пальцев. Жизнь, подумал Джон с умилением, я люблю тебя, сука ты этакая. Больше никогда не полезу в тёмные переулки, никогда не стану приближаться к сумасшедшим докторам-убийцам, ни за что на свете не буду помогать пьяным… Вообще никому не буду помогать, вот что. Пора уже следовать правилам, которые для себя установил. В следующий раз может не повезти. В следующий раз Джил рядом не окажется. Ох, Джил. Спасла ведь, монстра этакая. Вот, пожалуйста — спасла и сидит теперь, пялится своими кошкиными глазищами. И я на неё пялюсь, и снова мы вдвоём, как раньше. Он прочистил горло. Надо что-то сказать, наверное.

— Как жизнь? — спросил он как можно более небрежно. — Дело ведёшь сейчас какое-нибудь? Слежку?

Джил отвела взгляд и принялась рассматривать ногти. Ногти у неё были короткие, обкусанные.

— Тебе чего — правда интересно? — негромко произнесла она.

Джон подумал.

— Нет, — признался он.

Девушка убрала со лба упавшие волосы, заправила за уши — остались торчать маленькие хвостики.

— А что интересно?

Джон устроился поудобней. Сердце успокоилось и билось, как положено, ровно и незаметно. В руки возвращалось тепло.

— Как там Донахью? — спросил он. — Поди, совсем растолстел, в кабинете сидючи?

Джил улыбнулась. Со времени их последней встречи клыки русалки успели отрасти и заостриться. Чуть-чуть, но заметно — если знаешь, куда смотреть. Снова пора было подпиливать.

— Индюк жирный, ага, — сказала она. — Но он всегда жирный был… А Макинтайр женился.

— Да ну? — удивился Джон. — На той, хроменькой?

— На ней, — кивнула Джил. — Родители её сказали: коли не женится, на каторгу отправят.

Она искоса глянула на Джона, как делала всегда, если шутила и хотела, чтобы он оценил. Джон хмыкнул, но закашлялся, и снова пришлось лечь. Русалка сходила на кухню, принесла ещё воды с мерзким снадобьем. Пока Джон пил, отдуваясь и перхая, она сидела, сложив на коленях руки и глядя в окно. По улице с грохотом проехал мобиль — из новых, на турбинном движке — потом ещё один, уже из старых, но тоже очень шумный. Разговаривать какое-то время было невозможно.

— Слушай, — проговорила Джил, когда пыхтение и лязг смолкли в отдалении, — я пойду, наверно. Хочешь, завтра заскочу? Проведаю.

«Хочу», — подумал Джон. Вслух он сказал:

— Да нет, не стоит. Уже всё хорошо. Поспать бы только…

— Ладно, — сказала Джил, поднимаясь, — пойду.

— Ага, — сказал он, — Спасибо тебе.

Джил криво улыбнулась.

— Спасибо — не пудинг, — сказала она, — на ужин не слопаешь… Шучу.

Она вышла, и половицы пели грустную песню в такт её шагам. Потом в коридоре зашуршала одежда: русалка переодевалась. Переодевалась в прихожей — не при Джоне.

— А как ты в дом-то попала? — крикнул Репейник.

Из-за двери показалась черноволосая голова.

— По карманам у тебя пошарила, — призналась девушка. — В кармане ключ был. Да, а чего ты… — она замолкла на полуслове.

— Что? — встрепенулся Джон.

— Не, — помотала головой Джил, — ничего…

Она вновь скрылась в прихожей. Скрипнула кожа: Джил натягивала сапоги.

— Ну, говори, — попросил Джон.

Джил вернулась в гостиную. Она была полностью одета для улицы: жакет с бесчисленными пуговицами, бриджи, плащ-редингот.

— Ты орал, — сказала она. — Как резаный орал. Вначале часа два спокойно лежал, а потом как начал вопить. Ничего не болит?

— Да нет, — буркнул Джон. — Просто, пока в отключке был, привиделась всякая ерунда.

Джил потопала в пол: пяткой-носком, пяткой-носком.

— Ну, как знаешь, — сказала она. — Лежи, выздоравливай.

— Прощай, — сказал Джон.

Джил кивнула и ушла.

Репейник откинулся на подушки, натянул плед по самый подбородок. Медальон скатился с груди и неудобно давил под плечом. Джон поправил его и стал думать. Эк меня разобрало. Интересно, всегда такие видения бывают, когда заряд из жезла схватишь? Всё хорошо, что хорошо кончается, если бы не Джил — лежать бы мне сейчас мертвому. Н-да, Джил… «Домой ехала, кэб взяла, проезжала мимо». Как же, поверил. Живём в разных концах города на два миллиона душ населения, полгода друг друга не видели, и тут — бах — встретились. Ночью. В темном переулке. Угу. Нет, увольте, на моей работе прежде всего перестаёшь верить в такие случайности. Ясное дело, Джил тоже следила за Олмондом. И про дела когда спросил — говорить не стала, сменила тему. Стало быть, мы теперь конкуренты. А ведь обстоятельства запутываются. Будто по болоту идешь: ногу затянуло, силишься вытащить, хвать — а уже вторая нога по колено в трясине.

Итак, что мы имели на старте? Щедрый, хоть и немного тронутый меценат, две дюжины шарлатанов, украденное добро и один сыщик, чтобы это распутать. Что мы имеем сейчас? Полную неразбериху. Может быть, заказчик Джил — Хонна Фернакль. Тогда это значит, что он решил не доверять дело одному сыщику, пустил по следу двоих… или троих, или четверых, кто знает. Ясно теперь, отчего все бумаги в папке Фернакля написаны под копирку. С другой стороны, за Олмондом сотоварищи может охотиться кто-то другой. Похоже, шарлатаны украли что-то очень, очень ценное. Ох, наврал Хонна про исследования, как пить дать наврал, оттого и закрывался от чтения. Скорей всего, никакие эти ребята не ученые: стоит поискать доктора наук, который бы так ловко управлялся с боевым магическим жезлом. Да, похоже, лгал Хонна — так же, как солгал про то, что его ограбили три дня назад. Бродяга на улице Кожевников клялся, что Олмонд уже несколько недель как покинул дом. Бродяге лгать было ни к чему. Зачем лгал Фернакль?

Джон потёр виски. Слишком мало я знаю, подумал он. Хочется — не хочется, а придется всё же выследить, где живет эта сволочь Олмонд. Да и в Ганнвар съездить не помешает: вдруг он всё-таки и впрямь ученый? Но сначала — поспать, надо непременно поспать… Только вот пить охота. Он осторожно спустил босые ноги на грязный пол и прошлепал в ванную. Напился из-под крана, постоял, опершись на раковину. Вроде не шатает, слабость разве что осталась. Мутное зеркало отражало заросшую недельной щетиной физиономию, встрёпанные на затылке волосы, темно-синие круги под глазами. Спать, спать. Шаркая, он побрел в гостиную. Ложась, заметил груду тряпья рядом с диваном: Джил, снимая с бесчувственного Джона куртку и стаскивая штаны, бросила одежду на пол. «Непорядок, — вяло подумал Джон. — Повесить бы…» Он подцепил штаны за ремень, встряхнул. Из прикреплённых к ремню ножен с шелестом вынырнул нож и, сделав сверкающий оборот, эффектно вонзился в пол, на волос промахнувшись мимо большого пальца ноги. Джон ругнулся, выдернул клинок из половицы и хотел засунуть обратно в ножны. Да так и застыл.

Лезвие было иззубрено и смято, словно им рубили железный прут. Рукоятку облепил песок, сероватый, мелкий, и такой же песок посыпался на пол, когда Джон встряхнул куртку. Под курткой лежал револьвер. От него пахло стреляным порохом, а когда Репейник откинул барабан и нажал на стержень, экстрактор с латунным звоном выбросил на пол все шесть гильз. Пустых, стреляных гильз. «Это называется Разрыв», — вспомнил Джон.

Он положил револьвер на стол, упал на подушку и заснул. Посреди ночи проснулся от холода, укрылся пледом и спал дальше, до полудня. Снов он не видел.