Острова любви

Предвоенное лето

Есть люди острова.

Есть люди корабли.

И направляясь снова,

До островов любви,

Я вспоминаю про былое.

Судьбу нельзя винить,

За бурь, дыханье злое,

Их надо пережить, -

Судьба, видать, такая:

И выварит в печалях,

Надеждам не потакая, -

И скорбью развенчает,

Средь жизни дней убогих.

Покроет, снежной замятью,

Ран зарубины, многих…

Кровоточащей, памятью…

Есть люди острова.

Есть люди корабли.

Но хочется, мне, снова,

До островов доплыть.

02. 05. 21 г

Приходят поэты – приносят эпоху;

В архивы сознания – стихи (реже – прозу).

Ступают, строптивицы, со всеми не в ногу;

Властям, как отмщение; врагам, как угрозу.

И так нелегко с ними, – суду не подвластны.

Их жизнь тяжела: скорбный, каверзный путь.

А, чтоб примириться? – Мысли напрасны -

С тернистого пути, невозможно свернуть.

Шаламов, как поэт, нам оставил в тетради:

Где каждое слово, на вес золотого песка,

Где зековской кровью, пропитаны пади,

И жизнь, зависит от хлебного довеска.

И вывернута суть, палача наизнанку,

Презрением облит, вертухайский сброд.

Смятение внесено, в пропаганды шарманку,

Обличая, так названный: “советский народ”.

Недолго Россия, читала по этим нотам -

Страницы истории, познавая себя.

Вновь к власти, она, привела идиотов,

Чтоб время опричнины, повернуть вспять.

Шаламов, на Колыме, выживал “доходягой”.

В больничке “лепилой”, пристроился, он.

Доживал в богадельне? каким-то бродягой,

Поведавши всем про советский закон…

Уходят поэты – уносят эпоху.

Отряхнувши стихи, как пыль с сапогов.

За ними уже – подбирая: «не в ногу»,

Новые пииты, спешат с ворохами стихов!

18. 06. 21 г.

Мне нравятся дожди в начале лета;

И небо, вроде грязного сапфира;

В стихах своих – я поселюсь, где-то:

Укрывшись далече от городского мира.

Где, благоуханные, акации цветут.

Пьянящий аромат сулит блаженство,

Что в светлый мир, убранство принесут:

Цветущие сады – самое совершенство.

Сажусь я иногда за стол: стихи пишу,

В которых, в каждом слове воскрешаюсь.

Я чувствами, словно воздухом, дышу,

И – в рифмах – постоянно, закрепляю.

Соприкасаясь внутренним убранством,

Духовность, выдвигая наперед.

Так хочется постичь своим талантом,

Мыслей своих в стихах своих полет..

Сегодня слушал – соловей поет,

Затейник еще тот; он, словно лира!

В начале лета, когда дождик льет,

И небо, вроде грязного сапфира.

8. 06. 21 г.

Соловей умолк в июне;

Ночки сделались угрюмей;

И отцвел жасмин.

Сад, усаженный цветами;

Над любимыми местами;

Долго брожу один.

Наслаждаюсь и мечтаю,

Я в своем саду гуляю.

В сложной аберрации,

Образы возникают.

Мысли в облаках витают,

Там – в цвету акации.

В небе солнышко сияет;

Пичужки там и сям порхают;

Солнечный денек.

Словно чудо – это лето!

Песней иволг перепето!

В утренний часок!

2021 г.

Я сплю, в сутки, по нескольку часов.

Привык, не хочется на это тратить больше.

Свободный труд, – основа всех основ, –

Время жизни продлевает, мне, на дольше.

День начинается со стихов – завершает проза;

При свете электричества – я с рифмами вожусь;

При солнце я на грядках, – на земле ваяю розы;

В этих я медитациях, весь день, я провожу.

В заботах праведных, чтоб было без остатка,

Чтоб в творчества реку, бежал ручей сверкая;

Чтоб с чувствами и перлами было там в порядке,

Чтоб пользу от трудов своих, при жизни получая.

17. 06 21 г.

Снова приступ ностальгии;

Сердце трепещи в груди.

С мыслями о перипетии:

Что ожидает впереди?

Жил, казалось, улучшая,

Храм, что наваял внутри.

Что-то впрок заготовляя,

Чтоб украсить лик земли.

Скоро грань, за тем пределом,

С духом, расставшись навсегда,

Чтоб, потом, остаться делом,

Как отпечатками следа.

2021

Средина лета…

Занимаюсь рыбалкой…

Со снастями и обманкой,

Сижу на Лимане.

На лодке в штиблетах…

В футболку одетый…

Сижу среди лоз…

(Лиман весь ими оброс).

Ловлю на червя…

И точно не зря…

Сделав точный заброс,

Внимание на поплавок.

Еще переброшу разок…

С рыбацкой сноровкой.

С моей подготовкой.

Застучало сердечко –

Делаю подсечку

Вот она – сласть!

Жирный карась!

Не клев, а жор,

Я, как мажор!

За пару часов,

Пара сковородок –

Вот так улов!

Июль, 2021 года

Хватаешь жизнь, – ее уж нет, –

Воображение – стерлось до дыр,

Вытягиваешь с памяти, – с тенет, –

Утонувших воспоминаний, мир!

Слипаются слова в застывший слепок,

В стихи, впитавшие былое и думы,

В характер плавясь, чтоб стал крепок.

(Нервы плюс воля, приемлемая сумма).

Переплывая – берешь повыше всегда,

Станешь плыть, – дольше века, –

Внизу – темная, ледяная, вода,

Пытается утопить человека.

Привязанный к единственному долгу.

А кругом, Эдем, – девы разгулялись:

Пляшут и поют, – смотришь на берегу.

Глядишь на солнце – о нем мечталось…

А под тобою пучина, над нею скитаюсь.

Воспарить не дает, унылый раб,

Он, с ноги на ногу, переминаясь…

Надо найти опору, чтоб не быть слаб.

За это время, годы, тяжкие, пойдут земные,

От юности цветов, не останется и следов.

И то, что видели глаза, молодые,

Корнями в память врастут, вековых дубов.

01. 07. 21 г.

Не жалко расставаясь с прошлым,

С архивными записями в блокноте,

И начать со всего, быльем поросшем,

Что в бытность добывалось пОтом.

Какие замыслы тогда в мозгу роились,

Какие замки воздвигались на мечтах?

С годами, это все, потом, покрошилось,

Затираясь в сыпучих, памяти, песках.

Пришлось переиначивать сюжеты,

Совать туда, – куда ведет строфа.

И выпустив метафоры, как манжеты,

Ронять, как слезы, на экран слова.

И выбравшись – с коротеньких штанишек,

Иначе, Судьба поможет, вмиг, пинком,

Выпростаться из хуторских мыслишек,

Пуститься как бы под гору, кувырком.

Великий вор, укравший чемоданчик,

В Лионе, на вокзале, у Хемингуэя.

Здесь в этом просто открывался ларчик:

Судьба указала путь писательскому гению.

Я, тоже, убегая из своего селения,

Палил без жалости архивные листы.

И в этот миг, – стремительно взрослея, -

Сжигал за собой, последние мосты.

02. 05. 21 г.

На холсте грядок, я создаю сюжет;

Что в стихотворение будет воткнут;

Тюльпана красного, на грядке силуэт;

Сирени голубые, что у калитки мокнут;

Высокая береза, что над мокрой трассой;

Молоденькие липы, сгрудившись у забора;

Клубничные грядки (их произвожу террасой);

Что к огороду спускаются, как бы по косогору;

Здесь я художник на земле, – не, в облаках витаю;

Так, творческую жизнь, – себе самому, представляю.

2021 г.

Отцвела акация -

Зацвел жасмин,

Такая ситуация –

Живу – один.

Выйду в сад –

Подумаю.

Мысли невпопад –

Угрюмые…

2021 г.

Утром над жасмином, пчелки жужжат,

Мед собирают, к ульям летят.

Клубничные грядки, с ягодой спелой,

Яркою и сочной, налитою телом.

К ним я трудами своими причастен,

Радуюсь, каждой, ягодке красной.

Их соберу, – и продам на базаре,

То не стихи, что даются мне даром.

22 июня 2021 г.

Пионы зарумянились в саду,

И, тополиный пух, уже летает,